Он пахнет костром, кровью и… ветряными астрами. Его объятия обжигают, а улыбка заставляет забыть об осторожности. Люмин знает — доверять нельзя. Но её сердцу плевать на доводы разума.
Утром спрашиваю: Плюха, ты завтракала?.
Она: Мря.
Я ей: И чего тогда пришла?
Она: Мряк-мя.
Понятное дело, жалуется, что корм невкусный и мало.
Даша: Плюшка, привет!
Кошка смотрит на неё молча с мордой кошки...