Как-то ещё в школьные годы собрались мы с одноклассниками провести веселый вечер с алкоголем и девочками. Несколько человек были делегированы купить выпивку. Конкретно мой отряд отвечал за пиво. Решили не думать долго и купить проверенное Жигулевское - дёшево и сердито. На общем собрании постановили, что хватит одного ящика. Но, придя в супермаркет, не смогли устоять перед акцией - три ящика по цене двух. А на выходе к трём ящикам прибавился ещё один - у какого-то мужика сорвалось мероприятие, а пиво он уже купил. И решил отдать нам, чтобы хоть у кого-то вечер удался)
Таким образом мы, отправленные за одним ящиком Жигулевского, вернулись с четырьмя по цене двух! Этот пример везения запал в память на долгие годы.
Viara species:
Шестьдесят четыре клетки, тридцать две фигуры, чёткие правила.
Простенький сюжет социальной драмы. Жизнь пешки — ничто в сравнении с жизнью короля.
Или мелодрамы. Пешка притворяется королевой.
Или ...>>Шестьдесят четыре клетки, тридцать две фигуры, чёткие правила.
Простенький сюжет социальной драмы. Жизнь пешки — ничто в сравнении с жизнью короля.
Или мелодрамы. Пешка притворяется королевой.
Или боевика. Епископ сносит голову рыцарю.
И эту пьесу ставишь ты. Каждый раз новую, каждый раз всё о том же.
Отдай полкоролевства за короля.
Только, прошу, не задумывайся, что жители твоего королевства могут при этом почувствовать.
Это не сказка. Это дивной красоты метафора, которую каждый развернёт в свою историю. Моя — пусть останется здесь.
Жил-был бог. Божок. Молились ему жители крошечного и очень несчастного королевства. Там всегда была война.
Король был прекрасен и мудр, но ни шага не мог сделать без божественного дозволения. А божок совсем не умел воевать. Ну да то не беда: божок на то и божок, что может любое сражение переиграть столько раз, сколько захочет.
Вот только на одном из повторов король, видно, перестал в него верить.
***
Нет короля хуже того, что потерял надежду.
Он бездарный правитель и бездарный полководец.
Вместо него его несчастную армию ведёт на смерть королева. Она, глупая, верит, что не всё потеряно.
Его рыцари гибнут в неравном бою. Они верят, что умирают не зря.
Гибнут и его фрейлины. Они верят, что в сражении их место рядом с мужчинами.
Его епископы, падая на колени, в последний раз поднимают глаза к небу. Они слепо верят, что кто-то проводит их души в белый рай.
А он не верит ни во что. Ни в своё войско, ни в себя. Ни в белый рай, ни в чёрный ад. Всех их ждёт лишь деревянный ящик.
Король грустно улыбается любимой фрейлине, рассказывает ей печальные сказки и не пускает в сражение. Пусть проживёт чуть подольше. Пусть скрасит его ожидание.
А она, наивная дурнушка, любит его. Она ослушается его приказа. Она сотрёт тридцать пар железных башмаков на пути к краю света. Она станет его королевой, его полководцем, его храбрым рыцарем, она будет верить за них обоих, она...
Но король её не ждёт. Хватит. Несите свой ящик.
Без него не жить и наивной фрейлине. И когда мир снова несётся в неведомую тёмную бездну, она верит.
Не в то, что божок спустя сотни повторов освоит искусство войны.
Не в то, что в каждом повторе их королевство обречено.
Не в чёрный ад и белый рай.
Не в деревянный ящик.
Она верит в бездарно-несчастного короля.
И что когда-нибудь её вера его обязательно спасёт.