Париж. Венеция. Лондон.
Костёр сарабанды. Встать чуть ближе, чем нужно, задеть не рукав, а ладонь, отступить на два длинных шага назад. Там, где Она, вездесущий запах яблок. Когда Она уходит, запах яблок остаётся.
Потому что сквозь миры возвышается до небес старое яблоневое дерево. Он мирно спит под шумной кроной, а Она охраняет его сон.
Наяву - между ними запах яблок. Не разойтись в танце - не миновать трагедии. Мир слишком важен, чтобы его разрушить, и выход только один: выдернуть руку из тёплой хватки и отступить на два длинных шага. И ждать нового круга сарабанды...
Круговорот встреч и разлук. Из жизни в жизнь.
Круг никогда не разомкнется, а они из раза в раз будут смыкать руки.
Города сменяют города, солнце садится и снова восходит, и все, что вечно, - только запах яблок.
И Они.
Это не средневековая баллада, перенесенная в современную реальность, это человеческая песнь, баллада, которой никогда не суждено стать прошлым, пока в человеке остается хоть искра волшебства.