#реал #нытье

Я не знаю, что со мной, может, ранний кризис среднего возраста, может, запоздалый лет на пятнадцать подростковый кризис.
Суть в том, что я запуталась. Я не знаю, что с собой делать и что со мной в принципе не так.
Вот выходит у меня книжка. Что называется, я её слепила из того, что было. И не я слепила, а редактор, тщательно просеяв через сито и отобрав стихи, которые... В которых есть хотя бы что-то, хоть тень живой мысли. В общем, по сусекам еле-еле за 22 года что-то набрали. Мне говорят, что вообще-то поэта делает вторая книга. Которую уже пишешь сознательно. Которая не по сусекам (снисходительно - ну первый раз же).
Посмотрим, что у тебя будет. Но если ты продолжишь в том же духе, это будет катастрофа, говорят мне. Нужно выходить на иной качественный уровень, а ты, Даша, только и можешь, что в красивости. Потому что не читаешь.
И вот знаете — а я не знаю, КАК. Я НЕ ЗНАЮ, КАК!!!
Ощущение, что я уже прыгнула выше головы, что я не смогу лучше, что я вся насквозь фальшивая, вся из этих "кутаюсь в осень, как в тихо шуршащую шаль", тургеневская барышня, чтоб ее.
Потому что шаль, блин, не шуршит, и звукопись ради звукописи.

Со мной всё не так. Я и с людьми такая же, стою с плакатиком — я уникальная ромашка на ромашковом поле, вечно тянусь к тем, кто выше меня на голову, лучше, интереснее, умнее.
Но люди прекрасно видят фальшь, и то, что за плакатиком — "Ах, я вся такая уникальная ромашка на ромашковом поле, кстати, как вам Джордж Мартин, а ещё я стихи пишу, и вот Доктор Кто мне нравится". Скрывается ничего. Шуршащие шали ради шуршащих шалей. И хоть из штанов выпрыгни, хоть белые свои ромашковые лепестки неоновой краской покрась.
Чувствую себя птенцом, выпавшим из скорлупы. Перьев нет, крылья лысые, глаза размером с мозг, и те слепые.
Непонятно, сдохнет или полетит. Прыгнул выше головы, зачем скорлупу разбил?
И вот я пока не знаю, что со мной будет. Для чего я, зачем я, куда я? Что там под этими шалями? Вдруг пустота?
Страшно.