#реал #прожизнь
Весной исчезло желание рисовать Раньше оно было фоном сколько себя помню. В детстве в музеях особенно сильно. Мечтала - вот приду домой и как порисую красоту. Надо было раньше сообразить носить с собой блокнот и карандаш. И рисовать вне дома. Так как дома самая враждебная обстановка была. Горькое разочарование всякий раз от попыток порисовать.
Этим летом пару раз рисовала, без вдохновения. Но довольно приятно.
А позавчера попыталась провести несколько кривых линий - чтобы найти идею. Всё действие вызвало раздражение и ещё раз смотреть не хочется. Отторжение.
Интересно как-то это изменится? Как прежде не выйдет. Были ещё метания, что совсем не понимаю как это рисовать по-настоящему. Когда важно не реалистичность, а внутренняя энергетика, эмоции, что-то неуловимое, но когда мурашки по коже и переворачивается внутри от взгляда на чьи-то картины.

#хокку_от_чёрта
#прожизнь

До холодоса дойдя
Три пары гэта сносил
Люблю его сильно

#стихи #ПроЖизнь

Каждое утро – это святой ритуал:
Чистишь от ржавчины прошлого дня доспехи,
В небе сквозь тучи играют огня прорехи,
Будто Создатель разлил «Муската» бокал.

Мысли помятые гладит изысканный кофе.
Вверх потянуться – расправить измятые крылья,
Верный двуручник натачивать звёздочной пылью…
И посмотреть, кто стучится на сайте в твой профиль.

Пахнет в подъезде стихами и вычурной прозой.
Кто ты сегодня: свет или тьма? Решит Сочинитель.
Что там за дверью: дождь или солнце в зените?
Только шагни… пусть читатели ставят прогнозы!

#стихи #ПроЖизнь

Зачем тебе печаль моих песен?
Иди и слушай токкаты моря.
Зачем тебе я так интересен?
Я пахну ветром и ноткой горя.

Ты варишь кофе и поцелуи,
А мне по вкусу сонеты чая.
Я – тот, кто дождь на стекле рисует,
Солёных капель не замечая.

Я – белый мим, я – судьбы насмешка,
А ты всё кормишь меня надеждой.
Ты веришь в нас, а я верю в пешки.
И мы не вместе, а только между.

#стихи #ПроЖизнь

Моя жизнь - это десять коротких глав,
В каждой юмора, знаешь ли, наперечёт.
Прав издатель мой был или прав,
Пусть решает какой-нибудь звездочёт.

Растрепалась обложка, края страниц –
Жизнь листает без спроса мою судьбу.
И, бывает, рвёт хрупкий переплёт,
Лишь рукой махнёт: ерунда, забудь!

Моя жизнь – это сборник дурных стихов,
Тонкий томик в дешёвой обложке лет,
Посреди страниц запах лепестков.
Неказистый вид… но каков сюжет!