Тринадцать страниц. Тринадцать страниц, за которые внутри всё переколошматило; тринадцать страниц - а тебя выпотрошили, разобрали на части, чтобы по частям же склеить обратно. Русский язык я с этой рекомендацией, пока глотаю слёзы, решительно забыла. Бестолково пытаться как-то это всё обратить в текст. Как во сне. Не могу, не получается пока словами - пускай даже не через рот - описать, что я только что пережила.
Да и зачем мои слова. Когда вот - слова:

...правда, раньше мне казалось, что он любит во мне как раз то, чего недостает самому, что, касаясь одна другой, наши неправильности складываются в единственно правильный узор...

Спасибо. Спасибо. Спасибо.