#стихи #не_моё #грибы

Грибы всё видят. Нищету и блеск московских улиц, питерских кофеен. Сентябрь в сонном воздухе развеян. По осени приходит в город лес. Приходят ведьмы, космами тряся. Приходят пни, крадутся вдоль обочин. Заметны просветлённым, но не очень. У них своя коварная стезя. Нельзя свернуть с асфальтовой тропы: закружат ветки, защекочут тени. Усвойте, драгоценный неврастеник, что главное, конечно же, грибы.

Артём Иваныч не был грибником, не вскакивал, едва рассвет касался холодных крыш. И дождевая сальса гнала его, увы, за коньяком, вообще не в лес. Не жаловал экстрим. Шарахался от шумных электричек. Во имя маринованных лисичек не норовил преодолеть Гольфстрим загруженных шоссе и автострад. Хотя любил соленья упоённо. И даже магазинным шампиньонам немедленно оказывался рад.

Грибы всё знают. Знаете ли вы, забавно шевелящие губами, в историях, написанных грибами, приятный запах преющей листвы. И настигает философский сплин, и хочется поразмышлять о вечном, порассуждать, что время быстротечно. Луна висит, как масленичный блин. Фиксируют межпланетарный сдвиг адепты фотожаб и фотоплёнок. Но — аллилуйя, рыжик и маслёнок! Хвала, опёнок! Аве, боровик!

Артём Иваныч (Слышали о нём?) в одну почти прекрасную субботу проснулся рано. Отхлебнув компота, решил, что надо сделать ход конём и наконец отправиться в леса. Тут, благо, и товарищи позвали. Мол, сотни живописнейших развалин не заменяют птичьи голоса. В багажник загрузили рюкзаки. Приехав в лес, безмолвный, паутинный, Иваныч потерялся за картиной поляны в обрамлении реки. Бессмысленно блуждая наугад (И как же не припомнить Моисея!) Артём Иваныч, мыслями рассеян, зато плохим предчувствием богат, наткнулся на запретный ведьмин круг (Зачем ему сдались чужие дали?), грибы реально что-то обсуждали. Причём, подгруздок — вылитый физрук, волнушка — точно бывшая жена (такие же нервические пасы), гриб-зонтик — бригадир с овощебазы, сморчок — похоже, босс. И тишина, и в тишине зловещий шепоток: «Смешные люди, мы захватим эту красивую несчастную планету. Осталось поднатужиться чуток.
Иначе скоро Землю разнесут на атомы, на мелкие частицы. Беда случится, ой, беда случится. Где заговор плести, как не в лесу?»
Последним озарением ума Иваныча явилось нечто вроде: «Предупредить бы наших. Есть в природе явления, престранные весьма…»

Грибы всё могут. И неровен час, неровен день, неровен даже месяц — начнётся страшный роковой замесец. Зайдут в квартиры, скалясь и ворча, поганки, мухоморовы сыны, моховики с горящими глазами. Пока же мы не понимаем сами устройство мира, нежели войны. А что Артём Иваныч? Молодцом. И он собрался за грибами снова. Надеется, помимо остального, буквально не ударить в грязь лицом. Сказать грибам, что не учтён нюанс, что распри прекратятся неизбежно, а значит... человечество, конечно, имеет право на последний шанс.

Автор: Наталья Захарцева (Резная Свирель)

Пы. Сы: вспомнились хищные грибы Узбекистана, евпочя)🍄🍄🍄😈

#стихи
Маленький экспромтик на тему Древних свитков после прочтения рассказа "Вернись домой" автора Эллия Айсард :
Я слышу звон шести колоколов, зовущих спящего проснуться.
Я слышу в кузнях лязг молотов, но их владельцы уже не вернутся.
Я слышу голос в голове, звучащий так же сквозь эпохи.
Я помню взгляд возлюбленной своей и меч её, отсёкший мои ноги.
Я помню гнев, что овладел той, кто светил нам путь сквозь пепел.
И лишь раскаянья в глазах своих эльфей я к сожаленью не заметил.

#стихи

Ни твоих проблем, ни чьих-либо еще
Не хочу тащить, закинув на плечо,
А всегда хотела, в общем-то, одно:
Беззаботно мир осматривать в окно,
Чтоб ни тени ни в душе, ни на лице.
Только вот печаль идет по улице,
В этот дом, к моим распахнутым дверям,
И считает, что мне можно доверять,
И кладет к моим ногам большой мешок.

Нет, ну ладно. Всё понятно. Хорошо.
03.09.2026

#стихи #не_моё (стиль и пунктуация авторские🤷‍♀️, вытащила из комментов к посту со стихотворением Резной свирели о Мюнгаузене, но само оно мне не очень понравилось)

Ты знаешь, Томас, что сказал Сократ – женись, и ничего не потеряешь. Коль счастлив в браке – будешь жизни рад, а если нет – философом ты станешь. И я философ, уж который год. Ты помнишь баронессу? Тихий ужас. Пришлось стрелять в каминный дымоход, чтоб утку раздобыть себе на ужин.
С рогов оленя вишни собирал, бегущий сад был сказочно красивым, но если б знал ты, как же я устал быть мудрым, а ведь хочется – счастливым!
Уехал с Мартой в тихий уголок. Примерный муж, и объедаюсь грушей. Пошел в садовники, но снова припекло – я сам себе стал нестерпимо скучен.
P.S. Тут Марта тройню родила. Беру о скуке все слова обратно. У нас тут бесконечные дела – мне снова стало весело, приятель. Все кверху дном, но знаешь, я не прочь. С утра детей в кровать загнать пытаюсь. Спускаю шторы, объявляю ночь. Ты б видел меня, Томас. Улыбаюсь.
За сладким молоком на млечный путь летаю, оседлав ядро к обеду. Боюсь корову звездную спугнуть, веду с кометой умные беседы. Вернувшись, я за волосы тащу себя из повседневного болота. И только одного всерьез хочу – чтоб дети улыбались беззаботно.
Засим прощаюсь. Всем большой привет. Мой памятник уже неактуален. Тут целых три, чумазых, ждут обед, я слышу крики их сейчас из спальни. Они весьма похожи на меня, и сказки сочиняют бесконечно. Притом не врут – и в этом тоже я. Включают звезды в небе каждый вечер.
Приедешь в гости – превратят в коня и скажут – покатай. До скорой встречи.
©Алексей Смехов

Пишу тебе прощальное письмо,
Всё решено на завтра - я воскресну.
Барону в этом мире нету места,
Мюнхаузен, как на глазу бельмо...
Для них я умер года три назад, и достопримечательностью сделан,
Остался ли с тех пор себе я верен,
Надев садовника и облик, и наряд?
От ядер- боже упаси! Хожу пешком, из дымохода уток не стреляю... Садовник Мюллер я, и всякий меня знает, и я со всяким каждым тут знаком...
Цветочки, кирха, кюхе, киндер...Марта,
Ни подвига, ни чуда, ни азарта....
Но памяти в мешке не утаишь,
Сократ сказал мне - истина дороже,
И удержать меня никто не сможет,
Очнись же, Марта! Ты как будто спишь...
Я слишком долго шёл на поводу,
И пусть кому-то это не по нраву,
Барон вернется, это его право!
Жди, дорогая, я уже иду.

Про порох не забудь, ты обещала.
Жизнь так прекрасно начинать сначала!
💖🌌☀️💕
©Evilina Ivina

#стихи #порошки

осень наступила
стало холодней
потянулись в школы
косяки детей

#стихи #порошки

вместе с черноплодкой
съела паука
до чего доводит
дефицит белка

#стихи

Огней так много золотых
На улицах Иванова.
Парней так много неплохих,
А я люблю поганого!

Я это на стенке написала, когда мне нравился Бражник из "Ледибаг". Не нравилось мне, что он мне нравится.

#стихи #порошки #самопиар

в Тагиле вроде всё нормально
вопрос всех мучает один
а где достать ну хоть немножко
бензин

в чае я горячем
грусть свою топлю
отопленье где ты
я тебя люблю

в Тагиле моются на скорость
ведь непонятно иногда
воняешь ты или из крана
вода

прижму к себе кота и термос
сверну из одеял дупло
и буду ждать там в батареях
тепло

а зуб на зуб не попадает
ищу в озон термобельё
да дайте ж отопленье ё же
моё

#стихи

Вспомнилось, как давно сочинила вот такое.)))

Рыбка-рыбка-рыбка
С прозрачной головою,
Что же ты, паршивка,
Делаешь со мною?!
Я в тебя влюбилась,
Я к тебе плыву,
Жабры отрастила,
Под водой теперь живу.
Рыбка-рыбка-рыбка
С прозрачной головою,
Я хочу с тобою быть,
Стать сама такою...
Сделаю я череп
Себе из хрусталя -
Будет мозг с горошину
Видно у меня...

#стихи #бравыйчайник

#стихи

Я демонов своих хожу кормить
В далёкие и тёмные подвалы.
Они мне шепчут: "Ты не отдыхала".
Я отвечаю: "Как же мне творить?"

Они давно едят покорно с рук
И только шёпот их мне слышать тяжко:
"Не можешь бесполезной быть, бедняжка,
Боишься, что прогонят в конуру".

И завывает из подвала хор:
"Ты пишешь так упорно и запойно,
Не веришь, что простой любви достойна
И призракам ты служишь до сих пор".

Все демоны в ногах моих сидят.
Оставлю страхи за подвальной дверью.
Я знаю, что когда в себя не веришь,
Всегда есть тот, кто верит за тебя.

#стихи #не_моё #цитата и наверное #реал

Всё начнётся потом,
когда кончится это
бесконечное душное, жаркое лето.

Мы надеемся, ждём, мы мечтаем о том,
чтоб скорее пришло
то, что будет потом.

Нет, пока настоящее не начиналось.
Может, в детстве…
ну в юности… самую малость…

Может, были минуты… часы… ну, недели…
Настоящее будет потом!
А на деле

На сегодня, назавтра и на год вперёд
столько необходимо-ненужных забот,
столько мелкой работы, которая тоже
никому не нужна.
Нам она не дороже,

чем сиденье за чуждым и скучным столом,
чем свеченье чужих городов под крылом.
Не по мерке пространство и время кроя,
самолёт нас уносит в чужие края.

А когда мы вернёмся домой, неужели
не заметим, что близкие все почужели?

Я и сам почужел.
Мне ведь даже неважно,
что шагаю в костюме неважно отглаженном,
что ботинки не чищены, смято лицо,
и все встречные будто покрыты пыльцой.
Это не земляки, а прохожие люди,
это всё к настоящему только прелюдия.

Настоящее будет потом. Вот пройдёт
этот суетный мелочный маятный год,
и мы выйдем на волю из мучившей клети.
Вот окончится только тысячелетье…

Ну, потерпим, потрудимся,
близко уже…
В нашей несуществующей сонной душе
всё застывшее всхлипнет и с криком проснётся.
Вот окончится жизнь… и тогда уж начнётся.

Сергей Юрский
1977

#стихи
Мой велотренажёр устал со скрипом
Мне каждый раз опять напоминать,
Как тяжело уходят килограммы
И как легко их снова набирать. 😔

#стихи

И вот приходит Август под окно
В плетёной светло-кремовой панаме
Печально смотрит карими глазами –
В них плещется осеннее вино –
И счёты старые с улыбкой достаёт,
Чтоб подсчитать да подвести итоги…
И так над планами моими громко боги
Смеются… что мне этот бухучёт?
Всё, что настроишь – бах! – и ничего –
В руках синицы даже не осталось.
Опять ремонт начать среди завалов
Приходится с закаткой рукавов…
Ах, что ж ты, Август, так со мною строг?
Я так хочу в твои объятья ворваться,
Как будто мне не сорок, а пятнадцать,
И чтоб черники полный кузовок…
И вот приходит Август под окно
Со списком дел и долговых расписок…
Я брошу в него яблока огрызок
И буду пить осеннее вино.
Иди-иди, я в гости жду сентябрь.
И пусть мне что-то доброе приснится
И кузовок, и журавель с синицей,
И более приятный календарь.

#книжные_обложки #картинки_в_блогах #стихи_в_блогах #поэзия #стихи

И, наверно, #стихи_из_детства - хотя я вот их в детстве не видела, но по настроению подходяще. Какая лошадка)


Книжка тут. Не все иллюстрации удачны, но есть и симпатичные.
Мне, наверно, больше всего вот эти стихи понравились:

#стихи

Гуляет август по бетонным плитам.
Весь город пахнет как горячий битум.
И нет ни строчки ночи напролёт.

Я клею на заборе объявленье
О том, что потерялось вдохновенье,
Нашедшего его награда ждёт.

Вот только нет наград, какая жалость,
Ни слова за душою не осталось
И я всех нищих дервишей бедней.

Как без воды без вдохновенья плохо:
Не сделать мне ни выдоха, ни вдоха,
Лежу я как утопленник на дне.

Нет, вы меня не обвиняйте в лени:
Я всё же написала объявленье
И кто-нибудь найдёт и позвонит.

Недаром же страна наша Россия
Рифмуется со словом «рефлексия» –
И это всем о многом говорит.

И я не сплю, вдыхая горький битум,
Молчанием души своей убита
Я до зари, измучившись, лежу.

И вот мне шепчет август на рассвете
Бессонницей проклятой строчки эти…
На фанфиксе их тоже расскажу.

#стихи
Правду соврать или честно солгать?
Я перед выбором словно на плахе.
В белом плаще, что кровавый при взмахе,
Боль головную пытаюсь унять.

Героя этого четверостишия узнают не только лишь все, мало кто может этого не сделать. Читал очень давно, трава тогда была злее, да доллар дешевле, однако что-то моя память ещё держит. Это просто впечатление от впечатления, евпочя.

#стихи #экспромт
Родись, живи, умри, воскресни.
Вновь повернётся колесо.
Умри, живи, родись, воскресни.
Так издревле заведено.
Греши, молись, раскайся, будь свят,
Вновь помолись и согреши.
Уйди, вернись и будь ты распят.
Во имя святости души.
Из колеса Чакравартина
Ты вырви собственную суть,
Сотри из Книги Судеб имя,
Вписав в неё лишь слово "будь".

Пожалуй вынесу из комментов #стихи #не_моё #Карлсон

Принесу чужое стихотворение в тему:

Здравствуй, Малыш. Всё нормально. Живу на крыше.
Я всё такой. По-прежнему вздорный. Рыжий.
В меру упитан. В полном расцвете лет.
Да, не летаю. В общем и целом – не с кем.
И не считаю небо занятием детским.
Ты-то хоть помнишь? Нет, ты не помнишь. Нет.

Кристера видел. Спился. Весьма уныло
Выглядит на панели твоя Гунилла.
А про тебя я в курсе из новостей.
Стал депутатом в Риксдаге ты или где там?
Сто дураков внимают твоим советам.
Ты не пустил на крышу своих детей.

Тихо кругом. И пусто. Ну, разве кошка
Чёрная промелькнёт в слуховом окошке,
С улицы донесётся неясный вздор.
Я, не меняя, переодену гетры.
Всё как обычно. Осень. Дожди и ветры.
Лень есть варенье и проверять мотор.

Я не летаю. Я не могу – с другими.
Кстати..ты и не знал – у меня есть имя..
И не узнаешь – но, подводя итог,
Я не виню тебя. Всё мне вполне понятно.
Капли из низкой тучи ещё бодрят, но..
Просто, Малыш, ты вырос..а я не смог.
(Беспредел)

Картинка: https://vk.ru/photo-121613448_457516046
Всё отсюда: https://vk.ru/wall-121613448_1060743

#стихи

Случись все иначе, в каком-то другом раскладе
Мария Петровна бы вовсе была не бухгалтер,
А говорила бы с духами, делала бы расклады,
Видела бы последовательности, где надо,
Ставила в угол плошечку с молоком,
Руны рисовала бы угольком.

Всё это ей снится порою, но между делом.
В целом она занята ровно тем, чем всегда хотела:
Правит потоками денег посредством рук,
Мозга, бумаг и правильного настроя.
И ученицы нашлись уже, целых трое,
А кроме них подрастает отличный внук.

Он уже щедро множит и лихо делит,
Мария Петровна нарадоваться не может.
Конечно, характер у внука довольно сложный,
Вместо того, чтоб заняться нормальным делом,
Каждую ночь он выходит во сне из тела -
Вот, мол, что значит магия в самом деле,

А не сидеть, кропая в компе отчет
Или баланс, или что там вообще бывает.
Впрочем, Мария Петровна не унывает.
Верит, что он еще вырастет и поймет.
12.08.2026