Иное (джен)

Развернув алые крылья и даже немного — насколько позволила себе нарушить эффективную отрешённость мысли — наслаждаясь полётом, ты устремляешься к сеансу «отколовшейся» версии вселенной Земли прямиком по следу вмешавшейся в сеанс. Ты не знаешь, как вышло, что некоторые версии Земли не остались в твоей Лягушке Бытия, а выпали из пределов влияния Лорда Инглиша, но это и не важно. Важно, что во всех них начали играть в Sburb, а значит, доступ к этим версиям у тебя есть. И ты их уничтожишь, потому что они нарушают сложившееся метавременное равновесие и потому что так велел Лорд Инглиш.

Ты влетаешь в первый из сеансов, мысленно намечая в искривлённом пространстве-времени Дальнего Кольца дальнейший путь. Следуешь к Полю Боя. Перемещаешься во времени. Отбираешь жезл Белого Короля, отдаёшь его Чёрному Королю, начиная Исход. Используешь встроенный генератор случайных чисел. Тебе-ноль выпало садиться на метеор и оказаться в отрезанной вариации вселенной. Тебе-один — взлететь над полем боя, убедиться, что никто в будущем не нападёт со спины.

Обе версии тебя синхронно (для моментально налаженной между «вами» связи, т.н. «синхровремени») выпускают Красные Мили. Теперь твои-ваши действия различаются. Ты-один ускоряешь Мили аспектом настолько, что они преодолевают световой барьер и буквально ломают пространство-время вселенной на кусочки. Вместе с тобой-один, конечно же, которая вовремя копирует тебе-ноль свою память. Ты-ноль ускоряешь Мили не настолько сильно — всего лишь достаточно, чтобы никто из игроков не ушёл живым. Маг Времени даже пытается сопротивляться. Его ты зарубаешь мечом, немного пофехтовав. Готово.

Ты вылетаешь из облаков обломков, оставшихся от сеанса, и летишь дальше, по временному следу четверых игроков-наблюдателей. Ты — вершительница судеб. Ты влетаешь в следующий сеанс и без колебаний выпускаешь Мили. В этот раз просто некому тебе сопротивляться. Жалкий игрок Времени оказался всего лишь Девой и уровня богов не достиг. Каким-то чудом успел ускользнуть в будущее. Ты встречаешь Деву точно в момент её побега.

— Кто ты?

— Смерть, — просто отвечаешь ты, отрезая Деве голову. Перемещаешься в прошлое, в момент начала Исхода в этом бесполезном сеансе, залетаешь своей копией вслед за метеоритом в защитный портал Скайи, пробуешь новый трюк: испускаешь Красные Мили во ВСЕХ моментах времени от текущего одновременно. Вселенную моментально аннигилирует вместе с твоей копией. Занимательно и эффективно.

Следующие шестьсот пар вселенная-сеанс ты ликвидируешь проверенным способом. Потом тебе надоедает и ты начинаешь пробовать что-нибудь новое. Вызываешь несчётное число своих копий. Ликвидируешь сеанс вместе со вселенной, вернувшись к виртуальному Большому Взрыву и обратив его время. Смешиваешь два Поля Боя из этой линии и обречённой, получая немалый взрыв. Играешь со временем, получая из частиц античастицы. Пробуешь с помощью Времени манипулировать пространством, а не только материей. Создаёшь неослабевающую волну бесконечно быстрого старения. Путаешь время так, что пространство-время сеанса распадается на изолированные островки. Времяпортируешь на место сеанса много газа и превращаешь его в небольшое солнышко. Стираешь цели из самой истории. Добавив немного иномагии, учишься обрекать сеанс целиком. Ты чувствуешь вкус к разрушению.

Параллельно этому ты всё больше времени проводишь на Земле. Не на каждой, но раз в десяток разрушенных сеансов — обязательно. Это… прочищает голову. И зов Инглиша ощущается здесь не так чётко, хоть столь же неумолим. Ты не общаешься с людьми. Это глупо. Ты гуляешь по пустынным тропическим островам, купаешься в тёплых морях, посещаешь Антарктиду, взбираешься на Эверест, медитируешь на таёжной полянке, куда никогда не ступала и не ступит нога человека — отдыхаешь, ищешь прежнюю остроту ощущений взамен нынешней пресноты.

Странное ощущение. Целый мир в твоём распоряжении — но тебе не нужен. Ты можешь исправить историю, посетить любую достопримечательность, поздороваться с любой знаменитостью прошлого — скучно. Тебе это не нужно. Ты просто замираешь и с лёгкостью прокручиваешь в голове виртуальную линию времени, в которой могла бы это сделать, не акцентируясь на подробностях. Скучно. Есть только ты и твоя цель. Разрушение. Но почему тогда что-то колышется в твоей душе, когда смотришь на мир с вершины Эвереста?

Разрушение. Ты пробуешь его на вкус. Ты пробуешь на вкус человеческую кровь. В том числе и буквально. Тебе интересно, что в этом находит Лорд Инглиш. Ты убиваешь. Люди — хрупкие игрушки. В твоих руках они легко ломаются, рвутся, распадаются половинками, взрываются от заклятий, превращаются в младенцев, умирающих от одного пинка, или сухие скелеты.

Ты пробуешь устроить войну. Ты сознательно ограничиваешь свои силы. Ты-копия, твои физические силы и чуток магии. Каждый раз мера магии и физической силы чётко урегулирована. Разве что полёт ты не забираешь у себя никогда. Атакуешь военные части, вырезаешь целые города, буквально топишь их в крови, чтобы спровоцировать ответный удар. Заранее ликвидируешь ядерное оружие, потому что это «нечестная игра» (усмехаешься глупости Киры Царёвой). Остальное же…

Ракетное оружие оказывается самым опасным. Первые разы тебя убивают именно им. Ты-копия даже не успеваешь осознать, как с небес прилетает смерть. Находишь достаточно эффективный щит. Оказывается, проще всего просто держать лёгкий барьер-сетку метрах в сотне-другой над собой своеобразным куполом, надо только добавить быстрое самовозобновление. Барьер выступает в роли твёрдого тела, о которое взрывается ракета, исчезает и моментально возобновляется. Взрыв обычно до тебя не доходит, отражать его не надо.

Избавившись от ракет, ты познаёшь мощь артеллерии, против удара которой щит-барьер просто не успевает возобновиться. Забавно. Ты пробуешь другие конфигурации такого же щита, пока не понимаешь, что это тупиковый путь. Испытываешь более могущественные щиты. Осознаёшь, что банально не умеешь их ставить. Учишься. Пробуешь. Ну, держаться против артеллерийских и ракетных ударов двадцать минут подряд — плохая идея, мало того, что тебя со щитом буквально вбивают в землю, так не хватает выносливости и магии удерживать защиту. Но «веселиться» со взрывами таким способом довольно любопытно. Именно поэтому Инглиш любит разрушать?

Продолжаешь «играться в солдатики» (Кира Царёва наверняка была бы в экстазе, а у тебя это вызывает лишь тень любопытства — немало на фоне совершенного спокойствия и приглушённого восприятия) тысячу-другую сеансов, в разных временах, разных вариациях, разными способами. Потом тебе надоедает. Да и к чему всё это, если ты можешь разрушить вселенную щелчком пальцев?

Немного изучаешь армию изнутри. Скучно. Немного изучаешь изнутри политику. Прокручиваешь будущее вселенных вперёд, рассматривая забавные варианты вырождения или расцвета человечества. Все они тобой уничтожаются — эффективно и безжалостно. Скучно. Эпатируешь человечество глупостями, вроде дождей выпотрошенных младенцев. Скучно. Пробуешь наркотики. Не берут. Пробуешь разговаривать с людьми. Скучно. Пробуешь разговаривать с игроками. Это интересней.

Несколько десятков сеансов «играешься» с Игрой. Обнаруживаешь, что та неким образом защищает игроков и всегда адаптирована к твоим действиям. Даже если ты используешь генератор случайных чисел и много-много манипуляций Времени. Ещё сотня сеансов уходит на игры с нюансами реакции Игры. Наскучивает и это. Сознательно развиваешь игроков до богоуровня и организуешь из них неплохую команду. Устраиваешь с ней бой. Скучно. Учишься плавать. Почему бы и нет? Забавно. Пробуешь рисовать картины. Бесполезно. Нет, нарисовать-то ты можешь, и даже идеально, но только с помощью сил Времени. Сама — нет. И эмоциональный отклик от этого — никакой. Играешься с прототипированием. Глупость какая-то. Играешься с алхимизацией. Скучно.

Скучно.

Пресно и скучно.

Скучно, скучно, скучно!

Учишься уничтожать сразу несколько сеансов. Несколько десятков. Несколько сотен. Тысячи. Задача довольно сложная, но не для тебя. Просто нужно время, чтобы научиться таким сложным цепочкам манипуляций. Время. Оно никогда не было проблемой. Скучно!

Скучая и силясь развлечь себя (довольно глупыми, право слово) экспериментами с аспектом и магией, ты вплотную приблизилась к миру тех наблюдателей. Временной след заканчивается здесь. Ты походя выпускаешь Красные Мили, привычно ускоряя аспектом. С лёгким интересом наблюдаешь за последствиями. И обнаруживаешь чуть забавную вещь — это не первый сеанс из этой вариации Земли. Был ещё один — скрытый за Царапиной. Так называемый Царапинный Механизм — на своём разрушительном пути ты нечасто встречалась с ним: сто тридцать два раза. Механизм должен был перезапустить сеанс путём изменения прошлого. Путём изменения выхода защитных порталов Скайи, что приводило, с учётом «всезнания» Скайи, к точно рассчитанному эффекту бабочки. Что ж, сеанс по ту сторону Царапины ждёт такая же судьба.

Переместившись в «параллельную», доцарапинную версию, ты, погружаясь в глухое раздражение от бессмысленных, но от того не менее необходимых действий, выпускаешь Красные Мили. Перемещаешься к игроку Времени и исключаешь её из игры сразу. Тебе надоело отражать атаки этих игроков. Как будто они хоть что-то смыслят в аспекте. Впрочем, эта — смыслила. По классу положено. Не помогло.

Решив вернуться к игрокам позже, следуешь в обречённую вселенную. Чередой временных прыжков зависаешь где-то на орбите. Замечаешь улучшенным зрением какую-то точку вдалеке. Следуешь туда и разрезаешь искусственный спутник надвое. Потому что можешь.

Тебе надо отдохнуть. «Восхитительный вояж» по обречённым сеансам, предложенный Лордом Инглишем, окончательно тебе наскучил, а кончится он… нет. Смотреть в будущее не хочется. Наверняка не одно и не два столетия летать и разрушать. Ты вздыхаешь. Здесь вакуум, но это совсем не мешает делать соответствующее движение, а модифицированное архетипом архангела тело отсутствие воздуха просто не замечает. Возможно, стоит попытаться отключить встроенный ИИ-фильтр и вернуть часть себя-прежней, переместив разум обратно с абстрактного движка игры на органический носитель?

Ты решаешься. Первым делом убираешь крылья. Не самая элементарная, но легко тебе доступная временная манипуляция. Пикируешь вниз, с отстранённым интересом наблюдая, как кричит твоё тело, сгорая в пламени трения об атмосферу. Возрождаешься в окрестностях Петербурга. Меняешь одежду Вестницы Времени на унаследованные от Киры джинсы и футболку. Потом сосредотачиваешься и производишь ещё более сложную манипуляцию аспектом, обращая своё восприятие, возможности тела и разума. Ты даже возвращаешь эмоции! Хочешь отдохнуть как человек — стань им. Для тебя это не составляет труда.

Некоторое время ты просто наслаждаешься неожиданно обострившимися ощущениями. Даже просто дышать — захлёстывает восторгом! Ты живая! Почему ты не пробовала делать так раньше? Ну и дура же! Кира? Нет, теперь ты уже не она. Твой разум в полном порядке, просто… не усилен. Ну и ну это усиление! Ты просто живёшь. Точно так же отмахнулась от воспоминаний о крови детей, стекающей по твоему клинку. Что было — то было. Ты здесь не убивать. Ты здесь жить!

Если не Кира, то кто? Ты и сама не знаешь. Пусть будет… Лира. Да, Лира. Лира Королёва. Просто и со вкусом. Ты улыбнулась ярко-голубым небесам. Мельком заглянула в их будущее — завтра будет дождь. Ничего страшного, простудиться ты всё-таки не можешь. А дождь… Интересно было бы прогуляться под дождём. Кира никогда этого не делала — домоседка, лишь гуляющая между домами порталами Скайянет. Глупышка!

Но теперь ты наверстаешь. И на Эвересте тоже побываешь — сама, а не как Хранящая! Что за глупость — называть себя этим… прозвищем? У каждого человека должно быть настоящее имя. И ты не представляешь, насколько права. А? Что это было? Просто мысль мелькнула, ничего особенного. Ну и ладно.

Ты неспешно идёшь по Петербургу. Фыркаешь, когда мимо проезжает обдавшая тебя выхлопными газами машина. Улыбаешься какой-то симпатичной девице. На тебя оглядываются. Ты представляешь, что они думают: «ненормальная», «под кайфом, небось», «пьяная, что ли?» Какая разница? Ты жива и ощущать себя живой после стольких лет «мёртвости» — просто чудо. Жаль, что ты не поняла это сразу. Чёрт, да за одну только вечность жизни ты готова расцеловать Осси и Леона! Ха, я правда так думала? Эм? Не отвлекайся. Живи. Голосов в голове тебе ещё не хватало. Впрочем, нужно радоваться, что с ума не сошла! Или это невозможно? Лучше не пробовать, бр-р-р!

Ты садишься в каком-то кафе с прекрасным видом на Неву, достаёшь из капчалога мятые купюры, также унаследованные от Киры, заказываешь кофе. Смакуя, смотришь на реку и наслаждаешься дуновениями ветра.

— К вам можно?

— Да-да, конечно, — отмахиваешься ты.

Присаживается паренёк. Симпатичный. Ты правда так подумала? Кира возбуждалась разве что от любовных сцен в Mass Effect — а в остальном у неё была несколько… ненормальная реакция на особо сложные игровые победы, вырванные с заевшими клавишами клавиатуры и истерзанными мышами. Тьфу! О чём она думает, уже минуту глаз с парня не сводит!

— С вами всё в порядке? — интересуется парень.

— Ага, — улыбаешься ты ему. — И давай на «ты».

— Воу-воу, как быстро! — заразительно улыбается в ответ. Вы смотрите друг на друга и неожиданно смеётесь.

— Я Лира, — представляешься ты.

— Крис, — и тут же поясняет. — Полностью Кристиан, не спрашивай, в честь кого назвали.

— Не буду, — улыбка всё не сходит и не сходит! — Я не слишком безумно выгляжу?

— Как будто белого света лет десять не видела? — хмыкает он. — Если не видела, то нормально.

— Не видела, — вздыхаешь ты, волевым усилием подавляя воспоминания. — Что, так заметно?

— Ну, не всем, — пожал он плечами. — Расскажешь?

— Это личное, — отрезала ты. И смягчилась. — Прости, но это не то, что рассказывают первому встречному.

— Ну тогда… терраны, зерги или протоссы?

— Что? — и поняла: футболка! Футболка с эмблемой второго старкрафта, между прочим, эксклюзивная. — А, ты об этом. Протоссы, конечно.

— Давно не играла? — уловил он заминку.

— Завязала с этим, — вздохнула ты. — Одна игра была слишком… серьёзна. Теперь я в завязке. Но имей в виду, — подняла палец и, улыбнувшись, покачала им. — Тоссы — рулят, но Сара — лучшая.

Вы разговаривали. Разговарили. И разговаривали. И ты всё никак не могла наговориться. Поэтому вскоре общение было перенесено в дом парня, снимающего квартиру на окраине города. А потом ты осталась там на ночь. И всё было хорошо.

Вы гуляли целыми днями. Он искал работу — ты убедила его подождать. Добыть любое количество денег для тебя — не проблема. Вы съездили на тёплое море. Вы сыграли в старкрафт — и первый, и второй. Никакого читерства — уж точно не со своим… парнем? Это звучало так странно. Это всё казалось сказкой. Чудесной, замечательной, самой лучшей сказкой в Пространстве Парадоксов.

Тогда ты не обратила внимания, что у него есть трое друзей — две девушки и парень его лет. Какая разница? В то сумасшедшее лето вы любили только друг друга. Ты ещё могла понять, почему влюбилась — просто зацепилась за первого, кто с тобой заговорил. А он? Что он нашёл в тебе? Нет, ты не глупа, но с выставленными ограничениями — лишь умнее среднего. Ты не дурнушка, но далеко не красавица. Самая обычная, просто искренне радующуяся жизни девушка.

Он же… Никто и никогда не принимал тебя полностью, безусловно, со всеми порой самой себе незнакомыми тараканами в голове, со всеми «фичами и багами», со странным для девушки интересом к военной истории и стратегическим играм, с желанием потрогать буквально всё окружающее просто потому, что интересно, как оно будет ощущаться сейчас, когда ты живая…

А потом всё закончилось. Быстро и просто. Крис тогда ещё говорил насчёт семьи, вы думали об интересной работе, ты искренне собиралась прожить с ним всю жизнь, занималась мелочами, покрасилась в рыжий, например, думала о детях, о том, надо ли старить своё бессмертное тело аспектом… Лорд Инглиш.

Лорд Инглиш просто ворвался в твой разум и уничтожил все преграды. В ту же ночь ты улетела из дома (я действительно называла ту квартирку домом? так странно), покинула Землю и устроилась на Луне. Укутавшись в крылья, ты смотрела на голубой диск Земли. И сопротивлялась. Инглиш желал, чтобы ты разрушала. Ты… Ты сопротивлялась. Всей пробуждённой эмоциональностью, всей волей, всем своим существом. Всей Лирой Королёвой.

Инглиш победил тебя и убил Лиру. Дрожа, ты подняла руку с кольцом и расправила крылья и Мили. Он приказал. Ты, сопротивляясь, спикировала на Землю. Зачем? Почему? Ты была не в себе. Под аккомпанемент алой смерти спустилась ты с небес. И увидела дом Криса, уже изменённый его сервер-игроком. Сервер-игроком.

Трое друзей. Конечно. Время… Время шутит шутки. Тебе не сбежать от судьбы. Всё было предопределено. Всё было равновесно. Ты чужая этому миру. Покинет этот мир и Крис. Смотря в его глаза сквозь окно, ты уже не могла сопротивляться предначертанию. Вестница Времени. Не было никогда никакой Лиры Королёвой. Не было и Киры Царёвой. Бессмысленно строить иллюзии и жить в замках из песка. Есть только Хранящая Время. Ты вспомнила о капчакарточке с родной Землёй в своей инвентеке. Ты вспомнила обо всех смертях, случившихся «по вине» твоего предначертания. На глазах Криса ты подняла руку и выпустила Мили, ускоренные аспектом. И сказала — скорее себе, чем ему:

— Пусть будет так, как суждено.

Он вошёл в сеанс. И Земля взорвалась. Взорвалась Луна. Взорвалось Солнце. Алый цвет, ускоряясь, точно опухоль, расползся по вселенной. Ты — Хранящая Время, и это — твой долг. Но почему тогда ты плачешь? Просто смерть. Ты оплакиваешь смерть. Прощай, Лира. Прощай, Кира. Прощай, безумная Земля.

Ты прыгаешь сквозь пространство и время в сеанс. Ты смотришь на петляющие вокруг Мили. Сеанс разрушен. Какая разница, что будет с игроками? (какая разница, что будет с Крисом?) Твоя миссия завершена (ещё нескоро).

И ты не будешь слабой. Инглиш наглядно показал тебе, куда это может завести. Семья, дети? Глупость. Безумная эмоциональная глупость. Вот к чему приводит «свободный выбор». Это не повторится. Ты не позволишь этому повториться. Ты — закалённый в руках Инглиша меч. Но ты больше, чем его меч. Ты меч Пространства Парадоксов. Ты вершительница временного Равновесия. И просто Равновесия. Его Вестница. Ты — сущность высшего порядка. Ты не человек. И тебя ждёт ещё много дел.