Наследник (гет)

Мне те­бя на­гада­ла ста­руха-судь­ба,

Повс­тре­чав­шись ког­да-то на кри­вом пе­рек­рес­тке,

Я ре­шила са­ма, я ре­шилась са­ма

Обог­нать ее путь на нес­пешной по­воз­ке.

Мне ли­цо твое сни­лось в пре­дут­ренних снах,

И огонь на­певал о те­бе и на­деж­де,

Лун­ный свет тан­це­вал на хо­лод­ных кам­нях,

Се­реб­ром ос­ты­вая, узо­ром неб­режным.

Мне вет­ра до­нес­ли хрип­лый го­лос судь­бы,

И зак­лять­ем уда­рил ее злоб­ный кле­кот,

Все мос­ты я раз­бил, ни­чего не за­был —

Ни бес­си­лия боль, ни ду­ши гнев­ный гро­хот.

Мне звез­да ле­дени­ла ла­дони во ть­ме,

И мрак це­ловал об­жи­га­юще-чер­ный,

Но я сжег без­воз­врат­но в его глу­бине

Все сом­ненья ши­пы и не­верия кор­ни.

Ес­ли б мог, ес­ли б знал, все б на све­те от­дал я,

Лишь те­бя убе­речь от бе­ды и пе­чали!

Я те­бя об­ни­му, мрак зак­рою со­бой,

Мой огонь, твои звез­ды, а судь­ба за спи­ной…

(с) Lilofeya

______________________________________________________

Гер­ми­она и Дра­ко с ут­ра си­дят в биб­ли­оте­ке. В зам­ке сто­ит ти­шина, нем­но­го сон­ная и уди­витель­но у­ют­ная и до­маш­няя, шур­ша­щая, ше­лес­тя­щая, чуть поз­ва­нива­ющая, из­редка нес­лышны­ми се­рыми те­нями по­яв­ля­ют­ся и ис­че­за­ют при­бира­ющи­еся до­мови­ки. Тем­но­го Лор­да нет, а Лю­ци­ус с Нар­циссой от­пра­вились с ви­зитом к Эй­ве­ри. Мож­но ска­зать, что Гер­ми­она и Дра­ко од­ни.

На ули­це мо­роз­но, а в ком­на­те теп­ло, ве­село пот­рески­ва­ет пла­мя в ка­мине, вре­мена­ми гром­ко стре­ляя и зас­тавляя вздра­гивать. Нес­пешно ти­ка­ют ста­рые на­поль­ные ча­сы, мед­ленно и тор­жес­твен­но от­счи­тывая каж­дые про­шед­шие чет­верть ча­са. Дра­ко удоб­но ус­тро­ил­ся в ко­жаном крес­ле, за­кинув но­ги на ни­зень­кую бан­кетку, и ле­ниво пе­релис­ты­ва­ет ка­кую-то кни­гу, из­редка ти­хо пос­ме­ива­ясь, а Гер­ми­она за­воро­жен­но сто­ит у ок­на. Весь мир уку­тал­ся в гор­носта­евую ман­тию, на­кинул проз­рачно-снеж­ную ву­аль и хрус­таль­ной ль­дин­кой зас­тыл в ожи­дании не­ведо­мого чу­да. Снег па­да­ет в ти­хом без­ветрен­ном воз­ду­хе круп­ны­ми хлопь­ями, кру­жит­ся, тан­цу­ет свой из­вечный та­нец зи­мы и хо­лода. Как мно­го слов при­дума­ли лю­ди для зи­мы! Мо­роз, хо­лод, лед, сту­жа, снег, иней, из­мо­рось… И от каж­до­го хо­чет­ся по­ежить­ся и за­кутать­ся в тол­стый плед или как сей­час — смот­реть на бе­лое без­молвие из ок­на теп­ло­го до­ма.

— По­чему снег идет? — де­вуш­ка на­руша­ет толь­ко и жду­щую это­го ти­шину.

Дра­ко вски­дыва­ет на нее удив­ленный взгляд:

— Прос­ти?

— По­чему снег идет, па­да­ет, ло­жит­ся? О нем го­ворят как о жи­вом, как о че­лове­ке. Ведь и мы с то­бой то­же мо­жем ид­ти, па­дать и ло­жить­ся…

— Я не знаю, — по­жима­ет пле­чами Дра­ко, — но это ведь обо­рот ре­чи, так при­нято го­ворить.

— Да, при­нято… а мы обыч­но го­ворим и де­ла­ем так, как при­нято. И ни­ког­да не за­думы­ва­ем­ся, по­чему так при­нято? Кто это при­нял? И мож­но ли по-дру­гому?

Дра­ко зах­ло­пыва­ет кни­гу.

— А как мож­но по-дру­гому ска­зать про снег? Он ведь прос­то идет.

Гер­ми­она чуть улы­ба­ет­ся.

— Каж­дая сне­жин­ка — это ше­девр при­роды, не­пов­то­римый и уни­каль­ный. Каж­дый ее лу­чик, каж­дый узор — тво­рение во­ды, мо­роза и воз­ду­ха. Они ле­тят к нам из та­кой вы­соты, от­ку­да, на­вер­ное, зем­ля ка­жет­ся сов­сем ма­лень­кой, страш­ной и в то­же вре­мя ма­нящей и при­тяга­тель­ной. И они так стре­мят­ся вниз, что­бы ук­рыть ее, при­ник­нуть к ней, к ее теп­ло­те, не зная, что теп­ло для них гу­битель­но. Пер­вые из них уми­ра­ют, ед­ва кос­нувшись, по­чувс­тво­вав его. И лишь пос­ле мно­гих смер­тей, ког­да зем­ля уже не в си­лах дать теп­ло, ког­да она уже за­бира­ет их хо­лод, толь­ко тог­да снег об­во­лаки­ва­ет ее те­ло, ус­по­ка­ивая, на­шеп­ты­вая лег­кие и чис­тые сны, обе­щая, что с вес­ной сно­ва все бу­дет как преж­де. И го­лос каж­дой сне­жин­ки по­ет о по­кое, о дре­ме, о том, что хо­лод — это еще не ко­нец все­го. А вес­ной сно­ва бу­дет смерть, ко­торая при­несет жизнь. Вмес­то бе­лого сне­га по­явит­ся зе­леная тра­ва и мно­гоц­ветье пер­вых цве­тов, и кто-то напь­ет­ся из ру­чей­ка на мес­те быв­ше­го суг­ро­ба.

Дра­ко, за­та­ив ды­хание, слу­ша­ет нег­ромкий за­дум­чи­вый го­лос де­вуш­ки, ко­торая слов­но рас­ска­зыва­ет чу­дес­ную сказ­ку, прек­расную и од­новре­мен­но грус­тную. Эта сказ­ка так да­лека от их ми­ра, в ко­тором снег прос­то идет, лю­ди жи­вут, а вес­на нас­ту­па­ет. А в ми­ре Гер­ми­оны сне­жин­ки по­ют пес­ни, и ве­сен­нее не­бо, на­вер­ное, там всег­да чис­тое и си­нее, слов­но умы­тое клю­чевой во­дой род­ни­ков, и мож­но прос­то ле­жать на мяг­кой зе­лени тра­вы, ко­торая вы­рос­ла там, где ког­да-то ме­ла ме­тель, и без­думно, ос­во­бож­денно смот­реть в ла­зурь…

В ком­на­те сно­ва во­царя­ет­ся ти­шина, не тя­желая и нап­ря­жен­ная, а лег­кая и сно­ва жду­щая. Сло­ва. Жес­та. Выс­ка­зан­ной вслух за­та­ен­ной мыс­ли. Взгля­да.

— На­вер­ное, у сне­га есть ду­ша, — ти­хо го­ворит Дра­ко, — и у все­го, что нас ок­ру­жа­ет. По­это­му снег идет, как че­ловек, и мо­жет так же, как и мы, сме­ять­ся, злить­ся, грус­тить и ра­довать­ся. Толь­ко ник­то это­го не за­меча­ет.

Гер­ми­она смот­рит в пла­мя, ве­село взби­ра­юще­еся по по­лень­ям и под­ми­гива­ющее ей.

— Да… У все­го есть ду­ша. У тра­вин­ки, у лет­не­го вет­ра, у птиц и де­ревь­ев, у ог­ня и у это­го зам­ка.

Дра­ко под­ни­ма­ет бровь.

— Да-да, раз­ве ты не чувс­тву­ешь? — Гер­ми­она ка­са­ет­ся ла­донью ка­мен­ной сте­ны. Дра­ко ка­жет­ся, она лас­ка­ет ее, как жи­вое су­щес­тво, как ко­го-то, кто спо­собен ис­пы­тать от­ветные чувс­тва.

— Он есть так же, как и мы. Он жи­вет, су­щес­тву­ет сво­ей нес­пешной ти­хой жизнью, наб­лю­да­ет за по­коле­ни­ями лю­дей, ко­торые по­яв­ля­ют­ся в нем. О чем он ду­ма­ет? Мы для не­го как ба­боч­ки-од­ноднев­ки, се­год­ня есть, а зав­тра нас уже нет, и при­дут дру­гие. Не ху­же, не луч­ше, прос­то дру­гие. Но мы ос­тавля­ем свой след, ка­ким бы ско­ротеч­ным не бы­ло на­ше су­щес­тво­вание. Зна­ешь, мне иног­да ка­жет­ся, что за­мок наб­лю­да­ет за мной, про­вожа­ет взгля­дом ты­сячи глаз из ком­на­ты в ком­на­ту, из ко­ридо­ра в ко­ридор.

— Те­бе это не нра­вит­ся?

По­чему-то Дра­ко да­же не удив­ля­ет­ся ее сло­вам, он удив­лен лишь тем, как она су­мела по­нять Мал­фой-Ме­нор, су­мела пос­тигнуть дух древ­не­го зам­ка, ко­торый от­кры­ва­ет­ся от­нюдь не каж­до­му. Да и во­об­ще, в по­нима­нии мно­гих лю­дей у до­мов и стро­ений нет ду­ши, лишь пред­назна­чение — быть оби­тали­щем, их лич­ным мес­том.

— Не знаю, — де­вуш­ка за­дум­чи­во пог­ла­жива­ет ка­мен­ную сте­ну, — его взгляд не враж­дебный, хо­тя по­нача­лу мне бы­ло не по се­бе. Но по­том что-то из­ме­нилось, он прев­ра­тил­ся в… дру­га? Нет, не дру­га. Я для не­го слиш­ком не­понят­на, слиш­ком чу­жая. Он ско­рее от­но­сит­ся ко мне с бла­гоже­латель­ным лю­бопытс­твом. Зна­ешь, как смот­рят на за­бав­но­го ко­тен­ка или щен­ка, от­лично зная, что они под­растут и прев­ра­тят­ся в ца­рапа­ющую кош­ку и ку­сачую со­баку. Од­на­ко при этом все рав­но ру­ка не под­ни­ма­ет­ся уда­рить. И еще он слов­но оце­нива­ет и прис­матри­ва­ет­ся…

«Гер­ми­она Грей­нджер не зря бы­ла пер­вой уче­ницей на на­шем кур­се, и от­нюдь не без при­чины Тем­ный Лорд так за­ин­те­ресо­вал­ся ею. Ее ум и ин­ту­иция как ос­тро на­точен­ное лез­вие обо­юдо­ос­тро­го кин­жа­ла, ко­торый опа­сен и в то же вре­мя вну­ша­ет чувс­тво за­щищен­ности и на­деж­ности. Да­же без па­мяти она пред­став­ля­ет со­бой серь­ез­но­го про­тив­ни­ка. Пот­те­ру по­вез­ло так, как ни­кому ни­ког­да не вез­ло — Грей­нджер бы­ла с ним ря­дом, на­чиная с пер­во­го кур­са. А он так ни­чему и не на­учил­ся от нее, до сих пор про­дол­жа­ет вес­ти се­бя, как пол­ней­ший кре­тин, и это еще мяг­ко ска­зано»

— Дра­ко, ты ме­ня сов­сем не слу­ша­ешь! — муд­рый фи­лософ ра­зом прев­ра­ща­ет­ся в оби­жен­ную де­вуш­ку.

— Слу­шаю. Те­бе ник­то не го­ворил, что ты дол­жна бы­ла учить­ся на Ког­тевра­не?

— По­ка не пом­ню. Но раз я учи­лась на Гриф­финдо­ре, то на­вер­ня­ка, это был мой вы­бор. Кста­ти, ты не слы­шал анек­дот, ко­торый рас­ска­зывал Блейз, о гриф­финдор­ках и ког­тевран­цах?

Дра­ко мор­щится. Опять За­бини. По­чему этот чер­тов италь­янец все вре­мя тор­чит в Мал­фой-Ме­нор? В собс­твен­ном зам­ке не­воз­можно сту­пить и ша­га, что­бы не нат­кнуть­ся на не­го, обыч­но в ком­па­нии Гер­ми­оны и Фи­оны. Не то что­бы Дра­ко это не нра­вит­ся… Ему, в прин­ци­пе, нап­ле­вать, с кем и как про­водит свое вре­мя Грей­нджер, но все­му же есть гра­ницы, в кон­це кон­цов! И Фи­она сов­сем рас­по­яса­лась, по­зав­че­ра до­вела до виз­гли­вой ис­те­рики Пэн­си в тре­тий раз за ме­сяц. А рань­ше ее план был — ста­биль­но один раз в три ме­сяца. Дра­ко два ча­са пот­ра­тил на то, что­бы ус­по­ко­ить Пэн­си, триж­ды пок­лялся, что в пос­ледний раз по­гово­рит «с этой наг­лой, умер­шей трис­та лет на­зад хам­кой, ко­торая во­об­ра­зила о се­бе Мер­лин зна­ет что!» и че­тыре ра­за на­кол­до­вывал де­вуш­ке ста­кан с ог­не­вис­ки. В ре­зуль­та­те у Пэн­си язык на­чал при­лич­но зап­ле­тать­ся, и она вце­пилась в не­го не ху­же озер­ной пи­яв­ки. Дра­ко приш­лось бук­валь­но от­ры­вать ее ру­ки, та­щить на се­бе из гос­ти­ной к бли­жай­ше­му ка­мину и вып­ро­важи­вать до­мой. Са­мое до­сад­ное — это ви­дели За­бини и Грей­нджер, при­чем у нее бы­ли ТА­КИЕ гла­за, что Дра­ко тут же за­хоте­лось про­валить­ся сквозь пол в под­зе­мелья, а ес­ли по­везет, то и еще глуб­же. За­бини же не пре­минул сос­трить по по­воду гар­мо­нич­но­го со­чета­ния платья Пэн­си цве­та «бе­шеной виш­ни» и пок­раснев­ше­го от на­туги ли­ца Дра­ко.

Гер­ми­она ждет от­ве­та, а Дра­ко вста­ет.

— Этот анек­дот древ­ний, как мир, по край­ней ме­ре, его точ­но рас­ска­зыва­ют со дня ос­но­вания шко­лы. Так, ка­кие у те­бя се­год­ня ус­пе­хи?

— Не знаю, — по­жима­ет пле­чами Гер­ми­она, — ка­жет­ся, ни­каких.

— Не ле­нись. Чем рань­ше…

— Да-да-да, я пом­ню! Но па­мять не воз­вра­ща­ет­ся ко мне по же­ланию. Обыч­но бы­ва­ет ка­кой-то тол­чок, ко­торый за­пус­ка­ет ка­кое-то вос­по­мина­ние, а по­том ни­точ­ка по ни­точ­ке на­низы­ва­ют­ся дру­гие. Пом­нишь, не­дав­но к тво­ей ма­ме при­ходи­ла ка­кая-то жен­щи­на, у нее бы­ли та­кие тя­желые ду­хи, слад­кие и тер­пкие? Их аро­мат на­пом­нил мне о мо­ей те­те, в са­ду ко­торой рос сорт роз с поч­ти та­ким же за­пахом, а даль­ше я вспом­ни­ла мис­сис Ро­залин Эбер­харт, на­шу со­сед­ку, у нее еще бы­ла та­кая смеш­ная ма­лень­кая со­бака с ки­тай­ским име­нем, а по­том Чжоу Чанг, в ко­торую был влюб­лен Гар­ри на пя­том кур­се.

Дра­ко ус­ме­ха­ет­ся. Стран­ные ас­со­ци­ации — под­ружка Пот­те­ра и со­бачон­ка.

— М-да, прин­цип я по­нял. А ес­ли… ес­ли ты так и не вспом­нишь все? Ты не бо­ишь­ся? — он ис­пы­ту­юще смот­рит на де­вуш­ку.

— Ес­ли не вер­нется па­мять, я так и ос­та­нусь по­лука­лекой, — не­весе­ло от­ве­ча­ет де­вуш­ка, — а бо­юсь ли я? Да — по­тому что ты да­же не пред­став­ля­ешь, ка­ково это — не знать, кто ты та­кая, что ты де­ла­ешь в этом мес­те, кто эти лю­ди ря­дом с то­бой. Ког­да вок­руг те­бя хо­ровод лиц и ни од­но из них те­бе нез­на­комо, но все те­бя зна­ют. И пус­то­та в ду­ше. И в то же вре­мя я от­ку­да-то знаю, что все сде­лала пра­виль­но, и ког­да при­дет вре­мя, я все вспом­ню!

Дра­ко не­оп­ре­делен­но ки­ва­ет. Ин­те­рес­но, а что дей­стви­тель­но про­изой­дет, ес­ли Грей­нджер не вспом­нит ни­чего важ­но­го, нуж­но­го Лор­ду?

Во­об­ще, он до сих пор не мо­жет взять в толк, за­чем она Ему? Гос­по­дин не мо­жет не по­нимать, что шанс на ре­аль­ное вос­ста­нов­ле­ние па­мяти не­велик, ес­ли вспом­нить, в ка­ких ус­ло­ви­ях она нак­ла­дыва­ла на се­бя зак­лятье. Ес­ли Ему нуж­ны све­дения о Пот­те­ре и его ка­ком-то там хре­новом Ор­де­не, вряд ли Грей­нджер сог­ла­сит­ся доб­ро­воль­но все рас­ска­зать, да­же ес­ли Дра­ко бу­дет ей день и ночь вдал­бли­вать мысль о том, что на­до пре­зирать гряз­нокро­вок, обо­жать Тем­но­го Лор­да до искр в гла­зах и сроч­но всту­пить в ря­ды Его вер­ных пос­ле­дова­телей. Как, ска­жите на ми­лость, это сде­лать, ес­ли са­ма Грей­нджер — гряз­нокров­ка и зна­ет об этом?! А ес­ли она не сог­ла­сит­ся (точ­но не сог­ла­сит­ся, это же Грей­нджер), то Лорд по­лучит ми­лень­кое по­лурас­те­ние, ко­торое вряд ли ему бу­дет нуж­но в даль­ней­шем. Им­пе­ри­усы с Кру­ци­ату­сом, зна­ете ли, неп­ри­ят­ная вещь. Осо­бен­но в соль­ном ис­полне­нии Тем­но­го Лор­да. Осо­бен­но ес­ли силь­ные ма­ги соп­ро­тив­ля­ют­ся им изо всех сил.

Но с дру­гой сто­роны, Гос­по­дин как буд­то бы и не го­рит нес­терпи­мым же­лани­ем при­жать к стен­ке Пот­те­ра че­рез нее, хо­тя воз­можность бы­ла и ос­та­ет­ся. Нет, Ему нуж­но что-то дру­гое, что-то бо­лее изощ­ренное, да­леко иду­щее. Как па­ук, Он пле­тет па­ути­ну Сво­их пла­нов, не пос­вя­щая в них ни­кого, и Грей­нджер иг­ра­ет в них не пос­леднюю роль, пусть и не в свя­зи с Пот­те­ром, в этом Дра­ко уве­рен.

— Лад­но. Про­гулять­ся не хо­чешь?

— Ко­неч­но, хо­чу. А ку­да? Да­леко? — ожив­ля­ет­ся де­вуш­ка.

— В го­родок Литл-Хал­тон, это не­дале­ко от Ман­честе­ра.

— А что там те­бе нуж­но?

— По­руче­ние Лор­да. И одень­ся по-маг­лов­ски.

«По­чему-то Он ве­лел взять те­бя с со­бой. По­чему? Это слиш­ком рис­ко­ван­но. Кто-ни­будь уви­дит. А мо­жет и нуж­но, что­бы кто-то уви­дел? Но за­чем? Я ско­ро свих­нусь от бес­ко­неч­ных и, глав­ное, бе­зот­ветных за­чем и по­чему!»

В сво­ей ком­на­те Гер­ми­она быс­тро пе­ре­оде­ва­ет платье на джин­сы, теп­лый сви­тер, на­киды­ва­ет паль­то и бук­валь­но сле­та­ет вниз. Дра­ко уже го­тов и сто­ит у лес­тни­цы с не­боль­шим свер­тком в ру­ках. Де­вуш­ка нем­но­го удив­ленно раз­гля­дыва­ет пар­ня. Он в тем­ных джин­сах, си­нем сви­тере, по­верх чер­ная рас­стег­ну­тая кур­тка с вы­соким во­ротом. Ка­кой-то стран­ный в этой одеж­де. Она при­вык­ла ви­деть его в ман­ти­ях, смо­кин­ге, кос­тю­мах, ли­бо в стро­гой до­маш­ней одеж­де, ко­торая нем­но­гим от­ли­чалась от офи­ци­оз­ных оде­яний. А сей­час, оде­тый так, он ка­жет­ся та­ким… прос­тым, близ­ким? Гер­ми­она от­ча­ян­но крас­не­ет от этой мыс­ли и спо­тыка­ет­ся на пос­ледней сту­пень­ке лес­тни­цы, Дра­ко вы­рази­тель­но пос­ту­кива­ет по ци­фер­бла­ту сво­их ча­сов.

— А что мы там бу­дем де­лать?

— Я от­дам вот это од­но­му че­лове­ку и за­беру у не­го кое-что.

— А что это?

— Неч­то важ­ное.

— Гос­по­ди, ка­кие тай­ны.

— Без это­го нель­зя. Идем?

— Идем!

Хло­па­ют тя­желые две­ри, сне­жин­ки вмиг об­лепля­ют рес­ни­цы.

— Дер­жись за мою ру­ку.

— Ой, Др…а-а-ко-о-о! Я ду­мала, мы бу­дем транс­грес­си­ровать! Пре­дуп­реждать же на­до, что ты со­бира­ешь­ся че­рез пор­тал! Кста­ти, где он?

Дра­ко с до­воль­ной улыб­кой вы­пус­ка­ет ру­ку Гер­ми­оны.

— Вот.

— Что вот?

— Пор­тал — мой пер­стень.

Он по­казы­ва­ет не­довер­чи­во хму­рящей­ся де­вуш­ке мас­сивный се­реб­ря­ный пер­стень, ук­ра­шен­ный ло­бас­той ска­лящей­ся го­ловой вол­ка с яр­ки­ми огонь­ка­ми изум­ру­дов вмес­то глаз.

— Но пор­та­лы мо­гут быть толь­ко од­но­разо­выми, раз­ве нет?

— Нет, не всег­да. Мой пер­стень за­чаро­ван имен­но на мно­гок­ратные пе­реме­щения сво­его вла­дель­ца. Ко­неч­но, не в не­из­вес­тное мес­то, а в то, где он уже бы­вал и мо­жет чет­ко пред­ста­вить се­бе кар­ти­ну. Но воз­вра­щение всег­да бу­дет толь­ко до­мой, в Мал­фой-Ме­нор.

— Ин­те­рес­но, — тя­нет де­вуш­ка, раз­гля­дывая пер­стень, — а по­чему волк?

— Волк — на гер­бе на­шего ро­да, — по­жима­ет пле­чами Дра­ко, ози­ра­ясь по сто­ронам, — а этот пер­стень уже ве­ков пять, ес­ли не боль­ше, пе­реда­ет­ся в на­шей семье от от­ца к сы­ну. Па­па тор­жес­твен­но вру­чил мне его пос­ле сем­надца­тиле­тия со все­ми по­доба­ющи­ми сло­вами и на­путс­тви­ями. Кста­ти, ес­ли хо­чешь знать, у ма­мы то­же есть та­кой же, толь­ко с сап­фи­рами и, ко­неч­но, по­изящ­нее, на жен­скую ру­ку. И он, ес­тес­твен­но, то­же ко­чу­ет из ве­ка в век, пе­рехо­дя от свек­ро­ви к не­вес­тке в день свадь­бы. Слу­шай, мы дол­го бу­дем тор­чать в этой под­во­рот­не?

Гер­ми­она ози­ра­ет­ся по сто­ронам. Тем­но­вато, гряз­но­вато, сы­рова­то. Здесь сне­га нет, но хо­лод­но, и ле­дяной ве­тер без­жа­лос­тно треп­лет во­лосы, но­ровя заб­рать­ся под кур­тку и унес­ти теп­ло.

— Ты же сам ув­лекся ро­довы­ми пре­дани­ями. Идем, а ку­да?

— За мной.

Они пе­рехо­дят ули­цу, идут вдоль нее, за­тем ка­кой-то пе­ре­улок, сно­ва ули­ца, уз­кая и кри­вая, как чер­вяк, не­веро­ят­но гряз­ная, зах­ламлен­ная, как буд­то лю­ди на ней не жи­вут, а лишь бро­са­ют му­сор. Дра­ко мор­щится, об­хо­дя ку­чу гни­лых ово­щей, Гер­ми­она взвиз­ги­ва­ет, ед­ва не нас­ту­пив на длин­ный го­лый хвост весь­ма упи­тан­ной кры­сы, ско­рее сма­хива­ющей на рас­кор­млен­но­го чер­но­го по­росен­ка. Та злоб­но пос­верки­ва­ет бу­син­ка­ми глаз и очень не­охот­но ус­ту­па­ет до­рогу.

— Что это за мес­то?

— Ни­ког­да не ин­те­ресо­вал­ся, но здесь лав­ка то­го че­лове­ка, к ко­торо­му мы идем.

— Чем он, ин­те­рес­но, тор­гу­ет? Яб­лочны­ми ог­рызка­ми и ба­нано­выми шкур­ка­ми? Кры­сины­ми хвос­та­ми? Дра­конь­им на­возом? Ф-у-у, ну и вонь!

— Луч­ше те­бе это­го не знать.

Дра­ко вдруг рез­ко сво­рачи­ва­ет на­лево. Там, сре­ди длин­но­го ря­да уны­ло-се­рых од­но­тип­ных до­мов об­на­ружи­ва­ет­ся втис­ну­тый меж­ду ни­ми вет­хий до­мик из крас­но­го кир­пи­ча с ос­трой кры­шей, из тру­бы ко­торо­го клу­бами ва­лит чер­ный дым. Дра­ко тя­нет древ­нюю рас­сохшу­юся дверь на се­бя, та от­зы­ва­ет­ся от­ча­ян­ным скри­пом. Па­рень и де­вуш­ка ос­то­рож­но вхо­дят в тем­ную, про­пах­шую чем-то от­вра­титель­но тух­лым и кис­лым ком­на­ту. По уг­лам и по­тол­ку вь­ет­ся тя­желая лип­кая па­ути­на. На пол­ках сто­ят уз­ко­гор­лые кув­ши­ны с изог­ну­тыми руч­ка­ми, тя­желые ста­рин­ные ве­сы, мут­ные, поб­лески­ва­ющие из­нутри зелья в склян­ках и кол­бах. И еще на жер­дочках и в мно­гочис­ленных клет­ках то ли чу­чела птиц, то ли нас­то­ящие пти­цы, вы­тянув­шие го­ловы или на­хох­ливши­еся и пос­верки­ва­ющие круг­лы­ми гла­зами. Нет, все-та­ки чу­чела, ка­жет­ся. Ина­че они бы под­ня­ли крик.

Гер­ми­она не­воль­но за­дер­жи­ва­ет ды­хание и ежит­ся, дер­жась поб­ли­же к сво­ему спут­ни­ку. Дра­ко дер­га­ет за ко­локоль­чик вы­зова, сви­са­ющий над пок­ры­той раз­во­дами трес­нувшей вит­ри­ной, в ко­торой что-то ше­велит­ся и хлю­па­ет. Из глу­бины лав­ки по­яв­ля­ет­ся ста­руха в чер­ной ман­тии. Гер­ми­она не сом­не­ва­ет­ся, что чер­ная она толь­ко из-за гря­зи, а на са­мом де­ле ее из­на­чаль­ный цвет был дру­гой. Ста­руха ху­да, как пал­ка, ее ли­цо выг­ля­дыва­ет из-под ог­ромной шля­пы, слов­но пти­ца из дуп­ла.

— Че­го на­до? — го­лос ста­рухи ей под стать, то­же ка­кой-то гряз­ный, кар­ка­ющий, хри­пучий.

— Я от Не­го. Он ве­лел пе­редать….

Не в си­лах боль­ше тер­петь вонь, Гер­ми­она выс­ка­кива­ет на ули­цу и жад­но ды­шит, нас­лажда­ясь аро­мата­ми гни­юще­го му­сора. По срав­не­нию с тем, как пах­ло в этой лав­ке, му­сор прос­то бла­го­уха­ет фран­цуз­ски­ми ду­хами. Ми­нут че­рез пять точ­но так же стре­митель­но вы­ходит Дра­ко и, как она пе­ред этим, глу­боко взды­ха­ет, слов­но не ды­шал все пять ми­нут.

— Уф-ф, я уж ду­мал, за­дох­нусь.

К ужа­су Гер­ми­оны, вслед за ним на ули­цу вы­пол­за­ет оби­татель­ни­ца га­дос­тной но­ры.

— Что, дет­ки, не нра­вит­ся?

— Э-э, ну что вы? Все в по­ряд­ке, — кри­вит­ся Дра­ко.

— В по­ряд­ке, го­воришь? Хе-хе-хе, я-то ви­жу, ка­ково оно, ког­да все в по­ряд­ке. А у те­бя, арис­токра­тик, ни­чего не в по­ряд­ке. Ты и сам не зна­ешь, как все обер­нется, вер­но? И там страш­но, и здесь бо­яз­но, под­жилки-то тря­сут­ся, а, тря­сут­ся? И от­ту­да не от­пуска­ет, и сю­да ма­нит. Ду­ша на­попо­лам раз­ры­ва­ет­ся, ты сам се­бя иног­да бо­ишь­ся, так ведь, а?

Гер­ми­оне ста­новит­ся по-нас­то­яще­му страш­но. Ста­руха крив­ля­ет­ся, слов­но па­яц, раз­ма­хивая ши­роки­ми ру­кава­ми ман­тии, ко­торая при бли­жай­шем рас­смот­ре­нии ока­залась се­рой в чер­ную по­лос­ку (она все-та­ки бы­ла пра­ва нас­чет гря­зи), в про­межут­ках меж­ду фра­зами бор­мо­чет что-то сов­сем нев­нятное и то и де­ло опа­ля­ет Гер­ми­ону жут­ки­ми взгля­дами уди­витель­но мо­лодых яр­ко-жел­тых глаз на мор­щи­нис­том смуг­лом ли­це.

— Дра­ко, идем! — тя­нет Гер­ми­она пар­ня, ко­торый по­чему-то сто­ит стол­бом, ус­та­вив­шись на эту ста­руху так, слов­но она его не­ког­да по­теряв­ша­яся род­ная ба­буш­ка.

— Он пой­дет, еще как пой­дет, да­же не сом­не­вай­ся. До­рога пе­ред ним, страш­ная, да ко­рот­кая, и ты, ми­лоч­ка, вслед за ним то­же пой­дешь, да-да. Да толь­ко не­дол­го, ох, как не­дол­го бу­дет-то все…. В шел­ка и бар­хат оде­нешь­ся, да стра­хом уку­та­ешь­ся, изум­ру­ды и ал­ма­зы на те­бе зас­верка­ют, да сле­зы яр­че и чи­ще бу­дут блес­теть. Вол­ки до­бычи сво­ей не упус­ка­ют, да вол­чо­нок один ос­та­нет­ся!

Гер­ми­она ле­дене­ет от не­понят­ных, по­лубе­зум­ных, ли­шен­ных смыс­ла слов ста­рухи, чувс­твуя, что хо­лод ян­вар­ско­го дня все-та­ки про­ник под кур­тку, вы­моро­зил сер­дце, сжал его в ма­лень­кий, от­ча­ян­но сту­чащий ко­мочек. О чем го­ворит эта су­мас­шедшая? Она что, про­види­ца? И ес­ли это так, что это за на­меки, ту­ман­ные пре­дос­те­реже­ния?

За­гип­но­тизи­рован­ной де­вуш­ке уже ка­жет­ся, что это не ста­руха кру­жит вок­руг них, а кар­ка­ет се­рая во­рона с ян­тарны­ми злы­ми гла­зами, шум­но хло­пая крыль­ями. Кто-то силь­но встря­хива­ет ее за пле­чо.

— Гер­ми­она, оч­нись, слы­шишь? Идем, Гер­ми­она! Плюнь на эту ду­ру, она все врет!

Кто-то ее та­щит прочь от ста­рой во­роны, от этой гряз­ной ули­цы, чья-то теп­лая ру­ка креп­ко сжи­ма­ет ее ле­дяную.

А ста­руха хри­пит им вслед, спе­шащим, уже не слы­шащим:

— Ста­рая Нор­на не лжет и не оши­ба­ет­ся, нет, де­точ­ки, ни­ког­да не оши­ба­ет­ся. Вот так же и по жиз­ни вмес­те пой­де­те, но ко­рот­ким и страш­ным бу­дет путь, а вол­чонку ва­шему ту­го при­дет­ся на этом све­те без вас…

Гер­ми­она и Дра­ко при­ходят в се­бя в доб­рых нес­коль­ких ули­цах от то­го мес­та. Де­вуш­ка тря­сущи­мися гу­бами спра­шива­ет у блед­но­го пар­ня:

— К-кто это?

— По­нятия не имею. Мне бы­ло ве­лено толь­ко пе­редать свер­ток и заб­рать то, что да­дут за не­го.

В ру­ках Дра­ко ма­лень­кая се­реб­ря­ная та­бакер­ка, крыш­ка ко­торой ук­ра­шена тон­ки­ми при­чуд­ли­выми узо­рами. Он кру­тит ее в ру­ках, ос­матри­ва­ет со всех сто­рон, по­том кла­дет в кар­ман кур­тки. Гер­ми­она прис­ло­ня­ет­ся к сте­не и прик­ры­ва­ет гла­за. Сер­дце до сих пор бь­ет­ся так, слов­но хо­чет выр­вать­ся из гру­ди, а во рту су­хо и про­тив­ный вкус кро­ви от про­кушен­ной гу­бы.

— Пош­ли, выпь­ем че­го-ни­будь.

Де­вуш­ка бла­годар­но ки­ва­ет и еле пе­рес­ту­па­ет ват­ны­ми но­гами вслед за Дра­ко, ко­торый при­водит ее в ма­лень­кий у­ют­ный рес­то­ран­чик, ра­зитель­но от­ли­ча­ющий­ся от то­го мес­та, где они не­дав­но бы­ли. Рес­то­ран, ес­тес­твен­но, вол­шебный и, ес­тес­твен­но, бе­шено до­рогой. Они уса­жива­ют­ся за сто­лик в по­лупус­том за­ле, офи­ци­ант при­нима­ет за­каз и ис­че­за­ет так быс­тро, слов­но транс­грес­си­ровал. Гер­ми­она по­тира­ет озяб­шие ла­дони, ки­да­ет ос­то­рож­ный взгляд на Дра­ко. Тот все еще бле­ден, мол­ча­лив и выг­ля­дит так, слов­но толь­ко что ис­пы­тал ог­ромное пот­ря­сение. Она ти­хонь­ко взды­ха­ет, ог­ля­дыва­ет­ся по сто­ронам, от­ме­чая стро­гую сдер­жанность и вмес­те с тем изя­щес­тво об­ста­нов­ки, до ме­лочей про­думан­ный ин­терь­ер, выш­ко­лен­ных офи­ци­ан­тов, нес­лышны­ми те­нями сколь­зя­щих по за­лу. И от­ку­да этот рес­то­ран взял­ся в этом ма­лень­ком го­родиш­ке? Мно­го ли здесь жи­вет вол­шебни­ков, спо­соб­ных поз­во­лить се­бе в нем обед? Мог­ла ли она са­ма ког­да-то прос­то зай­ти сю­да и прос­то вы­пить чаш­ку ко­фе? Она че­рес­чур быс­тро при­вык­ла к то­му, что ок­ру­жа­ет ее с не­дав­них пор: к ми­ру бо­гатс­тва, к древ­ним ро­довым зам­кам, к при­емам и ба­лам, к рос­кошной одеж­де и дра­гоцен­ностям. Но те­перь ее час­тень­ко за­нима­ют мыс­ли: ка­кой бы­ла ее жизнь ДО ЗАК­ЛЯТЬЯ? То, что она вспом­ни­ла, сов­сем не пе­ресе­ка­ет­ся с тем, что она ви­дит сей­час. Слов­но два со­вер­шенно раз­ных ми­ра, от­ра­жа­ющих­ся в вол­шебном фо­наре ее па­мяти, блуж­да­ющей с ним в по­тем­ках.

И хо­тя она твер­до убеж­де­на, что в ее НАС­ТО­ЯЩЕЙ жиз­ни не бы­ло зам­ков и при­емов, но тем не ме­нее, по­ража­ет­ся са­мой се­бе, сво­им ощу­щени­ям, ког­да зер­ка­ло в Зо­лотых по­ко­ях от­ра­жа­ет де­вуш­ку с си­яющи­ми гла­зами в лег­ком неж­ном ши­фоне или тя­желом шел­ке рос­кошных ве­чер­них на­рядов, ко­торая кру­жит­ся и при­седа­ет в шут­ли­вом ре­веран­се пе­ред эль­фи­хой с бу­лав­ка­ми или рас­ческой в ру­ке. По­хожа ли ЭТА Гер­ми­она на ТУ, гриф­финдор­ку-от­лични­цу, по сло­вам Дра­ко, луч­ши­ми друзь­ями ко­торой бы­ли Гар­ри Пот­тер и Рон У­из­ли?

Она не­воль­но вздра­гива­ет. По­чему-то, ког­да име­на ее луч­ших дру­зей всплы­ва­ют в па­мяти, ста­новит­ся не­лов­ко, да­же нем­но­го страш­но. Слов­но мел, скри­пящий по дос­ке, или ша­ги в пус­той ком­на­те. Хо­чет­ся ук­рыть­ся ку­да-ни­будь, спря­тать­ся. От ко­го? Или от че­го?

И все рав­но она вспо­мина­ет, ду­ма­ет, раз­мышля­ет. О том, что ее жизнь ДО ЭТО­ГО бы­ла ка­кой-то стран­ной и слов­но… неп­ра­виль­ной? Нет, не неп­ра­виль­ной, но все рав­но не­понят­ной. Все, что она вспом­ни­ла, так или ина­че свя­зано с друзь­ями, об­ра­зы ко­торых еще нем­но­го смут­ны, но она уве­рена, что они бы­ли очень близ­ки.

Толь­ко друзья. Она еще не пом­нит, как зва­ли ее ма­му, от­ца, бы­ли ли у нее братья и сес­тры, а вот дру­зей вспом­ни­ла. Раз­ве это не стран­но?

Гар­ри и Рон.

Она буд­то про­бова­ла име­на на вкус, прис­лу­шива­ясь к се­бе — что от­кли­ка­ет­ся? Чер­но­воло­сый, веч­но рас­тре­пан­ный маль­чиш­ка в круг­лых оч­ках и ры­жий, дол­го­вязый, с рос­сыпью ве­селых вес­ну­шек на под­вижном смеш­ли­вом ли­це.

Рон и Гар­ри, Гар­ри и Рон. Не­уже­ли у нее не бы­ло под­руг?

«Твои вос­по­мина­ния опас­ны» — ска­зал Дра­ко. Чем же они мо­гут быть опас­ны? Это ее друзья. Ее Гар­ри и ее Рон. Теп­ло дру­жес­кой ру­ки и вни­матель­ный взгляд, бес­ша­баш­ное ве­селье и тут же — пос­то­ян­ное нап­ря­жение и тре­вога за маль­чи­шек; тем­ные ко­ридо­ры; гул­ко бь­юще­еся от вол­не­ния, сме­шан­но­го со стра­хом, сер­дце; очень вы­сокий и боль­шой че­ловек с гус­тым доб­рым го­лосом, в до­ме ко­торо­го они пос­то­ян­но бы­вали; ум­ные гла­за стро­гого, но лю­бимо­го про­фес­со­ра: «Мисс Грей­нджер, от вас я это­го не ожи­дала!»; ог­ромная ра­дость: «Гар­ри, Рон, вы це­лы!»

Рой ту­ман­ных вос­по­мина­ний клу­бит­ся у нее в па­мяти, ка­кие-то из них яс­ные и чет­кие, а ка­кие-то сов­сем ми­молет­ные и приз­рачные. Она да­же не ус­пе­ва­ет по­нять, как они выс­каль­зы­ва­ют из го­ловы и ис­че­за­ют, что­бы сно­ва вер­нуть­ся и му­чить сво­ей не­оп­ре­делен­ностью.

Гер­ми­она мед­ленно по­тяги­ва­ет сог­ре­ва­ющий ко­рич­ный кок­тей­ль, Дра­ко по­бал­ты­ва­ет ку­бика­ми ль­да в ста­кане с ог­не­вис­ки.

— Ты как, в по­ряд­ке?

— Да, — от­ры­ва­ет­ся от сво­их раз­ду­мий де­вуш­ка, — а ты?

— То­же ни­чего.

— Ка­кая-то не­нор­маль­ная... Она яс­но­видя­щая?

— От­ку­да я знаю? На­вер­ное, нет. Ес­ли бы это бы­ло так, Лорд уже… впро­чем, не­важ­но. Я ви­жу ее в пер­вый раз. Обыч­но в этой лав­чонке си­дел ста­рик.

— Дра­ко, а что Лор­ду нуж­но от про­видиц? Я слы­шала, твой отец ска­зал, что Он их ищет.

Дра­ко зал­пом до­пива­ет ог­не­вис­ки.

— Ищет.

— Стран­но…

— Что тут стран­но­го? Оче­вид­но, Он хо­чет уз­нать Свою судь­бу.

— Шу­тишь? По-мо­ему, Он Сам тво­рит Свою судь­бу.

— Ни­кому не да­но тво­рить свою судь­бу са­мому, — ти­хо от­ве­ча­ет Дра­ко, не от­ры­вая взгля­да от та­ющей в ста­кане оди­нокой ль­дин­ки, — она пред­на­чер­та­на свы­ше, и мы мо­жем лишь заг­ля­нуть од­ним гла­зом и на од­ну ты­сяч­ную до­лю се­кун­ды в то, что на­писа­но, но точ­ный смысл раз­бе­рем лишь тог­да, ког­да оно свер­шится.

— Ты фа­талист.

— Мо­жет быть.

Гер­ми­она, скло­нив го­лову, пог­ля­дыва­ет на за­думав­ше­гося пар­ня.

— Но тог­да все, что де­ла­ем, мы де­ла­ем по­тому, что дол­жны бы­ли это сде­лать? Каж­дый наш шаг кем-то рас­пи­сан? И ес­ли я в сле­ду­ющую се­кун­ду не пос­тавлю свой ста­кан на стол, а ра­зобью его — это то­же все пре­доп­ре­деле­но?

— Да.

— Но, Дра­ко, та­кого прос­то не мо­жет быть! За­чем тог­да жить, ес­ли зна­ешь, что все в тво­ей жиз­ни рас­став­ле­но по по­лоч­кам? И ког­да ро­дить­ся, и ког­да уме­реть, ког­да влю­бить­ся в пер­вый раз и ког­да от­ра­вить­ся нес­ве­жим пи­рож­ком и по­пасть на боль­нич­ную кой­ку! Это прос­то аб­сур­дно!

— Я не на­вязы­ваю те­бе сво­его мне­ния, — встря­хива­ет упав­шей на гла­за чел­кой Дра­ко, — ты мо­жешь ве­рить во что те­бе угод­но.

— Прос­ти­те, вы слу­чай­но не Дра­ко Мал­фой? — пря­мо над ни­ми раз­да­ет­ся гром­кий рас­ка­тис­тый го­лос.

Гер­ми­она вздра­гива­ет от не­ожи­дан­ности, Дра­ко сме­рива­ет вкли­нив­ше­гося в их раз­го­вор на­хала ле­дяным взгля­дом. Свет­ло­воло­сый па­рень, вы­сокий, ши­рокоп­ле­чий, с силь­ным ак­центом. И по­чему-то его ли­цо смут­но зна­комо.

— Слу­чай­но, да. Это я.

— Вы, на­вер­ное, ме­ня не пом­ни­те, я Фрей­рен Тор­валь­дсен, мы вмес­те от­ды­хали в ла­гере го­да три на­зад. Мою сес­тру зо­вут Фрейя, вы с ней бы­ли друж­ны. Она час­то о вас вспо­мина­ла.

Па­рень что-то еще го­ворит, но Дра­ко глох­нет и не­ме­ет, пус­то­та оку­тыва­ет его се­рым вяз­ким пла­щом, от­ре­зая от все­го ми­ра. Труд­но ды­шать, воз­дух не же­ла­ет про­ходить в лег­кие. А сер­дце зас­ты­ло в гру­ди кус­ком ль­да с ос­тры­ми ко­лючи­ми гра­нями.

Гер­ми­она веж­ли­во ки­ва­ет, тре­вож­но взгля­дывая на Дра­ко. Что это с ним?

А Фрей­рен Тор­валь­дсен, ни­чего не за­мечая, лу­чит­ся ши­рокой улыб­кой.

— На­до же, ка­кая встре­ча! Я сов­сем не ожи­дал встре­тить здесь зна­комых. Хо­тя вы, на­вер­ное, ме­ня не пом­ни­те…

— Нет-нет, я пом­ню… — вы­дав­ли­ва­ет Дра­ко, по­нимая, что на­до что-то ска­зать, не си­деть со­ляным стол­пом.

— Да?

— Ко­неч­но. Ты… вы, ка­жет­ся, на год млад­ше сес­тры?

— Вер­но. Фрейя сей­час за­мужем, вы, на­вер­ное, зна­ете. Не так дав­но я стал дя­дей!

— Поз­драв­ляю.

«Вдох-вы­дох. Так. Еще раз. Уй­ди, уби­рай­ся! Сгинь, что­бы я не ви­дел твои гла­за!!! За­чем ты ме­ня ок­ликнул? Что те­бе от ме­ня на­до?!»

— А я, вер­нее, мы, здесь со­вер­шенно слу­чай­но.

За пле­чом Фрей­ре­на лег­ким си­рене­вым об­лачком воз­ни­ка­ет де­вуш­ка, лас­ко­во при­об­ни­ма­ет за пле­чи и си­яет при­вет­ли­вой улыб­кой.

— Соль­вейг, моя не­вес­та. Здесь жи­вут ее ан­глий­ские родс­твен­ни­ки, вот мы и на­носим ви­зиты веж­ли­вос­ти, так ска­зать.

— Из­ви­ните, он, на­вер­ное, вас сов­сем за­бол­тал. Не прис­та­вай к лю­дям, Фрейр, — Соль­вейг с на­рочи­тым уп­ре­ком дер­га­ет же­ниха за ру­кав.

— Ни­чего, — Гер­ми­она улы­ба­ет­ся в от­вет, — поз­драв­ля­ем вас!

— Спа­сибо. Свадь­ба ско­ро, а до нее столь­ко хло­пот! Кста­ти, приг­ла­ша­ем вас. Тор­жес­тво бу­дет в Ко­пен­га­гене, мы приш­лем приг­ла­шение.

— Что вы, не сто­ит бес­по­ко­ить­ся.

— Ка­кое же это бес­по­кой­ство? — под­ми­гива­ет Фрей­рен, — друзья мо­ей сес­тры — мои друзья. А вы, на­вер­ное, де­вуш­ка Дра­ко?

Гер­ми­она бес­по­мощ­но ог­ля­дыва­ет­ся на мол­ча­щего, слов­но ры­ба, Дра­ко.

— Нет, прос­то….

«А кто мы? Друзья? Или хо­рошие зна­комые? Или чу­жие друг дру­гу лю­ди?»

— Ох, мы же не поз­на­коми­лись! — спох­ва­тыва­ет­ся Фрей­рен под уко­риз­ненный взгляд Соль­вейг, — ну, нас вы уже зна­ете.

— Гер­ми­она.

— Очень при­ят­но, Гер­ми­она.

— И мне то­же.

— Так не за­будь­те, Ко­пен­га­ген, в ап­ре­ле.

— Хо­рошо, мы не за­будем.

Фрей­рен и Соль­вейг ухо­дят, а Гер­ми­она с Дра­ко ос­та­ют­ся.

— Дра­ко?

— …

— Дра­ко, ты ме­ня слы­шишь?

— …

— Дра­ко!

— Что?

— Нам, на­вер­ное, по­ра ид­ти.

— Да, идем…

Глу­бокой за­дум­чи­вос­ти Дра­ко мо­гут по­зави­довать да­же ста­туи. Гер­ми­она, ни­чего не по­нимая, прос­то идет бес­цель­но ря­дом с ним по улоч­кам Литл-Хал­то­на. Яс­но, что сей­час он ни­чего не слы­шит и не ви­дит. Да­же кур­тку не зас­тегнул. Про­низы­ва­ющий се­вер­ный ве­тер еро­шит во­лосы, вы­жима­ет сле­зы из глаз, а Дра­ко не­видя­ще идет впе­ред, слов­но по­забыв обо всем на све­те. Да что же с ним та­кое?!

Гер­ми­она ре­шитель­но ос­та­нав­ли­ва­ет­ся пос­ре­ди ули­цы. Они, на­вер­ное, в маг­лов­ской час­ти го­род­ка, пус­тынной в это вре­мя дня, лишь про­бега­ют ред­кие спе­шащие про­хожие. Де­вуш­ка рез­ко хва­та­ет пар­ня за ру­кав, ос­та­нав­ли­вая его, и зас­те­гива­ет кур­тку.

— Ты же за­мер­знешь!

— Что?

— Дра­ко, что с то­бой? Что про­изош­ло? Ты мо­жешь мне объ­яс­нить?

— Ни­чего.

— Я же ви­жу, ты сам не свой пос­ле встре­чи с этим Фрей­ре­ном Тор­валь­дсе­ном.

— Я же ска­зал, ни­чего!

Они смот­рят в гла­за друг дру­гу. Она — оза­бочен­но-сер­ди­то, он — так, как буд­то не уз­на­ет.

Гер­ми­она вдруг ос­то­рож­но про­водит хо­лод­ной ла­донью по ще­ке Дра­ко.

— Не хо­чешь го­ворить — не на­до. Толь­ко оч­нись, не ухо­ди ку­да-то да­леко-да­леко.

Пос­те­пен­но, очень и очень мед­ленно, в се­рых гла­зах та­ет ту­ман от­ре­шен­ности.

— Из­ви­ни…

Дра­ко дол­го смот­рит в бес­по­кой­ные ка­рие гла­за, а по­том ос­то­рож­но, слов­но хруп­кую птич­ку, нак­ры­ва­ет ру­кой ла­донь Гер­ми­оны на сво­ей ще­ке, чуть сжи­ма­ет и приз­рачно улы­ба­ет­ся.

— Все в по­ряд­ке. Прав­да.

Де­вуш­ка об­легчен­но взды­ха­ет и пред­ла­га­ет:

— До­мой?

— До­мой!

Они ны­ря­ют в пер­вый по­пав­ший­ся пе­ре­улок. Ру­ка Гер­ми­оны по-преж­не­му в ру­ке Дра­ко. Че­рез се­кун­ду в пе­ре­ул­ке уже ни­кого нет, лишь ве­тер сер­ди­то го­ня­ет су­хие листья и ед­ва слыш­но взвы­ва­ет по­теряв­шим хо­зя­ина псом.

А че­рез нес­коль­ко ми­нут в пе­ре­улок вбе­га­ет за­пыхав­ша­яся де­вуш­ка, пол­нень­кая, об­мо­тан­ная раз­ноцвет­ным по­лоса­тым шар­фом. За ней сле­ду­ет еще бо­лее за­пыхав­ший­ся па­рень.

— Эр­ни, я те­бе точ­но го­ворю — это бы­ла она! И Мал­фой!

— Хан­на, но ты же их не ви­дела в ли­цо, толь­ко со спи­ны… — па­рень тя­жело ды­шит, опи­ра­ясь ру­ками о ко­лени.

— Я уве­рена! Уж Грей­нджер-то я точ­но уз­наю!

— Пос­лу­шай, мы бы­ли да­леко, ты ви­дела толь­ко де­вуш­ку с пыш­ны­ми тем­ны­ми во­лоса­ми, так?

— Это она! А тот то­щий хмырь — Дра­ко Мал­фой! Те­бе, Эр­ни, по­ра ку­пить оч­ки, ско­ро ты и ме­ня пе­рес­та­нешь уз­на­вать.

— Хан­на! — сто­нет па­рень, — я прек­расно ви­жу и сей­час уве­рен — это бы­ла не Гер­ми­она Грей­нджер. Ма­ло ли, у мно­гих де­вушек та­кие же во­лосы.

— Эр­ни, ты во­об­ще ме­ня слы­шишь? Это. Точ­но. Бы­ла. Она! Вмес­те. С Мал­фо­ем!!!

— Ты прос­то го­родишь че­пуху. Ес­ли, дей­стви­тель­но, пред­ста­вить на ми­нуту, что это бы­ла Гер­ми­она, то ря­дом с ней ни­как не мог быть Мал­фой! Ты что, с ума сош­ла? Не пом­нишь, как они друг дру­га не­нави­дели? А эти двое поч­ти об­ни­мались. К то­му же, они бы­ли оде­ты как маг­лы. Это и бы­ли са­мые обыч­ные маг­лы.

— Ну да, во­об­ще-то в это труд­но по­верить. Но это бы­ли не маг­лы, а Грей­нджер и Мал­фой! — уп­ря­мо то­па­ет но­гой Хан­на.

— Нет.

— Да!

— Нет!

— Да!

— О, Мер­лин Все­могу­щий, Хан­на, ты не­воз­можна! Лад­но, я с то­бой сог­ла­шусь, что­бы не пор­тить се­бе нер­вы. Но за­пом­ни — мы ни­чего не ска­жем Гар­ри и Ро­ну, по­няла?

— Это еще по­чему?

— Во-пер­вых, это мог­ли быть и не Грей­нджер с Мал­фо­ем. Да, Хан­на, и по­мол­чи ми­нут­ку, по­жалуй­ста. Во-вто­рых, вспом­ни, в ка­ком Пот­тер и У­из­ли сей­час сос­то­янии. Да они те­бя на ку­соч­ки ра­зор­вут, ес­ли ты прос­то об­молвишь­ся, что их дра­гоцен­ная Гер­ми­она об­ни­малась пря­мо пос­ре­ди ули­цы с По­жира­телем Смер­ти Дра­ко Мал­фо­ем.

По­раз­мыслив, Хан­на сог­ла­ша­ет­ся.

— Лад­но, Эр­ни, но я все-та­ки уве­рена…

— Вот и хо­рошо, но дер­жи эту уве­рен­ность при се­бе. Дог­нать их мы все рав­но не су­мели и уз­нать ни­чего не смо­жем. Так что луч­ше дер­жать язык за зу­бами.

Хан­на и Эр­ни вы­ходят из пе­ре­ул­ка.

«Я го­това пос­по­рить на все, что угод­но, но это бы­ли Грей­нджер и Мал­фой!» — уп­ря­мо шеп­чет се­бе под нос Хан­на, — «и они не прос­то об­ни­мались, а поч­ти це­лова­лись пос­ре­ди ули­цы. И имен­но этим мож­но объ­яс­нить та­инс­твен­ное ис­чезно­вение Грей­нджер».

* * *

Гер­ми­она с до­садой зак­ры­ва­ет дверь пус­той ком­на­ты Дра­ко. Ну и где он? Ска­зал ей прий­ти пос­ле обе­да, а са­мого нет. Мо­жет быть, он в биб­ли­оте­ке? Она мед­ленно идет к лес­тни­це и за по­воро­том ед­ва не про­ходит сквозь Фи­ону.

— Фиа, не зна­ешь, где Дра­ко?

— Опять в За­ле Вос­по­мина­ний, — взды­ха­ет приз­рак, — в пос­леднее вре­мя он час­то там бы­ва­ет. Слиш­ком час­то.

— А что здесь та­кого? — не­пони­ма­юще спра­шива­ет де­вуш­ка.

— Он еще сов­сем мо­лод, а пы­та­ет­ся вер­нуть­ся ту­да, ку­да нель­зя вер­нуть­ся. Нель­зя жить прош­лым. То, что бы­ло ког­да-то, дав­но прош­ло, на­до жить и ид­ти даль­ше. Но его слиш­ком цеп­ко дер­жат вос­по­мина­ния, хо­тя в них и нет ни­чего осо­бен­но­го.

— Зна­чит, вос­по­мина­ния? Но, Фиа, раз­ве че­ловек — это не сум­ма вос­по­мина­ний? Мы ведь нич­то без них и по­теря­ны, ес­ли не пом­ним, кто нас лю­бил, и ко­го мы лю­били.

— Я знаю, де­воч­ка моя, но это еще не все. Пе­ред ва­ми ле­жит бу­дущее, и смот­реть на­до в не­го, а не ог­ля­дывать­ся на­зад в по­ис­ках ут­ра­чен­но­го.

Фи­она ка­ча­ет го­ловой.

— Иди к не­му, зай­ми чем-ни­будь, ска­жи что-ни­будь, пусть да­же ехид­ное или обид­ное, лишь бы он как мож­но ре­же за­ходил в этот прок­ля­тый зал. И за­чем толь­ко Эд­мунд при­думал его?

Гер­ми­она взбе­га­ет по лес­тни­це на чет­вертый этаж. Так, по­ворот нап­ра­во, в ко­ридо­ре с гер­бом, ка­жет­ся, и на­ходит­ся этот Зал Вос­по­мина­ний. Дра­ко упо­минал о нем па­ру раз, не уг­лубля­ясь в разъ­яс­не­ния.

Она не­реши­тель­но при­от­кры­ва­ет од­ну створ­ку, заг­ля­дыва­ет внутрь и не мо­жет сдер­жать воз­глас изум­ле­ния. Она ожи­дала уви­деть обыч­ную ком­на­ту, на­вер­ня­ка, рос­кошно об­став­ленную, как и все в этом зам­ке, но ни­как не изум­рудно-зе­леную до­лину с не­высо­кими круг­лы­ми хол­ма­ми, прос­ти­ра­ющу­юся до са­мого го­ризон­та, окай­млен­но­го зо­лотис­той гря­дой лег­ких об­ла­ков. То тут, то там вид­ны не­боль­шие ро­щицы, а да­леко сле­ва поб­лески­ва­ет зер­каль­ной гладью во­ды ма­лень­кое, поч­ти круг­лое озе­ро, за­рос­шее ив­ня­ком, и спра­ва то­же озе­ро, толь­ко по­боль­ше, вы­тяну­тое в дли­ну, и из не­го вы­тека­ет звон­кий ру­че­ек.

Гер­ми­она в вос­хи­щении ша­га­ет за по­рог. Тра­ва сов­сем как нас­то­ящая, мяг­кая, прох­ладная, ще­кочет но­ги. Де­вуш­ка чувс­тву­ет теп­ло яр­ко­го лет­не­го сол­нца на ко­же. Слыш­но, как ще­бечут пти­цы, и пос­висты­ва­ет в ка­мышах лег­кий ве­терок. И еще впле­та­ют­ся ка­кие-то зву­ки, ед­ва слыш­ные, ти­хие. Ка­кое вол­шебное мес­то!

Ока­зыва­ет­ся, она сто­ит в до­лине (а дверь за ее спи­ной так и ос­та­лась!), впе­реди холм, по по­лого­му бо­ку ко­торо­го взбе­га­ет еле за­мет­ная тро­пин­ка. Она, не раз­ду­мывая, взби­ра­ет­ся по ней, дер­жа в ру­ках туф­ли и с удо­воль­стви­ем чувс­твуя бо­сыми но­гами по­калы­ва­ющие тра­вин­ки. А на са­мой вер­хушке хол­ма, пря­мо на тра­ве, скрес­тив но­ги, си­дит Дра­ко. Де­вуш­ка ук­радкой рас­смат­ри­ва­ет пар­ня, по­ка он ее не за­метил. Он то­же бо­сиком, в свет­лых брю­ках и бе­лой ру­баш­ке с рас­стег­ну­тым во­ротом, во­лосы рас­тре­пались от вет­ра. Сей­час, ког­да он на­еди­не с са­мим со­бой, его ли­цо сов­сем дру­гое — нет сле­дов то­го стран­но­го нап­ря­жения, ко­торое она всег­да за­меча­ет, бро­ви не хму­рят­ся, и в гла­зах нет оза­бочен­ности, он яс­но улы­ба­ет­ся, слов­но с го­ловой ушел ку­да-то да­леко ту­да, где нет ни­каких тре­вог. И весь он ка­кой-то рас­слаб­ленный и… счас­тли­вый? Нет, не счас­тли­вый, а слов­но ло­вит от­блес­ки бы­лого счастья, на­вер­ное, то­го, как ска­зала Фи­она, что бы­ло ког­да-то и дав­но прош­ло. Дра­ко выг­ля­дит сов­сем маль­чиш­кой, впро­чем, ведь он и есть маль­чиш­ка, ему, как и ей, не­пол­ных де­вят­надцать. Но по­чему ка­жет­ся, что он стар­ше сво­их лет, как буд­то быс­тро ле­тящее вре­мя уно­сит его на сво­их крыль­ях, преж­девре­мен­но га­сит блеск глаз и сги­ба­ет пле­чи?

Дра­ко на­конец за­меча­ет де­вуш­ку, и его бро­ви взле­та­ют вверх, а ли­цо при­нима­ет обыч­ное бесс­трас­тное вы­раже­ние.

— Грей­нджер? Ты что здесь де­ла­ешь?

— Но ты же сам ска­зал — прий­ти к те­бе. Я и приш­ла.

— Тролль по­бери, сов­сем за­был! Из­ви­ни. Как ты ме­ня наш­ла?

— Фи­она под­ска­зала. Дра­ко, что это за мес­то? — де­вуш­ка уса­жива­ет­ся на тра­ву ря­дом с ним.

— Зал Вос­по­мина­ний, — Дра­ко при­щури­ва­ет­ся и под­став­ля­ет ли­цо сол­нцу, — его при­думал мой пра­дед Эд­мунд.

— Но ведь это не зал.

— На са­мом де­ле зал — обык­но­вен­ная ком­на­та, пус­тая, а по­сере­дине ред­чай­ший при­род­ный крис­талл, на ко­торый на­ложе­ны со­от­ветс­тву­ющие зак­лятья.

— Ка­кие?

— М-м-м, как бы те­бе объ­яс­нить? Гру­бо го­воря, ком­на­та, то есть крис­талл, нас­тра­ива­ют­ся на эмо­ции вхо­дяще­го в нее че­лове­ка и вос­созда­ют ту ат­мосфе­ру, в ко­торой ему при его сос­то­янии бу­дет на­ибо­лее ком­фор­тно. При по­мощи ком­на­ты мож­но ока­зывать­ся в тех мес­тах, в ко­торых ты ис­пы­тывал силь­ные чувс­тва, по­нима­ешь? Впро­чем, мож­но соз­дать да­же аб­со­лют­но фан­тасти­чес­кую об­ста­нов­ку. Это что-то вро­де Ому­та Па­мяти, толь­ко слег­ка мо­дифи­циро­ван­но­го.

— Как ин­те­рес­но! — ок­ругля­ет гла­за Гер­ми­она, — а сей­час мы где?

Дра­ко от­во­рачи­ва­ет­ся и смот­рит вниз в до­лину.

— В Озер­ном Крае. Мы при­ез­жа­ли сю­да поч­ти каж­дое ле­то до мо­его пос­тупле­ния в Хог­вартс.

Толь­ко тут Гер­ми­она по­нима­ет, что до­нося­щи­еся из до­лины зву­ки — это го­лоса лю­дей, и за­меча­ет их са­мих. Муж­чи­на, жен­щи­на и маль­чик лет се­ми-вось­ми. Жен­щи­на си­дит на рас­сте­лен­ном на тра­ве го­лубом пок­ры­вале и наб­лю­да­ет за му­жем и сы­ном, ко­торые на­пере­гон­ки вы­пус­ка­ют из сво­их вол­шебных па­лочек проз­рачные, пе­рели­ва­ющи­еся ра­дуж­ны­ми крас­ка­ми пу­зыри вро­де мыль­ных. У маль­чи­ка они по­луча­ют­ся ог­ромны­ми, но у муж­чи­ны — кра­сивее и яр­че. Жен­щи­на улы­ба­ет­ся и то­же вы­пус­ка­ет из сво­ей це­лую стаю круг­лых ра­дуг. Ее пу­зыри пля­шут в воз­ду­хе, соз­да­ют ка­кой-то узор, по­том ра­зом ло­па­ют­ся и выб­рызги­ва­ют стаю раз­ноцвет­ных ба­бочек. Маль­чик вос­хи­щен­но пы­та­ет­ся пой­мать од­ну из них, но вот уже вмес­то ба­боч­ки цве­ток, ко­торый осы­па­ет­ся горстью ле­пес­тков.

— Это вы? — ти­хо спра­шива­ет Гер­ми­она.

Дра­ко ут­верди­тель­но ки­ва­ет и, ра­зом стрях­нув оце­пене­ние, на­поми­на­ет о це­ли ее при­хода:

— Кста­ти, это бу­дет по­лез­но и для те­бя. По­пытай­ся по­луч­ше вспом­нить Хог­вартс, все-та­ки пос­тупле­ние в не­го бы­ло од­ним из силь­ней­ших впе­чат­ле­ний на­шей жиз­ни.

Гер­ми­она пос­лушно прик­ры­ва­ет гла­за и ста­ра­ет­ся вспом­нить. Что на этот раз?

Па­ровоз, ис­пуска­ющий клу­бы ды­ма, шум­ная раз­но­голо­сая тол­па школь­ни­ков в ман­ти­ях, мрач­ное озе­ро с чер­ны­ми во­дами, за­мок на ска­ле. Вы­сокий, с ос­тры­ми шпи­лями и мно­гочис­ленны­ми ба­шен­ка­ми. И ог­ромные вход­ные две­ри… А что даль­ше? Ну же, вспо­минай! Но в го­лове опять все за­вола­кива­ет се­рый ту­ман, и на­чина­ет ныть ви­сок. Так бы­ва­ет всег­да, ес­ли вос­по­мина­ния не при­ходят са­ми, а она пы­та­ет­ся нап­рячь за­чаро­ван­ную па­мять.

— Не мо­гу, — взды­ха­ет она, — ни­чего не по­луча­ет­ся.

— Ты дол­жна, это очень важ­но. Чем боль­ше ты вспом­нишь, тем рань­ше все это за­кон­чится.

— А ес­ли я не мо­гу? Не мо­гу и все?!

— Грей­нджер, не ис­пы­тывай мое тер­пе­ние.

И в тот же миг вок­руг них взды­ма­ют­ся вы­сокие ка­мен­ные сте­ны, на ко­торых го­рят в под­став­ках фа­келы. Тем­ный ко­ридор с тре­мя от­вет­вле­ни­ями, ухо­дящи­ми вверх, вниз и впе­ред.

— У те­бя по­лучи­лось! — вос­кли­ца­ет Дра­ко, — мы сей­час у вы­хода из Боль­шо­го За­ла.

Гер­ми­она удив­ленно ог­ля­дыва­ет­ся. Она все-та­ки смог­ла! Вот он, Хог­вартс, ее шко­ла, в ко­торой она про­вела шесть лет. Здесь встре­тила дру­зей, про­ходи­ла по этим ко­ридо­рам. Биб­ли­оте­ка… да, она пом­нит биб­ли­оте­ку. Вет­хие древ­ние фо­ли­ан­ты, за­пах пы­ли, ее лю­бимое мес­то в уг­лу с зе­леной лам­пой на сто­лике, су­хопа­рая чо­пор­ная биб­ли­оте­кар­ша, как же ее зва­ли? Ма­дам Пинс — всплы­ва­ет в па­мяти.

И вдруг, слов­но прор­вав пло­тину, на нее ра­зом об­ру­шива­ют­ся мель­чай­шие де­тали и под­робнос­ти школь­ных лет. Как быс­трее прой­ти в Ас­тро­номи­чес­кую баш­ню, ког­да ме­ня­ют свое нап­равле­ние лес­тни­цы, ве­дущие из гриф­финдор­ской баш­ни, по­чему Ла­ван­да Бра­ун пла­кала пос­ле уро­ка про­рица­ния, с кем хо­дила Джин­ни У­из­ли на бал в честь Тур­ни­ра Трех, ку­да Рон спря­тал ее до­маш­нее за­дание по ну­меро­логии, же­лая под­шу­тить, как Гар­ри по­бедил трол­ля в школь­ном ту­але­те и мно­гое-мно­гое дру­гое. Зву­ки, за­пахи, эмо­ции, кар­ти­ны… она да­же заж­му­рива­ет­ся от все­го, что так то­ропит­ся за­нять свое мес­то в ее па­мяти. Толь­ко все эти вос­по­мина­ния бы­товые, обы­ден­ные, и в них нет ни­чего важ­но­го. То есть, ко­неч­но же, они мно­го зна­чат для нее, но в то же вре­мя за ни­ми что-то пря­чет­ся, ка­кой-то смысл, или что-то дру­гое, нас­то­ящее, слов­но ку­коль­ник за шир­мой. Де­вуш­ка мор­щит лоб в нап­ря­жен­ной по­пыт­ке вспом­нить, но сно­ва пе­ред гла­зами клу­бит­ся се­рый ту­ман, но­ет под ло­жеч­кой, и к гор­лу под­ка­тыва­ет тош­но­та.

Дра­ко ка­са­ет­ся ее пле­ча.

— Не пе­ренап­ря­гай­ся, от­дохни нем­но­го. Пой­дем, я по­кажу те­бе гос­ти­ную Сли­зери­на.

Они идут по то­му ко­ридо­ру, ко­торый ве­дет вниз. Дра­ко про­ходит под свод­ча­той ар­кой, за­вора­чива­ет за угол, спус­ка­ет­ся даль­ше вниз по лес­тни­це, и вот они ока­зыва­ют­ся пе­ред вы­сокой ста­ту­ей ка­кого-то вол­шебни­ка с длин­ной бо­родой и неп­ри­ят­ным ли­цом. Дра­ко при­каса­ет­ся к вы­тяну­той в зап­ре­ща­ющем жес­те мра­мор­ной ру­ке. Ру­ка, нем­но­го по­мед­лив, опус­ка­ет­ся, и ста­туя отъ­ез­жа­ет в сто­рону, от­кры­вая вход. Они про­ходят в не­го, и Гер­ми­она не мо­жет сдер­жать удив­ленно­го вос­кли­цания. За ог­ромным по­лук­руглым ок­ном Гос­ти­ной пле­щут­ся во­ды Чер­но­го озе­ра, те­нями мель­ка­ют ры­бы. Не очень-то у­ют­но. И за­чем сту­ден­тов се­лят в под­зе­мель­ях, по­чему не в сол­нечных свет­лых баш­нях? И все здесь по­чему-то офор­мле­но в зе­лено-се­реб­ристых то­нах. Крес­ла, ди­ваны, сте­ны, стулья, сто­лы, одеж­ды вол­шебни­ков на кар­ти­нах, да­же гор­шки для цве­тов — бук­валь­но все раз­ных от­тенков зе­лено­го цве­та, окай­млен­но­го тус­клым блес­ком се­реб­ра.

— С ума сой­ти! По­чему здесь все та­кое… од­но­об­разное?

— По­тому что…

— По­дож­ди, вспом­ни­ла! — пе­реби­ва­ет Дра­ко Гер­ми­она, — зе­лень с се­реб­ром — цвет Сли­зери­на? Я, ка­жет­ся, пом­ню… эм­бле­мы на ман­ти­ях, спор­тивные фор­мы, фла­ги… все зе­леное.

— Да, — Дра­ко с лю­бопытс­твом наб­лю­да­ет за ней.

— Алое с зо­лотом — наш Гриф­финдор, ла­зурь с брон­зой — ка­жет­ся… Ког­тевран, и шаф­ран с чер­ным — … Пуф­фендуй! Вер­но? — де­вуш­ка те­ребит в ру­ках сте­белек ро­маш­ки.

По­чему-то по­ка она го­вори­ла, сте­ны Хог­вар­тса быс­тро ис­та­яли в дым­ке, и они сно­ва сто­ят на вер­ши­не хол­ма в сол­нечной до­лине Озер­но­го Края.

— Вер­но. Ты де­ла­ешь ус­пе­хи.

— Но ведь это сов­сем нес­ложно.

Гер­ми­она за­мол­ка­ет, а по­том, нак­ло­нив го­лову, спра­шива­ет:

— А по­чему у вас в зам­ке поч­ти нет зе­лено­го цве­та? Ты же учил­ся в Сли­зери­не, и твои ро­дите­ли то­же.

Дра­ко изум­ленно вски­дыва­ет бро­ви и, не вы­дер­жав, хо­хочет:

— А по­чему у нас до­ма все дол­жно быть зе­леным? Толь­ко из-за то­го, что мы сли­зерин­цы? Ка­кая глу­пость!

От­сме­яв­шись, он объ­яс­ня­ет на­супив­шей­ся де­вуш­ке:

— Ди­зай­ном ком­нат и за­лов за­нима­лась ма­ма со­от­ветс­твен­но сво­им вку­сам и нас­тро­ению. В ка­кой-то пе­ри­од ее тя­нуло к зо­лоту, она об­ста­вила весь за­мок кош­марно не­удоб­ной зо­лоче­ной ме­белью и по­золо­тила сте­ны и по­тол­ки, мы да­же ели на зо­лотых блю­дах. От это­го ос­та­лись Зо­лотая сто­ловая и твои ком­на­ты. По­том у нее был бе­лый пе­ри­од, со­от­ветс­твен­но, все ста­ло бе­лос­нежным. Бы­ло весь­ма ори­гиналь­но — ка­залось, что у нас нет по­тол­ков, и все за­мело сне­гом. По­том был ам­пир, ро­коко, мо­дер­низм, фран­цуз­ский ре­нес­санс и что-то еще, я уже и не пом­ню наз­ва­ний всех ее ди­зай­нер­ских шту­чек. В кон­це кон­цов, она сно­ва вер­ну­ла зам­ку его мрач­ность и ан­тиквар­ный стиль. Вро­де, сей­час это ста­ло мод­ным. А зе­лено­го, из­ви­ни, мне хва­тало в Хог­вар­тсе. Я и так чувс­тво­вал се­бя поч­ти жа­бой, толь­ко не ква­кал.

Мо­лодые лю­ди ве­село сме­ют­ся, и еще не­кото­рое вре­мя на ли­це Дра­ко иг­ра­ет улыб­ка, ког­да он вспо­мина­ет ее воп­рос. А Гер­ми­она за­да­ет уже сле­ду­ющий:

— А ка­кой твой лю­бимый цвет? Хо­тя, по­дож­ди, дай уга­даю. Ммм… си­ний?

— ?

— Эле­мен­тарно, док­тор Ват­сон, — важ­но из­ре­ка­ет Гер­ми­она, — у те­бя в ком­на­тах мно­го си­него — оде­яло на кро­вати, гар­ди­ны, обив­ка ме­бели и еще по ме­лочам. И одеж­ду, ру­баш­ки, нап­ри­мер, ты то­же пред­по­чита­ешь раз­ных от­тенков си­него.

— Дей­стви­тель­но, — хмы­ка­ет Дра­ко, — глу­по бы­ло спра­шивать об оче­вид­ном. Ма­ма ни­ког­да не по­куша­лась на мои апар­та­мен­ты, ос­тавля­ла все, как есть. Кста­ти, су­щес­тву­ет мне­ние, что си­ний — это цвет деп­рессии.

— По­чему? — спо­рит Гер­ми­она, — это синь мо­ря и не­бес­ная ла­зурь, это ва­силь­ко­вые звез­ды в тра­ве и звез­ды в не­бе, ут­ренний ту­ман над ре­кой, да­лекие го­ры в дым­ке…

— И гла­за Фрейи… — ти­хо го­ворит Дра­ко и осе­ка­ет­ся, вдруг спох­ва­тив­шись, что вы­дал са­мую боль­шую тай­ну в сво­ей жиз­ни.

Гер­ми­она удив­ленно вски­дыва­ет гла­за и, слов­но что-то по­няв, ос­то­рож­но про­сит:

— Рас­ска­жи…

Дра­ко, при­щурив­шись, смот­рит в даль, на кром­ку го­ризон­та, опо­ясы­ва­ющую этот ил­лю­зор­ный, су­щес­тву­ющий толь­ко в его вос­по­мина­ни­ях, мир.

«Как? За­чем? Ос­та­новись! Ты по­жале­ешь!» — кри­чит где-то глу­боко внут­ренний го­лос, но в ка­рих гла­зах та­кое вни­мание и го­тов­ность по­нять, что в ду­ше Дра­ко что-то от­зы­ва­ет­ся, и сам не зная по­чему, он на­чина­ет го­ворить.

В то, ка­жуще­еся те­перь бе­зум­но да­леким, ле­то де­вянос­то шес­то­го, ког­да Тем­ный Лорд уже от­кры­то про­явил се­бя, а отец уго­дил в Аз­ка­бан, пы­та­ясь дос­тать нуж­ное Ему про­рочес­тво, Нар­цисса ед­ва ли не сил­ком от­пра­вила Дра­ко в элит­ный ма­гичес­кий кем­пинг в Да­нии, ку­да съ­ез­жа­лись чис­токров­ные под­рос­тки-арис­токра­ты со всей Ев­ро­пы. Она, всег­да бо­яща­яся от­пустить его на пол­ша­га от се­бя, про­вожа­ющая в Хог­вартс с тре­вогой в лю­бящих гла­зах, как буд­то в шко­ле за­та­ил­ся от­ряд кро­вожад­ных монс­тров, ре­шилась от­пустить од­но­го в чу­жую стра­ну! Он прек­расно по­нимал, что это объ­яс­ня­лось стрем­ле­ни­ем ог­ра­дить его от бу­дущих обыс­ков в зам­ке, по­доз­ре­ний, га­зет­ных кри­ков. Она бо­ялась, что он на­дела­ет глу­пос­тей, стре­мясь ос­во­бодить от­ца, и не хо­тела, что­бы Тем­ный Лорд рань­ше вре­мени об­ра­тил на не­го вни­мание. По­это­му этот ла­герь был для нее луч­шим вы­ходом. Они дол­го пре­пира­лись, но в кон­це кон­цов мать от­ре­зала, что не при­ем­лет ни­каких воз­ра­жений, и, так или ина­че, но он про­будет там все ле­то. Он по­ехал не­хотя, за­ранее ожи­дая, что бу­дет не­имо­вер­ная ску­ка, стро­ил пла­ны, как вер­нуть­ся по­рань­ше. И в пер­вый же день встре­тил ее.

Свою пер­вую, еще на­ив­ную и по­лудет­скую, но ис­крен­нюю и чис­тую лю­бовь.

Фрейя Тор­валь­дсен, свет­ло­косое ди­тя лас­ко­вого сол­нца, вы­соко­го не­ба, све­жего вет­ра и си­не-зе­лено­го мо­ря сво­ей ро­дины, неж­ная ру­салоч­ка из дат­ских ска­зок, прек­расная фея, зас­та­вив­шая его по­забыть обо всем на све­те. Фрейя быс­трок­ры­лой пти­цей ле­тала над зем­лей, звон­ко сме­ялась над ша­лов­ли­вым ве­тер­ком, но­ровив­шим то и де­ло по­иг­рать с по­долом ее лег­ко­го плать­ица, над сол­нцем, чу­дес­но по­золо­тив­шим ее ко­жу, над сво­им млад­шим бра­том Фрей­ре­ном, нем­но­го не­ук­лю­жим, мед­ли­тель­ным, но че­рес­чур бол­тли­вым, над Дра­ко, не ус­пе­вав­шим уг­нать­ся за ней в бе­ге по кром­ке при­боя.

Дра­ко ло­вил ее, обес­си­лев­шую от сме­ха, и су­мас­шедше це­ловал со­леные от мор­ских брызг гу­бы, ко­торые ка­зались ему сла­ще ме­да. В те лет­ние ме­сяцы Фрейя и Дра­ко бы­ли не­раз­лучны, убе­гая ото всех в уз­кие за­ливы фь­ор­дов, где она учи­ла его пла­вать; на ук­ромные пля­жи с мяг­ким се­реб­ристым пес­ком, на ко­тором они ле­жали до тех пор, по­ка сол­нце не то­нуло в мо­ре; на ска­лы, ве­лика­нами гро­моз­дивши­еся над гладью во­ды и при­нимав­шие на се­бя ярость при­лива. Фрейя ста­ла для не­го оли­цет­во­рени­ем яс­ной бе­зудер­жной ра­дос­ти, бо­гини юнос­ти и кра­соты, в честь ко­торой по­лучи­ла свое имя, Да­нии и пос­ледне­го ле­та уле­тев­ше­го в да­лекие си­ние да­ли детс­тва, пос­ле ко­торо­го на­чались тем­ные не­нас­тные дни взрос­лой жиз­ни.

Ник­то, кро­ме не­го, да­же ее брат, не знал, что за без­за­бот­ностью яс­ногла­зой и жиз­не­радос­тной дат­чанки пря­чут­ся тос­ка и ожи­дание не­от­ступ­но прес­ле­ду­ющей судь­бы. Ее ро­дите­ли при­над­ле­жали к од­ной из са­мых знат­ных ма­гичес­ких се­мей Да­нии, ко­торая, к со­жале­нию, бы­ла на гра­ни ра­зоре­ния, и по­это­му сос­ва­тали свою сем­надца­тилет­нюю дочь за че­лове­ка из по­боч­ной вет­ви дат­ской ко­ролев­ской семьи, маг­ло­рож­денно­го вол­шебни­ка, имев­ше­го вли­яние в обо­их ми­рах, не очень мо­лодо­го, но очень бо­гато­го. Их свадь­ба дол­жна бы­ла сос­то­ять­ся зи­мой, и Фрейя с сод­ро­гани­ем го­вори­ла Дра­ко, что ни­ког­да не лю­била зи­му, слов­но пред­чувс­тво­вала, что хо­лод­ный се­вер­ный ве­тер при­несет ей бе­ду. Их лю­бовь и для нее бы­ла ос­колком звез­дно­го счастья, пе­чаль­ным про­щани­ем с детс­твом, глот­ком пь­яня­щего ви­на пе­ред бе­зыс­ходны­ми буд­ня­ми. Они лю­били друг дру­га в объ­яти­ях лун­но­го све­та, чувс­твуя ти­хий стук сер­дец и вкус мо­ря на гу­бах, а бриз об­ве­вал прох­ла­дой раз­го­рячен­ные те­ла. Дра­ко об­ни­мал Фрейю, пог­ру­жа­ясь в стран­ный, горь­ко-слад­кий аро­мат лун­ных цве­тов, ко­торые она лю­била, и на нес­коль­ко крат­ких мгно­вений ка­залось, что в ми­ре нет ни­кого, кро­ме них. Нет дол­га пе­ред семь­ей и нет Тем­но­го Лор­да, нет опос­ты­лев­шей шко­лы, в ко­торую на­до воз­вра­щать­ся, нет не­об­хо­димос­ти ли­цез­реть и об­щать­ся с людь­ми, ко­торых ты тер­петь не мо­жешь, нет это­го прок­ля­того Пот­те­ра, всю­ду су­юще­го нос со сво­ими друж­ка­ми.

Ле­то за­кон­чи­лось, и Фрейя Тор­валь­дсен и Дра­ко Мал­фой рас­ста­лись нав­сегда, не да­вая друг дру­гу ни­каких клятв и обе­щаний, зная, что они все рав­но не сбу­дут­ся. Это бы­ло все­го лишь два с по­лови­ной го­да на­зад, но ка­жет­ся, буд­то прош­ли сто­летья. И его чис­тая, неж­ная, слов­но бе­лый цве­ток ли­лии в ут­ренней ро­се, Фрейя бы­ла же­ной дру­гого че­лове­ка и уже ро­дила то­му ре­бен­ка.

Ког­да на уро­ке зель­ева­рения Те­одор Нотт ки­нул что-то гру­бое и по­хаб­ное в от­вет на сло­ва про­фес­со­ра Слиз­норта о си­ле люб­ви, Дра­ко ма­шиналь­но ух­мыль­нул­ся, но со сжав­шимся сер­дцем вспом­нил свое ми­молет­ное лет­нее счастье, со­леный вкус то ли мо­ря, то ли слез на гу­бах и пе­рели­вы ве­село­го сме­ха свет­ло­косой ру­салоч­ки.

Дра­ко смот­рит пря­мо на Гер­ми­ону, но ви­дит не ка­рие, а си­ние гла­за. Она чувс­тву­ет се­бя за­бытой, и по­чему-то тя­желое и ед­кое чувс­тво не­объ­яс­ни­мой неп­ри­яз­ни к де­вуш­ке, ко­торую она да­же не зна­ет, по­яв­ля­ет­ся в гру­ди и раз­ли­ва­ет­ся по все­му те­лу.

А мир вок­руг них опять из­ме­нил­ся, она и не за­мети­ла. Вмес­то сол­нечной до­лины прос­ту­па­ют очер­та­ния изог­ну­того мор­ско­го бе­рега, на­рас­та­ет шум при­лива, ко­торый жад­но ли­жет бе­лый пе­сок и от­ка­тыва­ет­ся об­ратно, за­кат­ное сол­нце про­тяги­ва­ет зо­лотис­то-алую до­рогу по во­де, а к ним приб­ли­жа­ют­ся строй­ные фи­гуры пар­ня и де­вуш­ки. Де­вуш­ка в воз­душном лет­нем плать­ице лег­ко бе­жит, поч­ти не ка­са­ясь пес­ка но­гами, свет­лые во­лосы раз­ве­ва­ют­ся на вет­ру, и она то и де­ло обо­рачи­ва­ет­ся на пар­ня, ко­торый что-то кри­чит ей вдо­гон­ку. Их го­лоса пе­реп­ле­та­ют­ся со вздо­хами мо­ря и ка­жут­ся зву­ками при­роды, сме­хом древ­них скан­ди­нав­ских бо­гов и бо­гинь, не­ког­да ца­рив­ших над Да­ни­ей.

Вдруг вся ат­мосфе­ра, в ко­торой ще­мящей стру­ной скрип­ки зву­чит вол­шебная пес­ня пер­вой люб­ви, рас­сы­па­ет­ся ос­колка­ми раз­би­того хрус­та­ля, по­тому что в ком­на­те по­яв­ля­ет­ся до­мовой эльф и с низ­ким пок­ло­ном пи­щит:

— Мо­лодо­го хо­зя­ина ожи­да­ет хо­зя­ин Лю­ци­ус.

Дра­ко и Гер­ми­она вска­кива­ют на но­ги, оди­нако­во сму­щен­ные. Он — тем, что рас­ска­зал о сво­ей по­та­ен­ной, свет­лой и пе­чаль­ной му­ке имен­но ей, еще сов­сем не­дав­но чу­жой и пос­то­рон­ней. Она — тем, что он рас­крыл ей сер­дце, свой сок­ро­вен­ный мир, ку­да ред­ко пус­ка­ют дру­гого че­лове­ка.

Дра­ко ис­че­за­ет, не поп­ро­щав­шись, а Гер­ми­она ос­та­ет­ся в раз­думье. Зал от­кли­ка­ет­ся на ее мыс­ли соз­да­ни­ем ко­ридо­ра шко­лы на вось­мом эта­же за­пад­но­го кры­ла. Ма­лень­кая уг­ло­вая ба­шен­ка, слов­но пос­тро­ен­ная по не­дора­зуме­нию, вход спря­тан за го­беле­ном с ры­царем, ко­торый был весь­ма га­лан­тным джентль­ме­ном и на­зывал ее «Моя За­дум­чи­вая Ле­ди». Она лю­била с ним бе­седо­вать.

Вин­то­вая лес­тни­ца на пять­де­сят пять сту­пенек, кро­хот­ная смот­ро­вая пло­щад­ка, с ко­торой от­кры­ва­ет­ся вид да­леко на ок­рес­тнос­ти Хог­вар­тса, на Зап­ретный Лес, Чер­ное Озе­ро и еще даль­ше, на ту­ман­ные, те­ря­ющи­еся в дро­жащем ма­реве зе­леные хол­мистые до­лины. Ка­жет­ся, имен­но сю­да она при­ходи­ла, ког­да ей ста­нови­лось тос­кли­во или оди­ноко. По­чему-то сей­час ей со­вер­шенно не хо­чет­ся поб­ро­дить по зам­ку, заг­ля­нуть в род­ную Гос­ти­ную Гриф­финдо­ра. На­вер­ня­ка, зна­комая об­ста­нов­ка на­ве­ет еще ку­чу вос­по­мина­ний. Но ее ту­да не тя­нет.

Де­вуш­ка уса­жива­ет­ся на ши­рокий кар­низ, об­ни­ма­ет ко­лени и ду­ма­ет. О не­понят­ной си­ту­ации, в ко­торую по­пала, жи­вя здесь, в чу­жом зам­ке, под стран­ным прис­мотром стран­но­го ма­га, на­зыва­юще­го се­бя Тем­ным Лор­дом. Она на­чина­ет по­нимать, по­чему же все-та­ки она по­теря­ла па­мять. Дра­ко го­ворил, что она са­ма на­ложи­ла на се­бя зак­лятье, и те­перь при­поми­на­ет­ся та по­лура­зор­ванная стра­ница вет­хо­го фо­ли­ан­та по тем­ной ма­гии, на ко­торой алы­ми чер­ни­лами бы­ло за­писа­но нес­коль­ко слов. И да­же вспом­нился свис­тя­щий ше­пот кни­ги, от ко­торо­го по спи­не про­бега­ли ле­дяные струй­ки оз­но­ба. Кни­га го­вори­ла о веч­ном заб­ве­нии, о не­бытии, в ко­торое ка­нет ее па­мять в слу­чае не­уда­чи, и ка­залось, что она нас­лажда­ет­ся ее стра­хом.

Она те­перь до­гады­ва­ет­ся, по­чему меж­ду ней и Лор­дом слов­но сто­яла ог­ромная сте­на, и по­чему она с са­мого на­чала от­но­силась к Не­му с нас­то­рожен­ностью и не­дове­ри­ем, ко­торые бы­ли сме­шаны с внут­ренним от­вра­щени­ем и неп­ри­яти­ем. Он был Зло в са­мом из­вра­щен­ном ви­де. Он был бес­ко­неч­но да­лек от все­го, что она при­вык­ла счи­тать сво­им ми­ром, от са­мых прос­тых че­лове­чес­ких эмо­ций и са­мых свет­лых и воз­вы­шен­ных идей. Он соз­на­тель­но ма­нипу­лиро­вал людь­ми, да­же пре­дан­ны­ми Ему По­жира­теля­ми Смер­ти, и всег­да ос­та­вал­ся в сто­роне, под­став­ляя под уда­ры толь­ко их. Раз­ве мог­ла она при­нять это­го че­лове­ка? Нет, не че­лове­ка, Он пе­рес­тал им быть уже дав­но.

Лор­ду обя­затель­но нуж­но бы­ло ус­тра­ивать ей неп­ри­ят­ные се­ан­сы лег­ги­лимен­ции, по­тому что она дей­стви­тель­но мог­ла вы­дать Ему важ­ную ин­форма­цию. И ос­та­валось толь­ко на­де­ять­ся с за­мира­ющим сер­дцем, что Он не смо­жет по­нять бу­рю в ее ду­ше.

В пос­ледний раз она по­пыта­лась не те­рять соз­на­ния, не па­дать без сил, а пря­мо взгля­нуть в крас­ные ще­ли Его чу­довищ­ных глаз. Она да­же не за­дава­лась воп­ро­сом, что хо­тела этим до­казать. Прос­то это бы­ло очень важ­но — по­казать Ему, что это она, Гер­ми­она Грей­нджер. Она силь­ная. И у нее есть собс­твен­ная во­ля, нес­ломлен­ная и сво­бод­ная.

И ей это уда­лось. Они сто­яли друг нап­ро­тив дру­га, слов­но иг­ра­ли в дет­скую иг­ру — кто ко­го пе­рег­ля­дит. Она ду­мала, Он бу­дет в ярос­ти, но ошиб­лась. На Его гу­бах иг­ра­ла до­воль­ная улыб­ка, и Он пот­ре­пал ее по ще­ке. Она чуть не от­пря­нула в брез­гли­вом по­рыве, но ус­пе­ла сдер­жать­ся. По­чему Он был так до­волен?

«На тво­ей па­мяти бу­дет как бы пос­тавлен блок, скры­ва­ющий и ис­ка­жа­ющий ре­аль­ные мыс­ли, нас­тро­ение и вос­по­мина­ния, по­тому что все­го это­го не дол­жен уз­нать ник­то, и преж­де все­го — Тем­ный Лорд» — вспо­мина­ет она сло­ва Дра­ко и в ко­торый раз за­дума­ет­ся — что Он уз­на­ёт, ког­да так жес­то­ко и бес­це­ремон­но пе­реби­ра­ет по­лупус­тые стра­ницы ее па­мяти? А ведь на них лишь смут­ные или да­же обе­зоб­ра­жен­ные очер­та­ния нас­то­ящих вос­по­мина­ний, ко­торые сей­час слов­но пи­шут­ся не­види­мыми чер­ни­лами. Что же ви­дит Лорд? Тот стран­ный об­ряд, ко­торый про­вел Дра­ко, не­уже­ли толь­ко бла­года­ря ему у нее есть шанс сно­ва стать са­мой со­бой?

И вот так ее мыс­ли сно­ва воз­вра­ща­ют­ся к Дра­ко. И еще раз к Дра­ко. И ты­сячу раз к Дра­ко. Она ду­ма­ет о вы­соком свет­ло­воло­сом пар­не, од­но лишь при­сутс­твие и нас­мешли­вый, вни­матель­ный, нем­но­го ус­та­лый взгляд се­рых глаз ко­торо­го по­чему-то при­да­ют ей сил и на­деж­ды, что ни­чего пло­хого не слу­чит­ся, все бу­дет хо­рошо. Стран­ное чувс­тво. И стран­ная уве­рен­ность, что рань­ше с ней это­го не про­ис­хо­дило, ни с кем она не чувс­тво­вала се­бя так, буд­то в од­но мгно­венье сто­ит на твер­дой зем­ле, в сле­ду­ющее — взмы­ва­ет в не­беса от ли­ку­ющей ра­дос­ти, про­низы­ва­ющей все те­ло и де­ла­ющей его уди­витель­но лег­ким, а за­тем ру­шит­ся в пу­чину сум­рачно-бе­зыс­ходно­го ада, по­тому что он ухо­дит, не ки­нув на про­щанье да­же взгля­да.

В па­мяти всплы­ва­ет Рон. Да, у нее бы­ли ка­кие-то чувс­тва к не­му, и у не­го, ка­жет­ся, то­же. И все это тя­нулось очень дол­го, слиш­ком дол­го для то­го, что­бы са­мые глав­ные сло­ва, на­конец, бы­ли ска­заны. Ни­чего не по­лучи­лось и не мог­ло по­лучить­ся, по­тому что в ней не бы­ло то­го смя­тения и су­мас­шес­твия, ко­торые она ис­пы­тыва­ет сей­час. Что же это?! Кто ей под­ска­жет и объ­яс­нит? По­чему все ее мыс­ли за­няты Дра­ко? По­чему?