В день, когда магия замрет (гет)

Казалось те бесконечные часы напряженного ожидания вылились ни во что. Все выглядело таким ясным и понятным тогда, в тишине размышлений, но здесь, среди несущихся детей, пожирателей, среди блеска мечей и стука палок — все развязалось, рассыпалось. Крепко сжимая меч в руке, Гарри не видел лиц, не видел крови и ран, в его мозгу полыхали воспоминания с уроков Аркетии де Грандж, рука наносила удары. Но это было так мало, так жестоко и бесконечно глупо — они все были юны, слабы, взрослых и обученных всего-ничего, а пожирателей были тысячи, их было так много и они умели пользоваться оружием. И пользовались им.

Да что же это?

В пылу боя четверокурсники показались такими крошечными, слабыми, юными. Их надо было отправить со всеми остальными в убежище.

Чистое небо и воздух полный запаха крови и пота — какая неестественная среда, как все фальшиво и глупо, словно бы в ужасном кошмаре.

Уже все руки в крови. Нет. Неужели убил кого-то? Это не магия, не пара "секо" — боль и ужас своими руками.

Неожиданно стало так дурно, что захотелось упасть на землю и провалятся так до...

Но нет, нельзя. Все-таки кто здесь лидер? Кто здесь духовный центр, кто главная точка сопротивления?

— Осторожнее, Нотт! — за шкирку упавшего слизеринца, на ноги, — Цел?

Тот ошарашен... Испуган... Залитое кровью лицо — это всего лишь царапина на виске. Жить будет.

— Да что же ты стоишь?! — отразил удар за него, — Жить надоело?

В воздухе что-то стрельнуло. Кто додумался применить ружье? Боже, Колин! По своим же попадешь!

* * *

Бесконечно глупая атака. Почему они просто не ушли? Почему решили защищать замок? Как глупо, как бесконечно глупо! Дети, несущиеся с палками и мечами в руках были словно мухи, пытающиеся жалить, а мракоборцев было слишком мало. Зачем они бросились на рожон? Почему не сдались?

Еще один сосунок упал — нет, убивать их никто не станет. Они дети, маленькие и сопливые, пусть лучше живут, что бы увидеть свое поражение. Они фанатичны, но не опасны — сколько бы им не было лет. Глупые. Бесконечно глупые.

Раны, переломы... Как вы не боитесь этого? Стой, сосунок! Как глупо, ты чуть не лишился руки...

больно, наверное...

Нет, не для вас мой меч, не для вас. Не нужен мне и ты, Грюм, и ты, аврор Французкой гильдии... Того, кого хочу убить я, хотят убить все бегущие рядом со мной. И не нужен-то нашей "армии" Хогвартс. Мы захватим его, когда захотим. Нам нужен лишь один человек — Гарри Поттер.

В мелькающих в толпе фигурах его бесформенная тяжелая тень слишком сильно выделяется, что бы его не заметить. Шрам, спутанные ветром волосы, меч, облитый кровью в руке. По сути такой же ребенок, как и эти сосунки, но нет.

Что делает его лидером? Что заставляет людей верить в него? В этого худого и вытянутого подростка?

Мальчик-Который-Выжил. Мальчик-Которому-Везло. Мальчик-Который-Должен-Умереть.

Вот уже близко.

Я убью его Хозяин.

Я убью его для вас.

И когда Хаймут отлетел в сторону, окровавленный, я отступил назад и резко выбросил руку с мечом вперед...

... и прямо между моим оружием и грудью замершего в шоке Поттера, откуда ни возьмись выскочила юная девочка. Тонкое лезвие легко прошло через ее грудь, каштановые волосы взметнулись...

Пролепетав: "Гарри..." — она пошатнулась, упала в руки юноши, и в следующую секунду, что-то сияющее резко ударило меня в грудь.