#житьё-бытьё #быль #будни_иностранного_студента_в_РФ #печальное

Жил-был один студент в стране третьего мира и узнал он, что в России всё хорошо и можно обучаться на магистра и защитить магистерскую диссертацию и приехал он в Россию. Поменял свои деньги на рубли, положил их на карточку Сбера и с открытой наивной душой перевелся в наш ВУЗ. А русского он практически не знал, говорил с грехом пополам. Отучился на заочном годик кое-как, а потом надо диссер писать и защищать. Нашёл руководителя и стал писать. Вот только он еще и общительным был очень - и давай по клубам ходить, с девушками знакомиться. Да только беда однажды приключилась со студентом. Позвонил ему какой-то человек, а звонок определяется, что из Сбербанка. Ну и сказал "а скажите мне пожалуйста реквизите вашей банковской карты". В общем, выманили мошенники у студента 200 косарей (штук, то есть). И стал он нищим. Девушки с ним знакомиться перестали (он потом жаловался, что ему рекламировали русских невест, но никого здесь не нашёл), от дешевой еды у него открылась язва и начался понос. И диссертацию (которую мне передали на рецензию месяц назад) он писал через Гугл-переводчик, т.к. в Москве тусовался он с местной диаспорой и по-русски еще очень плохо говорит. Как итог, диссертация его в подвешенном состоянии, научный руководитель ругается, здоровье у него никакое и думает он, что надо бы ехать на Родину (но Родина нищая и там недавно была война). В общем, такая история. Кстати, ходил он по всем инстанциям и в Россотрудничество ходил, но бесплатные медицинские услуги ему не оказывают без полиса. А в Россотрудничестве над ним с его слов только поржали и всё и никак не помогли. В итоге пришлось ему просить семью выслать еще денег на платное лечение, но лечение ему чего-то не особо помогает (я вообще с его слов подозреваю, что возможно паразит у него в желудке или кишечнике живёт, т.к. кровавый там понос, но платные врачи его само собой "крутят как хотят на все деньги" и этот диагноз не ставят). Так и живёт студент, пишет диссер (ну как пишет, там 80% - плагиат явный) и слёзно жалуется встречным-поперечным на жизнь. А парень (ну как парень, там уже мужик по сути) он хороший. Ленивый малость только.

P.S. Нет, это не политота и студент не из Украины и вообще не из СНГ.

#литература #психология #преподавательское #быль
#нам_не_дано_предугадать

Про Пушкина. Но вместо очередного вденьрожденного гимна будет другое: мне кое-что напомнили посты двух уважаемых блогожителей. Наберусь наглости выдернуть из них эпиграфы:


Так вот, что я вспомнила…
Конечно, нехорошо публиковать чужой текст без ведома автора (которого, кстати, и знать не знаешь). А тем более если этот текст является в некотором роде документом внутрислужебного пользования.
Но это случай из тех, о которых «1001 ночь» изысканно выражается: «Будь эта история написана иглами в уголках глаз, она послужила бы назиданием для поучающихся». Разве что возвратная частица «–ся» здесь лишняя.
И поэтому я ее расскажу.
Тогда на вступительных в вузы — на любые факультеты — еще писались в обязательном порядке сочинения.
И вот, изнемогши окончательно от фальшивых штампованных восторгов и желая почитать что-нибудь живое и искреннее, как-то раз я подсунула свободную тему:

Желание мое исполнилось.
Ниже привожу одно сочинение, с сохранением всех грамматических и прочих особенностей. Одна из них — дефицит знаков препинания — создает неожиданно сильный (хотя вряд ли запланированный) художественный эффект, который, без сомнения, все творческие личности сумеют оценить. Такая своеобразная синтаксическая смесь Хемингуэя с Джойсом. Так и слышится звучание монотонного, почти без пауз, голоса человека, который изнемог под бременем безжалостной судьбы.
Вот он, этот человеческий документ:

Под сочинением по стандартной схеме подсчитано число ошибок: 10/20/3гр/5ст — и рецензия:

И ведь если этот бедный пацан не подавал на апелляцию, то он и до сего дня, должно быть, уверен, что пострадал за неуважение к Пушкину.
Эх, Зоя Александровна…

#быль #8марта
По поводу праздника вспомнился один дорожный разговор.

Стрекоза и муравей
Как-то возвращалась я домой на пригородном поезде. Вагон был полон. Ехать до вокзала недолго, минут сорок, можно было бы и постоять, но повезло, освободились места. Я села рядом с пожилыми женщинами. Они разговаривали о библии.
- В библии всё написано. Вся наша жизнь, чем всё закончится и когда, - говорила большая грузная женщина суровым голосом, - Англо-американское государство последнее на земле и никто его не разрушит, только бог. Надо читать библию и получишь ответы на все вопросы.
Ей внимали ещё две старушки.
- А я библию не читаю и не хочу. - отвечала ей одна из них, маленькая и худенькая. На голове у неё была блестящая косынка, сложенная в несколько раз и повязана так, чтоб удерживать густые волосы. Голос у неё звонкий молодой.
- Как это? - удивилась суровая женщина, - как можно жить без библии?
- А зачем, зачем мне её читать? Что она мне дает? Я люблю природу, сейчас еду с озера, была в лесу. Дышать свежим воздухом и больше мне ничего не надо. Да и вижу я плохо.
Ещё одна старушка слушала молча и только улыбалась.
- И чем же ты занимаешься? – продолжала допытываться первая.
- Мне 82 года, - продолжала нелюбитель библии,- Я каждое утро на стадионе прохожу 10 кругов и пою, это 4 километра. 400 метров на 10-ть кругов.
- И что же ты поёшь?
- Что? Да песни, романсы.
- Можешь спеть? - попросила суровая женщина.
Помолчав немного худенькая женщина запела негромко:

Целую ночь соловей нам насвистывал,
Город молчал и молчали дома,
Белой акации гроздья душистые
Ночь напролет нас сводили с ума.

Пела она красиво, чисто, без дребезжания в голосе, слушать было очень приятно. Разговоры в вагоне стихли, все слушали. Когда романс закончился суровая женщина сказала:
- Зыкина этот романс поёт.
- Сенчина, - подала голос старушка напротив.
- Кто такая Сенчина? Не может быть, это Зыкина.
Пока они спорили певунья уже начала второй романс, а потом и третий. И каждый раз они вспоминали, кто поёт эти романсы. Затем после третьего романса суровая женщина приказала:
- Хватит хвастаться, - это прозвучало не обидно и все заулыбались.
Певунья подхватилась, взяла свою корзину с лесными цветами, попрощалась и пошла к выходу.
После небольшой паузы суровая женщина сказала своей попутчице.
- И когда мне было петь? Одна ребёнка поднимала, работала тяжело. Сынок вырос женился, внучек родился. Сын стал пить, жена оставила его, теперь и внук на мне. Работаю до сих пор.
- Всё таки песни не главное, - подытожила она, - пища, еда - главное. И когда их не хватает, не до песен.
- Песни, это хорошо, - возразил кто-то в вагоне, - с ними легче жить.
В это время поезд уже подъезжал к вокзалу и все засобирались на выход.