Я дотронулась до зеркальной глади, до шероховатой поверхности листа. Не углубляясь далеко, не зарываясь в причины и завязки, все равно - идеально.
Отчаянные, ломкие люди - дети крови, дети страха и ненависти, они целовались со смертью на глазах у зажравшихся чинуш и правителей, на глазах у знаменосцев света. Они - они знают, что такое настоящая тьма, настоящая боль, и они хотят дожить, доиграть, довлюбляться. Хотят чуть-чуть подлечить свою душу. Ну хоть чуть-чуть.
Вырвать на этот свет за локти, чтобы они полюбили жизнь заново. Эти люди - прямые, черствые, жесткие. Они хотят научиться любить, потому что не научились раньше.
И им помогут, потому что - возможно? - всё еще не так плохо. Может быть, где-то остался крохотный кусочек понимания и доверия.
А Полярная Сова не пишет. Она говорит персонажами и рвет нас реальностью. Чтобы в очередной раз доказать, как неровен и страшен мир в объятиях войны, как стойки и несчастны люди, испытавшие ее на себе.