november_november

#ищу_бету

Народ, я тут подумала. А никто не согласен пойти ко мне в беты на русреаловый оридж на пару глав? (пока на пару глав, а там посмотрим)

А то главы давно готовы к выкладки, но моя бета уже почти месяц как исчезла где-то в реале, и я не знаю, когда вернется(

upd: муж прочитал пост и заявил: правильно писать "главы готовы к выкладке"
...вот поэтому мне и нужна бета!.. :D

#писательское и внезапно #ищу_бету

Могу подвести некоторые итоги своей попытки русреалового (со сверхъестественными элементами!) ориджа в формате макси.

Из запланированных тридцати глав написано тридцать. Я довольна. *издает звуки восторга*

Правда, тексту еще нужна доработка. Особенно последним главам. Подозреваю, до полного завершения еще достаточно времени.

Тем не менее, я уже уверилась, что мороженкой он не будет. Поэтому хочу понемногу публиковать результат. Ищу бету, которая не боится большого объема текста и хочет со мной работать. :)

Фандом: Ориджиналы
Рейтинг: PG-13, гет.
Жанр: Повседневность, Мистика, Исторический, Hurt/comfort
Размер: Макси
Статус: В процессе
События: Городское фэнтези, Наше время, Повседневность

Саммари:

#ищу_бету для маленького (844 слова) ориджинала

#ищу_бету

Найдись! (Текст ниже).

#драббл

С неба падает дождь. Тихим шелестом листвы, слабым шорохом молодой травы разбивается на бисер и мельчайшие водяные брызги, заполняющие пространство. На деревьях растет мох: темно-зеленый, пушистый словно ковер, обнимающий стволы со всех сторон — как тут определишь, где север? Мох любит влажность: наверное, ему тоже нравится дождь.

Солнце спряталось за серыми тучами и отчего-то боится показаться взгляду. Глазу кажется, что оно покоится на серой вате облаков, как на перинах, а одним, словно одеялом, накрылось с головой; разум знает, что от него до облаков куда ближе, чем от облаков до солнца.

Узкая тропинка ведет вперед. Таковы уж свойства тропинок: они непременно куда-то ведут и почему-то все время вперед. Даже если тропинка свернет в сторону, ты свернешь вместе с ней, и вы опять пойдете вместе — и опять вперед. Тропинки оптимистичны в своем устремлении; ты думаешь, что с них нужно брать пример.

—Чем ты хуже тропинок? — самоуверенно, как и положено человеку двадцать первого века, пресыщенного психологическими тренингами, думаешь ты. Чем тропинки хуже тебя? — шепчет в голове старая-престарая мысль, времен обожествления природы, мысль предков, чьих точных имен ты никогда не узнаешь. И ты, дитя двадцать первого века, со старыми-старыми мыслями, балансируешь на поваленном дереве так аккуратно, чтобы не упасть самому, и так же аккуратно, чтобы не сломать нечаянно молодой побег и не обидеть ненароком лешего.

(Тем более не стоит обижать его сейчас, когда смартфон в твоём кармане разрядился, и GPRS-сигналы больше не доступны.)

Через два часа — офисы, машины, фонари, небоскребы, транспортный коллапс и никаким глупым суевериям больше не будет места. Место найдется для галстука, для чашки кофе, для работы и сплетен в курилке, для переживаний о премии. Даже для запонок — пусть Ирка из соседнего отдела считает, что с этими запонками ты глупый выпендрежник — для них тоже найдется место.

Но сейчас с неба, тихим шелестом листвы, слабым шорохом травы падает дождь, мох обнимает деревья, а солнце спряталось за серыми тучами и лежит на них, как на перинах.