Кавалер Строк

#стихи

Одиночества тихий крест.
Чай без сахара, пыль в углу.
Столько в мире прекрасных мест,
Одного только не пойму:
Есть ли место, где мы вдвоём?
Я на карте найти не смог.
(Засыпаем под шёпот волн,
Ты щекочешь котиный бок;
Там нет похоти и вражды,
В нашем мире стихов и грёз...)
Далеко от меня — есть ты,
Задаёшь себе мой вопрос.

23.06.2022

#картинки_в_блогах

Первый рисунок на планшете.

#стихи

люблю тебя. твой профиль нежный
и кудри мелкие на лбу.
твой шаг томительно-неспешный
и след изящный на снегу.

люблю, когда тебе не нравлюсь,
люблю, когда ты верен мне.
не разлюблю (и не исправлюсь)
твой пышный силуэт в окне,

твои глаза невинно-злые,
истому рук, истому черт
и слов, (не)сказанных впервые.
мой свет. мой друг. мой человек.

08.03.2022

#стихи

он сидит за столом наливает чай обжигает губы язык слова он сегодня вышел её встречать

и она узнала его едва

а ведь он не меняется тыщу лет красит ногти подводит опять глаза она смотрит так будто его здесь нет

будто его и не было никогда

он хромает сильнее, душа болит (по утрам ноет так хоть на стенку лезь) а она с ним больше не говорит

до неё теперь дальше чем до небес

столько лет прошло столько было клятв обещаний объятий не размыкать
мы друзья навеки сестра и брат

остаётся лишь хмуриться и молчать
_

он просыпается в шесть часов среди вороха лекций башка трещит
"ты заснул вчера здесь" она морщит нос
обнимает и глупости говорит

26.02.2022

#картинки_в_блогах

#стихи

Я помню, в чужой гостиной
Среди голубых диванов
Вы были с изящной книжкой
В холёной скупой руке.

И слушали вы картинно
Молящее фортепьяно,
Несносный и злой мальчишка,
Прижавшись к моей щеке.

Я помню тот вечер длинный
И серое покрывало,
И кресло с узорной ручкой,
Где мирно сидели вы.

И я у вас — на коленях —
В костюме пурпурно-алом.
Был вечер безмерно скучен
Под самый конец зимы.

Играли экспромт Шопена,
Что вызвало в вас улыбку.
Шептали вы мне лукаво,
Кокетливый сделав взгляд.

И Шуман пришёл на смену,
Потом заиграла скрипка.
И кто-то воскликнул: “Браво!”
Несколько раз подряд.

Вы были прелестно-милый,
Когда ваш изящный пальчик,
Минующий все преграды,
Прошёл по моим губам.

Я нежно у вас просила,
Нарядный и хрупкий мальчик,
Просила у вас пощады.
Прощенья моим словам.

13.03.2020

#стихи

я запишу тебя в роман,
ты станешь строчкой диалога;
разрежет текст напополам
невыразимая тревога —

ты будешь в каждой запятой,
я сохраню тебя на память;
однажды ставшая строкой,
уже не сможешь ты растаять,

исчезнуть в воздухе, как дым,
истлеть и в пепел превратиться;
ты станешь чем-то неземным,
сюжетом, росчерком, страницей —

твой строгий рот, твой бунт — и жест
твоей руки, держащей письма,
всё превратилось в этот текст,
в единство вечности и смысла.

15.05.2021

#стихи

ну что, мой друг? давай уедем в Ехо! придёт за нами сказочный трамвай и кружевом из солнечного смеха нас унесёт в наш разноцветный рай.  мы будем пить из тоненьких кувшинов, пусть льётся камра сахарной рекой, и праздновать себя неудержимо, и охранять свой радостный покой.  мы будем одиночества друг друга, смешная нежность, дружба на века, мы будем хохотать ежеминутно, как два свободных, странных дурака. мы будем жить, беспечные, как ветер, у ночи украдём от звёзд ключи, и будем мы одни на целом свете. до нас не доберутся палачи, клеветники, глупцы и лицедеи, нас сохранит незримая стена. закончились слова. закрыты двери. и нас хранит святая тишина.

01.07.2021

Читаю "Благие знамения":

"Библия Провально-Посольная прославилась также тем, что в третьей главе книги Бытия содержала двадцать семь стихов вместо обычных двадцати четырех. // После двадцать четвертого стиха, который в обычной версии читается как «И изгнал Адама, и поставил на востоке у сада Едемского херувима и пламенный меч обращаемый, чтобы охранять путь к дереву жизни», можно было прочитать: // «25. И вопросил Господь Ангела, охраняющего врата восточные, говоря, Где пламенный меч, что Я дал тебе? // 26. И ответствовал Ангел: да только что тут был. Наверное, положил куда-то, вот склероз. // 27. И Господь не вопрошал его боле». // Очевидно, эти добавочные стихи вписали уже в верстку. В те времена печатники вывешивали корректурные оттиски на деревянных рамах на улицу – для вящего поучения народа и бесплатной корректуры заодно. А поскольку весь тираж в конце концов пошел в печку, никому не пришло в голову связать появление лишних стихов с владельцем соседней книжной лавки, любезным мистером А. Зирафаэлем, который всегда охотно помогал с переводами и чей почерк все отлично знали".

#стихи

они прожили вместе пятнадцать лет, написали двенадцать книг
а теперь она говорит ему напрямик
мол, усталость и скука, и, в общем-то, нелюбовь
а он смотрит как будто бы сквозь неё

ворох историй, тысячи сообщений
слов любви и отваги, жажды и восхищенья
они нажили только буквы, сплошные буквы
а теперь и те вдруг стали им недоступны

они выросли в разные стороны,
швы распались
а так бы она, конечно же, с ним осталась
скольких они создали персонажей
любящих, преданных и отважных

первый — она написала его лет в двадцать
рыжий и юный, лингвист, обожал смеяться
она потом его полюбила в муже
и теперь им обоим от этого только хуже

вторую, похожую на мальчонку
весёлую и хохочущую так звонко
она потеряла в себе, наверное, прошлым летом
в её жизни не стало смысла, не стало света

ведьмы, коты, два рыцаря побеждённых
"они нас придумали, давайте теперь спасём их"
время смотрит печально, поворачивается назад
он юн и прекрасен,
прядь рассекает прозрачность лба
а она любуется и смеётся

04.03.2021

#стихи

Перечитываю свои старые (и не очень) тексты, посвящённые, в частности, Петербургу...

Дорогое и безвозвратное
В Петербурге дожди и ветрено,
Размывает водою прошлое.
И мелькает широким веером
Всё забытое и хорошее.
Все музеи стоят безмолвные,
Замолчали дворцы и статуи.
Пробегает по небу молнией
Дорогое и безвозвратное.
Утопает в печальной нежности
Этот город, любовью проклятый.
Здесь прощаются все небрежности,
Возвращается всё, что отнято.
Здесь с рассветом уходят розовым
Все невзгоды и все сомнения,
А к любовникам и философам
Этот город лишён презрения.
И тоскует душа мятежная,
Вдоль каналов летая призраком.
Всё несбыточно-неизбежное
В этот город навеки впрыснуто.
Пусть закончатся все изгнания,
Пусть любови и сны исполнятся.
Этот город - моё признание -
Мне вовеки не даст опомниться.

11.07.2020

Город
всё принакрыто дымкой утром,
соборный купол и нева,
как будто сахарная пудра
упала вдруг на острова.

её разрежет луч нескромно,
едва наступит верный час,
и город выйдет из безмолвья,
и заберёт с собою нас.

он нас закрутит на проспекте,
и вдоль каналов мы пройдём.
для нас одних станцует ветер
в любимом городе моём.

он будет петь о дальних странах,
но эти страны не нужны,
когда из окон ресторанов
я вижу берега невы.

когда я вижу — луч играет
на теле петербургских крыш,
и никогда не умирает
тот, в ком был этот город жив.

всё исчезает в дымке утром,
а мы стоим на мостовой.
я стану вашим петербургом,
вы будете моей москвой.

18.03.2021

Прошлой ночью внезапно написался маленький рассказ. Я вспомнила истории детства и истории, которые никогда не читала и не прочту. Вспомнила это ощущение, когда открываешь на лоджии шкаф, а там старые выпуски газет, книги, дневники, альбомы, какие-то записи. И всё это пахнет временем, которое не вернуть.

#стихи

Кай просыпается на заре: кудри тугие и льдинки — его глаза. Кай облачается в алый шёлк, обруч сверкает золотом в волосах. Кай смотрит в зеркало. Нет совершенней черт.
[Кай безнадёжно, казалось, в себя влюблён. Только у сердца он носит чужой портрет].
Кай улыбается слугам и пьёт вино. В его власти ветра, взгляд его обращает в лёд.
[Он становится мягким и нежным, лишь когда Герда ему поёт].
Кай не терпит объятий. Не терпит касаний губ. Никогда никому не даст себя целовать. От него веет холодом, тьмой нестерпимой, но...
[Иногда позволяется Герде его обнять].
Кай объезжает владения на коне. Герда в седле застывает, как Жанна д'Арк. Все рукоплещут, но кто-то шепнёт в толпе: "Сын Королевы давно холоднее льда".
Герда сжимает в руке свой тяжёлый меч. В солнечном свете доспехи её блестят. Смотрит на Кая. Одно его слово — и... головы полетят.
Кай засыпает в полночь. Черным-черно. Сон охраняет преданный паладин.
[Герда любуется — локон упал на лоб.
Да, ради Кая... можно на всё пойти].

Решила недавно ознакомиться с "Тайной историей" Донны Тартт. "Щегла" я бросила достаточно быстро, но почему-то мне показалось, что здесь будет иначе. Надо сказать, в последнее время мне вообще трудно угодить: в основном я перечитываю любимые книги, с новыми знакомлюсь осторожно и стараюсь брать уже читанных авторов.
Сначала я была очарована. Эстетичность, богемная атмосфера, философия, бесконечные описания и рассуждения, медленный темп. Андрогинные брат и сестра (близнецы). Чудесный рыжеволосый Фрэнсис. Загадочный профессор.
В таком несколько зачарованном состоянии я пребывала вплоть до поворотной точки - рассказа Генри (дальше спойлеры).
Меня очень разочаровала их "тайна". Будто за рафинированным фасадом (который привлёк изначально) и сплошными рассуждениями и отсылками оказалась... пустышка? С рассказом Генри что-то не так: то ли он скомкан, то ли просто не производит должного эффекта несмотря на весь ужас происходящего, как бывает в кино с урезанным бюджетом.
Сцену вакханалии нужно было показать, а не рассказывать, как сделала Тартт. Получилось слабо.
Вовлеченность пропадает, к героям уже ничего не чувствуешь, кроме брезгливости.
Я не считаю себя вправе судить, но местами есть ощущение "сырого текста", и роман напоминает черновик.
Может быть, я чего-то не понимаю, потому что во всей его заумности вижу лишь претензию на "большую литературу". Может быть, он просто меня "не выбрал".
И да – лучше бы я оставила его сразу, не пролистывая до финала. Потому что финал никакой. Словно на месте, где стоял памятник архитектуры, теперь огромный пустырь.
Что понравилось: всё очень эстетично и красиво (до определённого момента). Романтические чувства главного героя (насколько я поняла, т.к. не выдержала и не читала целиком) не находят выхода, а объект любви остаётся недоступным (по крайней мере, это видно из финала). Это тоже порадовало; "влюблённость = желание секса" сложно воспринимать. Ричард изначально видит Камиллу как эфемерное существо.
Наверное, моей главной ошибкой были чрезмерные ожидания. Будь это обычный, пусть и качественный детектив (или даже среднестатистический YA), я бы подошла к нему иначе, а не с расхожей установкой "Донна Тартт - классик современной литературы".
Прошу прощения у её поклонников, если здесь таковые имеются. Это лишь частное мнение:)