Погребальные костры вздымаются до небес.
Дым прожигает глаза и забивается в ноздри.
Кожа слезает с лица и с рук - спрятать, скрыть под похоронной маской...
Бату-хан вопрошает мертвеца.
Игральные кости белеют в трясущихся старческих руках вовсе не старика - проклятого хана.
Мертвец не отвечает.
Учитель молчит.
По земле ходит живой покойник.
Вопрошающий смерть да обретёт её.
Смерть нельзя обмануть, от неё нельзя убежать.
Мертвец придёт...
Потрясающая история - завораживающая монгольскими верованиями, смешавшимися с суровой кочевой жизнью так тесно, что не разберешь, где проклятие, где болезнь, где горячечный бред.
Это красиво. Это чуждо, это непонятно...
Но глина застывает на щеках, горячий степной ветер бросает в лицо горсть пепла, и кости - игральные ли, человеческие ли - белеют на черной - от воды? смолы? крови? - земле.
Кости не дают ответа.