#реал

Мне жизнь моя напоминает смешную такую трагикомедию, аккурат от Нетфликса, с повесточкой.
Для фентези-элемента добавьте одушевленную говорящую клюшку в качестве ехидного персонажа-резонера — и готовый инклюзивный сценарий про превозмогающую дцпшницу готов.

Снимали мы тут в Данилове социальный ролик, где ярославцы изображали даниловцев,уроженцы Иванова — ярославцев, и всё это под переделанный Ленинград. На костылях я, ах, и в восхитительных штанах...
ТЗ было превозмогать. И я, блин, превозмогала. Я представила, что я одна, вокруг нет людей... И лихо взлетела на высокое, примерно чуть на ладонь ниже моего колена, крылечко Озона.
Это ладно, это надо было проделать по сценарию.

Но когда мне надо было туда подняться уже без камер, чтобы переснять момент... Да, я снова схватилась за мусорку.
Да, игнорируя протянутую руку. Ну не привыкла я, что вокруг люди. И помощи я могу попросить, но только в крайнем случае, когда я вижу, что не справляюсь совсем. Надо ли пояснять, что шуточек про то, что Даша предпочитает мусорки, а не мужиков, было в количестве? :D
Впрочем, вселенной этого показалось недостаточно. У нас же трагикомедия. Драмеди, чтоб её.

Снимали мы, кроме окрестностей озона, ещё и в арт-пространстве. При помощи общества охраны памятников.... Чтоб их.

Я, ввиду хренового зрения и плохой памяти на лица, в лицо узнаю только близко знакомых людей. Мою же фигуру скособоченной тумбочки с клюшкой знают... Наверное, 90 процентов населения Данилова.
Приходим мы сниматься в арт-пространство. Там председатель общества охраны памятников проводит нам экскурсию, что в общем-то прекрасно, три часа съёмок на жаре такое себе...
И пожилой мужчина рядом с ней. Ну благообразный дедушка лет семидесяти с хвостиком. Цап меня за руку, руки мне целует, пока я с клюшкой думаю, куда бежать.
Дарья, говорит, а почитайте ваши стихи!
Отбрехиваюсь неловко — у нас съёмка. Не до стихов. Извините.
Как-то не по себе мне стало... Но ладно, я в людях вообще не разбираюсь, мало ли чо мне неприятно, вам вот тоже когда руки лобызают, тоже, наверное, слегка мерзковато!..

Отсняли, уехали. А в субботу пересекаюсь я с председателем этого общества памятников.
Она просит у меня мой телефон — я без проблем даю. Я её давно знаю, почему нет...
А она мне говорит заговорщически, что мой телефон у неё просил некий мужчина.
На мой вопрос, какой, она слегка сникает и отвечает, что тот самый общительный дед. И нельзя ли ему дать мой номер?
Я говорю, что не надо, и благополучно об этом забываю.

Вечером того же дня звонок. Да, я беру трубки с незнакомых номеров, мне иногда по работе звонят, иногда даже налоговая, когда я накосячу.
- Здравствуйте, - говорит робкий дедулечий голос. - Мы с вами во вторник в арт-пространстве виделись.

Да твою ж, думаю я печально. А вслух говорю дружелюбно, что да-да, я всё помню.
Голос на глазах становится увереннее. Прям как девиз Тиреллов, вырастая, крепнем.
— Даша! У меня пятеро детей и шестеро внуков! И я хотел бы пригласить вас к себе на дачу!

Честно, я охренела так, как не хренела никогда в жизни.
Я промямлила в трубку что-то вроде, что я работаю, и по дачам не езжу... Заблокировала.И пошла ругаться с той, от кого утёк мой номер телефона. В лёгкой надежде, что мне щас скажут, что это у меня на фоне одиночества крыша поехала, а дед со своими шестью внуками чист, как слеза младенца.
Описала ситуацию. Даже не матом. Ждала объяснений, а дождалась только "Ну я сама не ожидала, что у него так крышу снесёт".

Потом я плакала. Долго.
Потом мы с Катей ржали. И слово "Трындец" было самым мягким и самым часто повторяемым.

Морали - не будет.

Ну, разве что — я, кажется, не зря предпочитаю мусорные баки.