Чудесная Клю и BTS (Basic Transmitter Station)

Связь оборвалась — тихо, без предупреждения, как человек, что ушел, не попрощавшись. Ни тревожного писка, ни гудка. Только пустота. Глухая, как стена в переулке. А ведь вышка «Горизонт-9», вросшая в холм, как старый пень, была единственной ниточкой к миру, где ещё существовали новости, музыка, люди, не забывшие, как говорить о чём-то, кроме дождя и ветра.

Темпа пришла вечером. С кошачьими ушами, прижатыми к голове от усталости, с тяжёлыми веками и взглядом, в котором давно не было ни удивления, ни злости — только привычка. Она пнула дверь станции, не особенно надеясь, что та откроется. Открылась. Скрипнула, как старая душа, и выпустила наружу тёплый, сладковатый воздух — с запахом озона, имбирного печенья и чего-то древнего, как детские сны.

Внутри было светло. Не электрическим светом, а каким-то внутренним, будто кто-то разжёг в подвале костёр из закатов. Стены, исчерканные формулами и схемами, теперь покрывал гобелен — с узорами из карт, чайников с глазами и бегущих по проводам трёхгранных фигур. На столе, где раньше лежали сменные платы, теперь стоял чайник. Дымился. Сам.

А на кабелях, переплетённых, как зимующие змеи, сидела девочка. Маленькая, в платье, явно не предназначенном для жизни в реальности. Смотрела прямо, без страха, с лёгкой улыбкой, как у тех, кто знает что-то, что знать нельзя.

— Три круга вокруг антенны сделала, — сказала она. — Четыре чашки выпила. Роутер — скучный. Ни одной истории. Только спорил, стоит ли обновляться. А тебя всё нет.

Темпа провела ладонью по лицу, будто снимая пыль. Голос её был усталым, но не раздражённым — просто уставшим.

— Ты — Клю? — спросила она. — Та, из сказок?

— Из каких сказок? — пожала плечами девочка. — Я просто шла за одним дядей. Длинный, в плаще, с ноутбуком под мышкой. Бормотал: «Хроно-поток нарушен, требуется перезагрузка». И нырнул в сервер, как в колодец. Я — за ним. Интересно же.

Из колонок действительно доносилось что-то вроде песни:

Ноль и Единица вальсируют в кэше,
Семантика спит в старом чулане…

Темпа подошла к терминалу. На экране две королевы — Белая и Чёрная — удаляли друг другу системные файлы, споря, кто из них главнее.

— Это невозможно, — сказала Темпа. Но не так, как говорят, чтобы оспорить. Скорее — как констатация: вот до чего дошло.

— Вчера я считала невозможным, что печенье может читать хайку, — сказала Клю. — А оно читало. О любви. И о предательстве. Очень тонко.

— Так он… украл ядро?

— Говорил, что не украл. Что внедряется. Называл себя «Ам-скриптором». Сказал: если не вернуть его до последнего тика, вышка станет чайником, а ты — игрушкой для его кота. У него кот, кстати. Недовольный. Не понимает юмора.

— Логично, — кивнула Темпа. И улыбнулась. Впервые за неделю.

— Побежал на крышу, — махнула рукой Клю. — Кричал: «Время — не стрела, а лужа, в которую всё равно наступят».

Темпа коснулась сервера. Металл вибрировал — тихо, ровно, как сердце спящего кота.

— Клю, — сказала она. — А ты умеешь отвлекать странных дядь?

— А ты — наливать чай так, чтобы он не проливался при беге по вертикальным поверхностям?

— Попробуем.

На крыше, под серым небом, мерцал ретранслятор. У его основания стоял тот самый человек. Длинный, бледный, в плаще, будто сошедший с обложки старого романа. На экране ноутбука пульсировал код.

— …пересборка реальности по протоколу «Безумный Шляпник», — бормотал он. — Парадоксы — в стэк, аномалии — в кэш…

— Эй, — сказала Клю. — Верни, что взял. Машина скучает.

Он обернулся. Глаза — синие, как экран в темноте.

— Я не вор. Я — Ам-скриптор. Я редактирую. Здесь всё шло не так. Время — вразнобой. Люди смотрели в разные стороны. Я навожу порядок.

— Мой порядок, — сказала Темпа, — это интернет в пятницу вечером. Возможность посмотреть клип Djarf. Поговорить с кем-то, кто не спрашивает: «А дождь закончился?» Ты украл не ядро. Ты украл мне вечер.

— Сеть — иллюзия, — сказал он. — А время — хаос, который нужно приручить.

— А я, — сказала Клю, доставая из кармана чайник и три чашки, — знаю, как приручать хаос. Надо просто сесть и поговорить. Даже если никто не слушает.

Они сели. На холодный металл и пили чай. Печенье спорило с терминалом. Ам-скриптор рассказывал о времени, как о реке, которую можно переписать. Темпа молчала. Слушала. А потом включила Djarf. Тихо. На фоне.

И вдруг — всё пошло на лад. Не потому что кто-то победил. А потому что стало не важно. Скрипт вернулся. Сеть заработала. На экране всплыло:

«Соединение восстановлено. Статус: устойчиво. Ядро: AmScriptor v.9.7 (Режим: чайный философ).»

Клю встала.

— Мне пора. У меня одно облако не вернуло долг.

— Заглянешь ещё? — спросила Темпа.

— Будешь по пятницам в 19:00 оставлять блюдце с молоком и включать сканнер?

— Буду.

— Тогда обязательно. У меня идея — антенна в форме улыбки. Будет работать.

Она махнула рукой — и исчезла. Как будто её и не было.

Оставив лишь запах мяты и сожженных печатных плат.

А на терминале появилось сообщение:

«Входящее. От: Страна Чудес / Сектор 7G.
Тема: Благодарность.
P.S. AmScriptor теперь слушает Djarf. И считает, что время — это лужа.»

Темпа закрыла глаза. Уши её чуть дрогнули. Впервые за долгое время — от лёгкого, почти забытого чувства: что-то хорошее произошло.

#фанфик_в_блог