Наследник (гет)

В этом ми­ре, рас­ко­лотом над­вое,

Вы­бира­ем до­роги мы раз­ные,

Под­чи­ня­ясь не­писа­ным пра­вилам,

При­нимая за­коны опас­ные.

Раз­де­ля­ем дру­зей и со­пер­ни­ков,

И вра­гов на­жива­ем не­ча­ян­но,

И ша­гами бе­зум­но-не­вер­ны­ми

Мы идем за меч­та­ми от­ча­ян­но.

Свет и мрак, зло, доб­ро — эти слож­ности

Мы стре­мим­ся пос­тигнуть с рож­де­ния

И не зна­ем, что это ус­ловнос­ти

На­ших су­деб с на­чала тво­рения.

А ког­да-ни­будь в стра­хе ог­ля­нем­ся

И уви­дим, что вре­мя уш­ло…

Оди­ночес­тво — се­рая стран­ни­ца,

Нас ук­ры­ло хо­лод­ным пла­щом.

И тог­да ста­нут глу­пыми пра­вила,

И ис­чезнут друзья и вра­ги,

И по­кажет­ся са­мым неп­ра­виль­ным

Мир без ра­дос­ти, жизнь без люб­ви…

(с) Lilofeya

_______________________________________________

— Дра­ко, обед по­дан.

— Иду, ма­ма.

...

— Дра­ко, ты ме­ня слы­шишь?

— Да, ма­ма.

…

— Дра­ко!

— Сей­час, ма­ма.

Дра­ко от­кли­ка­ет­ся ма­шиналь­но, не за­думы­ва­ясь, о чем го­ворит мать. И че­рез нес­коль­ко ми­нут Нар­цисса по­яв­ля­ет­ся в две­рях биб­ли­оте­ки, где си­дит сын.

— Дра­ко, ну сколь­ко мож­но звать?

— Что? А, да, ко­неч­но.

Нар­цисса оза­бочен­но всмат­ри­ва­ет­ся в ли­цо сы­на, ко­торый, ка­жет­ся, смот­рит ку­да-то сквозь нее.

— Обед го­тов. Пой­дем, уже все сты­нет, и отец ждет.

Дра­ко встря­хива­ет го­ловой, от­ки­дывая свет­лую чел­ку, упав­шую на гла­за, и слов­но на мгно­вение воз­вра­ща­ет­ся от­ку­да-то из­да­лека.

— Из­ви­ни, мам, не хо­чу. Я по­обе­даю по­поз­же, лад­но?

И сно­ва проз­рачный не­видя­щий взгляд. Кни­га, са­ма с ти­хим ше­лес­том пе­релис­ты­ва­ющая стра­ницы. Пе­ро, пля­шущее на бу­маге и ос­тавля­ющее не­понят­ные за­корюч­ки и чер­точки. Вто­рая кни­га, выс­ка­кива­ющая с пол­ки и па­да­ющая пря­мо в ру­ки сы­на.

Нар­цисса ка­ча­ет го­ловой. Нас­та­ивать бес­по­лез­но, Дра­ко все рав­но не спус­тится, по­ка не сде­ла­ет все, что хо­тел. А что он де­ла­ет, чем за­нима­ет­ся, дня­ми про­сижи­вая в ог­ромной ро­довой биб­ли­оте­ке, Нар­циссе не­из­вес­тно. На все ее расс­про­сы сын ук­лончи­во мям­лит что-то вро­де «Ра­ботаю», «Это для Гос­по­дина», «Гос­по­дин ска­зал».

На са­мом ли де­ле это так?

Ве­ликая Мор­га­на, как же из­ме­нил­ся ее маль­чик пос­ле всех этих со­бытий, пос­ле смер­ти Дамб­лдо­ра, пос­ле по­бега, пос­ле по­луче­ния Мет­ки! Рань­ше Дра­ко заг­ля­дывал в биб­ли­оте­ку лишь для то­го, что­бы най­ти нуж­ные кни­ги для вы­пол­не­ния до­маш­них за­даний, и за­дер­жи­вал­ся, са­мое боль­шее, на де­сять ми­нут, а те­перь это вто­рое мес­то в ог­ромном зам­ке, где его мож­но най­ти, пос­ле его ком­нат. И эта стран­ная от­ре­шен­ность и за­дум­чи­вость, слов­но он здесь и в то же вре­мя да­леко, где-то в сво­ем ми­ре, нап­ря­жен­но и упор­но об­ду­мыва­ет что-то. Ку­да дел­ся тот Дра­ко, ко­торо­го она зна­ла как се­бя, все во­сем­надцать лет его жиз­ни, с са­мого рож­де­ния — вспыль­чи­вый, за­дирис­тый, нем­но­го са­мона­де­ян­ный, от­ча­ян­но пы­тав­ший­ся выг­ля­деть са­мос­то­ятель­ным, взрос­лым, ста­рав­ший­ся до­казать, что он все уме­ет и мо­жет, для ко­торо­го мир су­щес­тво­вал, что­бы его по­кори­ли?

Вмес­то не­го от­ку­да-то по­явил­ся дру­гой Дра­ко — спо­кой­ный, как ка­мень, и хо­лод­ный, как лед; рав­но­душ­ный ко все­му, что про­ис­хо­дит вок­руг; с без­различ­ным вы­раже­ни­ем ли­ца при­сутс­тву­ющий на всех соб­ра­ни­ях По­жира­телей Смер­ти и без­ро­пот­но вы­пол­ня­ющий все, что при­казы­ва­ет Тем­ный Лорд. Не­воз­можно по­нять, что про­ис­хо­дит у не­го в ду­ше. Гор­дится ли он, что стал, как отец, По­жира­телем Смер­ти или тя­готит­ся этим? Ве­рит ли на са­мом де­ле в то, что про­пове­ду­ет Лорд, или прос­то де­ла­ет вид?

Та­ким сво­его сы­на Нар­цисса ни­ког­да не ви­дела, и иног­да ей ста­нови­лось страш­но. Слиш­ком он был бе­зучас­тным и отс­тра­нен­ным, что­бы быть жи­вым. Он слов­но соз­дал вок­руг се­бя не­кую обо­лоч­ку, за­точил се­бя в стек­лянный сар­ко­фаг. Он лишь наб­лю­да­ет, как жи­вут лю­ди, как мед­ленно ме­ня­ет­ся мир, но сам не вме­шива­ет­ся.

Что мог­ло при­вес­ти его в это сос­то­яние? И как сде­лать так, что­бы в се­рых гла­зах сно­ва вспых­нул ого­нек ин­те­реса, ра­дос­ти, удив­ле­ния, пусть да­же злос­ти или гне­ва, лишь бы не бы­ло это­го не­понят­но­го пус­то­го взгля­да?!

Сей­час для Дра­ко не су­щес­тву­ет ни­каких чувств — ни друж­бы, ни люб­ви, ни не­навис­ти, ни­чего… Он не об­ща­ет­ся со сверс­тни­ками, как рань­ше, они для не­го не боль­ше, чем го­воря­щие пор­тре­ты. С Пэн­си Пар­кинсон, сво­ей под­ру­гой детс­тва, са­мой близ­кой к не­му де­вуш­кой, поч­ти не­вес­той (как тай­но на­де­ялась Нар­цисса) Дра­ко ви­дел­ся не ча­ще ра­за в ме­сяц. Бед­няжка Пэн­си бы­ла в не­до­уме­нии и рас­те­рян­ности, раз да­же рас­пла­калась на гла­зах у Нар­циссы, но Дра­ко это нис­коль­ко не тро­нуло. Он прос­то по­мор­щился, раз­вернул­ся и ушел.

Его друзья, Вин­сент Крэбб, Гре­гори Гойл, Те­одор Нотт, то­же бы­ли удив­ле­ны, не­лов­ко топ­та­лись на по­роге биб­ли­оте­ки, пе­реки­дыва­лись па­рой ни­чего не зна­чащих слов и спе­шили уда­лить­ся.

И да­же имя Гар­ри Пот­те­ра не вы­водит Дра­ко из се­бя, как рань­ше. Га­зеты вов­сю тру­бят о его Из­бран­ности, по сто раз пе­рес­ка­зыва­ют ис­то­рию со шра­мом и по­терян­ным Про­рочес­твом, то и де­ло пуб­ли­ку­ют глу­пые ин­тервью с ним и его не­раз­лучны­ми друж­ка­ми — маг­ло­рож­денной дев­чонкой и од­ним из бес­числен­ных от­прыс­ков У­из­ли. Но ес­ли рань­ше Дра­ко изо­шел бы от не­навис­ти, сжег бы все га­зеты, то сей­час он прос­то сколь­зит гла­зами по строч­кам, ко­торые, ка­жет­ся, за­нима­ют его не боль­ше, чем по­зав­че­раш­ний прог­ноз по­годы.

Нар­цисса горь­ко взды­ха­ет, мед­ленно идя в Бе­лую Сто­ловую. То, че­го она бо­ялась боль­ше все­го на све­те, свер­ши­лось. Те­перь поз­дно жа­леть, ло­мать ру­ки и сто­нать, она уже ни­чего не из­ме­нит. Да мог­ла ли она и рань­ше хоть на что-то пов­ли­ять? Лю­ци­ус то­же стал По­жира­телем воп­ре­ки ее во­ле, хо­тя она уже тог­да, двад­цать лет на­зад, ста­ралась до­казать ги­бель­ность это­го ша­га. А сей­час она де­лала все, что бы­ло в ее си­лах, что­бы Лорд не об­ра­тил вни­мания на Дра­ко; она слу­жила Ему, как мог­ла, пе­реда­вала, не скры­вая, все, о чем ей до­носил ста­рый до­мовик из до­ма ее ку­зена Си­ри­уса. Но все ока­залось бес­по­лез­ным. Ее сын все рав­но стал По­жира­телем Смер­ти, как и муж. Но Лю­ци­ус тог­да был стар­ше, чем Дра­ко сей­час. Он осоз­на­вал, на что и за кем идет. Он был хи­тер и ос­то­рожен, хо­тя и ис­крен­не, ка­залось, ве­рил сло­вам Тем­но­го Лор­да. Од­на­ко Дра­ко не та­кой, как отец, хоть всег­да ста­рал­ся быть по­хожим на не­го. Он бо­лее от­крыт, бо­лее не­пос­редс­тве­нен, бо­лее эмо­ци­она­лен. По край­ней ме­ре, был…

И еще он слиш­ком мо­лод. Ему все­го лишь во­сем­надцать лет. В этом воз­расте юность без­за­бот­но ра­ду­ет­ся жиз­ни и по­луча­ет все удо­воль­ствия, не за­думы­ва­ясь, что ждет ее на сле­ду­ющий день. Юность не си­дит над древ­ни­ми фо­ли­ан­та­ми, вды­хая пыль сто­летий, и не наб­лю­да­ет рав­но­душ­но, как бе­гут ми­мо дни и ме­сяцы, не­умо­лимо за­бирая вре­мя.

Сколь­ко раз Нар­цисса го­вори­ла с Лю­ци­усом о Дра­ко, про­сила, что­бы он от­пра­вил сы­на в Ев­ро­пу к их родс­твен­ни­кам, в от­ча­ян­ной на­деж­де, что вда­ли от Ан­глии и Тем­но­го Лор­да Дра­ко сно­ва ста­нет та­ким, как преж­де, от­клик­нется на чью-то улыб­ку, на теп­ло глаз, вспом­нит, что жизнь ки­пит клю­чом, не ос­та­нав­ли­ва­ет­ся ни на ми­нуту! Но муж упор­но счи­та­ет, что все идет так, как на­до, как дол­жно ид­ти. Прош­ло пол­го­да, как они оба вер­ну­лись до­мой, к ней, но он как буд­то не за­меча­ет, как из­ме­нил­ся их сын, и раз за ра­зом пов­то­ря­ет уже на­бив­шие ос­ко­мину сло­ва о чес­ти слу­жить Тем­но­му Лор­ду, не за­бывая, ко­неч­но, о сво­их ин­те­ресах, о не­об­хо­димос­ти пос­та­вить на свое мес­то гряз­нокро­вок и по­лук­ро­вок, пре­тен­ци­оз­но объ­яв­ля­ющих се­бя нас­то­ящи­ми ма­гами, о чис­то­те кро­ви ро­да Мал­фой, ко­торую ни в ко­ем слу­чае нель­зя сме­шивать с их гряз­ной. Не­делю на­зад в оче­ред­ном бес­плод­ном раз­го­воре Нар­цисса не вы­дер­жа­ла.

— Мер­лин, Лю­ци­ус, как ты мо­жешь го­ворить о чис­то­те кро­ви, ког­да нас­то­ящих чис­токров­ных се­мей ос­та­лось прос­то нич­тожно ма­ло, и мы все уже свя­заны нес­коль­ки­ми уза­ми родс­тва?! Кто, ска­жи мне, из сто­ящих за Лор­дом, мо­жет с честью счи­тать се­бя чис­токров­ным ма­гом? Да, Мал­фои, еще Блэ­ки, Пар­кинсо­ны, Лей­нстрен­джи, Розье, Кра­учи, Де­лэй­ни, Ри­вен­волды, Эй­ве­ри, Нот­ты, За­бини, Джаг­со­ны, Рук­ву­ды, Крэб­бы, Гой­лы. И все, Лю­ци­ус! Все­го лишь пол­то­ра де­сят­ка се­мей, гор­дя­щих­ся чис­то­той кро­ви и стре­мящих­ся не по­терять ее! Ос­таль­ные так или ина­че уже не чис­токров­ные, а дру­гие, как У­из­ли, Пру­эт­ты, Бо­ун­сы, Дир­борны, не при­да­ют это­му аб­со­лют­но ни­како­го зна­чения! А мы, ес­ли го­ворить на­чис­то­ту, мы вы­рож­да­ем­ся и вы­мира­ем, Лю­ци­ус, ты по­нима­ешь?! Не ос­та­лось ни од­но­го Блэ­ка по муж­ской ли­нии, Си­ри­ус был пос­ледним. У Бел­латри­сы и Ру­доль­фа нет де­тей, Ра­бас­тан не же­нат и вряд ли бу­дет, а у Роль­фа толь­ко де­воч­ки. Та­кая же си­ту­ация у Пар­кинсо­нов, Кра­учей, Джаг­со­нов. За­бини — италь­ян­цы, Мал­си­беры — фран­цу­зы. В Ан­глии поч­ти не ос­та­лось собс­твен­но ан­гли­чан — чис­токров­ных вол­шебни­ков. К то­му же так ли мы чис­токров­ны, как ут­вер­жда­ем? Фи­лона Ри­вен­волд бы­ла из ан­глий­ской ко­ролев­ской семьи, но маг­лов­ской! Зна­чит, сын Хе­ли­оса и Фи­лоны по­лук­ровка, и древ­ний род Ри­вен­волдов уже не чис­токров­ный. У Де­лэй­ни, Кэр­роу, Ро­ули, У­ил­ки­сов в ро­ду то­же бы­ли маг­ло­рож­денные. Гля­дя на Крэб­бов, Гой­лов, Буллстро­удов, Як­сли с тру­дом ве­ришь, что они спо­соб­ны пра­виль­но дер­жать па­лоч­ку. Я не го­ворю уже о Дер­ри­ках, Бо­улах, Флин­тах и про­чих по­доб­ных им! Ку­да мы идем, Лю­ци­ус? Или вер­нее, ку­да нас ве­дет Лорд? Че­го он до­бива­ет­ся, объ­яв­ляя всех маг­ло­рож­денных не­дос­той­ны­ми? Хо­рошо, они не­дос­той­ны, их сле­ду­ет унич­то­жить. А мы все бла­гопо­луч­но вым­рем. Это при­ведет к то­му, что в Ан­глии сов­сем не ос­та­нет­ся вол­шебни­ков. Ты это­го хо­чешь?!!

— Нар­цисса!

— Что? Я не пра­ва? К то­му же ты прек­расно зна­ешь, что у са­мого Лор­да отец был маг­лом!

Лю­ци­ус рас­те­рян­но смот­рел на же­ну, не по­нимая при­чин ее вспыш­ки. А Нар­цисса с го­речью осоз­на­вала, что он, ее силь­ный, ум­ный, хит­рый, из­во­рот­ли­вый муж, не же­ла­ет ви­деть, что ис­ход этой по­ка еще не­объ­яв­ленной вой­ны пред­ре­шен. Он ос­леплен ви­димой мощью Тем­но­го Лор­да, су­мев­ше­го воз­ро­дить­ся из не­бытия, ог­лу­шен его ль­сти­выми и од­новре­мен­но уг­ро­жа­ющи­ми ре­чами, и ее сла­бый пре­дуп­режда­ющий го­лос те­ря­ет­ся на фо­не той кар­ти­ны, ко­торую на­шеп­ты­ва­ет Лю­ци­усу Тем­ный Лорд Вол­де­морт.

* * *

Дра­ко от­ки­дыва­ет­ся на спин­ку сту­ла и ус­та­ло по­тира­ет пок­раснев­шие гла­за. Он поч­ти не спал трое су­ток, от­ча­ян­но ста­ра­ясь най­ти то, что ему бы­ло не­об­хо­димо. Каж­дый раз ка­залось, что вот оно, ря­дом, толь­ко про­тяни ру­ку, пе­ревер­ни стра­ницу, на ко­торой бу­дет все из­ло­жено, но в сле­ду­ющий миг строч­ки слов­но в нас­мешку об­ры­вались, ос­тавляя про­тив­ный вкус по­раже­ния и бес­по­мощ­ности.

Но сей­час он, ка­жет­ся, пе­рехит­рил, умуд­рился най­ти, сос­та­вить нуж­ную фор­му­лу из об­рывков, най­ден­ных ту­ман­ных фраз, не­понят­ных пред­ло­жений. На­ход­ка страш­на и од­новре­мен­но об­на­дежи­ва­ет. Ес­ли все пой­дет так, как на­до, он бу­дет од­ним из нем­но­гочис­ленных вол­шебни­ков и уж точ­но пер­вым в ро­ду Мал­фо­ем, ов­ла­дев­шим столь слож­ным кол­довс­твом.

Дра­ко не­весе­ло ус­ме­ха­ет­ся. Он ни­ког­да не блис­тал в уче­бе, раз­ве что ему всег­да нра­вилась тран­сфи­гура­ция, но ее ве­ла Мак­Го­нагалл, де­кан Гриф­финдо­ра, что со­вер­шенно пор­ти­ло все удо­воль­ствие от по­луча­ющих­ся зак­ля­тий. По­это­му он ни­ког­да не вы­совы­вал­ся на уро­ках, пред­по­читая по­казы­вать ста­биль­ный сред­ний уро­вень, что его ус­тра­ива­ло. А луч­ше ов­ла­деть зак­лять­ями тран­сфи­гура­ции он мог и в сво­ей Гос­ти­ной или спаль­не.

Итак, это бу­дет зав­тра. Зав­тра у За­бини бу­дет боль­шой при­ем в честь Тем­но­го Лор­да и при­нятия Фе­тидой За­бини Чер­ной Мет­ки. Весь их круг бу­дет там, и отец с ма­терью то­же пой­дут. Он же ска­жет, что в оче­ред­ной раз по­цапал­ся с Блей­зом и не же­ла­ет ли­цез­реть смаз­ли­вую са­мо­уве­рен­ную фи­зи­оно­мию это­го италь­яш­ки. Ро­дите­ли не бу­дут нас­та­ивать, зная о его на­тяну­тых от­но­шени­ях с Блей­зом, а пе­ред Гос­по­дином он от­го­ворит­ся тем, что бу­дет ис­кать не­об­хо­димый трак­тат по нек­ро­ман­тии, ко­торый дол­жен быть в их биб­ли­оте­ке.

* * *

Ве­чером сле­ду­юще­го дня Дра­ко ос­та­ет­ся один в зам­ке, не счи­тая до­мови­ков. Впро­чем, он всег­да об­ра­щал на них не боль­ше вни­мания, чем на пыль под но­гами. В су­мер­ках Мал­фой-Ме­нор, за­лы и ко­ридо­ры ко­торо­го ос­ве­щены лишь ред­ки­ми лам­па­ми, све­чами и фа­кела­ми, пог­ру­жен в по­луть­му и ка­жет­ся та­инс­твен­ным и нез­на­комым. Пор­тре­ты на сте­нах про­вожа­ют его тем­ны­ми взгля­дами, ры­цар­ские дос­пе­хи ос­тро взблес­ки­ва­ют, ког­да от­свет от фо­наря в ру­ке сколь­зит по их тща­тель­но на­чищен­ной ста­ли.

Зна­комая скри­пучая лес­тни­ца, се­рые ка­мен­ные сте­ны, по ко­торым со­чит­ся во­да, низ­ко на­вис­ший по­толок. Не­воль­но хо­чет­ся приг­нуть­ся. Из­ви­лис­тые ко­ридо­ры ве­дут его впе­ред, и зна­комая об­во­лаки­ва­ющая ти­шина лип­кой ру­кой про­водит по кра­еш­ку соз­на­ния. Он при­выч­но ук­ло­ня­ет­ся от ло­вушек, об­хо­дит на­ибо­лее опас­ные от­вет­вле­ния, уг­лубля­ясь все ни­же и ни­же.

Вот на­конец и эта дверь с руч­кой в ви­де мор­ды вол­ка. На пер­вый взгляд, ком­на­та за ней ни­чем не от­ли­ча­ет­ся от дру­гих, ко­торые есть в под­зе­мелье. Но он-то зна­ет, что толь­ко в ней мож­но кол­до­вать, не прив­ле­кая ничь­его не­нуж­но­го вни­мания. Ком­на­та не вы­пус­ка­ет из сво­их стен вол­шебс­тво, за­гадоч­ным об­ра­зом мас­ки­руя его. В ней ис­си­ня чер­ные, по­лиро­ван­ные сте­ны, ко­торые, од­на­ко, ни­чего не от­ра­жа­ют. Вмес­то по­тол­ка вы­соко на­вер­ху клу­бяща­яся ть­ма, а на по­лу, пря­мо на се­ром мра­море выж­же­на ог­ромная пен­таграм­ма. Эта ком­на­та иде­аль­но под­хо­дит для то­го, что он со­бира­ет­ся сде­лать.

Дра­ко за­жига­ет чер­ные све­чи по уг­лам пя­тико­неч­ной звез­ды, впи­сан­ной в круг. Ста­новит­ся у ос­тро­го кон­ца и на­рас­пев на­чина­ет чи­тать длин­ное слож­ное зак­ли­нание, сби­ва­ясь и на­чиная все сна­чала. Опус­ка­ет вол­шебную па­лоч­ку к чер­но­му ос­трию, на­целен­но­му пря­мо на не­го. Па­лоч­ка вы­пус­ка­ет алый луч, ко­торый пог­ло­ща­ет­ся пен­таграм­мой. И он ждет, за­та­ив ды­хание, с сер­дцем, от­ча­ян­но бь­ющим­ся то ли сле­ва, то ли спра­ва. Пер­вая часть об­ря­да не слиш­ком слож­на. Это все­го лишь Зов, на ко­торый дол­жен прий­ти От­клик.

И От­клик при­ходит пос­ле нес­коль­ких ми­нут нап­ря­жен­но­го ожи­дания по­полам с заг­нанным глу­боко внутрь стра­хом. Ог­ненная ис­корка про­бега­ет по всем ли­ни­ям, на миг вспы­хива­ет вся пен­таграм­ма. Све­чи от­кли­ка­ют­ся, вы­мет­нув ра­зом длин­ные язы­ки пла­мени тус­кло-го­лубо­го цве­та. Их ог­ни хо­лод­ны и не да­ют те­ней. Центр пен­таграм­мы то­же на­чина­ет све­тить­ся мер­твен­ным го­лубо­ватым све­том, ко­торый идет от­ку­да-то сни­зу, из-под зем­ли, и те­ря­ет­ся в чер­ном по­тол­ке. И вот уже пе­ред ним мер­ца­ющий го­лубой столп, а па­лоч­ка дро­жит, слов­но соп­ро­тив­ля­ясь и не же­лая от­да­вать си­лу сво­его хо­зя­ина это­му страш­но­му све­ту.

Дра­ко стис­ки­ва­ет зу­бы и пок­репче пе­рех­ва­тыва­ет па­лоч­ку, вто­рой ру­кой вы­тяги­вая из кар­ма­на брюк уз­кое лез­вие но­жа. Те­перь вто­рая часть об­ря­да, Раз­ре­шение на Про­ход. Вра­та дол­жны Уви­деть его, ис­пить его си­лу, по­чувс­тво­вать, что он име­ет Пра­во прой­ти ту­да, за их пре­делы. Он про­водит ос­три­ем но­жа по кис­ти пра­вой ру­ки. То­нень­кое лез­вие из ро­га еди­норо­га, по­луп­розрач­ное от древ­ности, поч­ти неж­но сколь­зит по ко­же, без­бо­лез­ненно про­резая ее. И тут же алые кап­ли кро­ви сниз­кой круп­ных бу­син па­да­ют на пол, на ос­трие лу­ча, и с ши­пени­ем впи­тыва­ют­ся в чер­ные ли­нии. Звез­да на мгно­вение тем­не­ет, а по­том вспы­хива­ет гус­то-баг­ро­вым све­том, ко­торый жут­ко сме­шива­ет­ся с го­лубо­ватым, ис­хо­дящим из ее сер­дце­вины. И вся ком­на­та на миг ста­новит­ся по­хожей на не­ре­аль­ную абс­трак­цию из ть­мы и све­та, в ко­торой ста­ту­ей зас­тыл свет­ло­воло­сый па­ренек. Бор­до­вые и го­лубые вспо­лохи пля­шут на его ли­це и не­воз­можно по­нять, что он чувс­тву­ет в этом мо­мент.

Пра­во чис­той кро­ви приз­на­но. Про­ход от­крыт. И мож­но шаг­нуть в центр пен­таграм­мы, ко­торая не по­лых­нет хо­лод­ным смер­тель­ным ог­нем, ка­рая бе­зум­ца, ос­ме­лив­ше­гося рас­пахнуть Вра­та Ино­мирья.

Пос­ледний миг, ког­да еще мож­но за­тушить блед­но-го­лубые ог­ни и от­сту­пить.

По­ка еще воз­можно пе­реду­мать, не на­рушить пра­вила и мо­раль об­щес­тва, в ко­тором он жи­вет.

По­ка еще пре­датель­ство не ста­ло пре­датель­ством.

По­тому что то, что за­думал Дра­ко, ина­че как пре­датель­ством и из­ме­ной не на­зовешь. Ес­ли Лорд уз­на­ет об этом, жизнь Дра­ко не бу­дет сто­ить и ло­мано­го кна­та. И ос­та­нет­ся лишь це­пенеть в сла­бой на­деж­де, что вихрь мще­ния не нас­тигнет от­ца и мать.

Но Лорд не уз­на­ет, хо­тя и ос­ве­дом­лен обо всех дей­стви­ях сво­их По­жира­телей Смер­ти и мо­жет поч­ти сво­бод­но чи­тать их мыс­ли. По­тому что в Дра­ко Мал­фое при­чуд­ли­вым об­ра­зом пе­реп­ле­лась вол­шебная си­ла пред­ста­вите­лей его ро­да — лю­дей-ма­гов, вейл, лес­ных фей и нас­то­ящих эль­фов. Эта си­ла да­рова­ла ему за­щиту его соз­на­ния. Ник­то, да­же сам Вол­де­морт не мо­жет про­ник­нуть в не­го. Ник­то не мо­жет уз­нать, что та­ит­ся в его ду­ше.

Од­на­ко Лорд мо­жет уз­нать о его дей­стви­ях, и Дра­ко бо­лее чем уве­рен, что Он прис­та­вил к не­му сог­ля­дата­ев, ко­торые со­об­ща­ют о каж­дом ша­ге сы­на Лю­ци­уса Мал­фоя, не оп­равдав­ше­го ока­зан­но­го ему до­верия. Прав­да, в Мал­фой-Ме­нор они про­ник­нуть не мо­гут, но за его сте­нами каж­дый вздох Дра­ко ста­новит­ся из­вестен его Гос­по­дину. По­это­му дей­ство­вать на­до очень ос­то­рож­но, при­лагая все уси­лия к то­му, что­бы за­мес­ти за со­бой сле­ды.

Па­лоч­ка в ру­ке пар­ня дро­жит все за­мет­нее, а Вра­та тя­нут из не­го вол­шебную си­лу. Доль­ше мед­лить нель­зя.

Дра­ко на мгно­вение прик­ры­ва­ет гла­за. Все ре­шено, и на­зад воз­вра­та нет. Все бы­ло ре­шено в тот мо­мент, ког­да без­воль­ное те­ло ста­рого ди­рек­то­ра пе­рева­лилось че­рез па­рапет баш­ни, и его пог­ло­тила ночь. Ког­да Дра­ко уда­рила но­жом в под­ре­берье мысль, что это он убил его. Не Снейп, из па­лоч­ки ко­торо­го вы­лете­ла Ава­да Ке­дав­ра, а он. Собс­твен­ны­ми ру­ками. Он, не­до­учив­ший­ся вол­шебник, соп­ляк, от­пра­вил в не­бытие ма­га, ко­торо­го опа­сал­ся сам Тем­ный Лорд. Это он без­жа­лос­тно обор­вал хруп­кую нить чу­жой жиз­ни. Вче­ра еще Дамб­лдор был, хо­дил по Хог­вар­тсу сво­ими мяг­ки­ми нес­лышны­ми ша­гами, под­ни­мал за ужи­ном не­из­менный ку­бок с тык­венным со­ком, ус­ми­рял че­рес­чур раз­ба­ловав­шихся школь­ни­ков од­ним лишь уко­риз­ненным взгля­дом. А се­год­ня его нет. И ни­ког­да боль­ше в этом ми­ре не бу­дет. И ис­чез вмес­те с ним Хог­вартс со все­ми сво­ими фа­куль­те­тами, ты­сяче­лет­ней ис­то­ри­ей, тай­на­ми и за­гад­ка­ми, пор­тре­тами и ча­сами, тай­ны­ми ком­на­тами и гул­ки­ми клас­са­ми, мрач­ны­ми под­зе­мель­ями и вы­соки­ми, прон­за­ющи­ми не­бес­ную си­неву баш­ня­ми, Хог­вартс, дав­ший си­лу всем жи­вущим ны­не ма­гам Ве­ликоб­ри­тании, учив­шимся в его сте­нах. Этот Хог­вартс умер, по­тому что Дамб­лдор был его сер­дцем.

И ви­новен в этом Дра­ко Мал­фой.

До оп­ре­делен­но­го мо­мен­та Дра­ко не по­нимал, на что он идет. Пред­при­нимая по­пыт­ки по­куше­ния, он ско­рее иг­рал, до кон­ца не ве­ря, что что-то по­лучит­ся. Тем бо­лее, что до ле­таль­но­го ис­хо­да слу­чай­ных жертв не до­ходи­ло.

И от­нять у ко­го-то жизнь ока­залось не так-то лег­ко, как ска­зал сам Дамб­лдор в пос­ледние ми­нуты. Пе­рес­ту­пить эту чер­ту да­но да­леко не каж­до­му. И од­но де­ло — на­носить смер­тель­ные уда­ры, сра­жа­ясь за свою жизнь, за свою меч­ту, за бу­дущее; го­реть ярос­тным ог­нем мес­ти или борь­бы за спра­вед­ли­вость. Сов­сем дру­гое — убить за то, что кто-то прос­то оди­нако­во от­но­сит­ся к чис­токров­ным и маг­ло­рож­денным вол­шебни­кам, за то, что ко­го-то уго­раз­ди­ло ро­дить­ся в семье маг­лов.

Нет, Дра­ко не стал на сто­рону Пот­те­ра, не вос­пы­лал го­рячей лю­бовью к гряз­нокров­кам, не про­ник­ся ужа­сом нес­пра­вед­ли­вос­ти, нап­равлен­ной про­тив них. Они так и ос­та­лись для не­го гряз­нокров­ка­ми, сто­ящи­ми на сту­пень ни­же чис­токров­ных вол­шебни­ков. Он лишь ду­мал о том, что как бы ни бы­ли не­дос­той­ны маг­ло­рож­денные, их жизнь и смерть не за­висит от Вол­де­мор­та, ко­торо­му ник­то не да­вал пра­во су­дить и вы­носить вер­дикт. И кто по­ручит­ся, что зав­тра не объ­явит­ся еще один бе­зумец, на этот раз ре­шив­ший, что толь­ко те ма­ги, в жи­лах ко­торых те­чет маг­лов­ская кровь, мо­гут жить и кол­до­вать? Нет, это­го нель­зя до­пус­тить, как и то­го, что сей­час удар нап­равлен на гряз­нокро­вок.

Дра­ко, по­коле­бав­шись лишь мгно­вение, про­ходит меж­ду дву­мя са­мыми близ­ки­ми к не­му све­чами и вста­ет в центр звез­ды, пря­мо в столп све­та. В ком­на­те сгу­ща­ет­ся мрак, клу­бяще­еся об­ла­ко ть­мы спус­ка­ет­ся с по­тол­ка и оку­тыва­ет все вок­руг, но не сме­ет за­пол­зти в пен­таграм­му, ко­торая све­тит­ся все яр­че и яр­че тем же блед­но-го­лубым ог­нем. Не­весть от­ку­да взяв­ший­ся ве­тер при­носит стран­ный ше­пот, чьи-то вздо­хи и не­понят­ные сло­ва. Слов­но кто-то скры­ва­ет­ся во ть­ме ком­на­ты и ста­ра­ет­ся от­го­ворить Дра­ко от это­го ша­га. Дра­ко, стис­нув ру­ки на па­лоч­ке и ста­ра­ясь не об­ра­щать вни­мания на вста­ющие ды­бом во­лосы, чи­та­ет пос­леднюю часть зак­ли­нания, ко­торое поз­во­лит ему очу­тить­ся в нуж­ном мес­те.

— …ego vadam magis ad Alastor Moody!

Он на миг заж­му­рива­ет­ся, ста­ра­ясь как мож­но чет­че пред­ста­вить се­бе ста­рого од­ногла­зого Ав­ро­ра, хо­тя и не ви­дел его са­мого ни ра­зу, лишь двой­ни­ка, мо­лодо­го Кра­уча под дей­стви­ем Обо­рот­но­го зелья.

Го­лоса из вет­ра зву­чат все гром­че, Дра­ко поч­ти раз­ли­ча­ет не­яс­ные по­луп­розрач­ные си­лу­эты, зыб­ко ко­лышу­щи­еся во ть­ме, и ста­ра­ет­ся отог­нать страх, ре­мен­ной пет­лей пе­рех­ва­тыва­ющий гор­ло. Ес­ли ни­чего не по­лучит­ся, он не смо­жет в оди­ноч­ку за­вер­шить об­ряд и выб­рать­ся из пен­таграм­мы жи­вым…

Но че­рез нес­коль­ко то­митель­ных се­кунд что-то вок­руг ме­ня­ет­ся. Ть­ма вздра­гива­ет, свет­ле­ет, на­чина­ет кру­жить­ся спер­ва в мед­ленном, а по­том в стре­митель­ном су­мас­шедшем во­дово­роте, при­нима­ет очер­та­ния, об­ре­та­ет плоть. И пе­ред Дра­ко, ко­торо­го на­чина­ет за­мет­но му­тить от кру­говер­ти, вмес­то се­рых стен под­зе­мелий Мал­фой-Ме­нор воз­ни­ка­ет тес­ная зах­ламлен­ная ком­натка, ос­ве­ща­емая единс­твен­ной све­чой.

Из-за пись­мен­но­го сто­ла, не за­быв на­целить па­лоч­ку, изум­ленно при­под­ни­ма­ет­ся се­дой муж­чи­на, оба гла­за ко­торо­го, и обык­но­вен­ный, и вол­шебный, нап­ря­жен­но вгля­дыва­ют­ся в стран­ное ма­рево в воз­ду­хе меж­ду сто­лом и книж­ным шка­фом, в ко­тором из го­лубых и алых искр сот­кался ху­дой свет­ло­воло­сый па­рень.

— Здравс­твуй­те, мис­тер Грюм. Вна­чале выс­лу­шай­те ме­ня, а по­том на­сылай­те Неп­рости­тель­ные зак­лятья.

* * *

— И как вы умуд­ри­лись, объ­яс­ни­те мне, по­жалуй­ста!

Гер­ми­она всплес­ки­ва­ет ру­ками, от­кры­вая не­боль­шую маг­лов­скую ап­течку. На лбу Гар­ри стре­митель­но, пря­мо на гла­зах рас­ту­щая шиш­ка, а на ще­ке Ро­на длин­ная кро­вото­чащая ца­рапи­на. Вдо­бавок к это­му их джин­сы и фут­болки сплошь за­ляпа­ны ко­рич­не­вой крас­кой.

— Я сто­ял на стре­мян­ке и кра­сил сте­ну над ок­ном, — сер­ди­то объ­яс­ня­ет Гар­ри, чуть мор­щась от щип­лю­щего де­зин­фи­циру­юще­го рас­тво­ра, ко­торым Гер­ми­она об­ра­баты­ва­ет ему ра­ну, — Рон нес мне ос­та­ток крас­ки в вед­ре и за­дел эту чер­то­ву лес­тни­цу. Ес­тес­твен­но, она по­шат­ну­лась, и я грох­нулся хрен зна­ет с ка­кой вы­соты! Вдо­бавок еще вед­ро стук­ну­ло ме­ня по лбу!

— Ни­чего по­доб­но­го! — спо­рит Рон, — ни­чего я не за­девал! Ты сам ее неп­ра­виль­но зак­ре­пил, вот она и не вы­дер­жа­ла тво­его ве­са.

— С че­го бы это она не вы­дер­жа­ла, а? Я лич­но про­верял каж­дый зак­ру­чен­ный шу­руп!

— Зна­чит, пло­хо зак­ру­тил!

— Ни на ми­нуту нель­зя вас од­них ос­та­вить, обя­затель­но все ис­порти­те. Ой, Гар­ри, у те­бя те­перь так сим­метрич­но. Шрам спра­ва, шиш­ка сле­ва, — Гер­ми­она ос­то­рож­но от­ки­дыва­ет не­пос­лушную чел­ку Гар­ри со лба и в пос­ледний раз ак­ку­рат­но про­водит ват­ным там­по­ном по ра­не.

— Мо­лодежь, улы­боч­ку! — Билл ве­село щел­ка­ет вспыш­кой фо­то­ап­па­рата, — фо­тик су­пер, Гар­ри. Не­дав­но ку­пил?

— Угу, — Гар­ри нем­но­го ви­нова­то ко­сит­ся на Гер­ми­ону, ко­торая уко­риз­ненно ка­ча­ет го­ловой.

-Ох, Гар­ри, ты со­вер­шенно неп­ракти­чен. Ска­жи, этот фо­то­ап­па­рат те­бе был так ну­жен?

— Ну, Гер­ми­она, по­нима­ешь…

— По­нимаю, это весь­ма не­об­хо­димая и прос­то не­заме­нимая в хо­зяй­стве вещь, в от­ли­чие от па­ры-трой­ки ви­лок, ло­жек, ча­шек и при­лич­но­го сто­ла, за ко­торым мож­но нор­маль­но по­есть.

— Здесь в прин­ци­пе и так неп­ло­хо, а вил­ки… да куп­лю я их, Гер­ми­она! Или Джин­ни ку­пит, — по­жима­ет пле­чами Гар­ри, за спи­ной Гер­ми­оны пе­реки­дыва­ясь взгля­дами с Ро­ном и Бил­лом. Что эти жен­щи­ны по­нима­ют? Им бы лишь по­вор­чать.

Рон вых­ва­тыва­ет фо­то­ап­па­рат из рук бра­та и с лю­бопытс­твом его раз­гля­дыва­ет.

— Ин­те­рес­но, ин­те­рес­но… А он не та­кой, как у Ко­лина, да, Гар­ри? Ай, Гер­ми­она, боль­но же! И во­об­ще, ты же вол­шебни­ца, на что те­бе вол­шебная па­лоч­ка?

Гер­ми­она от­дерги­ва­ет ру­ку.

— Это все­го лишь по­рез, его впол­не мож­но об­ра­ботать и при по­мощи под­ручных средств. Не дер­гай­ся и не бу­дет боль­но.

Гар­ри ус­ме­ха­ет­ся и соч­но вгры­за­ет­ся в яб­ло­ко.

— Ко­неч­но, не та­кой. У Ко­лина обык­но­вен­ная мыль­ни­ца, а это циф­ро­вой. У не­го ку­ча фун­кций. Ви­дишь эк­ранчик? Мо­жешь най­ти сде­лан­ный Бил­лом сни­мок и прос­мотреть его уже сей­час.

— Ви­жу. Вот здо­рово! А как это ра­бота­ет?

— Э-э-э, — Гар­ри за­думы­ва­ет­ся, не пред­став­ляя, как рас­ска­зать че­лове­ку, по­нятия не име­юще­му о маг­лов­ской тех­ни­ке, ус­трой­ство и прин­цип ра­боты циф­ро­вого фо­то­ап­па­рата, о ко­торых он и сам име­ет до­воль­но-та­ки смут­ное пред­став­ле­ние. Прос­то это ра­бота­ет и все.

Од­на­ко все, что он хо­тел ска­зать, то­нет в гро­хоте ку­хон­ной две­ри, ко­торая от­ле­та­ет в сто­рону, про­пус­кая пы­шущую злостью в ра­ди­усе на метр Джин­ни. За ней, пос­кри­пывая ко­леси­ками, ка­тит­ся ог­ромный че­модан.

— Джин­ни, что-то слу­чилось? — с ос­то­рож­ным удив­ле­ни­ем ос­ве­дом­ля­ет­ся Билл, вмес­те с Ро­ном не­замет­но отод­ви­га­ясь по­даль­ше от две­ри. Иног­да млад­шая сес­тра до дро­жи на­поми­на­ет мать и бы­ва­ет страш­на во гне­ве.

— Слу­чилось! — Джин­ни плю­ха­ет­ся на стул ря­дом с Гар­ри и скре­щива­ет ру­ки на гру­ди, — ме­сяц на­зад мне ис­полни­лось сем­надцать, и по за­конам ма­гичес­ко­го ми­ра я со­вер­шенно­лет­няя! Я имею пра­во го­лоса, пра­во хра­нить мол­ча­ние и мо­гу нес­ти пол­ную ма­гичес­кую от­ветс­твен­ность за со­вер­шенные прес­тупле­ния! Всем по­нят­но?

Все пос­пешно ки­ва­ют, а Гер­ми­она пря­чет улыб­ку. Ви­димо, Джин­ни уже с ут­ра име­ла дол­гий и об­сто­ятель­ный раз­го­вор с ро­дите­лями.

— А так­же я имею пра­во са­мос­то­ятель­но­го вы­бора и объ­яв­ляю всем при­сутс­тву­ющим, что с это­го дня я офи­ци­аль­но пе­ресе­ля­юсь сю­да, вот в этот дом!

Рон и Билл оша­рашен­но пе­рег­ля­дыва­ют­ся, Гар­ри сму­щен­но ер­за­ет на сту­ле, а Гер­ми­она вски­дыва­ет бровь.

— Ес­ли я пра­виль­но по­няла, вы с Гар­ри хо­тите жить вмес­те?

— Аб­со­лют­но вер­но! А ес­ли кто-то что-то хо­чет ска­зать, — Джин­ни свер­ка­ет гла­зами на стар­ших брать­ев, — то на­поми­наю о се­реж­ке в ухе, длин­ных пат­лах и же­не-по­лувей­ле од­но­го «ко­го-то», и бу­тыл­ке ог­не­вис­ки, спря­тан­ной под кро­ватью, и си­гаре­тах, ко­торый дру­гой «кто-то» тай­ком ку­рит око­ло ку­рят­ни­ка.

Рон ед­ва не да­вит­ся еще не ска­зан­ны­ми сло­вами, а Билл вни­матель­но смот­рит то на сес­тру, то на на­чина­юще­го крас­неть Гар­ри.

— Это ва­ше сов­мес­тное ре­шение?

— Да, — ре­шитель­но встря­хива­ет го­ловой Гар­ри, а Джин­ни вста­ет за его спи­ной, — из­ви­ните, Рон, Билл. Мы с Джин­ни дав­но го­вори­ли об этом. Я ее люб­лю, и она ме­ня лю­бит. По-мо­ему, боль­ше до­бавить не­чего. А те­перь, ва­ляй­те, мо­жете на­давать мне как сле­ду­ет. Обе­щаю, оби­жать­ся не бу­ду.

Рон все с тем же обес­ку­ражен­ным ви­дом лишь мол­ча раз­во­дит ру­ками, мол, прос­то нет слов. А Билл, по­мед­лив, хло­па­ет Гар­ри по пле­чу.

— Я рад за вас. Ты от­личный па­рень, Гар­ри, и я прос­то не ви­жу ря­дом с мо­ей сес­трой ко­го-то дру­гого. За ро­дите­лей не бес­по­кой­тесь. Ма­ма по­кипит, по­оха­ет, поп­ла­чет, а по­том са­ма при­бежит к вам про­верять, все ли в по­ряд­ке, и сколь­ко раз в день вы еди­те. К то­му же она те­бя всег­да лю­била, поч­ти как седь­мо­го сы­на. И еще, — Билл хит­ро под­ми­гива­ет, — ма­ме са­мой бы­ло сем­надцать, ког­да они с па­пой сбе­жали, а в во­сем­надцать у нее уже был я.

Гар­ри об­легчен­но взды­ха­ет, пог­ла­живая ру­ку Джин­ни на сво­ем пле­че. Рон на­конец об­ре­та­ет го­лос и бур­чит:

— Ну… лад­но… че­го уж там… я то­же, вро­де… рад, как бы…

— Как бы или на са­мом де­ле? — яз­вит Джин­ни, впро­чем, бла­годар­но пот­ре­пав­шая бра­та по ры­жей ма­куш­ке.

— Ко­неч­но, на са­мом де­ле, — Гер­ми­она об­ни­ма­ет под­ру­гу, — ты при­вез­ла все свои ве­щи?

— Сме­ешь­ся? Нет, ко­неч­но. Это все­го лишь са­мое не­об­хо­димое, на пер­вое вре­мя.

— Са­мое не­об­хо­димое?! — Гар­ри с неп­ритвор­ным ужа­сом взи­ра­ет на ог­ромный, пе­ревя­зан­ный тол­стой ве­рев­кой, но все рав­но поч­ти ло­па­ющий­ся по швам че­модан поч­ти в рост са­мой Джин­ни.

— Да, по­моги его ута­щить на­верх. Я мог­ла бы и сле­вити­ровать, но он для ме­ня тя­жело­ват.

— Ну лад­но, мне по­ра, — Билл под­ни­ма­ет­ся, — мы се­год­ня с Флер и Ар­ти идем к дет­ско­му це­лите­лю. Опять опоз­даю, она мне го­лову отор­вет. Гар­ри, я за­несу Про­яви­тель к Грю­му, он сам пос­мотрит.

— Лад­но, спа­сибо, Билл.

— По­ка, Бил­ли, пе­реда­вай Флер при­вет и по­целуй Ар­ти.

— Обя­затель­но. Au revoir, мо­лодежь. Джин­ни, не от­ра­ви Гар­ри сво­ей стряп­ней в пер­вый же день. Это бу­дет не­вос­полни­мая ут­ра­та. Кто бу­дет му­жес­твен­но бо­роть­ся с Вол­де­мор­том и гор­до де­монс­три­ровать бо­евые ра­ны и шра­мы виз­жа­щим от люб­ви фа­нат­кам?

Билл, хо­хоча, уво­рачи­ва­ет­ся от ле­тящих в не­го пред­ме­тов лег­кой и сред­ней тя­жес­ти (уро­ки тран­сфи­гура­ции Мак­Го­нагалл креп­ко си­дят у всех в па­мяти), и ис­че­за­ет в клу­бах зе­лено­го пла­мени в све­жепод­клю­чен­ном к Се­ти Ле­туче­го По­роха ка­мине.

Гар­ри та­щит че­модан на­верх под чут­ким ру­ководс­твом Джин­ни. На по­лупус­той ку­хонь­ке, пах­ну­щей све­жей крас­кой, ос­та­ют­ся Рон и неп­ри­выч­но ти­хая Гер­ми­она. Ед­ва друг и сес­тра скры­ва­ют­ся, Рон с оби­дой спра­шива­ет у ка­рег­ла­зой де­вуш­ки:

— Ты зна­ла?! Нет, ты зна­ла, что они со­бира­ют­ся…

— Нет, — об­ры­ва­ет Гер­ми­она, — я не зна­ла, но пред­по­лага­ла. Для это­го дос­та­точ­но толь­ко взгля­нуть на них.

— А Гар­ри мне ни сло­вом не об­молвил­ся!

— Ох, Рон, он бо­ял­ся тво­ей ре­ак­ции. Вспом­ни, как ты бе­сил­ся, ког­да Джин­ни встре­чалась с маль­чи­ками.

— Мер­лин, ког­да это бы­ло! Я же Гар­ри ни­чего не го­ворил!

— Все рав­но. Ус­по­кой­ся, все в по­ряд­ке. Я то­же ра­да за них. За Джин­ни осо­бен­но.

Рон что-то воз­му­щен­но бур­чит. Де­вуш­ка под­ни­ма­ет­ся и, зяб­ко об­хва­тив се­бя за пле­чи, под­хо­дит к ок­ну, за ко­торым нес­лышны­ми ша­гами хо­дит осень-вол­шебни­ца в рос­кошной зо­лотой ман­тии.

Дом Пот­те­ров в Год­ри­ковой Ло­щине. Уже поч­ти три ме­сяца они при­водят его в по­рядок. Ког­да они впер­вые приш­ли сю­да, не от­пустив Гар­ри од­но­го, здесь ца­рило за­пус­те­ние. Прав­да, в ос­новном дом, к их удив­ле­нию, поч­ти не был раз­ру­шен, но об­лу­пилась крас­ка сна­ружи, по­жел­те­ли и осы­пались кое-где обои в ком­на­тах, ме­бель пок­ры­лась тол­стым сло­ем пы­ли. Боль­ше все­го пос­тра­дала кух­ня. Стек­ло в две­ри чер­но­го вхо­да осы­палось, стол, стулья, шка­фы, ста­рин­ный, не­ког­да кра­сивый, на­вер­ное, бу­фет бы­ли раз­би­ты в ще­пы, по­суда прев­ра­тилась в ос­колки, а в по­лу­об­ва­лив­шемся ка­мине сви­ли гнез­до вя­хири. Мо­жет быть, имен­но здесь по­гиб Джей­мс Пот­тер, за­щищая же­ну и ма­лень­ко­го сы­на...

А в ос­таль­ном все бы­ло так, как, на­вер­ное, бы­ло при ро­дите­лях Гар­ри. В дет­ской да­же сох­ра­нились дет­ские ве­щи. Ког­да они про­ходи­ли по ком­на­там, на дру­га бы­ло страш­но смот­реть. Гер­ми­она не­воль­но вспом­ни­ла его не­под­вижное, слов­но ве­неци­ан­ская мас­ка, ли­цо и взгляд, на­пол­ненный ди­кой смесью тер­пкой го­речи и ядо­витой жаж­дой мес­ти.

Как-то мол­ча, сла­жен­но они при­нялись вы­тирать пыль, сди­рать ста­рые обои, кле­ить но­вые, ко­торые под­би­рала Джин­ни по сво­ему вку­су, ме­нять ста­рый рас­сохший­ся пар­кет, кра­сить сте­ны сна­ружи. Уди­витель­но, что все это они де­лали собс­твен­ны­ми ру­ками. Гер­ми­она да­же не пред­по­лага­ла, что Рон, при­вык­ший при­бегать к по­мощи ма­гии во всех под­хо­дящих и не­под­хо­дящих слу­ча­ях, мо­жет так класть пар­кет, тща­тель­но и лю­бов­но под­би­рая от­те­нок пла­нок, ак­ку­рат­ней­шим об­ра­зом пок­ры­вать их ла­ком и на­тирать мас­ти­кой. А Гар­ри с ос­терве­нени­ем сди­рал обои и до­поз­дна ве­чера­ми чи­нил прог­нившие сту­пень­ки лес­тни­цы, мер­но сту­кая мо­лот­ком.

А на них с Джин­ни ле­жала по­чет­ная обя­зан­ность на­водить чис­то­ту, за­купать не­об­хо­димое, го­товить еду. Они ра­бота­ли так, слов­но в фи­зичес­ком тру­де хо­тели вып­леснуть всю свою злость и не­нависть; ме­няя об­лик до­ма, слов­но хо­тели сте­реть сле­ды той тра­гедии, ко­торая про­изош­ла в его сте­нах сем­надцать лет на­зад.

Од­нажды Гер­ми­она спро­сила Гар­ри, не тя­жело ли ему здесь, ког­да ка­жет­ся, что сам воз­дух это­го до­ма про­низан те­нями бы­лого. Гар­ри тог­да ти­хо от­ве­тил, что здесь на­чалась его жизнь, и дом не ка­жет­ся ему при­ютом страш­ных приз­ра­ков, по­тому что пом­нит не толь­ко ги­бель его ро­дите­лей, но и их лю­бовь.

А те­перь ста­рый дом бу­дет сви­дете­лем но­вой люб­ви. Гос­по­ди, как же она ис­крен­не счас­тли­ва за Гар­ри и Джин­ни! Осо­бен­но за Джин­ни, за то, что сер­дечко ее единс­твен­ной близ­кой под­ру­ги на­конец-то пе­рес­та­ло бо­леть от не­раз­де­лен­ности, за то, что ее в об­щем-то ум­ный, но слег­ка не­догад­ли­вый и под­сле­пова­тый друг на­конец-то по­нял, что они с Джин­ни — две по­ловин­ки од­но­го це­лого, а все ос­таль­ное не име­ет ни­како­го зна­чения.

Гер­ми­она свет­ло улы­ба­ет­ся, не за­мечая, что за ней с прис­таль­ным вни­мани­ем сле­дит Рон. Он хо­чет что-то ска­зать, но ос­та­нав­ли­ва­ет­ся, бо­ясь по­мешать мыс­лям де­вуш­ки, лег­ки­ми об­лачка­ми про­бега­ющи­ми по ее ли­цу. На­конец ре­шив­шись, он под­хо­дит к ней и ос­то­рож­но зап­равля­ет прядь во­лос, ще­кочу­щих ще­ку, за уш­ко.

— Гер­ми­она, а ты не за­была?

— Что? — вы­ныри­ва­ет из сво­их мыс­лей де­вуш­ка.

— Се­год­ня твой день рож­де­ния. Поз­драв­ляю!

Гер­ми­она грус­тно ус­ме­ха­ет­ся.

— Спа­сибо.

— Слу­шай, да­вай от­ме­тим с раз­ма­хом? Дом мы поч­ти до­вели до ума, ос­та­лось толь­ко на­вер­ху в спаль­нях кое-что поп­ра­вить. Сов­местим день рож­денья с но­восель­ем! — ожив­ля­ет­ся Рон, — раз­ве­сим ша­ры, Фред и Джордж обес­пе­чат фей­ер­верки, ма­ма на­гото­вит вся­ких вкус­ностей, а я со сво­ей сто­роны бе­ру от­ветс­твен­ность за сли­воч­ное пи­во и кое-что пок­репче.

— Рон!

— А что?

— У Джин­ни и Гар­ри се­год­ня пер­вый сов­мес­тный день, на­вер­ня­ка, им за­хочет­ся по­быть вдво­ем. Фред и Джордж на за­дании, вче­ра Грюм им по­ручил, за­был? Твоя ма­ма по­ка еще слиш­ком огор­че­на ухо­дом Джин­ни из до­ма. А я… Зна­ешь, мне сов­сем не хо­чет­ся от­ме­чать. Из­ви­ни.

— Но, Гер­ми­она, так же нель­зя!

— Мож­но. Все-та­ки это МОЙ день рож­де­ния.

— Пос­лу­шай, да­вай тог­да…

— Рон, сде­лай мне по­дарок, — Гер­ми­она вне­зап­но от­во­рачи­ва­ет­ся от ок­на и смот­рит Ро­ну пря­мо в гла­за.

Па­рень не­воль­но ту­шу­ет­ся, но не от­во­дит взгля­да, ис­пы­тывая неп­ре­одо­лимое же­лание об­нять Гер­ми­ону, ког­да она так близ­ко от не­го, что он чувс­тву­ет теп­ло ее те­ла, сла­бый аро­мат шам­пу­ня, ис­хо­дящий от ее во­лос, ви­дит чуть по­лу­от­кры­тые гу­бы, слов­но цве­ток, вот-вот со­бира­ющий­ся рас­пустить­ся. Он ед­ва сдер­жи­ва­ет­ся, что­бы не на­чать це­ловать ее пря­мо сей­час, здесь, при­жав к прос­тенку меж­ду ок­ном и шка­фом. Це­ловать ее гу­бы, гла­за, неж­ную го­лубо­ватую жил­ку, бь­ющу­юся на шее, ма­лень­кую, поч­ти не­замет­ную ро­дин­ку на вис­ке, ми­лую ямоч­ку на ще­ке, це­ловать ее всю, об­жи­гать ды­хани­ем, с за­мира­ни­ем сер­дца слу­шать ее сбив­чи­вый ше­пот и сго­рать в том пла­мени, ко­торое по­лыха­ет в их сер­дцах, в его сер­дце.

Гер­ми­она что-то го­ворит, но Рон за­тума­нен­ны­ми гла­зами ви­дит лишь ее ма­нящие гу­бы, и собс­твен­ное хрип­лое ды­хание ка­жет­ся ему ог­лу­ша­юще гром­ким.

— Рон, по­жалуй­ста…

— Ч-что, прос­ти?

— Я ни­чего не хо­чу.

С ве­ликим тру­дом до Ро­на до­ходит смысл ска­зан­но­го, и его тут же ока­тыва­ет хо­лод­ной вол­ной.

— По­чему?!

— Я… — де­вуш­ка не за­меча­ет сос­то­яния пар­ня и от­хо­дит от не­го, — мне прос­то нуж­но по­быть од­ной. При­вес­ти мыс­ли в по­рядок, по­думать, да прос­то по­гулять и от­дохнуть! К то­му же я обе­щала ма­ме и па­пе, что при­ду до­мой, и мы про­ведем ве­чер вмес­те.

— Ну, ко­неч­но, — Рон ра­зоча­рован­но взды­ха­ет, — ты уже два дня не бы­ла до­ма, да?

— Да, и они бес­по­ко­ят­ся. Прос­ти, лад­но? Из­ви­нись пе­ред Гар­ри и Джин­ни.

— Хм, это они дол­жны пе­ред то­бой из­ви­нить­ся, да­же не поз­дра­вили.

— Джин­ни не за­была, и она зна­ет, что я не со­бира­лась ни­чего де­лать. А Гар­ри уже поз­дра­вил ут­ром.

Рон мыс­ленно чер­ты­ха­ет­ся. Опять он, как всег­да, сел в лу­жу. Нет, ну что сто­ило Гар­ри на­пом­нить по­рань­ше?!

Гер­ми­она на­киды­ва­ет лег­кий пла­щик и, кив­нув дру­гу, вы­ходит че­рез зад­нюю дверь. Рон ос­та­ет­ся, про­вожая взгля­дом тон­кую фи­гур­ку, ко­торая от­хо­дит от до­ма и, по­махав на про­щание ру­кой, транс­грес­си­ру­ет.

Ко­неч­но, это ее праз­дник, и она са­ма ре­ша­ет, что ей де­лать в этот день. Ес­тес­твен­но, она ус­та­ла. Днем они на за­няти­ях Ав­ро­рата, при­чем Гер­ми­она за­нима­ет­ся, как и в шко­ле, усер­днее всех; ве­чером — ре­монт; плюс к это­му она еще ус­пе­ва­ет рыть­ся в кни­гах, что­бы най­ти как мож­но боль­ше ин­форма­ции о крес­тра­жах. Ког­да она спит?

Да, он ни­чего не сде­ла­ет, он прос­то поз­во­лит ей про­вес­ти день рож­денья так, как она хо­чет. А по­дарок от­даст зав­тра.

Рон стис­ки­ва­ет в ку­лаке мяг­кий бар­хатный ме­шочек, из ко­торо­го то­нень­ким свер­ка­ющим взблес­ком сос­каль­зы­ва­ет на пол брас­лет, куп­ленный им еще нес­коль­ко ме­сяцев на­зад. Из пер­сид­ской зе­лено-го­лубой би­рюзы, с за­мыс­ло­ватой се­реб­ря­ной зас­тежкой в ви­де ба­боч­ки. На не­го на­ложе­ны спе­ци­аль­ные ча­ры, бла­года­ря ко­торым вла­дели­ца ни­ког­да его не по­теря­ет, и еще ка­кие-то ох­ранные. Про­давец в ан­тиквар­ной лав­ке, по край­ней ме­ре, клял­ся, что эта ве­щица бес­ценна и бу­дет от­личным по­дар­ком для де­вуш­ки.

Рон под­ни­ма­ет брас­лет и бе­реж­но пря­чет его в ме­шочек. Он по­дож­дет, ни­чего. Впе­реди еще мно­го дней, и он ус­пе­ет ска­зать Гер­ми­оне, что си­яние ее глаз для не­го до­роже все­го на све­те.

* * *

Гер­ми­она мед­ленно бре­дет по сво­ей рес­пекта­бель­ной за­город­ной улоч­ке, на ко­торой за гус­той зе­леной лис­твой ду­бов, пла­танов и кле­нов, уже про­шитой кое-где ни­тями жел­тизны, спря­тались до­ма. Как здесь ти­хо и мир­но! Ни­чего не на­руша­ет те­чения раз­ме­рен­ной жиз­ни хо­зя­ев этих до­мов. Они не име­ют по­нятия, что та­кое смерть от зак­лятья, что та­кое боль по­тери тех, кто дол­жен был жить, но по­гиб на тво­их гла­зах, что та­кое знать, что в эту ми­нуту Вол­де­морт на­вер­ня­ка доп­ра­шива­ет ко­го-то из зна­комых или нез­на­комых, не­важ­но, и при­меня­ет на нем Неп­рости­тель­ные зак­лятья. А че­рез ка­кое-то вре­мя Ав­ро­ры опять най­дут вол­шебни­ка, со­вер­шенно по­теряв­ше­го се­бя, соз­на­ние ко­торо­го столь же пус­то, как и его вы­пот­ро­шен­ная па­мять. Или то­го ху­же, труп. Они не зна­ют, ка­ково это — в во­сем­надцать лет ощу­щать се­бя на все со­рок.

Еще вче­ра она, Гар­ри и Рон бы­ли деть­ми, без­за­бот­ны­ми, бе­зог­лядны­ми, не за­думы­ва­ющи­мися, что бу­дет зав­тра. Хо­тя, с дру­гой сто­роны, бы­ло ли у них нас­то­ящее, ни­чем не ом­ра­чен­ное, сол­нечное, оза­рен­ное у­ютом род­но­го до­ма, детс­тво? У нее и Ро­на, на­вер­ное, бы­ло. До пос­тупле­ния в Хог­вартс. А у Гар­ри его от­нял Вол­де­морт. А по­том они все вмес­те пов­зрос­ле­ли.

Она не­воль­но вспо­мина­ет дав­ний раз­го­вор:

«Гер­ми­она, сол­нышко, пой­ди по­гуляй, что ты все вре­мя си­дишь до­ма? Лю­си зво­нила, приг­ла­шала те­бя на пик­ник»

«Я не мо­гу, ма­ма, Гар­ри поп­ро­сил ме­ня кое о чем».

«А это не мо­жет по­дож­дать?»

«Нет, это очень и очень важ­но»

Лю­си и Сь­юзи — единс­твен­ные из ее преж­не­го, маг­лов­ско­го клас­са, ко­торых не от­пу­гивал ее ста­тус от­лични­цы и зуб­ри­лы. Вмес­те с ни­ми она чи­тала ко­мик­сы, за­нима­лась ма­тема­тикой, так же, как и они, обо­жала фис­ташко­вое мо­роже­ное и да­же за ком­па­нию бы­ла тай­но влюб­ле­на в са­мого кра­сиво­го маль­чи­ка из клас­са мисс Хиг­гинс. Она на са­мом де­ле ког­да-то до­рожи­ла ими. Сей­час де­вуш­ки из­редка за­ходи­ли к ней, об­сужда­ли пос­ледние пис­ки мо­ды, вы­соту каб­лу­ков, сто­ит ли но­сить стрин­ги все вре­мя, ка­кую глу­бину де­коль­те выб­рать на платье для вы­пус­кно­го ба­ла, не бу­дет ли это че­рес­чур, а в дом Стэп­лто­нов пе­ресе­лил­ся пот­рясный па­рень, и на­до с ним поб­ли­же поз­на­комить­ся. Но те­перь ми­лая и бе­зобид­ная в об­щем-то бол­товня под­руг на­води­ла на Гер­ми­ону ужа­са­ющую зе­воту, ко­торую она бе­зус­пешно пы­талась скрыть. Да во имя по­соха Мер­ли­на, на каб­лу­ках да­леко не убе­жишь от По­жира­телей Смер­ти! Де­коль­те на ман­ти­ях, это, на­вер­ное, что-то со­вер­шенно осо­бен­ное. Свое белье она не со­бира­лась осуж­дать ни с кем. А «пот­рясным пар­нем» был ког­тевра­нец Эн­то­ни Голд­стейн, дав­но и без­на­деж­но влюб­ленный в пуф­фендуй­ку Сь­юзен Бо­унс. На дру­гих де­вушек он смот­рел лишь как на средс­тво раз­влечь­ся и про­вес­ти ве­чер. О ко­личес­тве под­ру­жек То­ни в их груп­пе под­го­тов­ки Ав­ро­ров хо­дили ле­ген­ды, ко­торые от­нюдь не по­выша­ли его шан­сов в гла­зах Сь­юзен.

Ви­дя от­кро­вен­ную ску­ку на ли­це Гер­ми­оны, под­ру­ги оби­жен­но под­жи­мали гу­бы и ре­тиро­вались. Их ви­зиты ста­ли в пос­леднее вре­мя сов­сем ред­ки­ми, че­го впро­чем, она поч­ти и не за­мети­ла, слиш­ком мно­го все­го на­вали­лось.

Она ни­ког­да не хо­дила на пик­ни­ки, дни рож­денья, ве­черин­ки, ко­торые ус­тра­ива­ли ее зна­комые по маг­лов­ской шко­ле и жив­шие по со­седс­тву под­рос­тки. Она бы­ла за­нята. Хог­вартс, уче­ба, зах­ва­тыва­ющее чувс­тво от ощу­щения сво­ей вол­шебной си­лы, Гар­ри и Рон. Обык­но­вен­ным лю­дям, кро­ме ро­дите­лей и родс­твен­ни­ков, мес­та в ее жиз­ни не ста­ло. И как-то не­замет­но обык­но­вен­ные лю­ди прев­ра­тились в маг­лов. По­чему-то в этом сло­ве Гер­ми­оне чу­дилась не­кая до­ля през­ре­ния, ко­неч­но, не та­кая, как в сло­ве «гряз­нокров­ка», но все же… И на­зывая лю­дей-не­вол­шебни­ков маг­ла­ми спер­ва прос­то по­тому, что все в Хог­вар­тсе так го­вори­ли, а по­том по при­выч­ке (она да­же ро­дите­лей в раз­го­воре с друзь­ями ста­ла на­зывать маг­ла­ми!), она слов­но воз­во­дила не­кую сте­ну меж­ду их ми­ром — прос­тым, ог­ра­ничен­ным и скуч­ным, и сво­им, в ко­тором мож­но бы­ло ле­тать на мет­лах, лю­бовать­ся тан­цу­ющей на ла­дони ма­лень­кой фе­ей, раз­го­вари­вать с при­виде­ни­ями и пор­тре­тами и быть нас­то­ящей вол­шебни­цей. И на­зывая этим сло­вом сво­их близ­ких, она в чем-то упо­доб­ля­лась Дра­ко Мал­фою, ко­торый на про­тяже­нии всех лет обу­чения об­зы­вал ее гряз­нокров­кой с ка­ким-то изощ­ренным удо­воль­стви­ем. Она не хо­тела, но так по­луча­лось!

И, гос­по­ди, как же она ус­та­ла…

Ус­та­ла от все­го — от пос­то­ян­но­го нап­ря­жения, от мол­ча­ливо­го не­одоб­ре­ния и бес­по­кой­ства в гла­зах ро­дите­лей, от не­об­хо­димос­ти все вре­мя быть нас­то­роже, спать с вол­шебной па­лоч­кой под по­душ­кой, от не­реши­тель­нос­ти и из­лишней за­бот­ли­вос­ти Ро­на, от то­го, что ей се­год­ня ис­полни­лось во­сем­надцать, а в ней сов­сем нет ра­дос­ти, лишь же­лание, что­бы до­ма не ждал «сюр­приз» в ви­де родс­твен­ни­ков с тор­том и свеч­ка­ми.

Мо­жет быть, впер­вые за во­сем­надцать лет вдруг за­хоте­лось то­го, что по­лага­лось ей по воз­расту — ко­рот­кие юб­ки и вы­сокие каб­лу­ки, лег­кая и ни к че­му не рас­по­лага­ющая бол­товня с под­ру­гами, раз­ноцвет­ное бе­зумие ог­ней на дис­ко­теке и бе­шеные рит­мы тан­ца, улыб­ка сим­па­тич­но­го пар­ня на ве­черин­ке и его гу­бы на сво­их гу­бах. А по­том рас­стать­ся и ос­тать­ся друзь­ями. Ду­мать толь­ко о том, как бы не опоз­дать на лек­цию в кол­ледже, по­тому что ве­дет ее ужас­но яз­ви­тель­ный про­фес­сор. Как при­учить со­сед­ку по ком­на­те не раз­бра­сывать ве­щи, где по­пало, и не пу­тать свой гар­де­роб с ее. Как на рас­све­те не­замет­но проб­рать­ся в сту­ден­ческое об­ще­житие ми­мо стро­гой ох­ра­ны. Что по­дарить ма­ме и па­пе на го­дов­щи­ну свадь­бы и как из­бе­жать их но­таций на те­му «Будь серь­ез­ней, Гер­ми­она».

Но она уже дав­но всег­да серь­ез­на… Да и бы­ла ли она ког­да-то дру­гой?

Ука­затель с то­го пу­ти, ко­торый вел к это­му обыч­но­му, но не­дос­ти­жимо­му те­перь ми­ру, был пе­реве­ден в тот день, ког­да в их дом приш­ло пись­мо на жел­том пер­га­мен­те с зе­лены­ми чер­ни­лами. И этот путь был окон­ча­тель­но зак­рыт, ког­да она вмес­те с ро­дите­лями впер­вые по­пала в Ко­сой Пе­ре­улок и ку­пила вол­шебную па­лоч­ку.

А те­перь в том ми­ре, ко­торый стал ее, слы­шен звон кан­да­лов, в ко­торые Вол­де­морт хо­чет за­ковать всех маг­ло­рож­денных ма­гов, и быс­тро взрос­ле­ют де­ти, над ко­торы­ми прос­ти­ра­ет свои чер­ные крылья тень над­ви­га­ющей­ся вой­ны, обе­ща­ющей за­лить кровью маг­ло­рож­денных стра­ницы ис­то­рии ма­гии.

Во­сем­надца­тилет­ний Гар­ри обус­тра­ива­ет свой дом, а сем­надца­тилет­няя Джин­ни вхо­дит в не­го хо­зяй­кой. Раз­ве это воз­можно в маг­лов­ском ми­ре, в ко­тором они бы­ли бы еще не­разум­ны­ми под­рос­тка­ми?

А в пос­леднее вре­мя по кра­еш­ку соз­на­ния сколь­зят бе­зум­но под­лые пре­датель­ские мыс­ли. «Ты ус­та­ла, от­дохни, у­ез­жай ку­да-ни­будь, где смо­жешь на­чать но­вую жизнь, смо­жешь стать той, ка­кой ты хо­чешь стать в са­мой глу­бине сво­ей ду­ши. За­чем это те­бе? Это не твоя бит­ва. Твои ро­дите­ли бу­дут толь­ко ра­ды, ес­ли ты от­ка­жешь­ся от кол­довс­тва, вы­берешь нор­маль­ную про­фес­сию, нач­нешь встре­чать­ся с нор­маль­ным пар­нем. За­будь все, что бы­ло, пред­ставь, что это был все­го лишь неп­ри­ят­ный сон или бо­лезнь, от ко­торой ты выз­до­рове­ла».

Эти мыс­ли гряз­ной вол­ной бу­дора­жат ду­шу, ос­тавляя пос­ле се­бя неп­ри­ят­ное чувс­тво гад­ли­вос­ти. В то же вре­мя что-то все же от­кли­ка­ет­ся, что-то смут­но тре­вожит…

Гер­ми­она ус­та­ло по­тира­ет вис­ки и тя­нет на се­бя дверь род­но­го до­ма. И тут же пря­мо ей в ли­цо пы­ха­ет кон­фетти, зве­нит смех, хло­па­ют ла­доши, и раз­но­голо­сый хор ве­село тя­нет:

— С Днем рож­денья, до­рогая!

Ма­ма и па­па, дя­ди и те­ти, де­сяток ку­зенов и ку­зин и да­же де­душ­ка… дай никому понять, что творится в твоей душе.