Драбблы по Форкосигановской Саге (джен)

С первого раза пилотирование ты завалил. И со второго тоже. Не катастрофа, конечно — машину посадил, пусть и зацепил три световых вешки. Инструктор только сказал с уже привычной сухостью: "Бывает, кадет".

Они все так говорили, если ты ошибался. Суровым дядькам в погонах, обучившим на своем веку десятки новичков, неловкость была совершенно не по чину. Просто они никак не могли взять в толк, как им следует с тобой обращаться. Так что твои преподаватели, как один, на всякий случай делали каменную физиономию с плаката и держали дистанцию. А ты, тринадцатилетний, смущался, стискивал зубы и от этого смущения сам подхватывал их скупую манеру держаться. Это было достойно. По-взрослому.

И не рассказывать же офицерам, героям войны (в то, что эти железные люди на завтрак закусывают космическими катерами, ты еще немного верил) про свои глупые страхи?

Да, ты боялся летать. Хотя нет, "боялся" — неверное слово. Ты терялся. То чудился в кабине невозможный запах гари, то окрик инструктора вызывал в памяти совсем другой голос, сорванный до яростного хрипа. Едва стоило завыть турбине двигателя, ты проваливался в прошлое, в короткую вспышку воспоминания восьмилетней давности.

Черт с ним, с пилотированием, хуже другое. Вправе ли император снова чувствовать себя растерянным младенцем, которого дядя Негри куда-то увозит от мамы?