Автор вот знает, а для остальных присутствующих поясню - я начала писать стихи еще давно, с ноября где-то. Просто текст такой сильный по энергетике, что у меня подбирались какие-то ритмованные строки, которым везло быть записанными. Наверное, так бы они и пропали, если бы не мое отношение к любым черновикам - я не терплю их выбрасывать. Переделать - да, но выбрасываю я мало.

К чему это все? Большая часть набросков все-таки превращается в стихи. А некоторые представляют собой настолько тугую пружину, да будет позволено мне такое сравнение, что у меня просто не хватает сил ее растянуть.

Далее - один из таких моментов.

Глава 1, Дед.

Он сторож безмолвный.
Живет на границе эпох,
Во времени старом -
Он не переводит часов.
Он просто живет... Или ждет?

Вообще, это довольно неоднозначный персонаж. Меня очень задела его судьба.
Хотя в тексте не так много про него - но блин! Не признак ли это гениальности автора?