Таша Душевная

#личное #писательское

Давно я не писала в бложики ничего личного.

Настало время провести анализ своего творческого пути и сделать какие-то выводы.

Фанфики я уважаю. Но не люблю. Как же меня вообще занесло на Фанфикс?

А началось все со слеша. И огромного желания стать писателем. И не просто писателем, а ВЕЛИКИМ! Одним из тех, что проходят в школе, светилой и гордостью всея литературы. Пожалуй, слишком амбициозно для мало читающего человека, но уверенность моя в собственной уникальности и неповторимости была непоколебима.

Началось все с небольшого рассказа, написанного году в 2010-ом. Сейчас на него без слез не взглянешь... А в 2012-ом запустился процесс написания полноценного романа в жанре темного фэнтези. Это должен был стать мой шедевр! Мой магнум опус! Но он так и не был дописан. Работа ввязла в цикл бесконечных переписываний.

Очевидно, что я со своими скудными писательскими навыками слишком рано покусилась на полноценный роман. Нужно было начинать с чего-то попроще: про любовь, и чтобы можно было публиковать работу по частям и видеть реакцию аудитории. У меня был соролевик и, по совместительству, соавтор и редактор в одном лице, так что у меня была поддержка, и я вошла в самиздат пространство громко, помпезно, с ноги, будучи полностью уверенным в своем успехе. Но реальность, как вы сами уже догадались, сильно разошлась с мечтами.

Несколько лет творческих потуг привели к горькому разочарованию как в своих силах, так и в писательстве в целом. А экзистенциальный кризис стал финальной точкой в моей писательской карьере.

Моей главной иллюзией было то, то писательство - это что-то элитарное, не для серой массы. Это про духовное, культурное, возвышенное. Это то, что наполняет жизнь смыслом и возносит над мраком рутины к светлому и чистому будущему.

Оказалось, что писательство - это не про романтику, не про вдохновение, не про эстетику, а про механический труд. Долгий, кропотливый, регулярный.

Оказалось, что литература не делает жизнь лучше, а лишь дает короткую иллюзию другой жизни. После чего ты возвращаешься в свой мрак рутины.

Оказалось, что писать может каждый. И каждый может публиковаться в бумаге, и каждый может стать популярным. А вся элитарность витает лишь в сфере псевдоинтеллектуальной современной литературы. Той, что напрочь оторвана от реальности и здравого смысла.

Оказалось, что каждый писатель уникален и неповторим в своей уникальной уникальности. И есть люди, которые пишут в разы лучше тебя.

Оказалось, что фантазировать легко. Гораздо легче, чем складывать слова в предложения на бумаге.

Оказалось, что складывать слова в предложения мало. Нужно это делать еще грамотно, а не просто "красиво". И какая бы грандиозная идея не жила в твоей голове, грош ей цена, если ты не смог грамотно в предложения. Тупой механический навык, отсутствие которого губит всю бездну твоей фантазии.

Сотни подписчиков, тысячи рекомендаций, лайков и комментариев - всего этого не было. В какой-то момент я стала сомневаться, а могу ли вообще быть писателем. И единственной целью моей жизни стало это ДОКАЗАТЬ. Себе, остальным, что ДА, Я МОГУ ПИСАТЬ, Я ПИСАТЕЛЬ!

И доказала. Прокачала навык, нашла свое самое удачное направление, собрала несколько первых мест на конкурсе... А что дальше? Все то же самое: долгий, регулярный, механический труд. Сотни часов ради того, чтобы... Чтобы что? Чтобы доказать себе, что теперь я могу стать коммерческим писателем?.. Чтобы на свет появилась новая выдумка, не имеющая ничего общего с реальностью? И чтобы она пылилась на метафоричных полках истории с миллиардами других забытых историй?

Какая разница что и как ты написал, если рано или поздно ты умрешь. Все, что ты делаешь в этой жизни, перестает иметь значение перед лицом смерти. Как сказала когда-то Фаина Раневская: "Жизнь - это затяжной прыжок из п*зды в могилу". И иногда начинает казаться, что он как-то уж слишком затянулся... Сиюминутные радости - это единственное, что может иметь хоть какой-то смысл. Надышаться, нагуляться, наиграться, наесться, напиться вдоволь перед неминуемой гибелью. Все остальное - мусор, пыль, глупые попытки найти смысл там, где его нет и никогда не было. Попытки выдумать этот самый смысл для себя и в него поверить.

С такими мыслями и настроениями я живу весь последний год. Понимаю, что из этого надо как-то выбираться. Но не имею ни малейшего представления как, и в каком направлении вообще двигаться. Болтаюсь на волнах и плыву по течению. Пока не думаешь об этом, занимаешься работой, рутиной и прокрастинацией, вроде бы и ничего... Посщу картинки, чтобы хоть как-то поддерживать свою социализацию и наглухо не закрыться в себе.

Как-то так. Истории кончились. Смыслы кончились. Спасибо за внимание.