хочется жить

Старой телеги скрипит колесо,
Едешь и едешь, как сон – вот и всё.
Старой вселенной легенду услышь,
Выживешь ли по дороге на Гиш?

Нигде и никогда не предугадаешь, как лягут кости звёзд, брошенные на покрывало неба. Никому не придёт в голову остановить поезд в ночной степи.
Такое возможно лишь в сказке, а сказки сбываются лишь для тех, кто верит в них, кто пил из ковша эмоций, черпая их из колодца неба.
Маленькими Принцами не рождаются.

Не ворошите прошлое – не откопаете своей могилы. История о предопределённости и возмездии: красивая, переливчатая и грустная.

Отражение существующего и задуманного – как в зеркале. Смотря через него на мир, не поддайся увиденному. Кто знает: может, просто со старого зеркала осыпается амальгама?

Чудовищами становятся только в свете общественного мнения, что таит бездна на самом деле – откроется не каждому.
Нежная и романтичная сказка о Ждущей-во-тьме.

Художница, уходящая в свою картину, но не от несчастной любви и не от несправедливости мира, а от осознания себя его частью, необходимой для его существования.

Ещё ни одному Создателю не удалось удержать свои создания в рамках Рая. В этом его успех и трагедия.

Нереальное хитросплетение информации и реальности. Детектив не ради детектива – поэзия мира между строк.

Текст, сравнимый с Песнь песней Соломона, но написанный с изнанки мира.

О, как точно здесь отражено противоречие жизни: неприятие внешних раздражителей – ничто по сравнению с истинными чувствами.

Театр обыденных вещей, когда только в конце спектакля в ярком свете возможно рассмотреть героев – и поразиться.

Хочется придушить героев за впустую прожитые годы из-за нерешительности и неумения просто поговорить – без масок.

Ветер может оторвать от земли и унести в неизвестность, а может, наоборот, прибить к поверхности без надежды на перемены.
Всё в твоих руках, ветер мироздания.

Замечательный текст в стиле Дефо или Свифта - интересный мир, подробные картинки и переживания. История явно не окончена.

Это страшно до мурашек, но понять можно только тем, кто видел, кто был рядом, кто опускал руки в бессилии. И – кто был слишком мал, чтобы понять тогда…

Страшно. У ног разверзается бездна,
Сопротивляться, увы, бесполезно,
Выбора нет – что не выберешь, смерть.
Чья и когда – сложно предусмотреть.
Хрипы агонии старой страны,
Мир без подсказок в пучине войны.

Творец создаёт, порой не ведая, кого и зачем, он просто знает, что его творения нужны кому-то и сам он нужен им. Новое, принесённое в этот мир, уже происходило не раз, и ещё не раз сбудется.
Ничего, кроме слов: рано или поздно, так или иначе.

Сложный текст, крик барахтающегося в волнах тонущего человека.
Наверное, в полной мере его поймёт лишь тот, кто был в похожей ситуации.

Профессионализм – это не громкие достижения и не слова с трибуны. Это ежедневная работа и состояние души.
Такие свершения бессмертны по-настоящему.

Чертовски жаль, что жизнь – всего лишь игра, правила которой диктуются извне, а воплощение сосредоточено в руках капризной женщины.