Комментарии «В поисках неведомого» (джен)

Гениально! Я опять-таки знаю только одного человека, способного ТАК писать и очень сильно удивлюсь, если это не принадлежит ему. Спасибо тебе, автор, кем бы ты ни был.

Scaverius
Благодарю.
Поистине чрезмерная награда -- называть этот драбблик гениальным. Очень лестно. Очень высокая планка. Боюсь вас и других читателей разочаровать :D

Прочитала. Совсем не моя трава... Извините автор, ваша задумка от меня ускользнула. Да, ритм необычный, но с парцелляцией перебор. Выглядит незаконченным наброском на будущее.

В этой истории форма перетягиват на себя содержание, и... мне понравилось, хотя обычно у меня все наоборот. Возможно, это потому, что рассказ напоминает стихотворение, и из-за маленького объема можно просто вкусить и погрузиться в мимолетное ощущение. Не уверена, что я до конца поняла задумку, хотя у меня есть чувство, что задумка отчасти и заключалась в том, чтобы читатель потоптался в тумане, не совсем понимая, что проиходит, но вкушая атмосферу.
А текст написан просто офигенно.
Спасибо, автор!

Не поняла значение слова "вискнутый" из фразы: "Берег сомнения, волнами стертый, город тоски — это лежбище боли, фонарик печали, зловеще вискнутый, лестницы пыли сейчас освещает". Это то ли опечатка, то ли попытка создать новое слово, то ли слово из другого языка? Зловеще повисший, висящий или нечто похожее?.. А, нашла в Яндексе, значит это зловеще визжащий/скрипящий. Короче странно и непонятно, хоть и красиво.

Красивое) сначала подумала, что это вообще белый стих. Прогуглила Кадат, оказалось, что это из Лавкрафта. Есть ощущение, что глубинный смысл ускользает от читателя, но оболочка столь поэтична, что и Бог с ним))) спасибо, автор!)

Да, довольно необычный стиль подачи текста. Как художник, прочувствовала весь ритм штрихов. Прямо графический рисунок возник в голове. Отличные зарисовки серых, как и грифель карандаша, будней. У вас жесткая, сильная, хорошо поставленная рука, Автор! Стильно! Лаконично! Четко!

Прикольно! Такой поток сознания люблю порой! Бросилось в глаза, что мир условно живых полон колких парцелляций, размечен вешками бумаг, разграничен и будто цифровой, в шахматную клетку – четкий образ. Мир условно мертвых плавный, аналоговый, многоцветный, наполненный загадочными шорохами...
Прикольно в общем) "Коту"))

Автор, драгоценный, я - непонятно, почему - перепутала номера, и на Забеге написала отзыв на другую историю!
За что простите великодушно. Исправляюсь.

Этот отзыв - вам.

Каждый день проходит в суете. Маленькие, мелкие события штопают жизнь.

А душа не хочет жить настоящим. Какое же оно настоящее, вовсе нет в нём ничего настоящего. Душа в слезах о том, кто ушёл. Кто теперь снится – но он ли снится?
Он ушёл туда, где продолжается жизнь ушедших. У него там свои дела, там течёт его время и его жизнь.
Нужно отпустить. Но как же это трудно.

*
Мёртвых мир и мир живых
Пребывают в единеньи;
Тесное времён сплетенье –
Душ живущих и былых.

Мёртвым до живых нет дела,
Отпусти – но не забудь.
Всё. Они прошли свой путь.
Нет печалей – нет и тела.

Ожидание потери, страх её –
Страшней потери.
Не заглядывай за двери.
Душу не топи в слезах.

«От Надежды и Боязни
Отвернись до их ухода.
Худших нет бичей и казней
Человеческого рода». (С)

Обнимаю автора. Не знаю, может быть, я больше от своего обревелась, читая; не думаю.
Думаю, когда теряешь - очень больно.

Красиво в своей безнадёжности. Похоже на слом реальности — когда возникают стихи, на периферии сознания слышен треск. Неожиданно много оттенков, но всё серое: дождь, асфальт, офис, дома… Кот тоже наверняка серый.

Похоже, что отдельные абзацы (как минимум) написаны нейросетью.
Связности нет. Потока сознания, как такового, нет. Потому что нет сознания. Метафоры протеворечивы и не складываются даже в структурированный бред, не то, что в рассказ.
Это имхо, разумеется, я не профессиональный критик, а просто читатель.

Вы выпали мне в забеге. Трижды прочла.Не знаю, что на меня нашло. Простите.
Утро. Суббота. Поминовение усопших. Первый снег. Серое небо. Далекий лай собаки за окном. Тоска. Страшно.
Еще одна неделя прошла, еще один год на исходе. Как быстро и бестолково. Зачем всё это? Все мимо и всё мимо. Что всё и кто — эти все? Они не знают обо мне. Видят моё лицо и сразу забывают, слышат мои слова и не слышат их. Молчу. Зачем слова?
Ждет ли кто-нибудь там, по ту сторону жизни? Зачем я им там? Я и здесь никому и ни за чем. Они только думают, что да, но на самом деле нет. Без меня будет так же. Их никто не знает и не слышит, как меня. Одиночество. Слезы. Декорации. Лай собаки.
Если кто-то не понял, о чем я, я с вами. Я тоже не поняла о чем автор и о чем я. Но почему-то плачу и не хочу остановиться.
Дети проснулись. Пора. Завтрак. Выходной. Улыбнись. Хватит.

Очень необычное по форме произведение. Мне напомнило "Сад Прозерпины" Суинберна –
From too much love of living,
From hope and fear set free,
We thank with brief thanksgiving
Whatever gods may be,
That no life lives for ever,
That dead men rise up never,
That even the weariest river
Winds somewhere safe to sea.

(Эта строфа в переводе, но перевод и близко не передает первоисточник:
Мы любим жизнь и много
Прошли земных дорог;
Но все ж мы славим Бога -
Кто б ни был этот Бог --
За то, что жизнь прервется,
Что мертвый не проснется,
Что в океан вольется
В свой срок любой поток.)

Извините за флуд)

Однозначный лайк за форму, за подачу, это по-настоящему талантливо. Буду ждать деанона, чтобы посмотреть в вашу аватарку. Хотя, не буду скрывать, общий настрой мне ну совсем не зашёл, и образ жизни героини, и загробный мир, скажем так, не вписался в мой хедканон.А ГГ однажды доиграется, нельзя так настойчиво стучаться туда, куда не звали. Ой, сорри, это же не личное, нет?..

Здравствуйте, Автор! Дублирую обзор с забега волонтера.

О чем: А вот не рискну сказать, о чем эта зарисовка. Сюжета тут кот наплакал, это, скорее, поток сознания, погружение в зыбкую рябь чего-то потустороннего, на грани между явью и сном. Одна часть текста раскрывает ритм повседневной жизни, самой обычной, подчиненной однообразному графику дом-работа-дом. Другая часть - об изнанке ральности, подобной видениям из сна, населенной призраками и тенями прошлого.
Как: Со стилистической точки зрения текст выглядит как эксперимент - и эксперимент вполне удачный. Чередование телеграфного ритма (слово-точка-слово-точка...) с тягучей рифмованной прозой отлично передает контраст на стыке двух реальностей: физической и метафизической. Реальность - сон. Сон - реальность. А потом снова сон. И между ними - прочная стена, через которую не пронести ничего из одного мира в другой.

Итого: Я все же больше люблю сюжетные вещи, а не пространные сюрные миниатюры со скрытым смыслом. Мне в этой зарисовке не хватило какой-то центральной идеи, которая придала бы тексту цельность и законченность. Есть чувство, что это отрывок чего-то большего - например, повести в жанре магический реализм. Но нет, автор остановился на 3 килобайтах и оставил читателя гадать, а что же это все-таки было. Однако если говорить об атмосфере, то тут все замечательно: дух конкурса выдержан, мистическая нотка присутствует, загадочности хоть отбавляй, еще и Лавкрафтом повеяло. Но мне мало. Прямо как в увлекательном сне - только-только началось самое интересное, а ты уже просыпаешься... Если автор этого эффекта и добивался, то что ж... ему удалось!

Шикарно и гениально!
Автор, вы просто талантище, прописать такую атмосферную жуть и уложиться в столь короткий размер текста!

Серая-серая одинаковая жизнь, такая скучная, что можно описывать набором слов - и картинка жизни сложится. А мысли пытаются выбиться наружу, сны стараются быть яркими, фантазии лезут, хотят раскрасить и мир не-сна… Но нельзя. И текст можно начинать читать сначала - серая жизнь, сон, фантазии, попытки пробиться… Жутко больше всего то, что пробиться нельзя. Что поиски так и не завершатся “эврикой”.

Коротко, лаконично и очень атмосферно. И мне показалось, что в начале были стихи.
Здорово! Спасибо!)

Хотела бы извиниться. Я, оказывается, когда читала эту работу, забыла её пометить прочтённой. Поэтому, когда голосовала, не учитывала её.

Не знаю, проголосовали бы иначе или нет, но этот текст однозначно запал в душу.

Днём - быт, рутина, повседневные дела, загруженность, семья-зверьё-друзья. Вечером - знания-творчество-планы-мечты. И нет времени, чтобы оглянуться, подумать, осмыслить.
А ночью приходят Они. Ну, или я прихожу к Ним. К Тем, до кого живым невозможно докричаться днём.
И тогда утром мне не хочется просыпаться. Не хочется уходить от Них. Я боюсь, что однажды забуду Их лица и в памяти останутся лишь эти мороки обрывочных сновидений... в которых радость от мимолётной встречи тесно переплетается с тоскою вечной разлуки...