Рисующая дождь (джен)

Круги на воде
Сразу про мох
Блестящий мох - это конкретно гилокомиум - http://gribu.ru/rastenie/moh/hilokomium-blestyashchiy и он действительно блестящий

Насчет серии и памяти. Тут такое дело. Оно должно выбиваться. Это единственный раз, когда она называет то, что она делает — картинами.
Впрочем, я про себя знаю, что я иногда наворачиваю всяких зацепок ровно там, где они нужны мне и совершенно не нужны читателю :)

Вот знаете, это чувство, когда собираешь паззл, и очередной квадратик становится на своё место.
Вот у меня после прочтения примерно так: только что встал на место один из кусочков разобранной картины мира.
Автор, спасибо вам.

Злостный оффтоп: а пейзажи случайно не с Ладожских шхер списывались? Вспоминала их, пока читала.

Eilee
Спасибо за такие теплые слова. Автор счастлив.
Шхеры ладожские, конечно же. Как и нерпа )

Да.... Красиво. И у меня версия что происходит есть....

Читатель 1111
Интересно эту версию узнать ;)

Эти двое... Он не знаю как назвать? Бог? Жил в мире света. Потом почему то покинул его. Не может вернутся. Нашёл помощницу. Она стала богом. Но в мир света как то не хочется... И создала она мир. Чтобы жить. Вот примерно.

Читатель 1111
Версия интересная, хотя с авторской местами расходящаяся :)

))))

красиво и трогательно

В каждом слове заключен свет, и его отблески размывают реальность достаточно, чтобы увидеть героиню с этюдником в руках, и все, что ее окружает, а в конце - освободиться вместе с ней. А сквозь водяную пыль дождя проступает новый мир - неидеальный, но все еще светлый, в котором есть место надежде.

Шаттенлид
Ох, если бы вы знали, насколько вы точно и пронзительно передали то, что автор считает одним из самых важных моментов текста - про возможность и место надежде. Спасибо.

Если это метафора, то чего - моя не понимать.

Lasse Maja
А если нет?

Аноним, тогда слишком бессвязно х_х))

Lasse Maja
ну-ну
Каждому свои заморочки, конечно же.

Необычный рассказ, таинственно-неясный, будто и сам за пеленой дождя.

Удивительно красивый текст, в котором и бесконечность холста, и тонкость штрихов, и полупрозрачность красок... Потому что сложно понять - кто ты.

кузина Энн
Может, она. Может, он. А может - тот самый дождь.

Интересная вещь. Мне нравится, как постепенно раскрывается "фантастическая" подоплёка: сначала как будто просто бытовая зарисовка романтической идиллии и творчества, потом - начиная со слов, что дождя на острове никогда не бывает - читатель начинает подозревать, что не так всё просто.
И эта тема развивается, развивается, пока не набирает космической (или солипсической - как посмотреть) мощи.

Впечатление оставляет сильное, хотя, отчасти, грустное. Потому что в "злой умысел" Его - не верится. Иначе не было бы этих слов про дождь, этого упорства, этого импульса. Они так и жили бы в мире без теней, не зная, что им чего-то не хватает.
И есть некая щемящая грусть в навязчивом повторении идеи света, пронизывающего их мир - как чего-то искусственного, неинтересного и лживого, мешающего задуматься о главном. Ведь не бывает лживое красивым. Не имеет лживое запаха. И пусть какие-нибудь сосны каким-нибудь утром, блестящие смолой и светлой корой - это не вся правда, но правда ведь. Не ложь.

А вообще - текст, конечно, замечательный, несмотря на (чисто моя вкусовщина) явный перебор по повторам и рефренам и какую-то космическую безжалостность, не признающую полумер и как будто забывшую, как прощать ошибки.

flamarina
Про солипсизм - это вы прямо в точку (я даже не берусь сформулировать насколько!) Хотя "Злого умысла" не было, конечно. Безжалостность - была. Просто Он - одновременно и внедекартовский, и декартовский одновременно. Сложно куда-то деться от вопросов взаимодействия res cogitans и res extensa.
Спасибо!