- Ооооо, понятно, - кричит безжалостная Ирка и скачет, весёлая и свободная, на пруд купаться.

А ты идёшь через эти грядки к этим кустам. Пристраиваешь стульчик: он то тонет в земле одной ногой, то кривится, то кряхтит, то роняет тебя и ведро, и таз, и кепку, и банку, если собираешь в банку, но человек сильнее какого-то глупого стула. Садишься.

- Снизу начинай! - напутствует тётка, она сидит на своём стульчике через куст.
Поднимаешь смородиновую ветку и тебя обдает черносмородиновым густым духом - о неет, как много, тут еще и грязная какая-то после дождя, этот куст слишком большой, а ягоды слишком маленькие, пойду, поищу другой.
- Сиди и собирай, - командует мама из-за своего куста. У неё на голове соломенная шляпа, которая помнит Тохтамыша, а на носу солнечные очки прямиком из Вудстока.

В тени комары, на солнце - пекло, фу, клоп, тля, лопнула ягода, тёплая, невозможно пахучая, вытереть руку об траву, крапива, о, я несчастная! Дно ещё не закрыто.
- Мааам, а когда - всё?
- Ведёрко это соберёшь и иди!

Маленькое двухлитровое ведёрко превращается в цистерну, когда в него начинаешь собирать смородину. Это колодец без дна. Чёрная дыра для чёрной смородины.
Я сижу тут который час или день или год, а оно заполнено на треть.

Теперь можно встать и рвать крупные ягоды из самой середины куста. Чёрт, стул, ведро, крапива, смородина с сухим стуком катится по траве.

- Кувырнула? Молодец! Собирай теперь обратно, - ворчит бабушка, ей хорошо, она красную собирает, её с веточками рвут, гроздьями.

- Наташааа, ты выйдешь? - орут счастливые люди, которые идут купаться.
- Она смородину собирает, - с сигаретиной
в зубах отвечает папа, у него в руках мотоциклетный шлем цвета морской волны
и мотоциклетные очки, как у волка из "ну, погоди!".

- Куда ты побежала, хитрованка? - крякает бабушка в белой косынке и в сарафане, который сшила лет двадцать назад.
- Я пить хочу.
- Иди в пристройку, там квас.

В пристройке пахнет керосином, а на столике в углу стоит эмалированное ведро с крышкой. На крышке - кружка.
Открываешь крышку, а там тёмный холодный квас. И можно ещё пожить.
А потом незаметно прошмыгнуть мимо кустов и мимо тех, которые делают вид, что не замечают, как ты срываешь с головы дурацкую кепку и бежишь купаться.

А потом смородина тебя догоняет. Банками
с компотом и вареньем, в пирогах, с творогом и блинами, в чае, просто с сахаром, желе из красной и пятиминутка из чёрной.
- А клубничного нет?
- Клубничное на потом.

И вот "потом" настало, и кругом клубника
и черешня, к которым я равнодушна.

Я чёрной смородины хочу, и мама с папой присылают мне её с дачи. Но не так много, как раньше, конечно.
Оно и хорошо."

©Грета Флай
Художник Андрей Дареев