По проторенной пыльной дороге шел самурай – так шли его деды, отцы, и так пойдут его дети. Зима усыпала белым снегом его широкие плечи, весна обдала стеной дождей и туманов, лето изжарило тело под стальной броней, а осень напомнила о первых словах в книге жизни – настало время умирать.

Мне тяжело понять героя: стать зеленым листом, гонимым ветром, а не форелью, пробивающей грудью лед. Полное подчинение бесчеловечным приказам, оставленное на пыльных дорогах сердце – ками, ради чего ты живешь, самурай, коль не имеешь собственной воли?

Летящий по ветру лист возрадуется солнечному лучу и внимает птичьей трели.