*с интонацией Йоды* Мнится мне, что у вас запас знаний о жизни, личных переживаний кончился. Все, что было до, вы вложили в стихи этой первой книги. Так что надо делать перерыв и просто жить, не вытягивая из себя вторую книгу. Сама сложится -- это и есть "поэта делает вторая книга": когда ты прозаическую жизнь рефлексируешь в поэтическом виде.
Некоторые это делают очень прямолинейно, а выходит запоминающееся:
Дождь с утра. Разбилась чашка.
Неприятности кругом.
Гибнет новая рубашка
Под электроутюгом.

Ты в окно глядишь на тучи,
Говоришь, что всё — не впрок,
Говоришь, что невезучий
Нынче выдался денек.

«Радуйся таким печалям, —
Возражаю я тебе. —
Мелочами, мелочами
Платим пошлину судьбе».

И да, за тысячелетия поэты написали обо всем, и не по одному разу. Но про любовь и разлуку, напр., продолжают и продолжают, ничуть не стесняя себя, даже если читали и знают много чужих стихов:
Накануне Нового года
люди верят в старые сказки,
покупают зеленые елки,
удивляются снегопадам,
наливают полные рюмки,
чтобы счастье было полней.

У меня одной в Новогодье
все не так, как у всех на свете.
У меня — сосна вместо елки,
у меня — туман вместо снега,
у меня — вместо полной рюмки
неполученное письмо.

Так что перестаньте грызть себя и живите в свое удовольствие. А стихи... получатся как получатся.