Восточный ветер 3

«Пеленой дождя, дуновением облаков, белой стужей – дотянуться мне бы до тебя. Ты ускользаешь. Но я настигаю: следую по пятам, дышу в затылок и точу серебряный нож. Знай: ты пришел, чтобы умереть, а я заберу тебя».

История, начало и конец которой смерть. Отворив однажды дверь дождю, вы сбежите из жарких каменных джунглей, бросите сгорающие дела и отправитесь в долгий путь. Сотни дорог, разрушенные деревни, соленые моря - много встретите вы на своем пути. Дождь не отпустит вас – вы вернетесь.

Жизнь - как на картинке.
Хризантемы на тонкой бумаге - линии не слишком толстые и не слишком яркие. Такие, какие должны быть.
Рука старого художника дрожит - и цветок вспыхивает цветом. Надо закрасить белым, спрятать: этого не было. Партия не одобрит.
А яркая линия продолжается в знакомые лица, картинки, как на параде.
Вот он, ещё молодой, гордо плюёт в лицо изменнику под одобрительный гул партии.
А у изменника глаза яркие. Другие.
"А он изменник?" - хрипит так долго молчавший голос.
Вот он с женой - улыбаются во славу партии. Вежливо, не слишком счастливо, но и не недостаточно - в меру, так, как надо.
"Помнишь, что чувствовал после её смерти? Как груз сбросил. А у изменника так было бы, как думаешь?"
Партия улыбается. Он улыбается.
Он тянется к огню - яркому, красно-рыжему, озорному.
Партия презрительно отворачивается - и он отворачивается с ней. Огонь грязный, вонючий, ненужный.
"А может, не станешь прятать линию? Хочешь, сделаем её красной? Вместе?"
Рука старого художника дрожит от жадности, от желания...
Партия выбрала белый цвет.
Она - знает, как правильно и как нужно.
Он - всего лишь человек.
Зачем ему думать, решать, выбирать, когда правильный ответ уже давно известен?
Яркая линия исчезает под белым мазком.
Хризантемы на тонкой бумаге такие, как нужно. Линии не толстые и не тонкие, одинаковые. Как сотни глаз вокруг.
Партия улыбается.
За окном белый, как бумага, падает снег. Укрывает слишком зелёную траву и слишком синюю воду, скрипит под сапогом партии.
Этот скрип заглушает предсмертный хрип.
Плюньте этому хрипу вслед. Это умирает человеческая совесть - главный изменник. Враг народа со слишком яркими глазами.

Есть истории легкие, как ветер. Есть глубокие, как море. А это история-дождь.
Дождь смывает иллюзии, как краску со стекол, помогает прорасти семенам, встает сплошной стеной, закрывающей прошлое и скоро, наверное - наверняка, - откроющей путь дальше.
Светлые мальчишеские чувства зародились после одного из таких дождей. Под еще одним дождём растворится надежда взрослого мужчины.
Видеть благодарность в любимых глазах счастливого не с тобой человека - больно. Солгать: "Все в порядке", - легко.
Дождь не поможет забыть, но...
Не превращай дело, в которое вложена душа, в дело жизни.
Нитку из полотна не выдернуть - и не нужно. Дай то бог, чтобы когда-нибудь рядом с ней появилась еще одна.
Светло, меланхолично, дождливо.
Все не могло быть хорошо - но оно хорошо как раз потому, что было.
О взрослении, о юношеских мечтах, прекрасных в своей недостижимости, о тихом счастье, о том, как легко, на самом деле, в нужный миг отступить в сторону, если не лжешь себе в главном.
Спасибо автору от жителя дождливого Петербурга.

Маленький шедевр - как будто живопись на шелке. Зарисовка о природе, где словно видишь все своими глазами и чувствуешь настроение. Кто ценит красоту слога и спокойную восточную мудрость - не проходите мимо.

Это настоящая поэма, пусть и в прозе записанная. Сильная, красивая до саднящей боли в груди. Она выбивает дух и наводит оцепенение. Изумление перед талантом автора. Мощь сотворения мира и грустная песнь человеческой судьбы - всё смог передать автор, всё оказалось подвластно ему.
Об этой истории можно было бы сказать ещё много слов, но все они не смогут передать в полной мере её волшебство. Лучше я просто посоветую прийти и прочитать её. Вы сами всё увидите, сами почувствуете.

Вещь непростая. Читать в момент, когда тянет к рефлексии и работе над ошибками.

Я давно задолжала этому тексту рекомендацию, хотя вряд ли смогу выразить то, что чувствую после его прочтения. У меня не хватает слов. Эту работу по праву можно назвать образчиком восточной поэзии, хотя она и написана в прозе. Образы, атмосфера, язык поражают в самое сердце. Это просто нужно читать, с полным погружением и смакуя каждое слово.

Весь шар земной ариец обошёл, и чёлом крутым себя считал, но как в Сталинаграде очутился, так тут же на переправе утоп.

Если мысли и чувства материальны, то почему бы им не соответствовать тому или иному цвету, той или иной форме? Интересное решение для раскрытия персонажей и отношения к ним одного из героев: соотнести их с разными цветами и формами. Тем самым персонажи раскрываются с символической стороны. И видящий их такими Шин-А тоже раскрывается, демонстрирует свое видение, восприятие мира.
Любопытный фик. Думаю, он будет интересен даже незнакомым с каноном читателям, сможет пробудить их интерес к исходному произведению. Но и сама по себе эта изящная штука отлично читается. Здешние образы увлекают, в них погружаешься с головой. А когда выныриваешь, на душе остается очень приятное чувство) Спасибо, Автор!

У автора просто нет совести - этой дораме срочно нужны еще 39 серий!
Роскошный текст, я просто в нём утонул.

Как-то у кисё Басё
Помирало бабусё
Стал тот котик бакэ-нэко
Груз потери неснесё...

У меня слов нет, чтобы нормально выразить мысли, так меня зацепило историей. Авторы - вы злые гении. Я в себя несколько дней приходил.
А потом перечитал снова.
Белого Бима я тоже нормально смотреть не могу.

Очень милый и добрый фанфик! Уютная атмосфера, с любовью очерченные персонажи, хороший язык и любопытная подача - вся история показывается через мысли заботливой Токо-сан. Сама Токо здесь просто прекрасна: наблюдательная, сообразительная и доброжелательная, по-матерински тревожащаяся и в то же время старающаяся не навредить ребенку излишней опекой. С такой чудесной хозяйкой этот дом точно не пропадет. Хоть тонки его стены, но любовь и забота Токо-сан делает его крепче могучих крепостей.
Благодарю Автора за эту замечательную работу!

Невероятно! Автор явно умеет рисовать словами! Весь фанфик был таким хрупким, кажется, сделаешь резкое движение и всё, момент ускользнёт. Такая напрягающая атмосфера, а картинка сама рисуется перед глазами. Нельзя передать словами мои ощущения от прочтения, просто... Просто это прекрасно! Прочитайте и сами всё поймёте)

А лиса ещё больше заставила меня влюбиться в этот фанфик, уж очень я люблю лись ^_^

Рассыпался на искры
мир на закате.
Ибиса полет.

Чудесное полотно, полное тонко прорисованных, красочных образов. После знакомства с ним из глубин памяти поднимаются произведения школы Тоса. Здесь каждый фрагмент закончен и ярок, твердо врезается в память, все вместе они составляют единую гармоничную картину, оставляющую после себя непреходящее впечатление. Ускользающая мимолетность случайного и твердая поступь необратимого. Красота, что была явлена. Красота, что уходит. Красота, что пребудет вечно.
Спасибо, Автор! Это было необыкновенно!

Здесь всё прекрасно и символично: яркие краски, объёмные образы, звуки и запахи, Саркастичный ибис и молодой и активный лис.
Умеет автор рисовать словом - иные и тушью так не сумеют.

Чудесная, трогательная и пронзительная сказка о том, что значит жить.
Как хорошо просто видеть - и как важно замечать.
Сколько всего в простом прикосновении.
И что нужно уметь отпускать - пусть и не боль.
Я не знаю, как выразить здесь все, что я хочу сказать, честно. У меня нужных слов нет, не было и не будет.
Просто прочитайте.

В рекомендации к этой истории можно написать много слов. Но почти все из них окажутся слабыми, недостаточными для того, чтобы передать её суть. Поэтому я просто попрошу вас прийти и прочитать эту замечательную работу. Уверен, после прочтения ни один читатель не уйдет от неё разочарованным, но каждый отнесёт в душе своей нечто бесценное.
Приходите читать!

Очень красивая и по-светлому грустная работа. Детали настолько хорошо прописаны, что каждая строчка рождает живой образ.

Мальчику повезло. Его мама - мудрая женщина. Она всегда будет на его стороне, и не побоится ни духов, ни демонов - но будет рядом, и всегда поддержит, и ласково примет его друзей и защитников.

Красные листья клёна упали в прозрачную воду.
Сплелись черешками; плывут по теченью.
Вместе.