Жил да был обычный автор,
На Фикбуке он чудил,
Он не бета, не соавтор,
Просто мимокрокодил.

Он всю ночь писал шЫдевры,
Обо всем, что только есть,
У него не сдали нервы
(Да, они у него есть).

Эта автор (иль автОрка)
В полночь лишь свалилась спать,
Ей приснилось сотня орков,
А уже пора вставать.

Быстро сделав себе завтрак,
Автор — сразу в интернет,
Проверяет Фикбук автор
(А уже прошел обед).

Вдруг негаданно, нежданно,
Раздается жуткий шум,
Отвлекая беспощадно
Автора от важных дум.

— Что ты там понаписала?!
— Хрень какую-то! NC!
— Думала, что убежала?
— Ну, а нет! Хе-хе, хе-хе!

Господи, да что такое?
Кто устроил тут погром?!
Оставьте автора в покое!
Стоп. А это что за… ГНОМ?!

Боже мой, какие гости!
Гномы, эльфы… даже орки!
А, от орка только кости…
Вы забыли об уборке!

Блин! У автора инфаркт!
Ну, или шизофрения…
Нет… всего лишь к нам пришла…
ДОЛБАНАЯ НОСТАЛЬГИЯ!

Вот скажите мне на милость,
Что в Москве у нас забыли
Болг, Тауриэль и Кили?
Только б побыстрей забылось…

Ведь Мелькор, как в магазине,
Попросил с клубникой торта
И печенек из резины,
Говорил, что для курорта…

В этом глупом Валиноре,
Где придумал валар Эру,
Ну, а может, в Нуменоре,
Где-то в будущую эру.

Автор заорал: — Все! Хватит!
Вы достали все в конец!
Все надежды он утратил.
— Ща настанет всем пипец!

Ну, а рядом Леголас
(Ну, а может, Арагорн)
Целил автору прям в глаз
из лука, будто Келеборн.

— Я сказал: Все! Хватит! Хватит! —
Автор топал словно слон,
Но… свалился вдруг с кровати.
Счастье! Это только сон!

И взглянув с оцепененьем на открытый ноутбук,
Автор понял, как опасен драгоценный наш Фикбук.