Дневник чемпиона (гет)

За окном накрапывал дождик — он шел всю ночь и к утру не успел затихнуть — было слышно, как крупные капли с металлическим звоном падают на подоконник. В комнате было свежо — кто-то предусмотрительно успел приоткрыть форточку, так что внутренний воздух свободно циркулировал в помещении. Окна, наглухо закрытые грязно-гипюровым тюлем и сверху — плотными черными занавесками — почти не пропускали солнечный свет. Молодой человек с тяжелый вздохом, эхом отразившимся от стен комнаты, подошел к окну и приоткрыл занавеску. Свет тут же ворвался в темное помещение и разрезал его на несколько вытянутых прямоугольников. Из угла комнаты послышался тихий стон.

Молодой человек обернулся. Там, куда почти не доставало солнце, в ворохе смятых простыней и подушек, лежал больной. Третий день он проводил в тяжелом бреду.

— Дневник…Он не может быть мертв!..— простонал больной, сминая побелевшим кулаком пододеяльник.

Молодой человек, в последний раз взглянув на хмурое утро, быстрым шагом пересек комнату и аккуратно поправил смятую постель.

— Тихо, Джордж, — сказал он шепотом, чтобы не разбудить. — Все будет хорошо.

Но больной, неестественно бледный и нестриженный, с тяжелыми синяками, залегшими под большими каре-зелеными глазами, внезапно вскочил на кровати и прокричал нечеловеческим голосом:

— Он не может быть мертв! Рон, это неправда!

Рон, а это был именно он, крепко схватил брата за запястья и попытался стиснуть в объятьях. Сначала Джордж вырывался, молотя кулаками воздух, но через мгновение обмяк и, уткнувшись Рону в плечо, тихо всхлипнул:

— Дневник…Он был правдой! Там все было правдой!

-Я знаю, братишка, знаю, — отчего-то ответил Рон.

Два врача из Мунго, бывшие у Джорджа вчера, качали головами и прописывали успокоительное.

— Он поправится? — спросил Рон у последнего, очередного кавалера Мерлина всех степеней.

-Вы понимаете, — светила магической медицины огладил козлиную бороденку, — может быть, и нет. У него помутнение рассудка. Просто не может поверить, что его брат умер.

— Он постоянно говорит про какой-то дневник! — Рон вцепился врачу в мантию. — Что это значит?

— У вашего брата помутился рассудок, — твердо ответил доктор, твердо убирая руку Рона. — Не ищите смысл там, где его нет. Вы ведь не знаете, кто этот Саша Фирс, имя которого он постоянно повторяет?

— Нет, — пришлось ответить Рону. — Я не знаю.

Лекарства врачей из Мунго результата не давали — Джордж по-прежнему бредил.

Фреда должны были похоронить сегодня. Рон понимал, что через несколько часов в «Нору» начнут приезжать люди, и первое, что они увидят — это сошедший с ума Джордж, завернутый в пропахшие мочой простынки.

Внезапно в дверь постучали. От неожиданности Рон вздрогнул, но, справившись с собой, отпустил Джорджа и пошел открывать. В конце концов, у всех должна быть возможность проститься с Фредди.

Однако за дверью стоял совсем незнакомый человек. Это был парень лет двадцати пяти, одетый в белую тенниску и клетчатые, закрывающие колени, шорты.

— Привет! — сказал он, протягивая Рону узкую ладонь. — Меня зовут Джон. Вам, кажется, нужен врач?

— Да, — растерянно ответил Рон. — Но как вы…

Вдруг из-за плеча Джона вынырнула худенькая девушка и, плача, бросилась Рону на шею.

— Привет, Алиссия, -выдохнул Рон, гладя старую знакомую по волосам. — Хорошо, что ты здесь.

Джон тем временем, не дожидаясь приглашения, зашел в комнату. Его удивленный взгляд осматривал каждый угол — большое пыльное кресло, коврики, сшитые из цветастых заплаток, лежащие на дощатом полу, черные шторы, высокий платяной шкаф, у которого сама собой хлопнула дверца, старинный камин, из которого тонкой струйкой шел зеленоватый дымок.

— Ты правда думаешь, что маггл может ему помочь? — спросил Рон.

Впрочем, ему даже было все равно. Если не помогли волшебники, почему бы не попробовать маггла?

— Джон проходил психиатрию в университете, — прошептала Алиссия. — Он очень хороший доктор. Я верю, что он сможет помочь нашему Джорджу.

— Ты сказала ему, что ведьма? — флегматично отозвался Рон. — Забавно, должно быть.

Джон, вытерев руки влажной салфеткой, подошел к постели Джорджа и попытался улыбнуться:

— Привет, — сказал он. — Я доктор Фирс, сейчас мы попробуем выяснить, что с тобой происходит.

Джордж посмотрел на него пустым, ничего не выражающим взглядом, но внезапно его бледное лицо приобрело осмысленное выражение.

— Вы сказали, вас зовут Фирс? — спросил он, вцепляясь в руку доктора. — Фирс?

— Доктор Джон Фирс, — ответил Джон, еле-еле высвобождая пальцы от стального рукопожатия Джорджа.

— Вы канадец? — выпалил Джордж, резко садясь на кровати. — Я слышу, у вас есть акцент!

— Откуда вы знаете? — Джон кашлянул. — Я из Торонто.

Рон напрягся. Ситуация с маггловским врачом вышла из-под его контроля. Джордж тем временем на полусогнутых ногах поднялся с кровати и, схватив доктора за руки, прошептал:

— Я знаю, что вы любите этот ваш маггловский спорт, хоккей! И самое главное, я знаю, что дневник существует! Спросите Джордана! Спросите Ли Джордана!

Джон в ужасе отпрянул и попытался усадить разбушевавшегося Джорджа на постель.

— У него сильное расстройство, — сказал он уверенно. — Чем вы его лечите? Что это за «успокоительное зелье»? — взгляд Джона упал на пузырек с густой зеленой жидкостью. — Ему же нужны серьезные лекарства! Я пропишу…— дрожащими пальцами он достал ручку, и что-то чиркнул на листке бумаги.— Вашему брату просто необходимо квалифицированное лечение!

Джордж тем временем кое-как добрался до платяного шкафа и, выкидывая наружу мантии, перья, нижнее белье, свитки пергамента и вонючие горсти кошачьего корма, наконец воскликнул:

— Дневник!

В его руках была темно-зеленая маггловская тетрадка.

Джордж уселся прямо на дощатый пол и, раскачиваясь взад-вперед, начал читать: «Дневник Саши Фирса…Я был самым обычным мальчишкой…ездил в Лондон по выходным…Мой отец — канадец и маггл, так что я полукровка во всех смыслах этого слова».

— Видишь? — спросил он, тяжело дыша, словно от быстрого бега. — Это наше будущее! Мы победили, Фред жив!

Рон дрожащими пальцами принял тетрадку из рук брата и пролистал, постоянно натыкаясь на «Пако, сын Фреда», «Фреда-старшего, управляющего магазином» и другие упоминания погибшего Фреда Уизли.

— Этого не может быть, — в исступлении покачал головой Рон. — Не может быть.

— Не может быть, — повторил за ним Джон. — Саша — так звали моего прадеда!

— Пойдемте, — Рон захлопнул тетрадку и, подталкивая к выходу Алиссию и Джона, почти неслышно шепнул заклятие забвения.

* * *

Джордж рассказывал долго, захлебываясь слезами, он глотал воздух и резко выдыхал, будто выдыхал собственные воспоминания. Рон слушал молча — слушал, как будто ему рассказывали историю о прекрасной стране, в которой он мог побывать, но отчего-то — не побывал. Слушал как историю об удивительных богатствах, которые были практически у него в руках, но ускользнули.

— Вот поэтому мы узнали, что снитч поймает Крам, — прошептал Джордж. — Там была еще куча совпадений…

Рон задумчиво перелистал исписанные мелким почерком страницы дневника.

— Знаешь, — сказал он тихо. — Будущее нельзя менять. И вы, и этот Саша Фирс влезли в него слишком глубоко. Это могло быть, но…

— Только не говори! — Джордж помотал головой. — Там все совпадало. Там…у нас было все!

Они оба заплакали. Счастливое будущее было возможным, но оно ушло, оставив вместо себя только горе и разрушение.

— Послушай, — Рон сжал руку брата. — Пойдем. Нам нужно пойти.

И Джордж послушно кивнул. Все еще прижимая к себе тетрадку, он, почти падая, поднялся вслед за Роном на второй этаж, где стоял черный гроб с телом его брата-близнеца.

— Чушь, Фредди, — пролепетал он, дотрагиваясь мокрым лицом до мертвой руки. — Такая вот чушь…

* * *

Она шла, по колено утопая в грязи, закутавшись в черный плащ, по гладкой ткани которого скатывались капли, закрывая лицо капюшоном и вымаливая прощение. Но грозовые небеса были молчаливы.

Окружающее выглядело расплывшимися пятнами водянистой акварельной краски — черные пятна собравшихся на похороны, отдельно стоящее ярко-рыжее пятно Джорджа, грязно-золотые пятна траурных лент, красное пятно вспышки «Империо».

— Мариса! — Джордж сразу же узнал ее в толпе и, протянув ей руки, в которых был зажат дневник, тихо спросил, — Это все…правда?

-Правда, — она достала палочку.

И все осветилось. Среди прочего мусора, лент и венков горел «Дневник Чемпиона».

Потому что никому из нас не дано изменить будущее в прошлом и никому из нас не дано в будущее попасть. Зато каждый из нас может менять будущее в настоящем, и это наша единственная возможность подчинять события своей воле.

* * *

— Вставай, Фирс!

Я открыл глаза и нашел себя лежащим на холодном полу больничного корпуса.

Надо мной склонились лица Пако, Рокси и Джеймса, выражающие крайнее беспокойство.

— Я принес, я принес его! — прохрипел я, — Вот он, дневник Джеймса!

Джеймс выхватил из моих рук тетрадку и прижал к груди с облегченным вздохом.

— Так вставай уже, — смеющийся Пако наконец протянул мне руку. — Мы уж думали, ты там застрял!

-Да я застрял! Мне столько нужно вам рассказать, — я смущенно посмотрел на Рокси. — И тебе, Рокс…

— Еще бы, — Пако энергично потряс мне руку. — Расскажешь по пути к полю.

Я разжал пальцы — в них была пробирка с оборотным зельем.

— Мы же… — вопросительно посмотрел на друга я.

— Правильно, еще не выиграли Кубок, — хитро улыбнулся Пако и потащил меня к выходу.

— О нет! — простонал я. — Только не это!

Но все-таки я был дома.

P.S Приквел к «Дневнику», где рассказано, что же произошло в ту ночь — «Дитя Дурмстранга»

Думаю, что буду писать новый фанфик о поколении-некст — где будет и про болезнь Альбуса,и про Гарри, и про Стани и Пако — в общем, все белые пятна сего piece of writing)