Иногда я сам себя не понимаю. Вот, допустим, читаю некую книгу (фильм смотрю, не суть важно). Спроси меня, какая она — и я прям захлебнусь восторгом. Искренним, подчеркну. Но при этом. Мне. Эту. Книгу. Читать… Скучно? Я в восторге от того, каким сочным языком пишет автор. Какие образы, сравнения, обороты изобретает. Как ярко прописывает детали. Я поражаюсь, как лихо автор закручивает сюжет, какие неожиданные повороты выписывает. Я восхищаюсь эрудиции автора. Вижу как наяву всех персонажей, изумляюсь общей идее книги…
Но при всём при этом жду не дождусь, когда ж уже книгу можно закрыть, поставить галочку и выдохнуть. А если случается оказия закрыть книгу на полуслове, то очень долго не доходят руки взять и дочитать, и висит книга немым укором: ну что же ты, она же тебе нравится.
Бывают обратные ситуации. Книга — явная пустышка, очень так себе, не сказать чтоб хоть чем-то впечатляет — а читаю не отрываясь, могу аж до утра.
И это не считая любого промежуточного варианта.
Почему оно так бывает? Как бороться? Я, например, хочу дочитать целый ряд книг. Причём, хочу дочитать с удовольствием, а не через силу. Сам же вечно жалуюсь, что читать нечего, при том, что куча прямо-таки шедевров терпеливо ждут, когда моё величество соизволит обратить на них внимание. Самый яркий пример — Пратчетт. Я в компании бывшей два или три фильма по нему смотрел. Пробовал читать, начиная с разных подсерий. Ан, нет, не выходит каменный цветок. Искренне восхищаюсь, но читать не могу.

#Психология #Литература #Размышления #Психология