#Люди_в_черном #писательское #самолетное #картинки_в_блогах #стихи_в_блоги
Законченного фика по «Людям в черном» еще нет, а второстепенный персонаж, который прописан едва ли не лучше канонных и которого я нежно люблю, есть. Ну… как говорится, что есть, то есть?)
(Так вышло, что перс отчасти является отсылкой на второстепенного персонажа «Пространства Откровения» Рейнольдса. Как думаете, есть шанс, что эту отсылку сможет разгадать хоть кто-то, учитывая малоизвестность данного автора?))
Спойлерить не буду, просто оставлю здесь несколько картинок и любезно подкинутое жизнью стихотворение.

Так бывает, что — одиночество и бессилие.
Если что-то тебе захочется, попроси меня.
Пусть ни утро, ни бег трамвая пока не радуют,
но нет города, где все улицы лишь парадные.

Ты же взрослая, проверяла: всё образуется.
Эти правила ты сама придумала, моя умница.
Если хочешь, смени причёску, уволься, заново

#9_мая #стихи #стихи_в_блоги

Его зарыли в шар земной,
А был он лишь солдат,
Всего, друзья, солдат простой,
Без званий и наград.
Ему как мавзолей земля —
На миллион веков,
И Млечные Пути пылят
Вокруг него с боков.
На рыжих скатах тучи спят,
Метелицы метут,
Грома тяжелые гремят,
Ветра разбег берут.
Давным-давно окончен бой…
Руками всех друзей
Положен парень в шар земной,
Как будто в мавзолей…

Сергей Орлов, 1944

#стихи #стихи_в_блоги
В той великой войне мы врага неспроста одолели
Никогда у отечества не было лучших солдат
Всей России сыны без раздумий надели шинели
И за каждого кто-то молился, чтоб он возвратился назад.
Возвращались не все - из окопов, с небес, из разведки
Ну а тем, что с победой вернулись, обняв матерей и невест,
Поклонились поклоном земным их великие предки
И над храмами золотом вспыхнул святой осеняющий крест.

однако, с праздником!

Под звон сосулек и капель
с земли стекает снег усталый.
Покинем, братие, постель,
поднимем, братие, бокалы
за наших незабвенных дам,
за их хвосты, рога, копыта!..
А чем они ответят нам,
то тьмой безвестности покрыто...

#стихи #стихи_в_блоги #8марта

#стихи_в_блоги #любимое
Ой, а что я тут нашла!! Прямо из детства. И прям как будто про сегодня написано. Очень люблю эту песню.

— Что происходит на свете? — А просто зима
— Просто зима, полагаете вы? — Полагаю.
Я ведь и сам, как умею, следы пролагаю
в ваши уснувшие ранней порою дома.

— Что же за всем этим будет? — А будет январь,
— Будет январь, вы считаете? — Да, я считаю.
Я ведь давно эту белую книгу читаю,
этот, с картинками вьюги, старинный букварь.

— Чем же все это окончится? — Будет апрель.
— Будет апрель, вы уверены? — Да, я уверен.
Я уже слышал, и слух этот мною проверен,
будто бы в роще сегодня звенела свирель.

— Что же из этого следует? — Следует жить,
шить сарафаны и легкие платья из ситца.
— Вы полагаете, все это будет носиться?
— Я полагаю, что все это следует шить.

Следует жить, ибо, сколько вьюгё не кружить,
нёдолговечны ее кабала и опала.
Так разрешите же в честь новогоднего бала
руку на танец, сударыня, вам предложить!

Месяц серебряный, шар со свечою внутри
и карнавальные маски — по кругу, по кругу.
Вальс начинается. Дайте ж, сударыня, руку,
и — раз-два-три, раз-два-три,
раз-два-три, раз-два-три!..

#стихи #стихи_в_блоги #классика

Давно что-то не было.

«Рождённые в года глухие…» А. Блок
* * *
3. Н. Гиппиус
Рожденные в года глухие
Пути не помнят своего.
Мы – дети страшных лет России –
Забыть не в силах ничего.

Испепеляющие годы!
Безумья ль в вас, надежды ль весть?
От дней войны, от дней свободы –
Кровавый отсвет в лицах есть.

Есть немота – то гул набата
Заставил заградить уста.
В сердцах, восторженных когда-то,
Есть роковая пустота.

И пусть над нашим смертным ложем
Взовьется с криком воронье, –
Те, кто достойней, Боже, Боже,
Да узрят царствие твое!

8 сентября 1914 г.

#стихи_в_блоги #стихи

Поднимем повыше бокалы
И терпкого выпьем вина,
Стеклом закрывая оскалы,
Посуду осушим до дна.
Уклончивые разговоры,
Расшаркиванья, реверансы,
Как жарко сцепилась бы свора,
Забыв этикета нюансы!
Но он соблюдается строго,
И спрятаны лица под маски...
О, как лицемерье убого!
Но кодекс нарушить опасно.
Кинжалы все прячут за спины,
Мечтая вонзить их поглубже,
Пока улыбаются мило
И клятвы приносят о дружбе.
И вся вакханалия бала
Кружится и вертит безумно,
И вновь наполняют бокалы,
Пусть даже пьянеть не разумно.
Искрятся богатые вина,
И пары сменяются в танце.
Тут ценится знатность и сила,
Здесь любят за власть и богатство.
Гнусны подковерные игры,
Тут каждый замазан их грязью.
Прекрасны балы? Нет, но лживы,
И мертвой сцепляют всех связью.
Здесь рушатся судьбы мгновенно,
И строятся чьи-то карьеры,
Струится обман вдохновенно,
И взятки даются без меры.
Поднимем же выше бокалы:
Похвалим хозяев и бал,
Роскошность убранной залы
И эру новых начал.

#стихи #стихи_в_блоги #классика

Зинаида Гиппиус

Без оправданья

М. Г-му

Нет, никогда не примирюсь.
Верны мои проклятья.
Я не прошу, я не сорвусь
В железные объятья.

Как все, пойду, умру, убью,
Как все — себя разрушу,
Но оправданием — свою
Не запятнаю душу.

В последний час, во тьме, в огне,
Пусть сердце не забудет:
Нет оправдания войне!
И никогда не будет.

И если это Божья длань —
Кровавая дорога, —
Мой дух пойдет и с ним на брань,
Восстанет и на Бога.
1915г

#стихи #стихи_в_блоги

Говорят, Пушкин - наше все. Все или нет, но его гениальность неоспорима, хотя далеко не всем нравятся пушкинские стихи.
Любить или не любить, каждый сам для себя решает. Я люблю. И "Евгения Онегина" читала намного раньше, чем предполагала школьная программа. Восемь глав - с дополнениями! - острого литературного наслаждения... А десятую главу самолично уничтожил автор (удализм - вечен!), оставив только четверостишия, зашифрованные и спрятанные (вот интересная статья по теме https://jewishnews.com.ua/society/daniil-alshicz-i-tajna-desyatoj-glavyi-evgeniya-onegina ). Попыток реконструкции десятой главы "Евгения Онегина" было множество. Одни более известные, одни - менее. Мне больше всего нравится реконструкция Быкова.
Ниже - отрывок.

"Евгений Онегин" 10 глава (реконструкция) Д.Л. Быкова

I

Властитель слабый и лукавый,

Плешивый щеголь, враг труда,

Нечаянно пригретый славой,

Над нами царствовал тогда.

Его отец, как раз убитый

Сынком и собственною свитой,

Желал подобен быть Петру

И оттого вводил муштру.

Он был Петра убогой тенью,

И сын, взошедши на престол,

Две— три реформы произвел

И дал дорогу просвещенью;

Чуть вольность нам не подарил,

Но Австерлиц его смирил.

II

Его мы очень смирным знали,

Когда не наши повара

Орла двуглавого щипали

У Бонапартова костра.

Орел, символ австрийской славы!

Как знать, зачем орлы двуглавы

Венчают разных два герба?

Должно быть, нас роднит судьба:

Орел ощипан, словно кочет,

Но до сих пор еще жесток,

Глядит на запад и восток,

А на себя смотреть не хочет -

Хотя при помощи когтей

Терзает собственных детей.

III

Гроза двенадцатого года

Настала — кто нам тут помог?

Остервенение народа,

Барклай, зима иль русский Бог?

Дерзну в забавном русском слоге

Поразмышлять о русском Боге:

Что изувер, что маловер

Его кроят на свой манер.

Одним он видится Перуном,

Другим мерещится бретер,

Иному — гвардии майор,

А я, бряцающий по струнам,

В нем зрю не строгого отца,

А лишь свободного певца.

IV

Но Бог помог — стал ропот ниже,

И скоро, силою вещей,

Мы очутилися в Париже,

А русский царь главой царей.

Воспой, послушливая Муза,

Оплот Священного Союза:

Россия тужилась, губя

Не Бонапарта, но себя.

Рассвет случился сер и краток:

Все войны русские — предлог,

Чтоб конь казачий растолок

Последний вольности остаток;

И возгласил победный гром

Расправу с внутренним врагом.

V

И чем жирнее, тем тяжеле;

О русский глупый наш народ,

Скажи, зачем ты в самом деле

Всегда живешь наоборот?

Зачем ты предан властелину,

Который мнет тебя, как глину,

А к тем, кто душу в глине зрит, -

Неблагораден, как Терсит?

Зачем по кругу непреклонно

Бредешь седьмую сотню лет?

А впрочем, ты — как твой поэт -

Ни в чем не хочешь знать закона.

У нас обоих повелось

На все давать ответ «авось!».

Целиком - здесь https://www.rulit.me/books/evgenij-onegin-10-glava-rekonstrukciya-read-294848-1.html

#стихи #стихи_в_блоги
Когда-то я на этот стих наткнулась в каком-то фике. Не помню в каком, но зацепило, тем более что стихи Превера мне в принципе нравятся.

ЖАК ПРЕВЕР «КОТ И ПТИЦА»
В деревне мрачные лица:
Смертельно ранена птица.
Эту единственную в деревне птицу
Единственный проживающий в деревне кот
Сожрал наполовину.
И она не поёт.
А кот, облизав окровавленный рот,
Сыто урчит и мурлычет... И вот
Птица умирает.
И деревня решает
Устроить ей похороны, на которые кот
Приглашён, он за маленьким гробом идёт.
Гроб девочка тащит и громко рыдает.
«О, если б я знал, — говорит ей кот, —
Что смерть этой птицы
Причинит тебе горе,
Я съел бы её целиком...
А потом
Сказал бы тебе, что за синее море,
Туда, где кончается белый свет,
Туда, откуда возврата нет,
Она улетела, навек улетела,
И ты бы меньше грустила, и вскоре
Исчезла бы грусть
С твоего лица...»
Что ни говорите, а всякое дело
Надо доводить до конца.

Перевод М.Кудинова

#стихи_в_блоги #стихи

Неделя в бане за "оскорбления и провокации" (согласна признать только второе) промелькнула быстро, куда быстрее, чем в прошлый раз. Но, раз уж я здесь... Немного Шекспира вам в ленту.

Сонет 121
Перевод Самуила Яковлевича Маршака

Уж лучше грешным быть, чем грешным слыть.
Напраслина страшнее обличенья.
И гибнет радость, коль ее судить
Должно не наше, а чужое мненье.

Как может взгляд чужих порочных глаз
Щадить во мне игру горячей крови?
Пусть грешен я, но не грешнее вас,
Мои шпионы, мастера злословья.

Я - это я, а вы грехи мои
По своему равняете примеру.
Но, может быть, я прям, а у судьи
Неправого в руках кривая мера,

И видит он в любом из ближних ложь,
Поскольку ближний на него похож!

Первый день #флешмоб а я пропустила.
На второй день честно запостила #стихи_в_блоги - Ахматова, природа, красная нить на пальцах, все дела - и потом обсуждала в комментариях, как не очень честно сдавать ЕГЭ по литературе, если читал только часть программы.
К третьему дню до меня наконец дошло, в чем начальная суть мероприятия.

"Где бы что ни говорили - все одно сведет на баб!" (с) - это синдром царя (или Эйгона Недостойного :))
Как назвать синдром: "Пришел в бордель и открыл там клуб научных бесед"?..

#стихи
#стихи_в_блоги

Ну раз пошли гномы, значит пришло время для Алькор (может быть, кто-то из долгожителей знает эту замечательную женщину?)

Имперский эндшпиль

Сошёл с ума правитель, и в империи развал,
А кто ему помог сойти, не знаю.
Он как–то очень вовремя неадекватным стал,
Но я военный, я не понимаю.
И все хотят в республику, и все хотят в сенат,
Как будто было мало беспорядка...
Уныло и растеряно на этот мир глядят
Союзники имперского остатка.

"Мы свергнем узурпатора, и тут начнётся рай!" –
Не надо сказок, вы давно не дети.
Но все себя увидели в наградах через край,
Конечно, в корусантском высшем свете.
И все рванули в светлое с мечом наперевес,
Как будто им должны перезарядку...
Но как–то очень быстро осыпаются с небес
Соперники имперского остатка.

Мы шли вперёд, как велено, мы были монолит,
Но не учли металла напряженье.
С циничною усмешкою империя глядит
На нынешнее наше окруженье.
Туда–сюда побегают, почти пойдут войной,
В поклоне отстоят по разнарядке...
Но я бы не советовал оставить за спиной
Предателей имперского остатка.

#стихи_в_блоги
#стихи
#флэшмоб

Ну, раз пошла такая пьянка, то почему бы не поделиться замечательным текстом с экологическим посылом:

МАРШ СЕРЫХ ГНОМОВ

Там, где лес грустит о лете,
Где качает сосны ветер,
Где в зеленом лунном свете
Спит озерная вода,
Мы идем в минуты эти
На людей расставить сети.
Все — и взрослые, и дети, —
Разбегайтесь кто куда!

Гномы, гномы, гномы, гномы,
Не дадим житья чужому!
Уведем его от дому
И возьмем на абордаж!
Если ты не пахнешь серой,
Значит, ты не нашей веры.
Если с виду ты не серый,
Это значит — ты не наш!

Наших глаз сверкают точки.
Мы слабы по одиночке,
Но, собравшись вместе ночью,
Не боимся никого.
Нету сил у инородца
Против нашего народца.
Грудью, ежели придется,
Встанем все на одного.

Гномы, гномы, гномы, гномы,
Не дадим житья чужому!
Уведем его от дому
И возьмем на абордаж!
Если ты не пахнешь серой,
Значит, ты не нашей веры.
Если с виду ты не серый,
Это значит — ты не наш!

Мы — борцы-энтузиасты.
Человек — наш враг, и — баста!
Словно волки мы зубасты,
Ядовиты, как оса.
За отечество радея,
Изведем его, злодея.
Наша главная идея:
Бей людей — спасай леса!

Гномы, гномы, гномы, гномы,
Не дадим житья чужому!
Уведем его от дому
И возьмем на абордаж!
Если ты не пахнешь серой,
Значит, ты не нашей веры.
Если с виду ты не серый,
Это значит — ты не наш!

А. М. Городницкий, 1988

#флешмоб #стихи #стихи_в_блоги

Не было гвоздя —
Подкова
Пропала.

Не было подковы —
Лошадь
Захромала.

Лошадь захромала —
Командир
Убит.

Конница разбита —
Армия
Бежит.

Враг вступает в город,
Пленных не щадя,
Оттого, что в кузнице
Не было гвоздя.

С. Маршак

#флешмоб #стихи_в_блоги
* вообще не понимает, что происходит, но ловит вьетнамские флэшбеки с ЕГЭ по литературе *

Небывалая осень построила купол высокий,
Был приказ облакам этот купол собой не темнить.
И дивилися люди: проходят сентябрьские сроки,
А куда провалились студеные, влажные дни?
Изумрудною стала вода замутненных каналов,
И крапива запахла, как розы, но только сильней.
Было душно от зорь, нестерпимых, бесовских и алых,
Их запомнили все мы до конца наших дней.
Было солнце таким, как вошедший в столицу мятежник,
И весенняя осень так жадно ласкалась к нему,
Что казалось — сейчас забелеет прозрачный подснежник…
Вот когда подошел ты, спокойный, к крыльцу моему.
А. Ахматова

#стихи #стихи_в_блоги

ТО, ЧТО Я ДОЛЖЕН СКАЗАТЬ
Я не знаю, зачем и кому это нужно,
Кто послал их на смерть недрожавшей рукой,
Только так беспощадно, так зло и ненужно
Опустили их в Вечный Покой!

Осторожные зрители молча кутались в шубы,
И какая-то женщина с искаженным лицом
Целовала покойника в посиневшие губы
И швырнула в священника обручальным кольцом.

Закидали их елками, замесили их грязью
И пошли по домам — под шумок толковать,
Что пора положить бы конец безобразью,
Что и так уже скоро, мол, мы начнем голодать.

И никто не додумался просто стать на колени
И сказать этим мальчикам, что в бездарной стране
Даже светлые подвиги — это только ступени
В бесконечные пропасти — к недоступной Весне!

А. Вертинский, 1917г.

#стихи_в_блоги #флешмоб


* * *

Как сон, пройдут дела и помыслы людей.
Забудется герой, истлеет мавзолей.
‎И вместе в общий прах сольются.
И мудрость, и любовь, и знанья, и права,
Как с аспидной доски ненужные слова,
‎Рукой неведомой сотрутся.

И уж не те слова под тою же рукой —
Далёко от земли, застывшей и немой, —
‎Возникнут вновь загадкой бледной.
И снова свет блеснёт, чтоб стать добычей тьмы,
И кто-то будет жить не так, как жили мы,
‎Но так, как мы, умрёт бесследно.

И невозможно нам предвидеть и понять,
В какие формы Дух оденется опять,
‎В каких созданьях воплотится.
Быть может, из всего, что будит в нас любовь,
На той звезде ничто не повторится вновь…
‎Но есть одно, что повторится.

Лишь то, что мы теперь считаем праздным сном —
Тоска неясная о чём-то неземном,
‎Куда-то смутные стремленья,
Вражда к тому, что есть, предчувствий робкий свет
И жажда жгучая святынь, которых нет, —
‎Одно лишь это чуждо тленья.

В каких бы образах и где бы средь миров
Ни вспыхнул мысли свет, как луч средь облаков,
‎Какие б существа ни жили, —
Но будут рваться вдаль они, подобно нам,
Из праха своего к несбыточным мечтам,
‎Грустя душой, как мы грустили.

И потому не тот бессмертен на земле,
Кто превзошёл других в добре или во зле,
‎Кто славы хрупкие скрижали
Наполнил повестью, бесцельною, как сон,
Пред кем толпы людей — такой же прах, как он, —
‎Благоговели иль дрожали, —

Но всех бессмертней тот, кому сквозь прах земли
Какой-то новый мир мерещился вдали —
‎Несуществующий и вечный,
Кто цели неземной так жаждал и страдал,
Что силой жажды сам мираж себе создал
‎Среди пустыни бесконечной.

Н. Минский
<1887>

А. Блок
Как тяжко мертвецу среди людей
Живым и страстным притворяться!
Но надо, надо в общество втираться,
Скрывая для карьеры лязг костей...
Живые спят. Мертвец встает из гроба,
И в банк идет, и в суд идет, в сенат...
Чем ночь белее, тем чернее злоба,
И перья торжествующе скрипят.
Мертвец весь день трудится над докладом.
Присутствие кончается. И вот —
Нашептывает он, виляя задом,
Сенатору скабрезный анекдот...
Уж вечер. Мелкий дождь зашлепал грязью
Прохожих, и дома, и прочий вздор...
А мертвеца — к другому безобразью
Скрежещущий несет таксомотор.
В зал многолюдный и многоколонный
Спешит мертвец. На нем — изящный фрак.
Его дарят улыбкой благосклонной
Хозяйка-дура и супруг-дурак.
Он изнемог от дня чиновной скуки,
Но лязг костей музы́кой заглушон...
Он крепко жмет приятельские руки —
Живым, живым казаться должен он!
Лишь у колонны встретится очами
С подругою — она, как он, мертва.
За их условно-светскими речами
Ты слышишь настоящие слова:
«Усталый друг, мне странно в этом зале». —
«Усталый друг, могила холодна». —
«Уж полночь». — «Да, но вы не приглашали
На вальс NN. Она в вас влюблена...»
А там — NN уж ищет взором страстным
Его, его — с волнением в крови...
В ее лице, девически прекрасном,
Бессмысленный восторг живой любви...
Он шепчет ей незначащие речи,
Пленительные для живых слова,
И смотрит он, как розовеют плечи,
Как на плечо склонилась голова...
И острый яд привычно-светской злости
С нездешней злостью расточает он...
«Как он умен! Как он в меня влюблен!»
В ее ушах — нездешний, странный звон:
То кости лязгают о кости.
#минутка_поэзии #флешмоб #стихи_в_блоги

#стихи_в_блоги #стихи

Мы опять уходим в подвалы и катакомбы,
в ожиданье подвоха, Мессии, последней бомбы,
залезаем, дрожа, друг на друга, под одеяла,
простираем руки, веточки краснотала.

Наш беззвучный язык — лоскуты остролистной ивы,
и пупырышки эти — ожоги степной крапивы,
ты и аз — это вяз, неподъемен и прутьевиден,
потому под тобой — мне, всевидящей, путь не виден.

Только вижу, как голые почки растут на теле,
пробиваются листья в марте, плоды в апреле,
только завязь, нектарник, у черенка прилистник —
это райское дерево нашей подземной жизни.

А над нами дома задыхаются, стонут, рвутся,
слышишь, чьи-то глаза разбиваются, словно блюдца,
вперемешку портреты, пейзажи и натюрморты,
чьи-то свадьбы, измены, похороны, аборты…

Нас никто не найдет, и не надо о них, не надо,
даже хмурый садовник, что нас изгонял из сада,
всяк теперь в одиночку, захлопнулся и не ропщет,
даже самый последний, сдуревший бомбардировщик.

Застывает планета, как голова на блюде,
я вдыхаю тебя: я-люблю-тебя, я-люблю-те…
В темноте, наобум, вслепую и неумело,
только знаю, зачем мне ты и зачем мне тело:

где последняя бомба буравит в земле воронку,
там любовь сквозь меня прорастает, как сквозь щебенку.

М. Грабер