flamarina

#сны #эроблоги

обычно говорят, что, дескать, для эротических снов нет запретных тем. Если что-то появилось в твоих сновидениях, значит, так тому и быть, получи и распишись. И нечего стесняться.
Но для меня, как выяснилось, такая тема всё же есть.
Когда приходят сны о тех, кто... на том свете. По крайней мере, по моим сведениям.

Есть что-то уникально неправильное в том, чтобы облекать в земные желания тех, кто с ними простился наверняка. Возможно, потому что только они подлинно беззащитны и не смогут свидетельствовать за себя. Возможно, потому, что только такой сон заведомо несбыточен. Возможно, потому, что такая история неизбежно отдаёт некрофилией.

А может потому, что яснее ясного напоминает нам самим, что мы смертны. Почему-то куда сильнее, чем если бы с давно почившими мы просто разговаривали или пили чай.
Хорошо англичанам, для них "sleeping with ghosts" - это просто "вспоминая бывших"...

#про_психологию

Про гетер-шпионов с розовыми волосами и другие сорта бреда
#сны #дичь #эроблоги (?)

Снился мне сюжетный полукриминал с – возможно, но не факт – мистическим уклоном.

Сцена номер 1:
я вызываю "скорую" человеку, потерявшему сознание на остановке.
"Скорая" неоправданно быстро приезжает в этот далёкий и полукриминальный район, куда в "сцене номер 0" я попала случайно, а теперь не могла уехать, т.к. общественный транспорт здесь не ходит, такси не вызывается, а садиться в машину к частнику – сразу проститься с жизнью и здоровьем...
Так вот, отчаявшись уехать и сообразив, что госпиталь-то наверняка поближе к цивилизации, я напрашиваюсь типа сопровождать пациента, представившись его близкой знакомой.

Сцена номер 2:
В машине пациент быстро приходит в себя, но почему-то не раскрывает мою версию событий, а, наоборот, подыгрывает.
И так активно, что в больнице, когда я готова была свалить по первому же "а вы подождите здесь" – он цепляется за меня и устраивает фирменную истерику, что без меня ничего делать с собой не даст.
И врачи почему-то его слушаются! Ни запретить, ни объяснить, ни наорать в ответ, ни вкатить успокоительного (впрочем, последнее, возможно, вредно и не предусмотрено протоколом, не знаю).

Сцена номер 3:
После кардиограмы, каких-то тестов крови и ещё чего-то там его признают почти здоровым и только что-то там выписывают из лекарств.
Мы остаёмся наедине и я шепчу, что за представление он устроил (в чуть более жёстких выражениях).
Он ничуть не удивляется такому "наезду" и только улыбается:
– Вы всё равно меня спасли – не от приступа, так от бандитов. Я хочу вас отблагодарить. А как бы я это сделал, если бы вы сбежали, даже не сказав мне своего имени?
Мне это кажется абсолютно логичным (по крайней мере по меркам человека, который всё-таки терял сознание). Кстати, одежда на нём достаточно дорогая и новая (хотя и чуть старомодная по фасону), поэтому "отблагодарить" бредом не звучит. Но я всё равно отпускаю реплику в духе "обычно в таких случаях обмениваются визитками".
Он резво соглашается:
– Как только мне отдадут мой портфель, так и поступлю.

Сцена номер 4:
Мы обмениваемся визитками, выходим из больницы и расходимся в разные стороны.
Я собираюсь вызвать такси и тут обнаруживаю, что телефон разрядился!
Видимо, потому, что, пока я пыталась выбраться из "плохого района", я слишком часто нажимала на "найти машину". Да и сигнал там был слабый...
Обратно в госпиталь – позвонить – меня не пускают (почему-то).
По результатам неудачных переговоров я снова выхожу на улицу и в отчаянии оглядываюсь в поисках таксофона или чего-то подобного.
Разумеется, рядом сразу материализуется фигурант, и спрашивает, что за проблемы.
Я сбивчиво говорю про телефон.
Он хмыкает, дескать, где вы последний раз таксофоны видели - в кино?
И протягивает свой.
Это что-то пафосное, но без выхода в интернет, а на память я номер для заказа такси, конечно же, не помню. И знакомых в городе у меня тоже нет (во всяком случае таких, чей номер знаю наизусть). О чём я опрометчиво сообщаю, пока силюсь хоть что-то припомнить.
Он предлагает зарядить телефон в его машине, которая скоро подъедет.
Я от нечего делать соглашаюсь.

Сцена номер 5:
Приезжает машина с водителем.
У моего визави, разумеется, нет времени ждать, пока я заряжу телефон, поэтому он предлагает довезти до ближайшей станции метро.
Вклинивается водитель, заявляя, что там пробки, лучше сразу ехать в центр, иначе товарищ на встречу опоздает.
Я говорю "простите за неудобство" и рвусь из машины, товарищ утверждает, что всё нормально, а я как-то соглашаюсь, что "в центр" – это тоже неплохо.

...здесь логика начинает плыть и заворачивать ласты, ибо:

Сцена номер 6:
Я соглашаюсь на экскурсию по фирме субъекта.
Он говорит, что занимается профайлингом (психологический портрет и основанный на нём прогноз поведения), и у меня, конечно, загораются глазки, ещё бы не загорелись...
Размышляю, что в такой конторе, даже если секретарём устроиться, можно узнать много редких и крутых технологий.

Сцена номер 7:
Мне предлагают там работать!
И сразу огорошивают, что неким аналогом "эскорта" со шпионским уклоном: типа познакомиться, соблазнить, вытаскивать информацию.

Я не то чтобы оскорбилась – совсем нет, но, мягко говоря не поверила.
Т.к. (мои фото вы видели) мне не 16 лет и я не топ-модель.

На что мне популярно объяснили, что банкиры и тусовщики им "в разработку" не нужны, а нужны умные люди экзотических специализаций, за которыми будущее.
А умный человек, дескать, не поверит, если им заинтересуется "ангел Victoria Secret". Даже если даст себя убедить, то скепсис останется и он будет настроже.
Дескать, нужны "молодые, но не слишком, симпатичные, но не кинозвёзды".
Я выразила скепсис по поводу критического отношения мужчин к себе (типа, где вы такое видели?), на что мне повторили, что идиоты и так лёгкая задача, а здесь, понимаете ли, сложный подбор по психологическому портрету, рассчитанный на людей, чья жизнь полна скепсиса, цинизма и разочарований... и не для разовой интрижки, а чтобы они поверили, что это перст судьбы и на всю жизнь.
" И вообще я же предлагаю работу на зарплате, а не за процент с продаж. И любое необходимое обучение, от профайлинга до Камасутры. Что вы теряете?"
На что я, конечно же, возразила, что и так хорошо знаю Камасутру. И спросила, с чего прицепились именно ко мне.
Получила загадочное "мои сотрудники решили, что вы подходите" и добавку, что им необходимы люди, "одновременно способные привязаться к кому-то и помочь, но абсолютно безжалостные и бессовестные, если понадобится".

– Тогда вы уже знаете, соглашусь ли я?
– У меня есть прогноз. Если он окажется неверным, несколько людей лишится премии.
– И что, вы всех лично приглашаете или мне так повезло?
– Всех. У нас маленькая компания. Примерно 250 человек. А люди работают на нас долго, только иногда меняют специализацию.

короче, я согласилась на эту авантюру

Некоторое количество ржача по поводу тех или иных форм "подготовки" (ага, в том числе "расширенной Камасутры"). Хороший коллектив. И, разумеется, фигурант, который "держит руку на пульсе процесса". Кажется, я была слегка от него в восторге. Но искренне надеялась, что это незаметно. Я же мизантроп =)

В числе прочего, в качестве моего "встраивания в образ" было решено перекрасить меня в рыжий цвет. Но перекрасили в розовый, т.к. "в последний момент уточнили данные".
Я чуть охренела от этого. С одной стороны, во сне мне вроде как шло. С другой стороны "А предупредить?!"

Что там было после этого скандала, я уже не помню. Кажется, "выход на задание".


Я понимаю, что слишком много думала о "турнире фанфиков". Я даже могу опознать некоторые из источников этого бреда в виде фильмов и книг.
Но именно что некоторые.

Уж никак не их связь. Я, если что, никогда не рассматривала для себя подобное приложение способностей. И не испытываю проблем с личной жизнью и/или зарплатой, чтобы соглашаться на предложения подозрительных типов, пусть даже обаятельных.
Хотя ради реального прикосновения к "технологиям просчитывания поведения человека" действительно способна на многое.
И да: я и правда сентиментальна, но бессовестна и безжалостна, если понадобится.
Но это уже другая история.

И я не могу понять, почему розовые волосы? Я не Тонкс и тем более не обновлённая Алиса Селезнёва (о ней я кроме цвета волос ничего и не знаю, совсем).

Жизнь как пузырёк с тональным кремом
#сны #про_кино

Последние пару дней я что-то читала слишком много интервью актёров и заметок об актёрских школах. И вот приснилось мне странное:

Авторское кино. Французское. То, что на первый взгляд выглядит как нервный срыв кинозвезды, оказывается высказыванием о жизни, судьбе и дорогой... нет, не к себе. А от себя. И кто сказал, что от себя не убежишь? "Я не хочу чтобы меня любили такой, какая я есть. Когда тебя кто-то знает по-настоящему, это почти насилие. Если любишь человека, ты должен позволить ему врать".

Умирает гримёр известной киноактрисы, работавший с ней 30 лет, с самого начала её карьеры.
И с этого момента её жизнь, катившаяся по хорошо смазанным рельсам от роли к роли и от награды к награде, начинает разрушаться.
Персонал считает её поведение просто блажью, психоаналитики вещают о "кризисе среднего возраста" и "столкновении с осознанием смертности".
Ведь актриса отказывается гримироваться другим тональным кремом, кроме созданного ушедшим гримёром. А его осталось всего два флакона – один почти использованный, другой целый.

Новые гримёры, молодые ребята, увешанные технологиями от спектроскопии до искусственного интеллекта, создают точную копию – по оттенку, цвету и фактуре – но ей он не нравится. Нет, она не скандалит и не бьёт посуду – просто улыбается, благодарит за старание и уходит.

Вскоре она сообщит своему агенту, что больше сниматься не будет, отключит телефон и отправится в путешествие. И оно продлится "пока не закончится последний флакон".
Картина состоит из флешбеков разных этапов её карьеры вперемешку с путешествием, где она пытается сделать то, на что раньше не хватало времени, но казалось привлекательным.

Актриса выглядит очень хорошо: милая, обаятельная, естественная - но при этом идеальная как мечта и чуть отстранённая. Эдакое видение, спустившееся с небес.
Рассказывается про первое знакомство с гримёром, когда он чуть ли не "на глаз" смешал грим для какой-то начинающей старлетки. И тот неуловимо переменил её, сделав из просто "ещё одной милой мордашки" явную "будущую звезду", притом раскрепощённую и естественную, а не "наштукатуренную". Её заметили. Она прославилась и больше с небосклона не сходила.
А гримёр – профессионал и художник своего дела – работал с ней постоянно. Он преображал её для каждой роли, но главное – продолжал делать этот особенный оттенок и фактуру тонального крема, созданный специально для неё. Собираясь на интервью или на красную дорожку, она всегда пользовалась только этим кремом.

И сейчас актриса внезапно осознаёт, что лишилась единственного человека, который действительно её понимал (а, возможно, и любил). И дело не в том, что он знал обо всех её радостях и печалях, браках и разводах, нервных потрясениях и конфликтах с родственниками. Дело в том, что "Он дал мне защиту. Безопасность. От чужих взглядов, от прошлого и будущего. Он позволил мне не быть собой".
Иными словами, его "волшебный" тональный крем фактически создал совсем другую женщину. И даже лучше: позволил ей, как пассажиру батискафа, изучать окружающий мир, оставаясь в герметичной капсуле, куда этот мир не может проникнуть.

И сейчас она готовится к "смерти" этого образа. Потому что знает – её привычная "маска" исчезнет вместе с последней порцией тонального крема.
И единственное, что осталось решить: будет ли смерть символической или реальной. Есть ли в мире что-то, по чему она будет скучать? Стоит ли столкнуться с "собой реальной" или лучше навсегда остаться в сиянии идеальной жизни?

Одновременно ей пишет поклонник её творчества. И чем больше она читает его письма, где он пишет, разумеется, что уверен "на самом деле вы другая" и "я ощущаю в вас огромную беззащитность перед этим миром" и прочие ванильные сопли.
Но она воспринимает их - и правильно делает, кстати - как угрозу. Здесь и идёт рассуждение, что знать по-настоящему – это насилие и "если любишь, надо позволять человеку лгать о себе". Дальше она доходит до мысли, что поклонники, которые хотят узнать, каков их кумир "на самом деле" – по сути, их ненавидят.
Ей снится кошмар, что она совершает суицид, а потом лежит в гробу, и к нему подходит этот поклонник – чтобы ватным тампоном смыть с неё грим.
И тогда она понимает, что единственный способ действительно "уйти, не оставив следов" – это не самоубийство, а кардинальная смена имиджа (а настоящее имя у неё и так отличалось от публичного).

Самая идиотская притча
#сны

Прошу не искать смыслов, их там не будет. Любителям осмысленного контента я потом что-то ещё напишу, а это не читайте. Мне как-то совестно за своё подсознание, в котором мне рассказывали (под видом фольклора) вот это:


Умом я понимаю, что это косвенно связанно с недавней психологической консультацией (я консультировала, а не была клиентом, если что).
Но почему вполне понятная и стройная проблема клиента превратилась не в нормальную притчу (что было бы очень полезно в работе, кстати), а в этот образец тяжкого абсурда?

#сны

Снился мне постапокалипсис на минималках. Знакомый город, но только заброшенный.
Огромные разросшиеся тополя в клочках грязного пуха, потрескавшиеся стены домов с облетевшей штукатуркой. Пыльные окна, пустые дороги.
В одном месте, рядом со зданием - котлован со ступеньками - и я как будто помню, что да, владелец магазина рядом выкупил ещё одно помещение и хотел добавить подземный этаж, "а потом стало не до того".
Всё брошенное на полдороги, но город не пустой, нет: там есть жители, только это какие-то банды (в том числе детские) и случайные оборванцы.

Я и ещё один человек идём вроде как к вокзалу, и тот человек заворачивает чуть в сторону, чтобы посмотреть на знакомые места, а я точно понимаю, что это плохая идея, но не перечу - ведь для этого человека это много значит.
Мы останавливаемся где-то метрах в 800 от цели - к нам прикапывается банда малышни со словами, что это типа их территория.
Впереди баррикады из мусорных мешков. Мы поворачиваем к вокзалу. Я вздыхаю от облегчения. Как хорошо, что мы не дошли. И вообще была плохая идея туда соваться. Что умерло, то умерло.

Смысл некоторых городов в том, чтобы никогда туда не возвращаться.

#сны

Снится мне, что я иду в сгущающихся летних сумерках домой (во сне - домой, ничего общего с реальной локацией). Дома не многоэтажки, а скорее частные, но цивилизованные. Как какой-нибудь пафосный посёлок.
Прохожу мимо одного дома, другого... и вдруг слышу позади себя музыку. Во сне я знаю, что там живёт какой-то известный певец/музыкант, у которого есть такая причуда - иногда, по вечерам, выйти во двор, поставить небольшую звуковую колонку, включить тихо музыку и спеть ровно одну песню. После чего уйти обратно.
И я это издалека видела/слышала несколько раз, но то мне было некогда, то кто-то был со мной... одним словом, послушать не удавалось. А тут такой шанс. Ну опоздаю чуть-чуть.
Я возвращаюсь и становлюсь неподалёку. То тут, то там виднеются другие почитатели таланта - человек 10, всё же живёт там немного людей, да и не все так удачно попали.

И в их числе почему-то девушка, лет 18, в летнем платье, прилично одетая, но я знаю, что у неё некоторые нелады с головой, хотя музыку она и правда любит.

Он начинает петь. Очень красиво - вроде бы, хотя я ничего не помню, только общее ощущение. Девушка немного нервничает, как будто ей грустно или хочется плакать. И я - частично чтобы она вдруг не сорвала выступление, а частично просто из каких-то филантропических побуждений - делаю жест, мол, если хочешь, обниму. Она буквально виснет на мне, я глажу её по волосам (кожа горячая до испарины) и она постепенно успокаивается.

Потом песня заканчивается, она высвобождается, зрители понемногу расходятся, а музыкант неспеша собирает колонки, микрофон и прочее. Я чуть задерживаюсь, почему-то медля. Но потом вспоминаю, что давно должна быть дома и быстрым шагом удаляюсь.
Смотрю на свет в окнах дома. Вхожу. Меня спрашивают, почему задержалась, а я зачем-то вру, что просто пошла медленнее - дескать, погода хорошая - и не заметила, что опаздываю.

Очень странный и очень летний сон. С запахом листьев, с прикосновением летней одежды на коже, с всеми оттенками быстро наступающих сумерек.
И... жаль, что не запомнила песню.

#сны

Очень часто, слишком часто мне снятся города с архитектурой 18-19 веков, но со зданиями, утопающими в зелени.
С узкими улочками, но густо обсаженными высокими тополями-ветлами и всяческими липами.
Почему это странно? Потому что есть дофига 300-летних городов, где такие здания составляют исторический центр. Вот только на этих узких улочках в лучших традициях того времени деревьев нет. Тем более высоких, затеняющих всю улицу.

А в моих снах - есть.
Немного заброшенные, немного припыленные старые кварталы, где я вечно теряюсь на пути из пункта А в пункт Б.
Сегодня в таком городе у меня было "свидание в Матрице".
А как ещё назовёшь ситуацию, когда человек появляется в условленном месте, потом быстро пропадает, а потом снова появляется на том же месте в той же одежде спустя сутки - со словами, что, дескать, на этот раз всё получится.

А потом вы доходите до странного здания, которое как будто вставлено в дорожную развязку. И все попытки уйти оттуда только снова возвращают к зданию.
Как будто какая-то ловушка.
Во внутреннем дворе здания стоят люди в планах с капюшонами. Вам говорят, что это съёмка фильма про Иисуса, но вы не верите, вы знаете, что эти люди не зря в плащах с капюшонами, что они опасны.
Один из них снимает капюшон. Лицо то же, как и у человека, с которым была назначена встреча.
Вы убегаете
А потом, поняв, что бежать бесполезно, взмываете в воздух на крыльях.
Матрица, как она есть.

#сны

Снился мне клип. Или просто видео, снятое, видимо, из электрички, под музыку.
Плюсы: красивый пейзаж (ранняя осень, а не проклятущая зима!) с березами, густыми кустами и аккуратными пгт из кирпича (почему пгт? Потому что домики из обычной силикатки и похожи на "хрущёвки", но в хорошем состоянии, крепенькие, с окнами и крышей порядок).
Минус: музыка. Уважаемый звукорежиссёр моих снов, за что крутишь мне попсу? Причём музыка ничего, а вот голос... я плохо разбираюсь в этих слегка пришепётывающих девочках, но это было что-то типа Максим... или, может быть, Нюши... или как-то так. Я их всех слышала давно, ещё когда у меня был фоном настроен какой-то музыкальный канал и были популярны джинсы с заниженной талией.
Текст типичный, в куплетах общие размышления о жизни и её превратностях,
Бридж (точки типа вместо пауз):
"Молчи. Ничего. Не говори.
Это песня. О люб. Ви".

Припев:
"Прощай. Я не могу без тебя.
Прощай. Вместе мы больше не будем.
(Ещё какие-то две строчки).

Логика – чумовая, но когда в текстах попсы ночевала логика?
Потому во всей этой истории меня больше всего огорчает вокал "я могу одну октаву и петь шёпотом, делая паузы, где другие тянут ноту"

#сны

Сегодня я с целой делегацией парадно разодетых людей, которые во сне вроде как мои родственники (у меня нет и не было такого количества родственников) отправлялись на специально снятом автобусе на какое-то мероприятие в церковь. Нет, не на похороны.
Скорее похоже на что-то типа католического религиозного праздника. Но прикол в том, что во сне и я, и родственники прекрасно отдают себе отчёт, что они не христиане, и уж тем паче не католики (как оно и есть на самом деле, кстати).
После мероприятия вроде как мы были в доме кого-то типа прабабушки всей этой огромной компании, эдакой "главы клана". Уйма безделушек, шик и роскошь, вазы с лилиями и прочая ерунда. Сама она в старинном платье, украшенном кружевом.
И да, она мне что-то сказала на тему семейных преданий и каких-то особых способностей.

Сон типичнейший, что для времени после Самайна, что для психоанализа.
Единственное, что в нём абсурдно - это общее количество родни и антураж. У меня случаются приступы странного вкуса, это да... но такая концентрация тяжёлого бессмысленного шика даже для меня слишком

#реал #сны

Специально для тех, кому предыдущий сон показался логичным, моё подсознание решило меня порадовать =)
И сегодня я вытаскивала из пятки занозу, которая была здоровенной веткой пихты. Причём верхнюю часть я обломала, а потом смотрю на шпенёк и начинаю его выкручивать - и оттуда вместе со шпеньком вытаскивается целый букет корней...
Короче, в пятке проросло дерево =)

Самое главное, что я-то могу это проинтерпретировать...

#реал #сны

Есть персонаж, который занимается, допустим, музыкой (живописью, религиозной философией, энтомологией - нужное подчеркнуть).
Но когда время от времени мне снится нечто с косвенным упоминанием этого персонажа - он всегда занимается строительством. Причём строительством всяческих лофтов, коттеджей и прочего околоэлитного жилья.
И хоть бы раз сменил специализацию...

Вот нонче был жилой комплекс на берегу Москва-реки. Причем место я это знаю, там в 1996 точно был пустырь, а рядом я зимой с горки каталась. В принципе, нормальное место для строительства.

#сны

Как-то раз мне уже снилось, что я высказываю мнение, где не надо было, и этим огорчаю симпатичного мне (во сне) человека.
И вот снова-здорова:

На сей раз я сижу в небольшом, явно семейном ресторанчике, который держат какие-то родственники (дядюшки, что ли?) фигуранта. А фигурант, явно рисуясь, рассказывает мне, какая офигительная стажировка с офигительными перспективами его ожидает в Швейцарии. Я киваю. Как говорится, лишь бы ему интересно было.
И тут один из дядюшек возьми да вклинься (такой общительный милашка, каких полно среди активных людей пожилого возраста):
- слушай, ну стажировка ещё туда-сюда, но ЖИТЬ там? Ты правда этого хочешь? Вот вы, барышня, - это он уже мне, - вы любите Швейцарию?
А я возьми да и ляпни правду:
- Там хорошо, но скучно.
И вот он опять этот взгляд: "какого фига ты меня подставила?"
Дядюшка, конечно, обрадовался:
- Вот! Девушка дело говорит. Швейцария хороша только для таких засушенных мухоморов, как мы с... (кажется, имя второго родственника), а молодёжи там делать нечего.

Сразу хочу заметить, что во сне фигуранта я знаю хорошо. А так чисто внешне - нет у меня таких знакомых... тем паче связанных со Швейцарией.

#сны
кажется, мне опять приснились чужие сновидения, иначе я это объяснить не могу.

Сюжет №1: хроники неизвестного притона
Я вожусь с какой-то бариста-машиной (не кофе-, а именно бариста-, ибо она смешивает коктейли), нацеживаю себе какое-то разноцветное безобразие и иду на второй этаж пенхауса (хз, как назвать правильно, но оно точно на очень высоких этажах и выстроено в несколько уровней) в состоянии живописной разгромленности (или просто неспособности класть вещи на место). На втором этаже замечаю несколько спящих в разных локациях мужиков приятной, но небритой наружности.
Спускаюсь обратно, прохожу мимо барышни мулатки с холодным компрессом на лбу (глаза прикрыты, тихо стонет и вполголоса жалуется на головную боль, невероятной длины ноги закинуты на спинку дивана) и спрашиваю:
- На третьем этаже какие-то мужики. Спят. Твои?
Она удивлённо приподнимает бровь:
- Не помню. А сколько их?
- Вроде три. Но я считала невнимательно. Может ещё парочка в шкафу завалялась или в ванной.
- Мои, - замогильным голосом подтверждает мулатка и снова закрывает глаза и стонет.
- Пить надо меньше, - назидательно замечаю я и прикладываюсь к коктейлю.
- Кто бы говорил, - откуда не возьмись появляется некто подозрительно бодрый для раннего часа и делает попытку отобрать у меня коктейль, но получается только понюхать. - Что здесь вообще?
Я называю ингредиенты.
- Зачем ты их смешивала?!
- Это не я, - делаю большие глаза. - Функция "коктейль-сюрприз" сломалась. Теперь он пишет, что добавляет, но смешивает всё равно всякую дичь.
- Боже, с кем я работаю... Сейчас ты напьёшься и тоже будешь сюда мужиков таскать?
Я:
- Не-а, только тебя, - посылаю воздушный поцелуй.
- Я с пьяными женщинами. Не знакомлюсь, - с расстановкой и укоризной замечает он.
- Сволочь и шовинист.
- Тем и славен.
- Тогда придётся привести... не мужиков, - подкалываю я.
- Запрещаю.
- Сволочь, шовинист, сексист и нетолерантная свинья, - припечатываю я, допивая коктейль.
- Умеешь сделать комплимент, когда захочешь, - чмокает в щёку.
- Э! - протестую я, - ты же с пьяными не знакомишься!
- Когда мы познакомились, ты была трезвой!

Просто для справки: я не смотрю американское кино, а также фильмы и сериалы про всяческую богему и/или мягко выражаясь полусвет. Так что откуда эта дивная сценка, в которой уцелела только моя страсть к алкоголю (хотя коктейли я не пью, не пью утром и не пью, не видя исходных компонентов) - я не знаю.

Сцена №2: купе поезда
Сидим втроём в купе, внезапно резкий скрежет, поезд останавливается, по радио объявляют, что он либо пойдёт дальше, либо нас высадят и мы уедем на следующем, но пока мол сидите.
Персонажи переглядываются и решают использовать свободное время для дискуссии.
Кто-то выговаривает кому-то за присланный музыкальный материал, дескать, просили же всё оформить как романтичное балладное полотно длинной в альбом, а что это было вчера?
Какая-то электронная хаусятина, которая не годится для дискотеки, т.к. мрачная, не годится для альбома т.к. резкая и неромантичная и вообще...
Я в какой-то момент встреваю и говорю, что, дескать, альбом может и романтика, но тоже мрачная. А раз так, то для этого жанра нормально в районе 8 или 10 песни воткнуть что-то такое. Это хорошо смотрится, все так делают.
На что получаю укоризненный взгляд и отповедь, что, дескать, может кто-то так и делает, но мы так делать не будем. Взгляд достаточно укоризненный, чтобы заткнулась даже я.
По радио объявляют, что поезд всё, совсем всё, чтобы мы собирали чемоданы и тащились на перрон, нас заберёт резервный состав (?)
Мы выползаем из вагона, холодно. Меня отводят в сторону и тихо и убедительно говорят на ухо, что я, мол, права (уже забавно, да?), но чтобы я больше так не делала. Я, хмуро:
- Хорошо, больше не буду. Никогда. Ни словечка.
- Нет, ты говори. Обязательно говори. Но мне, пожалуйста. Лично. Договорились?

И снова для справки: ок, я действительно знаю, что от 6 до 10 позиции в альбомах часто бывает один трек, который иначе чем "хз, зачем оно" охарактеризовать сложно.
Но как бы мне совершенно точно некому об этом говорить. И уж точно я не люблю высказывать информацию публично, когда кого-то воспитывают. Ну, только если прямо хочу наехать и защитить. Но здесь такого повода вроде не было.

#сны

У родителей и большинства знакомых ночи с Самайна по мексиканский День Мёртвых выдались богатыми на дичь мистического характера...
Хотя никто из них в мистику не верит.

И только я, как обычно, наоборот...

#сны

Мне приснился сюжет детской сказки, хотя сама я такой трэш ни писать, ни читать детям не стала бы. Идея была в следующем: каждый человек, если сильно захочет, может попасть в специфический сказочный мир, где страхи и надежды становятся реальностью.
Для этого надо забраться в какой-нибудь очень-очень глухой переулок, где нет никого, даже крыс и кошек, но наискосок светит солнце и луч двигается по стене.
И тогда надо написать название этой страны перед лучом и смотреть на него, не отрываясь, пока луч не "прочтёт" его до последней буквы.
И вот девочка лет 6-8, предположительно главгероиня, то ли сильно огорчившись, то ли от кого-то убегая, набрела на такой переулок, увидела луч и вспомнила об этой примете. И так ей было плохо, что решила название написать и посмотреть, что будет. В кармане пальто как раз мелок завалялся. Написала, луч "прочёл" и... - вроде как ничего.
Но когда она выбралась из переулка, то увидела, что всё вокруг другое: действительно, сказочная страна, эдакий пряничный рождественский городок.
Она там хорошо так повеселилась пару часов, а потом спросила какую-то встречную фею (больше похожую на уютную бабушку, но с крыльями) - что мол так все этой страны боятся, здесь же так хорошо...
А та ей отвечает, что это, мол, только пока солнце не сядет. И вот она говорит, а в это время свет начинает меркнуть и девочка видит, что солнце вот-вот скроется за башнями. Фея куда-то быстро убегает, улицы стремительно пустеют...

Далее неясный экшен с убеганиями от плохих эмоций, страхов и прочего одиночества. Выясняется (правда не сразу), что с ними можно бороться хорошими воспоминаниями: о том, что тебя любят, например.
Там была куча дворовых детей-потеряшек, как в Питэре Пэне, которые собирались в стайки и пытались найти на всю компанию хотя бы одно хорошее воспоминание, чтобы так продержаться до рассвета (эти все эмоции светились как светлячки). Ну вот... зубастые тени всё ближе, а никто не может ничего нового вспомнить, они вспоминают то, что срабатывало до этого - но второй раз воспоминание уже не используешь...

И здесь эта девочка, послушав других, разумеется, понимает, что может много всего навспоминать. Лампочки зажигаются, тени бегут в панике, хэппи-энд. Причем с моралью, что от мира не убежишь, только в жизни можно обрести новые впечатления, которые помогут бороться со страхами и т.д., и т.п.

Ещё там была какая-то вставная тема с детьми, которые болеют... но я её плохо помню.

Если что, отдам это всё в любые руки. Пишите, коль охота =) я точно пас.

#сны
Сегодня мне снился очень бывший. Который, к сожалению, перенял привычки и умения совсем и окончательно бывшего.
Они и по одиночке были не торт в плане душевных и этических качеств, а вместе составили убойный коктейль под названием "больше никогда".
Из хорошего — мне удалось во сне приложить его носом об стену, перерубить кусачками интернет кабель и разнести об ту же стенку ноутбук (его, естественно).
Из плохого – проснулась я на моменте своей патетической речи на тему "подавись ты", окружённая в грузовом вагоне поезда четырьмя головорезами.
Но было колоссальное ощущение освобождения и понимания. Жизнь не важна, смерть не важна, главное – оставаться собой и не поддаваться манипуляциям =)
Святые небеса, как же я фатально поумнела за эти годы...

#сны

Неожиданно фиговая штука: видеть во сне то, о чём мечтаешь думаешь – сбывшимся.
Обычно от отождествления с реальностью мои сны спасает экзотическая локация или одежда, немного другой возраст или причёска участников, а также милые мелочи вроде странного почерка. Ты можешь считать это "знаком" или "поводом для психоанализа" но ты прекрасно понимаешь, что это сон.
Однако эдак 4 дня тому назад мне приснилось нечто абсолютно реалистичное, бытовое и вписанное в летнюю Москву 2021 года один в один. И да, сон был прекрасен. Он бы очень грел душу, будь он реальностью.

Я и не подозревала, что меня так "включит".
Вернее, выключит.
Потому что мало того, что осознать то, что мне всё приснилось, было сложно.
Так я ещё и как-то резко просела в мотивации.
К сожалению, от меня это не зависит. И, к сожалению, флэшбека "как всё получилось" (желательно с подробной инструкцией, как в "Лабиринтах Ехо") во сне не было.

И вот хожу я, пытаюсь собраться с силами, делаю свои повседневные дела... Но вдруг ка-а-ак накатывает...
Чёртова безупречная симуляция реальности. Где расписаться, чтобы сбылось? Я и кровью распишусь, честное слово. Только бы в этой жизни, а не на том свете.

.

#реал #сны
Под утро приснилось, что я участвую в дубляже аниме про Францию. И надо написать слова заглавной песенки, которую в заставке исполняет главная героиня, шагая по мостовой мимо утренних магазинчиков, увитых цветущей растительностью.
Вроде бы всё нормально, да? Ну, не считая того, что я не люблю Францию и не смотрю аниме. Зато японцы Францию любят, и у них этого добра навалом. Героиня – предсказуемо большеглазая брюнеточка в беретике с помпоном, полосатом обтягивающем свитере, пышной юбке до колена и ботинках на толстой подошве.
ОК.
Песенка – действительно прилипчивый гибрид французского шансона и поп-музыки. Но! В нашем дубляже озвучку треков отдали кому-то с диапазоном приблизительно Атаманши из бременских музыкантов (да, я знаю, что там пел мужчина). Я затрудняюсь припомнить, кто у нас сейчас отыгрывает на эстраде амплуа усталой пожившей тётки с тяжёлой судьбой, но это вот оно. Она бы по голосу идеально вписалась в бессмертный хит "я чёрная моль, я летучая мышь...", а не вот это всё.
Но это меня не удивляет, как и анимешная улыбка девчонки-спички, мурлыкающей голосом бордельной мамаши (под спойлером будет "стих"):


Это, так сказать, типичный выбор для озвучки зарубежных мультиков: "ой, у меня есть знакомая певица... а гонорар мы поделим" =)
Удивляет, зачем моё подсознание это сочинило? Нет, я не от кого не ухожу. Я, так сказать, и не приходила.

#сны вчерашний #флэшмоб

Что сказать? Странные сны мне снятся регулярно и постоянно.
А по-настоящему испугал только один сон, когда мне было лет 7. Явилась ко мне женщина в красивом восточном наряде с малиновой накидкой, отороченной золотом, и сказала прямым текстом, что вот прямо завтра я умру и отправлюсь в ад. Предложила сходить посмотреть и расположиться - всё-таки надолго, на вечность... Дальше были какие-то камни и густой туман. Показала мне место на этих голых камнях, сказала "вот здесь", а дальше я как-то куда-то поползла наверх и проснулась.

Весь следующий день я ходила как на иголках и дико, пардон май френч, очковала. Хорошо, что я была слишком маленькая, чтобы давать невыполнимые обещания, иначе кто знает, что бы я надумала за тот день.
Вроде и понятно, что не надо было ребёнку читать журнал "Наука и религия" и книжку "Диагностика кармы", но время тогда было такое, странное...

#сны

Этот неловкий момент, когда тебе снится, что у тебя на плече натурально рыдает весьма симпатичный и преуспевающий британский актёр.
И говорит, что, мол, подписал контракт на книжку стихов (в реале, кажется, он их не пишет, хотя м.б. я чего-то не знаю) на 100 000 знаков с пробелами. Скоро дэдлайн, а его подло покинуло вдохновение и он будет платить неустойку. Грусть-печаль. Я его утешала, а сама думала, не является ли это подлым подкатом с целью денег занять.

Прошу заценить степень моего финансового самодовольства: спасать из долговой ямы чувака, которого снимает Нетфликс.
И да, всегда знала, что красиво рыдающие мужчины мне симпатичны, но так, чтобы прямо до фантазий дошло... Мне их что, в жизни не хватает? О_О