Спасибо за тэг.
Разочарую.
Не мое. Вообще, совсем и абсолютно.
Я к Пастернаку холодна. Пыталась читать и стихи, и прозу... не заходит.

К «Доктору Живаго» я тоже в целом равнодушна. К стихам Пастернака – нет. Самое любимое для меня у Пастернака — «Давай ронять слова…». Еще «Гамлет», «Вальс с чертовщиной»…
Чем мне нравится поэт – любой, на самом деле, поэт… В самом общем виде, умением находить необычные и цепляющие сочетания слов и образов. Плюс эвфония (звукопись) – без нее никуда.
Примеры таких образов у Пастернака:
Процитированное выше, про «огнями улиц озарюсь…» — сюда же.

Как-то Пастернак мимо меня в школе прошёл, и больше я к нему не возвращалась, хотя вот это стихотворение нежно люблю (первые шесть четверостиший особенно):

Во всем мне хочется дойти
До самой сути.
В работе, в поисках пути,
В сердечной смуте.

До сущности протекших дней,
До их причины,
До оснований, до корней,
До сердцевины.

Все время схватывая нить
Судеб, событий,
Жить, думать, чувствовать, любить,
Свершать открытья.

О, если бы я только мог
Хотя отчасти,
Я написал бы восемь строк
О свойствах страсти.

О беззаконьях, о грехах,
Бегах, погонях,
Нечаянностях впопыхах,
Локтях, ладонях.

Я вывел бы ее закон,
Ее начало,
И повторял ее имен
Инициалы.

Я б разбивал стихи, как сад.
Всей дрожью жилок
Цвели бы липы в них подряд,
Гуськом, в затылок.

В стихи б я внес дыханье роз,
Дыханье мяты,
Луга, осоку, сенокос,
Грозы раскаты.

Так некогда Шопен вложил
Живое чудо
Фольварков, парков, рощ, могил
В свои этюды.

Достигнутого торжества
Игра и мука
Натянутая тетива
Тугого лука.

Быть знаменитым некрасиво.
Не это подымает ввысь.
Не надо заводить архива,
Над рукописями трястись.

Цель творчества – самоотдача,
А не шумиха, не успех.
Позорно, ничего не знача,
Быть притчей на устах у всех.

Но надо жить без самозванства,
Так жить, чтобы в конце концов
Привлечь к себе любовь пространства,
Услышать будущего зов.

И надо оставлять пробелы
В судьбе, а не среди бумаг,
Места и главы жизни целой
Отчеркивая на полях.

И окунаться в неизвестность,
И прятать в ней свои шаги,
Как прячется в тумане местность,
Когда в ней не видать ни зги.

Другие по живому следу
Пройдут твой путь за пядью пядь,
Но пораженья от победы
Ты сам не должен отличать.

И должен ни единой долькой
Не отступаться от лица,
Но быть живым, живым и только,
Живым и только до конца.

Diamaru
t.modestova
Опричница
спасибо!!!

nordwind
в моем понимании, поэзия.. это всегда немного про синестезию
ну вот, например, Гумилев - это витражи, калейдоскоп и немного леденцы из детства, такие разноцветные и разновкусные, в жестяной коробочке с иностранными буквами...
Цветаева - это бубенчики, жестяная корона, солнце, море и медные трубы
Бродский - это имперский сад в вечерних сумерках, мраморные ступени, мраморные львы, заросли пышных деревьев, и абсолютно непонятна эпоха - то ли Римская Империя, то ли Советская... и немного гладко-железный привкус)
разумеется, в формировании этих образов большую роль играет и звукопись, и ритм и выбранная рифма, стиль стихосложения, et cetera
попробую наверное почитать какие то сборники... понять, в чем фишка)

Nika 101
спасибо!

Я клавишей стаю кормил с руки
Под хлопанье крыльев, плеск и клекот.
Я вытянул руки. Я встал на носки.
Рукав завернулся, ночь тёрлась о локоть.
И было темно. И это был пруд
И волны. И птиц из породы люблю вас,
Казалось, скорей умертвят, чем умрут
Крикливые чёрные крепкие клювы.
И это был пруд. И было темно.
Пылали кубышки с полуночным дёгтем.
И было волною обглодано дно
У лодки. И грызлися птицы у локтя.
И ночь полоскалась в гортанях запруд.
Казалось, покамест птенец не накормлен,
И самки скорей умертвят, чем умрут
Рулады в крикливом, искривлённом горле.

Ты в ветре, веткой пробующем,
Не время ль птицам петь,
Намокшая воробушком
Сиреневая ветвь!
У капель - тяжесть запонок,
И сад слепит, как плёс,
Обрызганный, закапанный
Мильоном синих слёз.
Моей тоскою вынянчен
И от тебя в шипах,
Он ожил ночью нынешней,
Забормотал, запах.
Всю ночь в окошко торкался,
И ставень дребезжал.
Вдруг дух сырой прогорклости
По платью пробежал.
Разбужен чудным перечнем
Тех прозвищ и времён
Встречает день теперешний
Глазами анемон.

Из "Вакханалия"

Цветы ночные утром спят,
Не прошибает их поливка,
Хоть выкати на них ушат.
В ушах у них два-три обрывка
Того, что тридцать раз подряд
Пел телефонный аппарат.
Так спят цветы садовых гряд
В плену своих ночных фантазий.
Они не помнят безобразья,
Творившегося час назад.
Состав земли не знает грязи.
Все очищает аромат,
Который льет без всякой связи
Десяток роз в стеклянной вазе.
Прошло ночное торжество.
Забыты шутки и проделки.
На кухне вымыты тарелки.
Никто не помнит ничего.

Не знаю, мне кажется, текст - что стихи, что проза, должны резонировать с внутренним состоянием человека. Тут и характер, и темперамент, и личность, и переживания. Бывает, энергия из человека хлещет, он будто идёт под Маяковского. Или печален, меланхоличен, как Пастернак с Гумилевым. Сердце разбивается, и понятнее становится Ахматова.
Мой знакомый обожал Пастернака, очень советовал почитать "Доктора Живаго", Я почитала, но ничего особого не заметила, видно, ещё не доросла ) Зато меня сразу покорил Булгаков, и я знаю кучу людей, которым Михаил Афанасьевич не нравится.
Может, мы просто ещё недостаточно зрелые для Пастернака? )

Мощная у вас (лично у вас) синестезия... и сенсорика в целом. У меня даже близко ничего подобного нет: я всего-навсего ЛИИ 😉