Синих птиц здесь — как грязи (джен)

Вот так жил-жил, ходил-ходил по земле, а зачем жил, зачем ходил? Знания нашел, птицу счастья в клетку посадил, да только не помогли они ему, как не было счастья, так и нет. И птица улетела, и жизнь упорхнула… Могло бы показаться, что все бессмысленно, но смысл, напротив, в том, что если что-то есть - значит, и смысл у него есть. У каждого, самого незначительного шага.

Тут выше кто говорит, что Франсуа упустил свой шанс, кто пишет, что всё сложилось так, как и должно было быть, кто - что синие птицы просто не выживают в зашоренных наполеоновскими планами и опутанных паутиной зауми головах, а у меня в голове осталось только одно:

"Какая ирония".
(и ощущение от всей истории - это было солнечно, и горько, и чудесно, и жизненно, и сказочно, и беспощадно, и милосердно)

И, возможно, мне не хватило контекста (а его тут много! я всегда восхищаюсь, когда читаю Ваши работы, сколько в них матчасти, которая порождает дополнительные смыслы и оттенки истории), но... какая ирония, выжить после болезни тела, много и бурно действовать невольно вдохнуть жизнь в кого-то - а самому дойти до грани, как сказал бы один северный философ, "болезни к смерти". (Может, на самом деле учеником Учителя стал не Франсуа, а этот мальчик?)