Два месяца назад я вошла в литературный конкурс — думала, это будет дело. Оказалось — сделка с дьяволом. Конкурс выпил меня до дна, до последней строчки, и оставил пустую оболочку. Желание писать своё? Его не стало. Ноль. Как выключенный свет в баре после закрытия.

А потом появился он. Иностранный язык. Тихий, настойчивый, как кредитор, который никогда не стучит в дверь — просто ждёт на пороге. Я думала, пара часов в неделю. Наивно. Он забрал больше, чем я готова была отдать. Гораздо больше.

Вот так и вышло: конкурс убил желание, язык убил время. А я стояла между ними — в переулке, под дождём, без зонта.

Я не исчезла. Я просто залегла на дно. И жду, когда снова захочется взять в руки перо, а не просто держать его.

Скоро вернусь. Обещаю.