#реал

Минутка то ли снобизма, то ли вкусовых пристрастий 😄

"Как я узнал потом, бабушка выбрала для меня стихи Мюссе, томик Руссо и "Индиану", ибо, считая легкое чтение таким же нездоровым как пирожные и конфеты, она думала в то же время, что мощное дыхание гения является даже для ума ребенка не более опасным, чем свежий воздух и морской ветер для его тела... ()..
- Милая дочка, - сказала она маме, - я не могла бы решиться подарить нашему мальчику что-нибудь дурно написанное"
М. Пруст, В сторону Свана

Во-первых, я абсолютно согласна с бабушкой. Во-вторых, тут недавно на практике убедилась, что я жертва классической литературы.
После прошлого учебного года, проведенного в компании Золя, Стейнбека и суровой реальности Кронина внезапно я решила припасть к околосовременной истории Кена Фолетта под названием "Столпы земли". Папа в начале лета отобрал у меня все 2 тома и еще 2 тома этой же серии про Столетнюю войну и остался в восторге проглотив в сумме 2000 страниц, так что я надеялась, что вот щас-то я каак зачитаюсь...

И случился облом. После тягучих, красочных, положенных приятными мазками текстов Золя, ненавязчивой философии Стейнбека в "К востоку от Рая" и описания работы шахтеров у Кронина я обнаружила, что за пять страниц у Фолетта можно встретить в лесу разбойников, потерять свинью, подраться за свинью, встретить женщину с ребенком, поесть с ней похлебку, выслушать ее историю, еще и прийти в новый город. Динамично как на американских горках.

Подождите, подождите, а где рефлексия-то? А рефлексии кот наплакал. Персонажи активно приключаются, за пятьдесят страниц один успел стать приором, другой похоронить жену, отдать младенца монахам, переспать через пару дней с другой и взять ее в жены... А где душевные терзания на десять страниц? А где описание дуба, в конце концов?
Ну вас с вашими приключениями, подумала я и вдруг вспомнила, что никогда-никогда не читала Пруста.
В комментариях к первой части на озоне некая женщина высокомерно написала: "если вы привыкли читать всякую ширпотребную хрень и поверхностные писульки, не вздумайте брать в руки эту великую книгу"!
Как грубо, подумала я, продолжай, пожалуйста.

В итоге я открыла Пруста - и о чудо, никаких тысячи приключений на пяти страницах без рефлексии, потому что здесь на первых пятидесяти страницах автор только и делает что вспоминает как не мог уснуть без маминого поцелуя и как однажды даже выбежал ей навстречу в слезах...
Ну слава богу, подумала я. Вот это литература 😄