Cogita

#поэзия #читательское #жызнь ?

Набоков в Бледном Огне хвалит (голосом персонажа, конечно) стих некоего Р. Фроста, американца.


Whose woods these are I think I know.
His house is in the village though;
He will not see me stopping here
To watch his woods fill up with snow.

My little horse must think it queer
To stop without a farmhouse near
Between the woods and frozen lake
The darkest evening of the year.

He gives his harness bells a shake
To ask if there is some mistake.
The only other sound’s the sweep
Of easy wind and downy flake.

The woods are lovely, dark and deep,
But I have promises to keep,
And miles to go before I sleep,
And miles to go before I sleep.

вот эти две последние строчки, чувствуете, да? внимание вопрос: как он это сделал? или это не он делает? 😁

#поэзия
народы, посоветуйте мне, пожалуйста, хороших недетских стихов ребенку. в его третьем классе сейчас косяком идут товарищи "от сохи", всякое "среди зимы и в летний зной привет тебе мой край родной" - еще и наизусть учить. я спрашиваю "как думаешь, это хорошие стихи?" - хорошие, говорит дитя. я понемножку начинаю звереть :) Пушкин наше всё, конечно, но уж очень архаичная лексика, фишка не рубится. Маршак, вроде, пройденный этап. Что я люблю пока не в кассу, кругозор поетицкий у меня дохленький... Или забить, пусть пока на кошечках тренируется?..