Обвешавшись созвездьем сфер,
Ты утопаешь в сонме вер,
И в фееричном полусне
Ты смотришь фильм внутри. Извне

Транслируемый для тебя,
(читать дальше Новогоднее)

#повседневное
#интернет
#самопиар
#фанфикс
#стихи
#жызнь
#news
#игра
#сон
#сны
#Uме

#стихи

Воин Света всегда должен быть спокоен,
Но Света плачет, хреновый из Светы воин,
И Света воет, поскольку невыносимо.
А после идет, источая покой и силу,

Снова потратит экстренные резервы.
Воину Свете нельзя быть настолько нервной,
Злой и тревожной, вибрирующе-звенящей.
Воину Света негоже быть настоящим,

Но Света хреновый воин,
И Света идет по свету,
Не по регламенту собрана и одета.
Света всё ждёт, когда же ее уволят,
Но не дождётся: других кандидатов нету.
01.10.2026

#стихи #бравыйчайник

#стихи #не_моё #цитата
#картинки_в_блогах
Вот моё сердце. Плюшевое. Медвежье.
Мало чем отличается от человечьего.
Там, где оно стучит, у меня проплешина.
Подозреваю, что слишком оно засвечено.

Сплю с ней. Хорошая. Шепчет, что я любимый.
Верю. Не вижу резона меня обманывать.
Друг понарошку. Слова могут быть любыми.
Краем бездонного неба края диванные.

Вот моя лапа, пахнущая малиной,
Мёдом янтарным и зайцами шоколадными.
Плакали вместе. Меня целовали в спину.
Я не уверен, что слёзы бывают ватными.

Сны её пахнут кефиром и манной кашей.
Я их понюхал и даже чуть-чуть попробовал.

#стихи #песни #самопиар

Парам. Парам.
Парам. Парам. Парам.

В пустом холодильнике
РоскомнадзОрнулась мышь.
И чайник пустой
грустит на плите без воды.
Кастрюли молчат, угрюмо
Блестят из ниш.
Хозяйка умчалась куда-то
И нет ни воды, ни еды.

Ах, где же Хозяйка,
Ах, где же Хозяйка,
Когда же, когда же
вернётся Хозяйка?

И где её носит?
В театре, в музее она.
Вещает про книжки,
Читает стихи по пути.
А дома пожрать
Осталась печенька одна.
Хозяйка вернётся,
А дома шаром покати...

Ах, где же Хозяйка,
Ах, где же Хозяйка,
Когда же, когда же
вернётся Хозяйка?

Хозяйка вернётся
Притащит в зубах курогрудь,
Ведь заняты руки
Пакетами наперевес
И шляпа с пером
На странной её голове.
Придёт она, наготовит
И может быть, даже поест...

Ах, где же Хозяйка,
Ах, где же Хозяйка,
Когда же, когда же
вернётся Хозяйка?

В глазах её искры
И новый безумный сюжет.
Порежет картошку,
Напишет ещё пару глав,
И снова воскреснет
Так рано почившая мышь,
И чайник счастливый
И полный вздохнёт, задремав...

Ах, где же Хозяйка,
Ах, где же Хозяйка,
Когда же, когда же
вернётся Хозяйка?

Ночь. Улица. Фонарь. Аптека.
Все поглощает яркий свет.
На мостовой тень человека
А тела уж простыл и след.

Умрешь — начнешь опять сначала,
Палкой с камнями, все как встарь
Ночь, ледяная рябь канала,
Под гри́бом тлеет календарь.

#стихи

#писательское #стихи #самопиар #Люди_в_черном #Горетобер_2025

[Полный список работ]

Мысленный монолог Ильи Неверу. Таймлайн - последняя вышедшая серия АЗН.

Тема №16: одержимость / заражение иной сущностью.

* * *
Мне говорили, ты умер. Рискнул и ошибся.
Я им не верил и верил. А что оставалось?
Я был в отключке; могло что угодно случиться,
Ты ж спецагент и горазд в амбразуры бросаться.

Я перебрал все отчеты. Их было немного.
Большую часть засекретили, тихо упрятав.
Я не желал понимать. Леденел от тревоги.
Эвер — не Кира — таскалась хвостом виноватым.

Личные вещи (потертую фляжку) отдали.
Ей, а не мне. Будто напарник тоже там сгинул.
Братская кровь — не вода; впрочем, я не скандалил.
И не искал во Владимире общей могилы.

Память — вот что наиболее ценно агенту.
Факты упрямы. Реальность — пошита лоскутно.
Именно это рождает опасность: надежду.
На человека. На шанс (не)возможного чуда.

Я задыхался от боли, не чуя опоры.
Мог бы работать — собрался б и взял себя в руки.
Дома — топило. А раньше ведь было по пояс.
Призрак сменился. Ты знаешь, кем стала тварюга.

Я выживал в бесконечности. «Эпсилон» рухнул.
Мы все — обломки, остатки громадной структуры —
Встанем бороться, пока сама жизнь не затухнет.
Так нас слепили. Такими отлили натуры.

Раньше таким был и ты. До того, как не-умер.
Нынешний — кукла; во взгляде — зеленые искры.
Сходство — во всем, только в главном — ни разу не Невер.
Связь не звучит. За плечом ухмыляется призрак.

#стихи #не_моё #юмор #котэ #кисё
#Басё

В дни депрессии Басё
Делал тигра из кисё:
Проводил он чёрной тушью
Полосё за полосё.
https://vk.ru/wall-57433239_3792

Попросил поэт Басё
Мышь ловить своё кисё.
"Мышь на вкус ни то, ни сё", —
Отвечал ему кисё, —
Дай мне лучше лососё!"

Бамм! - пинка Басё кисё
И теперь всё хоросё.

Слыша речь о лососё,
Осмелел совсем мысё.
Показал обоим "дулю"
И пошел таскать рисё.

https://vk.ru/wall-57433239_6592
#картинки_в_блогах и наверное #нейросеть?

Постами про Люциуса немного навеяно)
#стихи #не_моё (авторские орфография и пунктуация сохранены) #цитата

Так несешь себя хрустальной вазой, обходя все острые углы. Турмалин в браслетике - от сглаза. От дурного помысла - полынь. Для случайных вавок - подорожник. Чтоб согреться - вересковый мед.

Хрупко, беззащитно, тонкокоже медленно несешь себя вперед.

От простуды есть фуфломицины. От хандры есть магний и б-6. Светофильтры, чтобы было синим небо, а не серое, как есть. Музыка в наушниках - как способ оградить себя от тишины.
Карабин страховочного троса, тросом подпоясаны штаны.

Так себя несешь: в чехле от взглядов. Вазой без цветов и без воды. Над тобой несутся звезд плеяды и ныряют в сотни чёрных дыр, в проруби сентябрьского неба. Только ты не видишь из чехла.

Что же, во вселенной ширпотреба, эксклюзив, а что - ненужный хлам?

На столе стоят цветы в бидоне. В старой кружке остывает чай. Ты ее касаешься ладонью, и ладонь, как кружка, горяча. Падают наушники и фильтры. Турмалин рассыпан, снят футляр. В небе, антрацитово-графитном, звезд-купальщиц целый миллиард.

Если разглядеть их все и сразу, то разбиться вдребезги - легко.

Очень скучно жить хрустальной вазой.
Отольюсь чугунным котелком.

мальвинаматрасова

#стихи песни #самопиар

Вот я здесь, на ступенях твоих,
о, Великая мать...
У меня больше нет ни слов,
ни умения колдовать.

И не ведаю я куда мне
теперь идти,
И не вижу во тьме ни огня костров,
ни пути.

Напои глаза мои
Светом дня,
Дай мне, о Великая,
Своего огня!

Семь железных посохов
стёрлись в пыль,
Башмаки железные
съел ковыль,

Семь хлебов изглоданы -
сухари...
Чудо, о Великая,
сотвори!

Напои глаза мои
Светом дня,
Дай мне, о Великая,
Своего огня!

Научи меня смотреть
Через мрак,
Видеть, где затеплится
Жар костра!

Напои глаза мои
Светом дня,
Дай мне, о Великая,
Своего огня!

#стихи #не_моё

Моя девочка, мой малыш, мой Лисенок, пушистый хвост. Бей баклуши, меняй углы, доберись, наконец, до звёзд. Лучший маленький человек, неизученный, как латынь. Солнце прячется в рукаве спелым яблоком золотым. Что покорно тебе — да всё. Позади подростковый бунт. Начинающий режиссёр, срежиссируй себе судьбу, где не нужно смотреть в окно, если только не на рассвет. Если плакать — то от кино, если радоваться — листве, песням, котикам, облакам. Так и пишется волшебство. Ты не веришь ещё пока — жизнь действительно ничего, вон, бравирует сентябрем, чертит планы дорог и схем.
Мы действительно не умрём, или в шутку, не насовсем. Избегай истеричных драм, будь отзывчивей к тем, кто слаб. Ветер носится по дворам, вырывая зонты из лап. А на небе цветет бадьян для плетения ночных венков. Мы из умненьких обезьян и из самых смешных богов.
Ты — планета, я — исполин, что когда-то ее держал. Заряжай телефон (ну блин). Бойся в спину ножей и жал, даже если для красоты — будет трудно прямой стоять.
У меня навсегда есть ты. У тебя навсегда есть я.
Моя девочка, командир, эхолов или эхолот. Карты можно стереть до дыр, дом — где правильно и тепло. Моя тонкая как вьюнок, моя слабая — всех сильней. Кровососов везде полно, но хороших людей полней. Ты хорошая, например.
Или бабушка. Я не в счёт. За туманной кулисой сфер дед корзинки, смеясь, плетёт, льётся счастье за воротник.
И у деда весь лес в грибах. Кстати, бабушке позвони, беспокоится (это ж ба), что прогноз обещал дожди, мало кушаешь, как же так. Я учила тебя ходить, ты учила меня летать, летним сказкам среди зимы, они радостны и просты.
У тебя навсегда есть мы. А у нас навсегда есть ты.
Мой Лисёнок, пушистый хвост, дочка, крылышки журавлей.
Я храню тебя. Не вопрос.
Я люблю тебя. Не болей.

Автор: Наталья Захарцева (Резная Свирель)

#стихи #порошки

комары достали
и всю ночь зю-зю
заведу лягушек
страшно отомстю

а потом лягушек
я к столу подам
лучше всяких устриц
силь ву пле мадам

***

в сентябре в Тагиле
выпивохам боль
запрещён к продаже
всякий алкоголь

спит на дне бутылки
бедная душа
старого больного
дядьки алкаша

***

бартер на Урале
нынче прост и быстр
стоит дом хороший
парочку канистр

а на день рождения
как ни возрази
лучше всех подарков
ценится бензин

***

с вайлдбериса едет
неизвестно гдэ
юбка мне с фасоном
пафосным годэ

вот надену юбку
стану красивЕй
так на сайте пишет
стопицот людей

***

мыться неохота
в целом никогда
до чего ж воняет
в кране-то вода

мыться очень страшно
лезешь каждый раз
с риском оказаться
с парой лишних глаз

#стихи #не_моё

Моя милая Лошадь, пишу тебе из тумана. Почему-то туман не рассеялся. Ты хотела. Вероятно, поставили не на того шамана. Или бубен случайно сломался. Такое дело — я действительно сильно скучаю, моя родная, по тропинке брожу с узелком и сижу на пне я. Все вокруг утверждают, что вот, ничего не знаю, что, покинув туман, я пойму — без него страшнее.

В узелке моем только любовь. Не ношу другого. Узелок — это чтоб не забыть, как любовь красива, как весной из сердец городов вырастает слово. Медвежонок в порядке. Стыкует актив с пассивом можжевеловых веток, варенья, десертных ложек. Медвежонок старательно мудрый, хотя бы внешне. Филин ухает вслед, что ты очень плохая лошадь. Ты хорошая лошадь, а Филин — он псих, конечно.

#стихи #порошки

берегите люди
ваше настроение
ведь у психов осень
время обострения

#стихи #не_моё #грибы

Грибы всё видят. Нищету и блеск московских улиц, питерских кофеен. Сентябрь в сонном воздухе развеян. По осени приходит в город лес. Приходят ведьмы, космами тряся. Приходят пни, крадутся вдоль обочин. Заметны просветлённым, но не очень. У них своя коварная стезя. Нельзя свернуть с асфальтовой тропы: закружат ветки, защекочут тени. Усвойте, драгоценный неврастеник, что главное, конечно же, грибы.

Артём Иваныч не был грибником, не вскакивал, едва рассвет касался холодных крыш. И дождевая сальса гнала его, увы, за коньяком, вообще не в лес. Не жаловал экстрим. Шарахался от шумных электричек. Во имя маринованных лисичек не норовил преодолеть Гольфстрим загруженных шоссе и автострад. Хотя любил соленья упоённо. И даже магазинным шампиньонам немедленно оказывался рад.

Грибы всё знают. Знаете ли вы, забавно шевелящие губами, в историях, написанных грибами, приятный запах преющей листвы. И настигает философский сплин, и хочется поразмышлять о вечном, порассуждать, что время быстротечно. Луна висит, как масленичный блин. Фиксируют межпланетарный сдвиг адепты фотожаб и фотоплёнок. Но — аллилуйя, рыжик и маслёнок! Хвала, опёнок! Аве, боровик!

Артём Иваныч (Слышали о нём?) в одну почти прекрасную субботу проснулся рано. Отхлебнув компота, решил, что надо сделать ход конём и наконец отправиться в леса. Тут, благо, и товарищи позвали. Мол, сотни живописнейших развалин не заменяют птичьи голоса. В багажник загрузили рюкзаки. Приехав в лес, безмолвный, паутинный, Иваныч потерялся за картиной поляны в обрамлении реки. Бессмысленно блуждая наугад (И как же не припомнить Моисея!) Артём Иваныч, мыслями рассеян, зато плохим предчувствием богат, наткнулся на запретный ведьмин круг (Зачем ему сдались чужие дали?), грибы реально что-то обсуждали. Причём, подгруздок — вылитый физрук, волнушка — точно бывшая жена (такие же нервические пасы), гриб-зонтик — бригадир с овощебазы, сморчок — похоже, босс. И тишина, и в тишине зловещий шепоток: «Смешные люди, мы захватим эту красивую несчастную планету. Осталось поднатужиться чуток.
Иначе скоро Землю разнесут на атомы, на мелкие частицы. Беда случится, ой, беда случится. Где заговор плести, как не в лесу?»
Последним озарением ума Иваныча явилось нечто вроде: «Предупредить бы наших. Есть в природе явления, престранные весьма…»

Грибы всё могут. И неровен час, неровен день, неровен даже месяц — начнётся страшный роковой замесец. Зайдут в квартиры, скалясь и ворча, поганки, мухоморовы сыны, моховики с горящими глазами. Пока же мы не понимаем сами устройство мира, нежели войны. А что Артём Иваныч? Молодцом. И он собрался за грибами снова. Надеется, помимо остального, буквально не ударить в грязь лицом. Сказать грибам, что не учтён нюанс, что распри прекратятся неизбежно, а значит... человечество, конечно, имеет право на последний шанс.

Автор: Наталья Захарцева (Резная Свирель)

Пы. Сы: вспомнились хищные грибы Узбекистана, евпочя)🍄🍄🍄😈

#стихи
Маленький экспромтик на тему Древних свитков после прочтения рассказа "Вернись домой" автора Эллия Айсард :
Я слышу звон шести колоколов, зовущих спящего проснуться.
Я слышу в кузнях лязг молотов, но их владельцы уже не вернутся.
Я слышу голос в голове, звучащий так же сквозь эпохи.
Я помню взгляд возлюбленной своей и меч её, отсёкший мои ноги.
Я помню гнев, что овладел той, кто светил нам путь сквозь пепел.
И лишь раскаянья в глазах своих эльфей я к сожаленью не заметил.

#стихи

Ни твоих проблем, ни чьих-либо еще
Не хочу тащить, закинув на плечо,
А всегда хотела, в общем-то, одно:
Беззаботно мир осматривать в окно,
Чтоб ни тени ни в душе, ни на лице.
Только вот печаль идет по улице,
В этот дом, к моим распахнутым дверям,
И считает, что мне можно доверять,
И кладет к моим ногам большой мешок.

Нет, ну ладно. Всё понятно. Хорошо.
03.09.2026

#стихи #не_моё (стиль и пунктуация авторские🤷‍♀️, вытащила из комментов к посту со стихотворением Резной свирели о Мюнгаузене, но само оно мне не очень понравилось)

Ты знаешь, Томас, что сказал Сократ – женись, и ничего не потеряешь. Коль счастлив в браке – будешь жизни рад, а если нет – философом ты станешь. И я философ, уж который год. Ты помнишь баронессу? Тихий ужас. Пришлось стрелять в каминный дымоход, чтоб утку раздобыть себе на ужин.
С рогов оленя вишни собирал, бегущий сад был сказочно красивым, но если б знал ты, как же я устал быть мудрым, а ведь хочется – счастливым!
Уехал с Мартой в тихий уголок. Примерный муж, и объедаюсь грушей. Пошел в садовники, но снова припекло – я сам себе стал нестерпимо скучен.
P.S. Тут Марта тройню родила. Беру о скуке все слова обратно. У нас тут бесконечные дела – мне снова стало весело, приятель. Все кверху дном, но знаешь, я не прочь. С утра детей в кровать загнать пытаюсь. Спускаю шторы, объявляю ночь. Ты б видел меня, Томас. Улыбаюсь.
За сладким молоком на млечный путь летаю, оседлав ядро к обеду. Боюсь корову звездную спугнуть, веду с кометой умные беседы. Вернувшись, я за волосы тащу себя из повседневного болота. И только одного всерьез хочу – чтоб дети улыбались беззаботно.
Засим прощаюсь. Всем большой привет. Мой памятник уже неактуален. Тут целых три, чумазых, ждут обед, я слышу крики их сейчас из спальни. Они весьма похожи на меня, и сказки сочиняют бесконечно. Притом не врут – и в этом тоже я. Включают звезды в небе каждый вечер.
Приедешь в гости – превратят в коня и скажут – покатай. До скорой встречи.
©Алексей Смехов

Пишу тебе прощальное письмо,
Всё решено на завтра - я воскресну.
Барону в этом мире нету места,
Мюнхаузен, как на глазу бельмо...
Для них я умер года три назад, и достопримечательностью сделан,
Остался ли с тех пор себе я верен,
Надев садовника и облик, и наряд?
От ядер- боже упаси! Хожу пешком, из дымохода уток не стреляю... Садовник Мюллер я, и всякий меня знает, и я со всяким каждым тут знаком...
Цветочки, кирха, кюхе, киндер...Марта,
Ни подвига, ни чуда, ни азарта....
Но памяти в мешке не утаишь,
Сократ сказал мне - истина дороже,
И удержать меня никто не сможет,
Очнись же, Марта! Ты как будто спишь...
Я слишком долго шёл на поводу,
И пусть кому-то это не по нраву,
Барон вернется, это его право!
Жди, дорогая, я уже иду.

Про порох не забудь, ты обещала.
Жизнь так прекрасно начинать сначала!
💖🌌☀️💕
©Evilina Ivina

#стихи #порошки

осень наступила
стало холодней
потянулись в школы
косяки детей

#стихи #порошки

вместе с черноплодкой
съела паука
до чего доводит
дефицит белка