Зови меня Стэн (джен)

— Стэн! Поднимайся, Стэнли, внештатная ситуация! Инфернальный прорыв в секторе семь! Да вставай же ты наконец!

Лениво потягиваюсь, но быстро по флотской привычке вскакиваю с койки. Надеваю сбрую, шлем, всё как положено. Смотрю в испуганные глаза Майкла Ивенски, кадета-новобранца, технического работника базы Фобос-1. Потом смотрю на часы, чтобы время узнать. Шесть часов «утра» по галактическому времени суток⁽¹⁾. Блеск. Опять тащиться в этот сраный телепорт с утреца, хрен бы его побрал. Поспать не дадут, а ведь моя шестнадцатичасовая смена кончилась только пять часов назад.

Иду по коридорам Базы, начального сектора E1M1 по номенклатуре Базы. У нас все называют его «Началка», хотя формальное название «Ангар». Сюда прибывают космолеты с Земли. Здесь осуществляется контроль над всеми грузами. И здесь же располагается тот злосчастный телепорт №21B, через который к нам лезут разные твари. В основном это людские зомби с каким-то странным отсутствующим выражением лица и зеленым микрощупом, слегка торчащим сзади из их башки. Обычно они стреляют по нам из допотопных пистолетов и винтовок. Но изредка попадаются и странные коричневатые твари c белыми костяными шипами, торчащими из туловища. Наши ученые их ловили. Оказывается, у тварей внутри есть орган, позволяющий им генерировать разницу температур впереди себя и создавать кислородную вспышку малой мощности. Так они способны пулять файерболами — огнешарами, значит. Но и эти огнешары медленные, на мой взгляд. Только черепаха тихоходная не увернется от шара. В общем, прихожу в оружейку, получаю на руки свой девятимиллиметровый штатный пистолет Глок-91A, который проходит по штатным ведомостям просто как «пистоль».

Иду к телепорту, а сам думаю о всяком-разном. Прошёл уже месяц, как кантуюсь тут, на базе. Перезнакомился со всеми. У нас тут все ссыльные практически за одно и то же — «невыполнение приказа начальства». А Морни-то оказался молодцом, прикрыл мой зад, хоть извращенец и псих конченный, конечно. За рукоприкладство против офицера был бы я теперь силосом-удобрением на полях где-нибудь на Венере, куда привозят пепел казнённых космофлотчиков. Но о мертвых плохо не говорят, а он месяц назад пустил себе пулю в лоб. Слухи ходят, СБК ликвидировало в назидание остальным, но я не особо в это верю.

А вот и телепорт. Теперь надо ввести код. И тут ко мне сзади подходит наш «яйцеголовый», сержант третьего ранга научного отдела Гэри Шерман. Улыбается, а глаза как безумные.

— Дай-ка я кое-что поправлю в настройках телепорта.

А я, дурень, возьми да и пусти его к терминалу. Он стал что-то быстро-быстро вводить на клавиатуре, и тут свет погас, мигнул, раздались жуткие звуки, Шерман упал ничком, а меня перевернуло, шлёпнуло о поручни телепорта, закрутило и бросило внутрь. Мой рюкзак оказался позади, только подсумок с патронами на поясе остался, и всё тут.

1) В космофлоте принято особое измерение времени, солдаты живут по часам, измеряющим условное «галактическое время суток». В «галактических сутках» 25 часов, в отличие от земных суток.

Вернуться к тексту