На похвалах языку подавилась чаем. После первой, самой "красочной" части стало получше, но в общем и целом стремление сделать красивше породило такую концентрацию стилистических и логических косяков, какая мне давно уже не встречалась. Это я о сочащемся, аки жидкость, между пальцами сердце, коже, похожей на плоть, терзаемых болью и страданиями струпьях, вьющемся крыльями подоле и прочем. Нельзя просто накидывать метафоры и надеяться, что они не подерутся.
С содержательной точки зрения все лучше, но интонация подачи все время мечется, из-за чего возникает ощущение, что автор сам толком не понимал, что хотел написать: то ли дарк-фэнтези, то ли трагедию, то ли песнь в прозе, то ли пародию (эпизод с нцой смотрится ВНЕЗАПНО забавно, как и страдания Фердинанда в ржавом тазу).
Не помню, сколько лет я на натуру не выползала, все с фотографий да с фотографий. А тут что-то подумалось: а какого, собственно, хрена? Тем более, у меня отличные виды прямо под боком. Три основных минуса пленэров по осени: часа через полтора начинают мерзнуть пальцы, быстро смещается свет, состояние воды сильно зависит от ветра. Начинала ее писать - рябила, заканчивала - ветер стих и поверхность стала почти зеркальной. В остальном - кайф!