Мир собирает себя по кусочкам
Бликами солнечных зайцев.
Холод внутри и боль одиночества
В сжатых костяшках пальцев.

Серость осенняя входит без стука,
Нагло садится в кресло.
Мир собирать – какая же мука!
Но я соберусь, хоть тресни.

Пазл последний – письма из дома,
Снег на висках абрикосовый.
Хандра погружается медленно в кому
В восход по-июльски розовый.

Тепло растекается мёдом в лучах,
Паутинки плетут бигуди.
Мир разрывает дрёму во снах –
Счастье вдвоём впереди.