Комментарии «Зинькина завалинка» (джен)

Altra Realta
Благодарю вас за реку. Коммента ни одного, а тут целая рекомендация! Автор довольно мурчит.

Лет семьдесят перед глазами промелькнуло за пять минут. Горько, правдиво, жизненно... У нас в семье тоже есть такая вот деревня воспоминаний. Я там дважды была всего, и то проездом. Сама уже совсем городской ребёнок. А бабушка теперь часто повторяет: "Вот съездить бы в моё Неверово..." Мы знаем, что ехать некуда, но молчим. Бабушке девяносто девять, пусть лучше у неё живая, а не мёртвая деревня будет в памяти. Спасибо, автор, разбередили вы меня...

Очень атмосферно и шикарно написано.

В детстве я проводила лето в такой деревеньке. Да-а, посидеть на завалинке — это было святое! Вечером (как раз когда коров гнали), вся родня на ней собиралась, и соседи приходили: взрослые судачили, мы, мелкие, рядом в городки играли или в футбол. Классное было время! (вполне вероятно, что и не особо классное, но мне именно так запомнилось, ностальгия, эхх)
Спасибо вам за такую жизненную и душевную историю!

Ох, как это... Вроде ничего такого, но слезы навернулись.

Очень хочется, чтобы люди помнили о тех, кто жил до нас.
И чтобы после нас - помнили и нас.
Пока есть живые потомки - память живёт. Живут люди, о которых помнят те, кто знал их живыми, живут дома, улицы, завалинки.
Одно поколение - и живая память стирается, живые потомки уходят. Что же остаётся?
Документы, предметы, книги - но это, всё же, уже не живая память.
Грустная неизбежность.

#микроскоп_6
Очень грустная и очень тёплая, почти осязаемая история о памяти, уходящем времени и деревне..
Язык интересный, с живыми диалектными словами.
Каждая деталь создает ту самую, близкую всем нам атмосферу: завалинка, набитая хвоей вместо пакли, коровьи тропы, разбивающие мостки.
Прозвища, которые остаются после людей забавляют. И так много судеб...
Особенно сильно получилось со временем — хвоя утекает понемногу, незаметно, а через сто лет её нет, и завалинка дремлет. Финал с бабой Таей, которая кладёт руку на доску и видит прошлое, очень трогательный, без лишней сентиментальности.
И кажется, что это не рассказ, а свеча по тому миру сел и деревень, которых уже нет...

Ох, автор! Разбередили вы душу. Даже сложно мысли в кучу собрать. От первых строк возникло ощущение жизненной силы, неискоренимости народа, вросшего корнями в свою землю. Мужики отдали свои жизни на войне, а женщины все равно детей нарожали, пусть даже от залетного гастролера. Все равно все свои ребятишки, шумно во дворах, кипит-бурлит молодая жизнь и радость есть, и будущее.
Потом картины мирной деревенской жизни с такими описаниями: "«Идём гуртом!» — покрикивал он на коров, и тонкий свист хлыста рассекал туманное утро" Это настолько восхитительное владение словом, что мурашки по коже. Ведь одна фраза! А все село перед глазами. Широкая грунтовая улица еще пуста, народ в большинстве только глаза протирает, только хозяйки раненько встали, коров сдоили, да за калитку вывели, а дальше уж забота пастуха. А вот и он позади стада. И хлыст посвистывает. И туман стелется... Литературный экстаз.
Дальше пошло депрессивнее: девочка горбатенькая,мужик сивухой отравился. И у меня ощущение, что на том рассказ и окончится, и уже мысли, что придется писать отзыв-разочарование.
Но концовка показывает, как я ошиблась. Это же просто в сердце и на вылет. Это рассказ не просто о том, что люди иногда травмируются, спиваются и умирают. Это все было бы простой бытовухой. Это рассказ о том, как ушла эпоха и умерло село. Вот что страшно. Не то что бабульки умерли - се ля ви, все там будем. Страшно, что детского гомона больше нет. И даже проведать завалинку приезжает лишь старушка, которая больше не комсомолка, активистка, ударница. Нет больше того задора, той кипучей жизни, страны той нет. Под морщинистыми веками оно все еще живо, но осталось недолго. Грустно и больно.
Да, времена меняются - это нормально. Но тревожно от мысли, а что же пришло на смену? Не подрублены ли корни, есть ли еще та воля к жизни и к ее продолжению? Хочется думать, что есть, не иссякла, а всего лишь перебралась из деревни в город.

Хорошая история, очень тронула. С одной стороны грустно, что не кипит больше жизнь на Зинькиной завалинке, но с другой, разнеслалась она по разным другим местам и не пропала даром. Да пока это место помнят и любят, оно живо))

Замечательная работа! Удачи на конкурсе!!

Забежала сказать, что меня еще в админке ваш текст, автор, очень тронул. Он мудрый, добрый и честный. Спасибо!

Замечательный текст. Признаюсь, описанный здесь уют - не совсем то, от чего станет уютно лично мне. Местами наоборот. Возможно, потому что место, занятия, люди и прочее-прочее, что я считаю Домом, выглядит и ощущаются совсем по-другому.
Но эмоция одна - и я ее в полной мере прочувствовала. Я с первых строк запуталась в именах, а потом поняла, что это вообще не важно: потревоженным воспоминания, полуживые, полумертвые, проносятся перед глазами, а потом растворяются... нет, не в пустоте, в чем-то новом и непохожем. А все же что-то остается.
Поэтично, не смотря на стилистическую простоту - она здесь обманчива. И наполнено. Спасибо вам за эту работу!

Чудесная история, живая. Как память, как быстроток лет, которые понемногу, будто старая хвоя, все убегают куда-то. Грустно и тепло. И, на фоне общего смысла, почему-то ещё особенно жалко девочку, которой дверью по спине... Вот тут начинаешь думать, может, в какой-то мере, и хорошо, что новые дети — не здесь, а где-то, где их не покалечат в тяжёлой сельской суете? Вопрос без ответа. А работа шикарная.

NAD
Спасибо вам за ваш свет! Спасибо!!!
Жаль, на конкурсе не добралась до вашего прекрасного рассказа. Так светло! Спасибо!

Спасибо!

Какой светло-грустный текст. Как все, что вызывает ностальгию... Как черно-белая фотокарточка давно ушедших родственников. И вглядываешься в эти лица, и пытаешься представить: как они жили, о чем мечтали? И кажутся лица совсем другими, чем современные, знакомо-незнакомыми...

По моим тоже катятся, не остановить. Как же ты это все умеешь взять и прямо в душу положить. Нет, я не могу...
Я плачу. Сама не знаю, отчего. Наверное, потому что вокруг таких завалинок по селам до боли много. Дай бог, если каждый десятый дом жив ещё пока. Это уже считай благополучное село...

Спасибо...
Не хотела идти и бередить душу. Стала "рационально расходовать эмоции". Но как отвернуться, когда столько живых людей смотрят на тебя из памяти? Сижу и плачу теперь. Вспоминаю своих.
Завалинки у нас мужики все в бетон закатали еще до того, как я себя помню, последний кусочек отец при мне делал, но была лавочка у ворот. И как на ней было людно, и сколько разговоров.... И тюки с сумками-банками-мешками, когда уезжал очередной гость стояли...

А у других завалинка была... У Бабушки Чайниковой, у Севастьянихи, у "Чапиной бабушки", у бабушки у мостков... Эгоистичная детская память не сохранила имен, но так ярко сохранила их лица, неспешные разговоры и тоску по детям-внукам-правнукам...
Спасибо.