Холодная медуза протягивает лунные щупальца.
Солнце умрет от жажды.
Воздух летит - вниз.
Вода просыпается сквозь пальцы, песок заливает горло.
Волна повернется вспять и выбьет из головы все черные буквы - будто бы они могут сказать правду.
И вместо них - картинки. Звуки. Запахи. Ярче. Громче. Пьянее.
Этот текст - поток образов, сметающий все на своем пути. Погребающий под собой ворох мертвых звезд.
Красоты в мире так много, что она станет и уродством, и кошмаром.
Она сотрет все грани и сольется с тобой. И больше не будет - тебя. Только цветной вихрь и горячечный бред.
Это безумие, в котором не хочется тонуть, потому что из него не выплыть.
Зато захочется дышать - ветром.
Ну вот и 30. Странное чувство. Непривычное. У меня так бывает в дни рождения. Как будто прислушиваешься: что-то изменилось? Где? Что?
А вроде бы ничего и не поменялось...
Только времени становится чуть-чуть меньше. Потому что интернета много. Моргнул, и время куда-то делось.
Но я даже что-то успеваю. Периодически. Даже путешествовать. Даже читать книги.
А к родителям ездить не успеваю. Это не студенчество, когда каждую 1-2 недели, полтора часа и ты у родителей.
Полтора часа остались, но мир изменился, видимся реже. Но это к лучшему. Когда долго им кажется, что меня нужно учить жизни. А когда недолго, нормально. До стадии учить дойти не успевают.
Главное, чтобы цифра осталась цифрой. Ну и не развалится🤣
А ещё мама обещала мне, что если до 30 я не выйду замуж, меня начнут знакомить. Но я вышла пол года назад. Это мне повезло, я считаю
Популярное
Включить тёмную тему
Отключить рекламу
Солнце умрет от жажды.
Воздух летит - вниз.
Вода просыпается сквозь пальцы, песок заливает горло.
Волна повернется вспять и выбьет из головы все черные буквы - будто бы они могут сказать правду.
И вместо них - картинки. Звуки. Запахи. Ярче. Громче. Пьянее.
Этот текст - поток образов, сметающий все на своем пути. Погребающий под собой ворох мертвых звезд.
Красоты в мире так много, что она станет и уродством, и кошмаром.
Она сотрет все грани и сольется с тобой. И больше не будет - тебя. Только цветной вихрь и горячечный бред.
Это безумие, в котором не хочется тонуть, потому что из него не выплыть.
Зато захочется дышать - ветром.