История вторая: сближение. (джен)

Со Светой Дима поссорился совершенно неожиданно. Он, как обычно, собрался к Игорю — общаться с кибер-Игорем и строить предположения. Кибер-Игорь умнел на глазах — теперь он еще мог раскрашивать найденные связи, отличать дружбу и вражду. А еще как-то ловко приноровился вычислять адреса, правда, не все и не всегда. Хрен знает, с чем это было связано.

— Видимо, Игорь для тебя важнее меня, — вдруг сказала в трубку Света.

— С чего ты так решила? — удивился Дима. — Да, я хожу к нему в гости каждую неделю, но я не думаю, что это часто… С тобой мы видимся намного чаще!

На этом месте Света кинула трубку и Дима понял, что совершил ошибку.

Он перенабрал, но Света не брала.

“Хочешь, сходим на концерт?” — написал он.

“Какой?” — ответила Света, ему на радость.

“Чайф”, — написал Дима, заглянув в афишу. Он знал, что Света любит эту группу.

Они договорились, и Дима даже забронировал билеты, а потом пошел к Игорю.

— Игорь, ты можешь узнать адрес, с которого написаны сообщения в соцсети? — поинтересовался Дима у кибер-Игоря.

— Попробуем, — узнаваемо хмыкнул тот. — Ссылку на страничку этого упыря мне давай.

Дима дал.

— С Украины пишет, — сказал кибер-Игорь, после кратковременного раздумья.

— Мошенники, — вздохнул Дима.

— Это то дело о похищении? — поинтересовалась Юля.

Дима грустно кивнул.

— Висяк, — авторитетно сказал Игорь-реальный. — Скорее всего, умер мужик где-нибудь и остался неопознанным. А эти упыри пост его жены увидели и тут же сочинили легенду: ваш муж похищен, дайте нам денег… Мрази. Делай запрос в провайдера и сбрасывай этот след.

Потом они обсуждали дела Игоря, потом… потом Дима вернулся домой и обнаружил пропущенное сообщение.

“Не звони мне больше и не пиши”.

— Вер! — стукнулся он в комнату к сестре. Та открыла… вид у нее был какой-то потрепанный.

— Что я сделал не так? — спросил Дима, показывая телефон.

— Да все ты сделал так, — вздохнула Вера. — У нас сегодня проверка была, всем холки намылили…

— А, — сказал Дима, понимая.

Света хотела, чтобы он к ней приехал, чтобы он с ней побыл и послушал, какие гады нехорошие все эти проверяющие… Но откуда же он мог знать, если она этого ему не сказала? Дима подумал, что ей хочется романтики, заказал билет на концерт и поехал к Игорю…

— А что ты сделал? — спросила Вера.

— В гости пошел, — пожал плечами Дима. — Я же не знал, что у вас были неприятности…

— Это залет, — покачала головой Вера. — Что делать будешь? Я Свету, конечно, понаставляю на путь истинный, но ты тоже что-нибудь придумай.

И Дима пошел думать, но ему не думалось. Букет, конфеты? Как-то это пошло и банально, нужно что-то более… душевное.

Поэтому на следующий день, купив пару литровок светлого нефильтрованного, Дима стучался в квартиру Сережки Коренева, своего бывшего одноклассника.

— Привет, — сказал ему Корень, распахнув дверь. — Ты это… проходи, — радостно добавил он, увидев, что у Димы в руках. — Давно мы с тобой не сидели.

Последний раз Дима сидел где-то вместе с Корнем в одиннадцатом классе, после выпускного — они всем классом собрались под грибочком в закрытом детском саду, передавали по кругу пакет с вином и дружно выли: “О-о, моя оборона!”.

Примерно с тех самых пор Дима запомнил, что Корень умеет играть на гитаре. Отхлебнув для вида, пива из стакана, Дима изложил ему свою просьбу.

— Да я как-то умею только три аккорда, — задумался Корень. — Как выучил несколько песен…

— Так видео есть, как это играть, — протянул ему смартфон Дима. — Кореш, помоги… пропадаю!

— Эх, бабы, — загрустил Корень и принялся рассказывать Диме, как его бросила какая-то Ксюха.

— … вот говорит — не работаешь. А я, знаешь, шабашу. Я такой человек, мне много и не нужно…

Дима терпеливо слушал. Пиво убывало.

Где-то на середине второй бутылки, Корень наконец согласился учить песню. И они начали.

“Снова брошен в окна лунный свет,

Дом мой сонный серебром одет.

Лунной кисти не достичь глубин

Эту бездну знаю я один...”

Черт его знает, как не хотелось Игорю заниматься этим делом — искать, кто и как обидел Разумовского в нежном, розовом детстве. Во-первых, других дел по горло. Во-вторых… да просто не хотелось, и все тут. Как там говорил Женек? “Дело закрыто, фигурант в могиле?”

Вот у Игоря и было чувство, что тот кто Разумовского обидел, долго потом не прожил.

Однако… обещал. Да и новенький ремонт давил Игорю на совесть. Ну и кто его просил? Все-таки сука ты, Сереженька.

Разумовский недавно написал ему — выслал адреса какой-то бывшей нянечки, которая, скорее всего, помнила, откуда Сережа взялся в этой “Радуге”.

Коттеджный поселок под Питером. Неплохо живет…

Они с Юлей собирались представиться журналистами, и Игорь начал планировать съездить туда в свой выходной. Выходной наступил. И вот Игорь стоит в Пулково, зевает, не раскрывая рта, и ждет итальянцев. Почему он, а не кто-либо из управления международного сотрудничества? Спросите что-нибудь полегче.

Впрочем, девочка из управления тут тоже была. Отвратительно бодрая девочка. Она-то и пояснила Игорю за итальянцев.

Те прибыли в Россию ловить гражданина Италии русского происхождения по имени Стефан Романофф. Гражданин начал преступный путь с распространения детской порнографии, а потом решил разнообразить свой ассортимент наркотическими веществами. Где-то на этом моменте его попыталась принять итальянская полиция, но гражданин успел ускользнуть на историческую родину.

Игорь так понял, что ловить этого чрезмерно шустрого гражданина придется ему.

— Злыдня я вам поймаю, — сказал он девочке. — Но с итальянцами вашими нянчиться — увольте!

Что хотела сказать девочка, осталось неизвестным — итальянцы явились. Было их двое — высокий, обаятельно улыбающийся мужчина лет тридцати пяти, с торчащими во все стороны тугими кудряшками и второй — гладко причесанный, невысокий, плотный и смурной.

— Добрий ден! — поприветствовал их длинный.

“Кому как”, — подумал Игорь и снова зевнул, не раскрывая рта.

— Good morning, Signor Pallo, Signor Sortori, — защебетала девушка. — How was your trip?

— Я делаю вам благодарность, — улыбнулся кудрявый итальянец. — Все быть красиво.

— Please follow me, — махнула рукой встречающая. — I'm Alyona Grishina, this is Major Igor Grom, he will help you in the search for Romanov…

“Помогать я им буду, ага, — подумал Игорь, двигаясь за девушкой. — Сам найду гада…”

— Приятно сделать знакомство! — обрадовался высокий, протягивая руку, Игорь протянул свою в ответ. Ладонь у итальянского мента была узкая и жесткая.

В этот момент раздался вопль, звук падения… Игорь резко развернулся — Гришина лежала на полу и орала, ревел пацан, в воздухе прокручивалось колесо самоката…

— Ша! — рявкнул на зевак Игорь и поднял с пола пацана, вручая подбежавшей тетке. Сел на колени рядом с Гришиной:

— Встать можешь? Где больно?

Алена уже не орала — она плакала:

— Рука… рукаааа…

— Что встали? — рявкнул на подбежавшее семейство Игорь. — Медслужбу вызывайте!

“Следить за детьми нужно!” — подумал он, но вслух говорить не стал.

— Ми можем помоч? — уточнил высокий итальянец. Они с Игорем осторожно приподняли Гришину — рука бедной девушки была выгнута под неестественным углом, сама она часто дышала и глотала слезы. Вокруг водили хоровод расстроенные родители резвого мальчишки, пока не подлетела медслужба и не уволокла Гришину с собой. А Игорь остался с итальянцами.

— Мне нужно сделать звонок, — сказал он и отошел чуть в сторону.

Прокопенко, выслушав новости, спросил, почему у Игоря все не как у людей. А затем приказал:

— Покорми их пока с дороги. На связи.

Сказать по-честному, бюджет Игоря на сегодня не был рассчитан на такие развлечения.

— Пошли, — хмуро сказал он итальянцам.

— Какие девятьсот? — душевно спросил таксиста Игорь. — Ты не охуел ли часом? Давно с миграционной службой не общался? Так я мент, я тебе это мигом устрою.

— Пашел нахуй, — сказал ему таксист.

Через секунду он уже лежал мордой на капоте машины, с рукой заломленной за спину.

— Слушай сюда, пидор…

— Какие-тта праблемы? — с растяжкой послышалось из-за спины.

Игорь обернулся и увидел Айрата. Айрат узнал Игоря и побледнел. И тут же затрещал что-то таксисту на своем.

— Брат, отпусти его, все понял он… — сказал Айрат. — Он тибя довезет, даже денег не возьмет, докуда ты хочешь.

Игорь хмыкнул, крутанул шеей и отпустил таксиста и распахнул дверь:

— Прошу… — сделал галантный жест он. — Сеньор Палло, сеньор Сортири…

— Sortori, — тихо поправил его низенький итальянец.

Игорь подумал, что сегодня его в очередной раз уволят.

Итальянцы молчали, как воды в рот набравши, всю дорогу, пока таксист не высадил их у пельменной. Шавермой Игорь решил гостей не пугать. Да и пельменная как-то поприличней, все-таки там есть столики… стульев, правда, нет.

Заказав три порции вареников с картохой, Игорь оставил итальянцев ждать еду, а сам отправился в туалет. Без него они все-таки разговорились — подходя к столику, Гром услышал тихое бормотание полного:

— Chi e ' quest'uomo? E ' fuori forma.

— Signora Grishina lo ha chiamato maggiore, — ответил ему высокий.

— Guarda la sua faccia, e ' pieno di cicatrici! Sembra un gangster, non un poliziotto.

Итальянский Игорь никогда в жизни не учил, но что-то заставило заподозрить — итальянцы обсуждают его. Игорь громко хмыкнул, привлекая внимание гостей (те стояли к нему спинами), оба вздрогнули.

— Игор! — сказал высокий. — Где ми?

— Город Санкт-Петербург, — ответил Игорь, принимая поднос с варениками и чаем. — Завтрак, — пояснил он, расставляя на столе миски.

Палло как-то подозрительно на них посмотрел, а вот Сортири (черт, а как же его правильно? Игорь уже забыл) решился попробовать. Скоро они все трое мирно жевали, пока не сжевали все, что было, а звонка от Иваныча все не было. Игорь понял: надо брать дело в свои руки.

— Фото Романова есть? — спросил он.

Палло удивленно огляделся по сторонам:

— Ми делат работа здесь?

— Нет, — терпеливо ответил Игорь. — Но фото у вас с собой?

Сортири молча разблокировал экран телефона, покопался и продемонстрировал Игорю фото вполне симпатичного молодого человека славянской наружности.

— Идем, — махнул им рукой Игорь.

___________________________________________________________________________

— Кто этот человек? Он не в форме.

— Госпожа Гришина назвала его майором.

— Посмотри на его лицо, он весь в шрамах! Он похож на бандита, а не на полицейского.