Вот вроде неприметна, средних лет...
Но взгляд бездонных глаз тяжеловесен.
Она - как будто вышла из легенд:
На лбу мерцает синью полумесяц,

В руке не поручень, а жезл витой.
Едва автобус повернул налево,
Как чёрное потертое пальто
Вдруг обернулось платьем королевы.

Там, за дверьми, не то, что за окном,
Там всё заволокло густым туманом.
И, может, скрыт там остров Авалон,
Куда ушла прекрасная Моргана.