Театр демона (джен)

Зима. Трескучие, столь не свойственные для туманной Англии морозы.

Пролетели дни…

Ровно полгода со дня последней битвы. Рождество.

Задумчиво кручу в пальцах бокал. Алое вино загадочно поблескивает в мерцающем свете одинокой свечи.

К чёрту всё!

Резко встаю из кресла, взмахом руки превращаю лёгкую рубашку в тяжёлую мантию. Зачёрпываю воздух руками, как воду, «выплёскиваю» себе на лицо. Воздух застывает, превращаясь в тяжёлую серебряную маску. Потираю руки — на них появляются перчатки. Единственная белая вещь на мне. Слегка поворачиваю голову — и вижу своё отражение.

Высокий широкоплечий мужчина в практически глухой серебряной маске — есть только прорези для глаз. Маска покрыта тонкой чернёной вязью: линии причудливо, завораживающе переплетаются. Зелёные глаза горят колдовским огнём, страшно, пугающе. Мантия обтягивает плечи, тяжёлыми складками спадая до самого пола. Рукава длиной до кончиков пальцев. Густой водопад чёрных, как смоль, волос спадает на плечи и доходит до лопаток.

Мрачно. Но под стать настроению.

Усмехаюсь. Впрочем, под маской не видно.

Сегодня я развлекусь. Магглы не верят в волшебство, правда? Среди них есть, конечно, жалкие шарлатаны… Фокусники.

Сегодня праздник, и я покажу им настоящие фокусы.

Аппарирую на Трафальгарскую площадь.

Множество народу, в костюмах и без, с шампанским, бенгальскими огнями и хлопушками. Радостные лица, весёлый смех.

Иду к ступеням Национального Музея. Толпа передо мной расходится.

Поднимаюсь на площадку. Поворачиваюсь к людям, встряхиваю руки. Рукава сбиваются, открывая белые длинные, по локоть, перчатки.

Ближайшие магглы поворачиваются ко мне с интересом на лицах.

Вытягиваю вперёд руку, сжимаю ладонь в кулак. Разгибаю пальцы.

В ладони пляшет фиолетовый огонёк.

Из толпы раздаются восхищённые охи.

Лёгким усилием воли меняю цвет и немного увеличиваю пламя. Теперь оно зелёное.

Осторожно наклоняюсь и «отпускаю» огонь. Плавно веду ладонью вверх. Пламя растёт, медленно обретая форму.

На меня смотрит вся площадь.

И не только.

Я вижу журналистов с видеокамерами; запись, похоже, идёт в прямой эфир.

Повелительно взмахиваю рукой.

Огонь радостно взвивается.

И превращается в дракона, который в тот же миг взлетает. Он летит по кругу, толпа радостно смеётся, хлопает в ладоши.

Ящер резко взмывает вверх и взрывается.

Великолепный фейерверк.

Но это ещё не всё.

Сгибаю ноги, подпрыгиваю. И лечу.

Многоголосый удивлённый вздох.

Всё же, для них

Необъяснимы.

Резкий взмах руками — и на площадь с неба падают лепестки роз.

Опускаюсь.

Пафосным жестом достаю из воздуха охапку свежесрезанных алых роз. Капельки воды поблёскивают на лепестках. Протягиваю цветы девушке, которая глядит на меня с восторгом и обожанием. Мысленно добавляю пару заклинаний: цветы не завянут никогда.

Окружающие глядят на меня с детский радостью. В груди потеплело — пару простеньких фокусов доставили людям такую радость!

Провожу рукой по волосам той девушки, которой подарил цветы. В её причёску вплетается тончайшая серебряная сеть с мелкими бриллиантами.

Я сегодня хочу творить добро.

Иду сквозь толпу, одаривая окружающих подарками. Я могу читать их мысли, я знаю их сокровенные желания. Сегодня я подарю им кусочек счастья.

Дохожу до фонтана и медленно воспаряю. Меня окутывает дым, и, когда он рассеивается, на краю фонтана остаётся только маска. Остатки дыма собираются в готические буквы «Гарри Поттер» и через полминуты исчезают.

Я сижу напротив уютно горящего камина, пью вино и грустно улыбаюсь. Я чувствую, как девушка, столь мне понравившаяся, берёт маску, которая создана моей магией и является частью меня. Может, я бы смог её полюбить, ведь сердце застучало быстрее. Но не смогу.

Я потратил всю свою любовь на войну.